Capítulo 10

De 'Las penas del joven Werther': La comunión de Werther con el Todo.

10 de mayo.

Una maravillosa serenidad ha invadido toda mi alma, como esas dulces mañanas de primavera que disfruto con todo mi corazón. Estoy solo y me alegro de mi vida en esta región, que fue creada para almas como la mía. Soy tan feliz, querido amigo, tan completamente sumergido en el sentimiento de una existencia tranquila, que mi arte sufre por ello. Ahora no podría dibujar, ni siquiera un trazo, y nunca he sido mejor pintor que en estos momentos. Cuando el querido valle a mi alrededor exhala vapor, y el sol alto reposa sobre la superficie de la impenetrable oscuridad de mi bosque, y solo algunos rayos se cuelan en el santuario interior, cuando entonces me recuesto en la hierba alta junto al arroyo que cae, y más cerca de la tierra mil pequeñas hierbas se me hacen notables; cuando siento el bullicio del pequeño mundo entre los tallos, las innumerables e insondables formas de los gusanitos, de los mosquitos, más cerca de mi corazón, y siento la presencia del Todopoderoso, que nos creó a su imagen, el soplo del Todo-amoroso, que nos lleva y sostiene flotando en eterna dicha; ¡amigo mío! cuando entonces mis ojos se nublan, y el mundo a mi alrededor y el cielo reposan por completo en mi alma como la figura de una amada; entonces a menudo anhelo y pienso: ¡ay, si pudieras expresar esto de nuevo, si pudieras insuflar al papel lo que vive en ti tan pleno, tan cálido, que fuera el espejo de tu alma, como tu alma es el espejo del Dios infinito! —¡Amigo mío!— Pero eso me destruye, sucumbo bajo el poder de la magnificencia de estas apariciones.

Homero como calmante para un corazón enfermo.

13 de mayo.

¿Me preguntas si debes enviarme mis libros? —Querido, te lo ruego por el amor de Dios, ¡déjame en paz con ellos! Ya no quiero ser guiado, animado, incitado, pues este corazón ya arde lo suficiente por sí mismo; necesito una canción de cuna, y la he encontrado en plenitud en mi Homero. ¡Cuántas veces calmo mi sangre agitada, pues nada has visto tan desigual, tan inconstante, como este corazón! ¡Querido! ¿Necesito decirte esto a ti, que tantas veces has soportado la carga de verme pasar de la pena al desenfreno y de la dulce melancolía a la pasión destructiva? También cuido mi corazoncito como a un niño enfermo; se le permite todo lo que quiere. No lo cuentes, hay personas que me lo reprocharían.

Werther emocionado por la lectura de Ossian.

12 de octubre.

Ossian ha desplazado a Homero en mi corazón. ¡Qué mundo al que me conduce el sublime! Caminar por el páramo, azotado por el viento de la tormenta, que en nieblas humeantes guía a los espíritus de los antepasados bajo la luz crepuscular de la luna. Escuchar desde la montaña, en el rugido del torrente del bosque, el gemido medio apagado de los espíritus desde sus cavernas, y los lamentos de la muchacha que se lamenta hasta la muerte, alrededor de las cuatro piedras cubiertas de musgo y hierba del noble caído, su amado. Cuando entonces lo encuentro, al bardo gris errante, que en la vasta llanura busca las huellas de sus padres, y ¡ay! encuentra sus lápidas, y luego mira con lamento hacia la querida estrella de la tarde, que se oculta en el mar ondulante, y los tiempos pasados reviven en el alma del héroe, cuando aún el rayo amistoso iluminaba los peligros de los valientes, y la luna brillaba sobre su nave coronada que regresaba victoriosa. Cuando leo la profunda tristeza en su frente, veo al último sublime abandonado tambalearse agotado hacia la tumba, cómo absorbe nuevas y dolorosas alegrías en la impotente presencia de las sombras de sus difuntos, y mira hacia la fría tierra, la alta hierba ondeante, y exclama: Vendrá el caminante, vendrá, el que me conoció en mi hermosura, y preguntará: ¿Dónde está el cantor, el excelente hijo de Fingal? Su paso cruzará mi tumba, y preguntará en vano por mí en la tierra. —¡Oh, amigo! Quisiera, como un noble escudero, desenvainar la espada, liberar a mi príncipe del tormento de una vida que lentamente se apaga y enviar mi alma tras el semidiós liberado.

Werther en lo más profundo de la desesperación.

3 de noviembre.

¡Dios lo sabe! Tantas veces me acuesto deseando, sí, a veces con la esperanza de no volver a despertar; y por la mañana abro los ojos, veo de nuevo el sol y soy miserable. ¡Oh, si pudiera ser caprichoso, si pudiera echar la culpa al clima, a un tercero, a una empresa fallida, el peso insoportable del descontento recaería solo a medias sobre mí! ¡Ay de mí! Siento demasiado claramente que toda la culpa recae solo en mí—¡no culpa! Basta con que en mí esté oculta la fuente de toda desgracia, como antes lo estuvo la fuente de toda felicidad. ¿No soy aún el mismo que antes flotaba en toda la plenitud del sentimiento, al que en cada paso seguía un paraíso, que tenía un corazón capaz de abarcar amorosamente un mundo entero? Y ese corazón ahora está muerto, ya no brotan de él éxtasis, mis ojos están secos, y mis sentidos, que ya no son refrescados por lágrimas vivificantes, fruncen mi frente con angustia. Sufro mucho, porque he perdido lo que era la única dicha de mi vida, la fuerza sagrada con la que creaba mundos a mi alrededor; ¡se ha ido! —Cuando miro por mi ventana hacia la lejana colina, cómo el sol de la mañana atraviesa la niebla y alumbra el silencioso prado, y el suave río se desliza hacia mí entre sus sauces deshojados,—¡oh! cuando esa magnífica naturaleza se presenta ante mí tan rígida como una imagen barnizada, y toda esa dicha no puede bombear ni una gota de felicidad desde mi corazón hacia mi cerebro, y todo el hombre está ante Dios como un pozo seco, como un balde vacío. Muchas veces me he arrojado al suelo y he rogado a Dios por lágrimas, como un labrador por lluvia, cuando el cielo es de bronce sobre él y la tierra a su alrededor se reseca.