Capítulo VI. — Cerdo y pimienta

Durante uno o dos minutos se quedó mirando la casa, preguntándose qué hacer a continuación, cuando de pronto un lacayo con librea salió corriendo del bosque—(ella pensó que era un lacayo porque llevaba librea; de lo contrario, juzgando solo por su cara, lo habría llamado un pez)—y golpeó fuertemente la puerta con los nudillos. Le abrió otro lacayo con librea, de rostro redondo y grandes ojos como de rana; y ambos lacayos, notó Alicia, tenían el cabello empolvado y rizado por toda la cabeza. Sintió mucha curiosidad por saber de qué se trataba todo aquello, y se acercó sigilosamente un poco fuera del bosque para escuchar.

El Lacayo-Pez comenzó sacando de debajo de su brazo una gran carta, casi tan grande como él mismo, y se la entregó al otro, diciendo en tono solemne: “Para la Duquesa. Una invitación de la Reina para jugar al croquet.” El Lacayo-Rana repitió, en el mismo tono solemne, solo cambiando un poco el orden de las palabras: “De parte de la Reina. Una invitación para la Duquesa para jugar al croquet.”

Entonces ambos hicieron una reverencia tan profunda, que sus rizos se enredaron entre sí.

Alicia se rió tanto de esto, que tuvo que correr de regreso al bosque por miedo a que la oyeran; y cuando volvió a asomarse, el Lacayo-Pez ya se había ido, y el otro estaba sentado en el suelo cerca de la puerta, mirando tontamente hacia el cielo.

Alicia se acercó tímidamente a la puerta y llamó.

“No tiene ningún sentido que llames,” dijo el Lacayo, “y eso por dos razones. Primero, porque estoy del mismo lado de la puerta que tú; segundo, porque están haciendo tanto ruido adentro, que nadie podría oírte.” Y ciertamente dentro se escuchaba un ruido extraordinario—un constante aullido y estornudos, y de vez en cuando un gran estrépito, como si se hubiera roto un plato o una olla en mil pedazos.

“Entonces, por favor,” dijo Alicia, “¿cómo puedo entrar?”

“Tendría algo de sentido que llamaras,” continuó el Lacayo sin prestarle atención, “si tuviéramos la puerta entre nosotros. Por ejemplo, si tú estuvieras adentro, podrías llamar, y yo podría dejarte salir, ¿sabes?” Todo el tiempo que hablaba, miraba hacia el cielo, y esto a Alicia le pareció decididamente descortés. “Pero quizá no pueda evitarlo,” se dijo a sí misma; “sus ojos están casi en la cima de su cabeza. Pero de todos modos podría responder preguntas.—¿Cómo puedo entrar?” repitió, en voz alta.

“Me sentaré aquí,” comentó el Lacayo, “hasta mañana—”

En ese momento la puerta de la casa se abrió, y un gran plato salió volando directo hacia la cabeza del Lacayo: apenas rozó su nariz y se rompió en pedazos contra uno de los árboles detrás de él.

“—o quizá pasado mañana,” continuó el Lacayo en el mismo tono, como si nada hubiera pasado.

“¿Cómo puedo entrar?” preguntó Alicia de nuevo, en un tono más fuerte.

“¿Tienes que entrar realmente?” dijo el Lacayo. “Esa es la primera pregunta, ¿sabes?”

Sin duda lo era: solo que a Alicia no le gustaba que se lo dijeran así. “Es realmente terrible,” murmuró para sí, “la manera en que todas las criaturas discuten. ¡Es suficiente para volver loca a cualquiera!”

El Lacayo pareció pensar que era una buena oportunidad para repetir su comentario, con algunas variaciones. “Me sentaré aquí,” dijo, “de vez en cuando, durante días y días.”

“¿Pero qué debo hacer?” dijo Alicia.

“Lo que quieras,” dijo el Lacayo, y empezó a silbar.

“Oh, no tiene sentido hablar con él,” dijo Alicia desesperada: “¡es completamente idiota!” Y abrió la puerta y entró.

La puerta daba directamente a una gran cocina, que estaba llena de humo de un extremo al otro: la Duquesa estaba sentada en un taburete de tres patas en el centro, meciendo a un bebé; la cocinera estaba inclinada sobre el fuego, revolviendo un gran caldero que parecía estar lleno de sopa.

“¡Definitivamente hay demasiado pimienta en esa sopa!” se dijo Alicia, tanto como pudo entre estornudos.

Ciertamente había demasiada en el aire. Incluso la Duquesa estornudaba de vez en cuando; y en cuanto al bebé, estornudaba y aullaba alternativamente sin un momento de pausa. Las únicas cosas en la cocina que no estornudaban eran la cocinera y un gran gato que estaba sentado junto al hogar y sonreía de oreja a oreja.

“¿Podría decirme, por favor,” dijo Alicia, un poco tímida, pues no estaba segura de si era de buena educación hablar primero, “por qué su gato sonríe así?”

“Es un gato de Cheshire,” dijo la Duquesa, “y por eso. ¡Cerdo!”

Dijo la última palabra con tanta violencia repentina que Alicia dio un salto; pero vio al instante que iba dirigida al bebé y no a ella, así que se armó de valor y continuó:

“No sabía que los gatos de Cheshire siempre sonreían; de hecho, no sabía que los gatos pudieran sonreír.”

“Todos pueden,” dijo la Duquesa; “y la mayoría lo hace.”

“No conozco ninguno que lo haga,” dijo Alicia muy cortésmente, sintiéndose bastante complacida de haber entablado una conversación.

“No sabes mucho,” dijo la Duquesa; “y eso es un hecho.”

A Alicia no le gustó nada el tono de ese comentario, y pensó que sería mejor cambiar de tema. Mientras trataba de decidirse por uno, la cocinera sacó el caldero de sopa del fuego, y de inmediato se puso a arrojar todo lo que tenía a mano contra la Duquesa y el bebé—primero fueron los atizadores; luego siguió una lluvia de cacerolas, platos y fuentes. La Duquesa no les prestaba atención ni siquiera cuando la golpeaban; y el bebé ya lloraba tanto, que era imposible saber si los golpes le dolían o no.

“¡Oh, por favor, tenga cuidado con lo que hace!” gritó Alicia, saltando de un lado a otro presa del terror. “¡Oh, ahí va su preciosa nariz!” al ver que una cacerola inusualmente grande pasó volando cerca de ella, y casi se la lleva.

“Si todos se ocuparan de sus propios asuntos,” dijo la Duquesa con un gruñido ronco, “el mundo giraría mucho más rápido de lo que lo hace.”

“Lo cual no sería una ventaja,” dijo Alicia, quien se alegró de tener la oportunidad de lucir un poco de sus conocimientos. “¡Piense en el lío que sería con el día y la noche! Verá, la Tierra tarda veinticuatro horas en girar sobre su eje—”

“Hablando de ejes,” dijo la Duquesa, “¡que le corten la cabeza!”

Alicia miró con cierta ansiedad a la cocinera, para ver si pensaba seguir la sugerencia; pero la cocinera estaba ocupada revolviendo la sopa y parecía no estar escuchando, así que continuó: “Veinticuatro horas, creo; ¿o son doce? Yo—”

“Oh, no me molestes,” dijo la Duquesa; “¡nunca pude soportar los números!” Y con eso volvió a mecer a su hijo, cantándole una especie de nana mientras lo hacía, y dándole un fuerte sacudón al final de cada verso:

“Háblale ásperamente a tu pequeño niño, Y golpéalo cuando estornude: Solo lo hace para molestar, Porque sabe que fastidia.”

ESTRIBILLO. (En el que se unieron la cocinera y el bebé):

“¡Guau! ¡guau! ¡guau!”

Mientras la Duquesa cantaba la segunda estrofa de la canción, seguía lanzando al bebé violentamente de arriba abajo, y el pobre pequeño lloraba tanto, que Alicia apenas podía oír las palabras:

“Le hablo severamente a mi niño, Lo golpeo cuando estornuda; Pues puede disfrutar plenamente La pimienta cuando le place.”

ESTRIBILLO.

“¡Guau! ¡guau! ¡guau!”

“¡Toma! Puedes mecerlo un poco, si quieres,” dijo la Duquesa a Alicia, arrojándole el bebé mientras hablaba. “Debo ir a prepararme para jugar al croquet con la Reina,” y salió apresurada de la habitación. La cocinera le lanzó una sartén al salir, pero solo rozó su objetivo.

Alicia atrapó al bebé con cierta dificultad, pues era una criaturita de forma extraña, y extendía los brazos y las piernas en todas direcciones, “igual que una estrella de mar,” pensó Alicia. El pobre pequeño resoplaba como una locomotora cuando lo atrapó, y no dejaba de encogerse y estirarse de nuevo, así que, en conjunto, durante el primer minuto o dos, apenas podía sostenerlo.

En cuanto descubrió la manera adecuada de mecerlo, (que era retorciéndolo como si fuera un nudo, y luego sujetando fuertemente su oreja derecha y su pie izquierdo, para evitar que se deshiciera), lo llevó al aire libre. “Si no me llevo a este niño conmigo,” pensó Alicia, “seguro lo matan en uno o dos días: ¿no sería un asesinato dejarlo aquí?” Dijo las últimas palabras en voz alta, y la criaturita gruñó en respuesta (ya había dejado de estornudar para entonces). “No gruñas,” dijo Alicia; “esa no es una manera adecuada de expresarte.”

El bebé gruñó de nuevo, y Alicia lo miró muy ansiosamente a la cara para ver qué le pasaba. No cabía duda de que tenía una nariz muy respingona, mucho más parecida a un hocico que a una nariz real; además, sus ojos se estaban volviendo extremadamente pequeños para un bebé: en conjunto, a Alicia no le gustaba nada el aspecto de la criatura. “Pero quizá solo estaba sollozando,” pensó, y volvió a mirarle los ojos, para ver si tenía lágrimas.

No, no había lágrimas. “Si vas a convertirte en cerdo, querido,” dijo Alicia, seriamente, “no quiero tener nada más que ver contigo. ¡Atento!” El pobre pequeño sollozó de nuevo (o gruñó, era imposible decir cuál), y siguieron así un rato en silencio.

Alicia estaba empezando a preguntarse a sí misma: “Ahora, ¿qué voy a hacer con esta criatura cuando llegue a casa?” cuando volvió a gruñir, tan violentamente, que miró hacia su cara algo alarmada. Esta vez no cabía duda alguna: no era ni más ni menos que un cerdo, y sintió que sería bastante absurdo seguir llevándolo.

Así que dejó a la pequeña criatura en el suelo, y se sintió bastante aliviada al verla alejarse trotando tranquilamente hacia el bosque. “Si hubiera crecido,” se dijo a sí misma, “habría sido un niño terriblemente feo: pero creo que como cerdo es bastante bonito.” Y empezó a pensar en otros niños que conocía, que podrían servir muy bien como cerdos, y estaba diciéndose: “si tan solo supiera la manera correcta de transformarlos—” cuando se sobresaltó un poco al ver al Gato de Cheshire sentado en la rama de un árbol a unos metros de distancia.

El Gato solo mostró una sonrisa cuando vio a Alicia. Le pareció de buen carácter, pensó ella: sin embargo, tenía unas garras muy largas y muchos dientes, así que sintió que debía tratarlo con respeto.

—Gato de Cheshire —empezó, algo tímida, pues no sabía si le gustaría ese nombre—; sin embargo, solo sonrió un poco más. “Bueno, hasta ahora está complacido,” pensó Alicia, y continuó. —¿Podrías decirme, por favor, qué camino debo tomar desde aquí?

—Eso depende bastante de a dónde quieras llegar —dijo el Gato.

—No me importa mucho a dónde... —dijo Alicia.

—Entonces no importa qué camino tomes —dijo el Gato.

—...siempre que llegue a alguna parte —añadió Alicia a modo de explicación.

—Oh, eso seguro que lo harás —dijo el Gato—, si caminas lo suficiente.

Alicia sintió que eso no podía negarse, así que intentó con otra pregunta. —¿Qué clase de gente vive por aquí?

—En esa dirección —dijo el Gato, moviendo su pata derecha en círculo— vive un Sombrerero; y en esa dirección —moviendo la otra pata— vive una Liebre de Marzo. Visita al que prefieras: los dos están locos.

—Pero no quiero estar entre gente loca —comentó Alicia.

—Oh, eso no lo puedes evitar —dijo el Gato—: aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.

—¿Cómo sabes que yo estoy loca? —dijo Alicia.

—Tienes que estarlo —dijo el Gato—, o no habrías venido aquí.

Alicia no pensó que eso lo probara en absoluto; sin embargo, continuó: —¿Y cómo sabes tú que estás loco?

—Para empezar —dijo el Gato—, un perro no está loco. ¿Concedes eso?

—Supongo que sí —dijo Alicia.

—Bien, entonces —continuó el Gato—, verás, un perro gruñe cuando está enojado, y mueve la cola cuando está contento. Ahora bien, yo gruño cuando estoy contento, y muevo la cola cuando estoy enojado. Por lo tanto, estoy loco.

—Yo lo llamo ronronear, no gruñir —dijo Alicia.

—Llámalo como quieras —dijo el Gato—. ¿Juegas croquet con la Reina hoy?

—Me gustaría mucho —dijo Alicia—, pero aún no me han invitado.

—Me verás allí —dijo el Gato, y desapareció.

Alicia no se sorprendió mucho de esto, ya se estaba acostumbrando a que sucedieran cosas extrañas. Mientras miraba el lugar donde había estado, de repente apareció de nuevo.

—A propósito, ¿qué fue del bebé? —dijo el Gato—. Casi se me olvida preguntar.

—Se convirtió en cerdo —dijo Alicia tranquilamente, como si hubiera vuelto de una manera natural.

—Lo suponía —dijo el Gato, y desapareció otra vez.

Alicia esperó un poco, medio esperando volver a verlo, pero no apareció, y después de uno o dos minutos siguió caminando en la dirección en la que se decía que vivía la Liebre de Marzo. “Ya he visto sombrereros antes,” se dijo a sí misma; “la Liebre de Marzo será mucho más interesante, y quizás como ahora es mayo no esté completamente loca—al menos no tan loca como en marzo.” Mientras decía esto, miró hacia arriba, y allí estaba el Gato otra vez, sentado en una rama de un árbol.

—¿Dijiste cerdo o higo? —dijo el Gato.

—Dije cerdo —respondió Alicia—; y desearía que no siguieras apareciendo y desapareciendo tan de repente: haces que una se maree.

—Está bien —dijo el Gato; y esta vez desapareció muy lentamente, empezando por el extremo de la cola y terminando con la sonrisa, que permaneció algún tiempo después de que el resto se hubo ido.

—¡Vaya! He visto muchas veces un gato sin sonrisa —pensó Alicia—; ¡pero una sonrisa sin gato! ¡Es lo más curioso que he visto en mi vida!

No había avanzado mucho cuando vio la casa de la Liebre de Marzo: pensó que debía ser la casa correcta, porque las chimeneas tenían forma de orejas y el techo estaba cubierto de pelo. Era una casa tan grande, que no se atrevió a acercarse hasta haber mordisqueado un poco más del lado izquierdo del hongo, y haberse elevado a unos sesenta centímetros de altura: aun así, se acercó bastante tímida, diciéndose: “¡Supón que esté completamente loca después de todo! ¡Casi desearía haber ido a ver al Sombrerero en su lugar!”