Capítulo 2

De 'Julio de Tarento', de Leisewitz, Acto 3, Escena 3.

GUIDO, JULIO

GUIDO. Julio, ¿puedes soportar las lágrimas de un padre? Yo no puedo.

JULIO. Ay, hermano, ¿cómo podría?

GUIDO. Toda mi alma está fuera de sí, desearía el tumulto de una batalla para volver a encontrarme a mí mismo. —¿Y eso puede lograrlo una lágrima? ¡Ah, qué cosa tan extraña es el valor! Casi podría decir que no es fuerza del alma, sino solo familiaridad con un objeto—y si es así, dime, ¿qué tiene de superior el héroe que una lágrima saca de sí mismo, frente a la mujer que se sobresalta ante una araña?

JULIO. ¡Hermano, cuánto me agrada ese tono tuyo!

GUIDO. A mí no, ¿cómo podría gustarme mi debilidad? Siento que no soy Guido. De verdad, tiemblo—oh, si es así, ¡pronto volveré al buen camino!—¡tengo fiebre!

JULIO. Es extraño—que una persona se avergüence de que su temperamento sea más fuerte que sus principios.

GUIDO. ¡No hablemos más de esto!—mi humor actual podría disiparse, y quiero aprovecharlo. Hay decisiones que deben tomarse en este momento, por miedo a que después nos arrepintamos. Lo sabes, hermano, amo a Blanca, y he empeñado mi honor en que la poseería. —Pero estas lágrimas me hacen vacilar.

JULIO. Me dejas asombrado.

GUIDO. Creo haber hecho bastante por mi honor si nadie más la posee, si ella sigue siendo lo que es—pues ¿quién puede estar celoso del cielo? Pero mira, si renuncio a mis pretensiones, tú también debes renunciar a las tuyas, junto con todos los planes de liberarla algún día. —Hagámoslo, y volvamos a ser hermanos e hijos. —¡Cuánto se alegrará nuestro padre si nos ve a ambos llegar juntos a la meta, si ambos regresamos de la lucha como vencedores, y ninguno derrotado! —Y eso debe suceder hoy, hoy en su cumpleaños.

JULIO. ¡Ay, Guido!

GUIDO. ¡Una respuesta decisiva!

JULIO. No puedo.

GUIDO. ¿No quieres? Entonces yo tampoco puedo. Pero desde ahora soy inocente de esas lágrimas paternas, lo juro, soy inocente. También yo recibiría mi parte, dijo él. —Mira, te la transfiero a ti. ¡Toda la herencia de lágrimas y maldiciones es tuya!

JULIO. Eres injusto,—¿crees acaso que una pasión puede dejarse tan fácilmente como un capricho, y que el amor se puede poner y quitar como una armadura? —¿Si quiero—si quiero—quien ama, quiere amar y nada más. —El amor es el gran resorte de esta máquina; ¿y has visto alguna vez una máquina tan absurdamente ingeniosa, que mueva una rueda para autodestruirse, y sin embargo siga siendo una máquina?

GUIDO. Muy sutil, muy profundo—pero ¡nuestro pobre padre morirá!

JULIO. ¡Si eso sucede, tú serás su asesino! —Tus celos lo matarán, ¿y no acabas de decir que podrías renunciar a tus pretensiones si quisieras?—¿no es eso admitir que no la amas, y aun así te mantienes obstinado? Tu renuncia no habría sido virtud, ¡pero tu terquedad es un vicio!

GUIDO. ¡Bravo! ¡Bravo! Eso fue inesperado.

JULIO. ¿Y qué piensas tú?

GUIDO. Primero quiero alegrarme de que la sabiduría sea una ninfa tan ágil y flexible como la justicia, y que también tenga sus casos para un buen amigo. ¿Podría renunciar a mis pretensiones si quisiera? —¡Si el honor lo permite! —Ese es el resorte de mi máquina—tú no puedes hacer nada sin consultar al amor, yo nada sin consultar al honor:—así que ninguno de los dos puede hacer nada por sí mismo, eso, creo, es un buen caso.

JULIO. ¿Se ha oído alguna vez algo tan injusto, comparar el primer resorte de la naturaleza humana con el capricho de unos cuantos locos?

GUIDO. ¡De unos cuantos locos! —¡Estás delirando! —Te desprecio, ¡qué bajo estás respecto a mí! Considero que mi emoción hasta las lágrimas es debilidad,—pero ni siquiera a ese grado de debilidad ha llegado tu virtud.

JULIO. Siempre ha sido tu error juzgar sentimientos que no conoces.

GUIDO. ¡Y aun así, cada tres palabras hablas de virtud! —Creo que cuando al fin logres tus deseos y veas a tu padre en el féretro, en vez de descansar tras el trabajo hecho, todavía instruirás a los sepultureros sobre lo que es virtud, o lo que no es.

JULIO. ¡Cuánto me he equivocado! ¿No has vuelto ya a tu tono habitual?

GUIDO. Mira, esperas su muerte, ¿puedes negarlo? ¿Crees que no veo que entonces querrás sacar a la muchacha del convento? —Es cierto, entonces serás príncipe de Tarento, y yo no seré nada—solo un hombre. —Pero tu delicado cerebrito podría romperse si pensaras con claridad todo lo que un hombre puede hacer. —Gracias a Dios, existen las espadas, y tengo un brazo que aún puede arrancar a una muchacha de los brazos blandos de un mimado. ¡No la poseerás en paz, haré un pacto con el espíritu de nuestro padre, que gemirá junto a tu lecho!

JULIO. No quiero, más que nuestro padre, oír de ti en un arrebato lo que piensas hacer. (Sale.)

[Notas: 2: Publicada en 1776—el mismo año que Los gemelos, de Klinger, que también trata sobre el fratricidio. Julio, el príncipe heredero, es un soñador estudioso y romántico; Guido, un joven impetuoso. Su padre acaba de suplicarles que pongan fin a su inútil disputa por la joven Blanca, que ha sido enviada a un convento. —Julio de Tarento es, con mucho, la obra más importante de su autor, Johann Anton Leisewitz (1752-1806).]