Capítulo XIV — La sombra

¡Es en las tierras cálidas donde el sol quema, sin duda! Allí la gente se vuelve de un color marrón caoba, sí, y en las tierras MÁS CALIENTES se queman hasta volverse negros. Pero ahora, solo a las tierras CALIENTES había llegado un hombre sabio desde el frío; allí pensó que podría andar como en casa, pero pronto se dio cuenta de su error.

Él, y toda la gente sensata, se veían obligados a quedarse dentro de la casa—las contraventanas y las puertas permanecían cerradas todo el día; parecía como si toda la casa durmiera, o como si no hubiera nadie en casa.

La calle angosta, con las casas altas, estaba construida de tal manera que el sol debía caer allí desde la mañana hasta la noche—realmente era insoportable.

El hombre sabio de las tierras frías—era joven y parecía inteligente—se sentía como en un horno ardiente; eso le afectó, se volvió muy delgado—incluso su sombra se encogió, pues el sol también le hacía efecto. Solo hacia el atardecer, cuando el sol se ocultaba, comenzaban a recobrar el ánimo.

En las tierras cálidas, cada ventana tiene un balcón, y la gente salía a todos los balcones de la calle—pues uno debe tomar aire, aunque esté acostumbrado a ser caoba. Había vida tanto arriba como abajo en la calle. Sastres, zapateros y toda la gente salían a la calle—sacaban sillas y mesas—y encendían velas—sí, más de mil luces brillaban—y unos conversaban y otros cantaban; la gente paseaba y las campanas de la iglesia sonaban, y los burros pasaban con un tilín-tilín-dong, ¡pues ellos también llevaban campanas! Los chicos de la calle gritaban y silbaban, y lanzaban petardos y bolas detonantes—y pasaban portadores de ataúdes y encapuchados—pues había funerales con salmos e himnos—y luego el estruendo de los carruajes y la llegada de invitados: sí, en verdad, había suficiente bullicio en la calle. Solo en aquella casa, que estaba frente a la del sabio extranjero, todo era silencio; y sin embargo, alguien vivía allí, pues había flores en el balcón—¡crecían tan bien con el calor del sol! y eso no sería posible si no las regaran—y alguien debía regarlas—alguien debía estar allí. La puerta de enfrente también se abría tarde en la noche, pero adentro estaba oscuro, al menos en la sala del frente; más adentro se oía música. Al sabio extranjero le parecía maravilloso, pero ahora—quizás solo lo imaginaba—pues todo le parecía maravilloso allá, en las tierras cálidas, si tan solo no hubiera sol. El casero del extranjero decía que no sabía quién había alquilado la casa de enfrente, no se veía a nadie, y en cuanto a la música, le parecía sumamente fastidiosa. “Es como si alguien se sentara allí y practicara una pieza que no logra dominar—siempre la misma pieza. ‘¡La dominaré!’, dice; pero no lo logra, por más que la toque.”

La palabra caoba puede entenderse, en danés, con dos significados. En general, significa la propia madera de color marrón rojizo; pero en broma, significa “excesivamente fino”, lo cual surgió de una anécdota de Nyboder, en Copenhague (el barrio de los marineros). La esposa de un marinero, que siempre era orgullosa y elegante a su manera, fue a ver a su vecina y se quejó de que se había clavado una astilla en el dedo. “¿De qué?” preguntó la vecina. “Es una astilla de caoba”, dijo la otra. “¡Caoba! ¡No podía ser menos contigo!” exclamó la mujer—y de ahí proviene el proverbio, “¡Es tan caoba!”—(es decir, tan excesivamente fino).

Una noche, el extranjero se despertó—dormía con las puertas del balcón abiertas—la cortina fue levantada por el viento, y pensó que una extraña luz provenía de la casa de enfrente; todas las flores brillaban como llamas, en los colores más hermosos, y en medio de las flores estaba una doncella esbelta y graciosa—parecía que ella también brillaba; la luz realmente le lastimaba los ojos. Ahora los abrió bien—sí, estaba completamente despierto; de un salto estuvo de pie; se deslizó suavemente detrás de la cortina, pero la doncella ya no estaba; las flores ya no brillaban, pero allí seguían, frescas y lozanas como siempre; la puerta estaba entornada, y, más adentro, la música sonaba tan suave y deliciosa, que uno podía derretirse en dulces pensamientos. Sin embargo, era como un hechizo. ¿Y quién vivía allí? ¿Dónde estaba la verdadera entrada? Toda la planta baja era una fila de tiendas, y por allí no podía estar entrando y saliendo la gente todo el tiempo.

Una tarde, el extranjero se sentó en el balcón. La luz ardía en la habitación detrás de él; y así, era natural que su sombra se proyectara en la pared de la casa de enfrente. ¡Sí! Allí estaba, justo enfrente, entre las flores del balcón; y cuando el extranjero se movía, la sombra también se movía: pues eso siempre sucede.

“Creo que mi sombra es lo único vivo que se ve allá”, dijo el sabio. “Mira qué bien se sienta entre las flores. La puerta está entreabierta: ahora la sombra debería ser astuta, entrar en la habitación, mirar alrededor y luego venir a contarme lo que vio. ¡Vamos! Sé útil y hazme un favor”, dijo en broma. “Haz el favor de entrar. ¡Ahora! ¿Vas a ir?” y entonces asintió a la sombra, y la sombra asintió de vuelta. “Bueno, entonces, ve. Pero no tardes en volver.”

El extranjero se levantó, y su sombra en el balcón de la casa de enfrente también se levantó; el extranjero se giró y la sombra también se giró. ¡Sí! Si alguien hubiera prestado especial atención, habría visto, claramente, que la sombra entró por la puerta entreabierta del balcón de la casa de enfrente, justo cuando el extranjero entró en su propia habitación y dejó caer la larga cortina tras de sí.

A la mañana siguiente, el sabio salió a tomar café y leer los periódicos.

“¿Qué es esto?” dijo al salir al sol. “¡No tengo sombra! Así que, en verdad, se fue anoche y no ha regresado. ¡Esto es realmente fastidioso!”

Esto le molestó: no tanto porque la sombra se hubiera ido, sino porque sabía que existía una historia sobre un hombre sin sombra. Todos la conocían en casa, en las tierras frías; y si el sabio regresaba ahora y contaba su historia, dirían que la estaba imitando, y que no tenía necesidad de hacerlo. Por eso, decidió no hablar de ello en absoluto; y eso fue una decisión sensata.

Peter Schlemihl, el hombre sin sombra.

Por la noche volvió a salir al balcón. Había colocado la luz directamente detrás de él, pues sabía que la sombra siempre tendría a su dueño como pantalla, pero no pudo atraerla. Se hizo pequeño; se hizo grande: pero la sombra no volvió. Dijo, “¡Ejem! ¡Ejem!”, pero no sirvió de nada.

Era molesto; pero en las tierras cálidas todo crece tan rápido; y al cabo de ocho días notó, para su gran alegría, que una nueva sombra aparecía bajo el sol. En el transcurso de tres semanas tenía una sombra bastante decente, que, cuando partió de regreso a su hogar en las tierras del norte, fue creciendo más y más durante el viaje, hasta que al final era tan larga y tan grande, que resultaba más que suficiente.

El sabio regresó entonces a casa, y escribió libros sobre lo que era verdadero en el mundo, y sobre lo bueno y lo bello; y pasaron días y años—¡sí! pasaron muchos años.

Una noche, mientras estaba sentado en su habitación, se oyó un suave golpeteo en la puerta.

“¡Adelante!” dijo; pero nadie entró; así que abrió la puerta, y ante él estaba un hombre extremadamente delgado, que le resultó muy extraño. Por lo demás, el hombre iba muy bien vestido—debía ser un caballero.

“¿Con quién tengo el honor de hablar?” preguntó el sabio.

“¡Sí! Ya lo suponía”, dijo el hombre elegante. “Pensé que no me reconocerías. Ahora tengo mucho cuerpo. Incluso tengo carne y ropa. Ciertamente nunca pensaste verme tan bien. ¿No reconoces a tu vieja sombra? Seguro pensaste que nunca volvería. Me ha ido muy bien desde la última vez que estuve contigo. En todos los aspectos, me ha ido de maravilla. ¿Debo comprar mi libertad de servicio? Si es así, puedo hacerlo”; y entonces hizo sonar un manojo de valiosos sellos que colgaban de su reloj, y metió la mano en la gruesa cadena de oro que llevaba al cuello—¡vaya! cómo brillaban todos sus dedos con anillos de diamantes; y todos eran piedras preciosas auténticas.

“¡Vaya, no salgo de mi asombro!” dijo el sabio. “¿Qué significa todo esto?”

“Algo común, ¿no es cierto?”, dijo la sombra. “Pero tú mismo no perteneces a la gente común; y yo, como bien sabes, desde niño he seguido tus pasos. Tan pronto como viste que era capaz de salir solo al mundo, seguí mi propio camino. Estoy en las circunstancias más brillantes, pero me entró un deseo de verte una vez más antes de que mueras; supongo que morirás, ¿no? También quería volver a ver esta tierra—pues sabes que siempre amamos nuestra tierra natal. Sé que tienes otra sombra ahora; ¿debo pagarle algo a ella o a ti? Si es así, te agradecería que me dijeras cuánto es.”

—¿Cómo? ¿Eres realmente tú? —dijo el hombre sabio—. Es verdaderamente asombroso: nunca imaginé que la propia sombra de uno pudiera regresar convertida en hombre.

—Dime cuánto tengo que pagar —dijo la sombra—, porque no me gusta estar en deuda de ningún tipo.

—¿Cómo puedes hablar así? —dijo el hombre sabio—. ¿De qué deuda hablas? Siéntete tan libre como cualquier otro. Me alegra mucho saber de tu buena fortuna: siéntate, viejo amigo, y cuéntame un poco cómo te ha ido y qué has visto en casa de nuestra vecina de enfrente, allá en las tierras cálidas.

—Sí, te lo contaré todo —dijo la sombra, y se sentó—; pero entonces debes prometerme también que, dondequiera que me encuentres, nunca dirás a nadie aquí en la ciudad que yo he sido tu sombra. Pienso comprometerme, pues puedo mantener a más de una familia.

—Puedes estar tranquilo con eso —dijo el hombre sabio—; no diré a nadie quién eres en realidad: aquí tienes mi mano, te lo prometo, y la palabra de un hombre es su garantía.

—Una palabra es una sombra —dijo la sombra—, y como tal debe hablar.

Realmente era asombroso cuán humano era. Iba vestido completamente de negro, y de la mejor tela; llevaba botas de charol y un sombrero que podía plegarse, de modo que quedaba solo la copa y el ala; sin mencionar lo que ya sabemos que tenía: sellos, una cadena de oro al cuello y anillos de diamantes; sí, la sombra iba bien vestida, y eso era precisamente lo que la hacía tan humana.

—Ahora te contaré mis aventuras —dijo la sombra; y entonces se sentó, con las botas relucientes, tan pesadamente como pudo, sobre el brazo de la nueva sombra del hombre sabio, que yacía como un perrito a sus pies. Esto tal vez era por arrogancia; y la sombra en el suelo se mantuvo tan quieta y callada, para poder oír todo lo que sucedía: quería saber cómo podría liberarse y abrirse camino para llegar a ser su propio dueño.

—¿Sabes quién vivía en la casa de nuestra vecina de enfrente? —dijo la sombra—. Era el ser más encantador de todos, era la Poesía. Estuve allí tres semanas, y eso equivale a haber vivido tres mil años y haber leído todo lo que se ha compuesto y escrito; eso digo yo, y es cierto. ¡He visto todo y lo sé todo!

—¡Poesía! —exclamó el hombre sabio—. ¡Sí, sí, a menudo vive recluida en las grandes ciudades! ¡Poesía! Sí, la he visto, un solo y breve instante, pero el sueño vino a mis ojos. Ella estaba en el balcón y brillaba como brilla la Aurora Boreal. Continúa, continúa: tú estabas en el balcón, entraste por la puerta y entonces...

—Entonces estaba en la antesala —dijo la sombra—. Tú siempre te sentabas y mirabas hacia la antesala. No había luz; había una especie de penumbra, pero una puerta estaba abierta justo frente a la otra a través de una larga fila de habitaciones y salones, y allí estaba iluminado. Me habría matado por completo si hubiera cruzado hasta la doncella; pero fui precavido, me tomé mi tiempo para pensar, y eso es lo que siempre hay que hacer.

—¿Y qué viste entonces? —preguntó el hombre sabio.

—Lo vi todo, y te lo contaré todo: pero—no es orgullo de mi parte—como hombre libre, y con el conocimiento que poseo, sin mencionar mi posición en la vida, mis excelentes circunstancias—ciertamente deseo que me hables de usted.

Es costumbre en Dinamarca que los conocidos íntimos se hablen de tú, “Du”, cuando conversan entre sí. Cuando se forma una amistad entre hombres, generalmente la confirman, cuando surge la ocasión, ya sea en público o en privado, brindando juntos y exclamando “¡a tu salud!”, al mismo tiempo que chocan sus copas. Esto se llama beber “Duus”: entonces son “Duus Brodre” (hermanos de tú) y desde entonces se tratan siempre de tú, considerándose más familiar que el “De” (usted). Padre y madre, hermana y hermano se tutean entre sí, sin importar la edad o el rango. El amo y la ama tutean a sus sirvientes, el superior al inferior. Pero los sirvientes y los inferiores no usan el mismo trato con sus amos o superiores, ni se usa nunca al hablar con un extraño, o con alguien con quien se tiene poca confianza; entonces se usa, como en inglés, el “usted”.

—Le ruego me disculpe —dijo el hombre sabio—; es una vieja costumbre mía. Usted tiene toda la razón, y lo recordaré; pero ahora debe contarme todo lo que vio.

—¡Todo! —dijo la sombra—. Porque lo vi todo, ¡y lo sé todo!

—¿Cómo era el salón más lejano? —preguntó el hombre sabio—. ¿Era allí como en los bosques frescos? ¿Era como en una iglesia sagrada? ¿Eran los salones como el firmamento estrellado cuando estamos en las altas montañas?

—¡Todo estaba allí! —dijo la sombra—. No entré del todo, me quedé en la primera habitación, en la penumbra, pero allí estaba muy bien; lo vi todo, ¡y lo sé todo! He estado en la antesala de la corte de la Poesía.

—¿Pero qué viste? ¿Pasaban todos los dioses de los tiempos antiguos por los grandes salones? ¿Combatían allí los viejos héroes? ¿Jugaban allí dulces niños y contaban sus sueños?

—Te digo que estuve allí, y puedes imaginar que vi todo lo que había que ver. Si hubieras ido tú, no habrías sido un hombre; ¡pero yo sí lo fui! Y además, llegué a conocer mi naturaleza interior, mis cualidades innatas, la relación que tenía con la Poesía. Cuando estaba contigo, no pensaba en eso, pero siempre—tú lo sabes bien—cuando salía el sol, y cuando se ponía, me volvía tan extrañamente grande; a la luz de la luna estuve muy cerca de ser más nítido que tú mismo; en ese entonces no comprendía mi naturaleza; ¡me fue revelada en la antesala! ¡Me volví un hombre! Salí de allí maduro; pero tú ya no estabas en las tierras cálidas; como hombre, me avergonzaba ir como antes. Me faltaban botas, ropa, todo el barniz humano que hace perceptible a un hombre. Me dirigí—te lo cuento, pero no lo pondrás en ningún libro—me dirigí a la vendedora de pasteles—me escondí detrás de ella; la mujer no imaginaba cuánto ocultaba. Salí primero por la noche; recorrí las calles a la luz de la luna; me alargué por las paredes—¡cosquillea la espalda tan deliciosamente! Subía y bajaba, espiaba por las ventanas más altas, en los salones y en los tejados, miraba donde nadie podía mirar, ¡y vi lo que nadie más vio, lo que nadie más debería ver! ¡Este es, en verdad, un mundo vil! No querría ser hombre si no fuera porque ahora se acepta y se considera algo serlo. Vi las cosas más inimaginables con las mujeres, con los hombres, con los padres y con los dulces e incomparables niños; vi —dijo la sombra— lo que ningún ser humano debe saber, pero que todos quisieran saber: lo malo de su prójimo. Si hubiera escrito un periódico, ¡habría sido leído! Pero escribí directamente a las personas mismas, y hubo consternación en todas las ciudades donde llegué. Me temían tanto, y sin embargo me adoraban. Los profesores me hicieron profesor; los sastres me dieron ropa nueva—estoy bien provisto; el director de la casa de moneda acuñó nuevas monedas para mí, y las mujeres decían que era tan apuesto. Y así me convertí en el hombre que soy. Y ahora me despido. Aquí tienes mi tarjeta—vivo en el lado soleado de la calle, y siempre estoy en casa cuando llueve. Y así se fue la sombra. —¡Eso fue extraordinario! —dijo el hombre sabio. Pasaron años y días, y entonces la sombra regresó. —¿Cómo te va? —dijo la sombra.

—¡Ay! —dijo el hombre sabio—. Escribo sobre la verdad, la bondad y la belleza, pero a nadie le interesa escuchar esas cosas; estoy completamente desesperado, ¡pues me lo tomo muy a pecho!

—¡Pero yo no! —dijo la sombra—. Engordo, ¡y eso es lo que uno quiere lograr! No entiendes el mundo. Te enfermarás por ello. ¡Debes viajar! Este verano haré un viaje; ¿quieres venir conmigo? Me gustaría tener un compañero de viaje. ¿Vendrás conmigo, como sombra? Será un gran placer para mí tenerte conmigo; ¡yo pagaré los gastos del viaje!

—¡No, esto es demasiado! —dijo el hombre sabio.

—¡Es cuestión de cómo se lo tome uno! —dijo la sombra—. ¡Te hará mucho bien viajar! ¿Quieres ser mi sombra? ¡Tendrás todo gratis durante el viaje!

—¡No, eso es demasiado! —dijo el hombre sabio.

—¡Pero así es el mundo! —dijo la sombra—, ¡y así será! —y se marchó de nuevo.

El hombre sabio no se encontraba en el estado más envidiable; la pena y el tormento lo seguían, y lo que decía sobre la verdad, la bondad y la belleza, para la mayoría de las personas, era como rosas para una vaca. Al final, estaba realmente enfermo.

—¡Realmente pareces una sombra! —le decían sus amigos; y el hombre sabio temblaba, pues pensaba en ello.

“¡Debes ir a un balneario!” dijo la sombra, que vino a visitarlo. “¡No hay otra solución! Te llevaré conmigo por los viejos tiempos; yo pagaré los gastos del viaje, y tú escribirás las descripciones—y si son un poco divertidas para mí en el camino, ¡mejor! Yo iré a un balneario—mi barba no crece como debería—eso también es una enfermedad—¡y uno debe tener barba! Ahora sé sensato y acepta la oferta; ¡viajaremos como camaradas!”

Y así viajaron; la sombra era el amo, y el amo era la sombra; viajaban juntos, cabalgaban y caminaban uno al lado del otro, delante y detrás, tal como estaba el sol; la sombra siempre se cuidaba de mantenerse en el lugar del amo. Ahora el sabio no pensaba mucho en eso; era un hombre de muy buen corazón, particularmente apacible y amable, así que un día le dijo a la sombra: “Ya que ahora somos compañeros, y de este modo hemos crecido juntos desde la infancia, ¿no deberíamos tutearnos? Es más familiar.”

“Tienes razón,” dijo la sombra, que ahora era el verdadero amo. “Está dicho de manera muy directa y bien intencionada. Tú, como hombre sabio, ciertamente sabes lo extraña que es la naturaleza. Algunas personas no soportan tocar papel gris, o se enferman; otras tiemblan en todo el cuerpo si uno raspa un vidrio con una uña: yo tengo una sensación similar al oírte tutearme; me siento como si me aplastaran contra el suelo en mi primer puesto contigo. Ves que es una sensación; no es orgullo: no puedo permitir que me tutees, pero yo con gusto te tutearé a ti, ¡así que está medio hecho!”

Así que la sombra tuteó a su antiguo amo.

“Esto es demasiado,” pensó él, “que yo deba tratarlo de usted y él me tutee,” pero ahora tenía que soportarlo.

Así llegaron a un balneario donde había muchos forasteros, y entre ellos una princesa, que sufría de ver demasiado bien; ¡y eso era tan alarmante!

Ella notó de inmediato que el forastero recién llegado era muy diferente a todos los demás; “Dicen que ha venido aquí para que le crezca la barba, pero yo veo la verdadera razón, no puede proyectar sombra.”

Se volvió curiosa; así que entabló conversación de inmediato con el extraño caballero, durante sus paseos. Como hija de rey, no necesitaba preocuparse por nimiedades, así que dijo: “¿Su mal es que no puede proyectar sombra?”

“Su Alteza Real debe estar mejorando considerablemente,” dijo la sombra, “sé que su mal es que ve demasiado claramente, pero ha disminuido, está curada. Yo, por casualidad, tengo una sombra muy inusual. ¿No ve a esa persona que siempre va conmigo? Las demás personas tienen una sombra común, pero a mí no me gusta lo que es común a todos. Les damos a nuestros sirvientes mejores telas para su librea que las que usamos nosotros mismos, así que hice arreglar mi sombra en forma de hombre: sí, incluso le he dado una sombra. Es algo costoso, pero me gusta tener algo especial para mí.”

“¡Qué!” pensó la princesa. “¿De verdad estaré curada? ¡Estos baños son los mejores del mundo! En nuestros tiempos el agua tiene poderes maravillosos. Pero no me iré del lugar, porque ahora empieza a ser divertido aquí. Me agrada mucho ese forastero: ¡ojalá que no le crezca la barba, pues en ese caso nos dejaría!”

Por la noche, la princesa y la sombra bailaron juntos en el gran salón de baile. Ella era ligera, pero él lo era aún más; nunca había tenido un compañero de baile así. Le contó de qué país venía, y él conocía ese país; había estado allí, pero entonces ella no estaba en casa; él había mirado por la ventana, arriba y abajo—había visto tanto lo uno como lo otro, y así pudo responder a la princesa y hacer insinuaciones, de modo que ella quedó muy asombrada; ¡debía de ser el hombre más sabio del mundo! Sentía tal respeto por lo que él sabía. Así que cuando volvieron a bailar juntos, se enamoró de él; y eso la sombra lo notó, pues ella casi lo atravesaba con la mirada. Así que bailaron una vez más juntos; y ella estaba a punto de declararse, pero fue discreta; pensó en su país y su reino, y en las muchas personas sobre las que tendría que reinar.

“Es un hombre sabio,” se dijo a sí misma—“Está bien; y baila maravillosamente—eso también es bueno; pero, ¿tiene conocimientos sólidos? ¡Eso es igual de importante! Debe ser examinado.”

Así que comenzó, poco a poco, a preguntarle sobre las cosas más difíciles que pudo imaginar, y que ella misma no habría podido responder; de modo que la sombra puso una cara extraña.

“¿No puede responder estas preguntas?” dijo la princesa.

“Pertenecen a mis conocimientos de la infancia,” dijo la sombra. “Realmente creo que mi sombra, allá en la puerta, puede responderlas.”

“¿Su sombra?” dijo la princesa. “¡Eso sí que sería maravilloso!”

“No puedo asegurarlo,” dijo la sombra, “pero lo creo; me ha seguido tantos años, y ha escuchado mis conversaciones—pienso que es posible. Pero su alteza real me permitirá observar que está tan orgulloso de hacerse pasar por hombre, que para que esté de buen humor—y debe estarlo para responder bien—debe ser tratado como un hombre.”

“¡Oh! ¡Eso me agrada!” dijo la princesa.

Así que fue hacia el sabio que estaba junto a la puerta, y le habló sobre el sol y la luna, y sobre personas fuera y dentro del mundo, y él respondió con sabiduría y prudencia.

“¡Qué hombre debe de ser aquél que tiene una sombra tan sabia!” pensó ella. “Será una verdadera bendición para mi pueblo y mi reino si lo elijo por esposo—¡lo haré!”

Pronto llegaron a un acuerdo, tanto la princesa como la sombra; pero nadie debía saberlo antes de que ella llegara a su propio reino.

“Nadie—¡ni siquiera mi sombra!” dijo la sombra, y tenía sus propios pensamientos al respecto.

Ya estaban en el país donde la princesa reinaba cuando estaba en casa.

“Escucha, buen amigo,” dijo la sombra al sabio. “Ahora me he vuelto tan feliz y poderoso como cualquiera puede ser; por eso, haré algo especial por ti. ¡Vivirás siempre conmigo en el palacio, viajarás conmigo en mi carruaje real, y tendrás diez mil libras al año; pero deberás aceptar que todos te llamen SOMBRA; no debes decir que alguna vez fuiste hombre; y una vez al año, cuando yo me siente en el balcón bajo el sol, deberás yacer a mis pies, como debe hacer una sombra. Debo decirte: voy a casarme con la hija del rey, y la boda será esta noche.”

“¡No, esto es ir demasiado lejos!” dijo el sabio. “¡No lo aceptaré; no lo haré! ¡Es engañar a todo el país y también a la princesa! ¡Lo contaré todo! Que yo soy un hombre, y que tú eres una sombra—¡tú solo estás disfrazado!”

“¡Nadie lo creerá!” dijo la sombra. “Sé razonable, o llamaré a la guardia.”

“¡Iré directamente con la princesa!” dijo el sabio.

“¡Pero yo iré primero!” dijo la sombra. “¡Y tú irás a prisión!” y eso tuvo que hacer—pues los centinelas obedecían a quien sabían que iba a casarse con la hija del rey.

“¡Tiemblas!” dijo la princesa, cuando la sombra entró en su cámara. “¿Ha pasado algo? No debes enfermarte esta noche, ahora que vamos a celebrar nuestra boda.”

“¡He vivido para ver lo más cruel que alguien puede ver!” dijo la sombra. “Solo imagina—sí, es cierto, un pobre cráneo de sombra no puede soportar mucho—imagina, mi sombra se ha vuelto loca; cree que es un hombre, y que yo—imagina—¡que yo soy su sombra!”

“¡Es terrible!” dijo la princesa; “pero está encerrado, ¿verdad?”

“Así es. Temo que nunca se recupere.”

“¡Pobre sombra!” dijo la princesa. “Es muy desdichado; sería una verdadera obra de caridad librarlo de la poca vida que tiene, y, pensándolo bien, opino que será necesario acabar con él en todo silencio.”

“Ciertamente es duro,” dijo la sombra, “pues fue un sirviente fiel,” y luego suspiró de algún modo.

“¡Eres de noble carácter!” dijo la princesa.

Toda la ciudad se iluminó esa noche, y los cañones dispararon ¡bum! ¡bum! y los soldados presentaron armas. ¡Qué boda! La princesa y la sombra salieron al balcón para mostrarse y recibir otro hurra.

El sabio no oyó nada de todo esto—pues le habían quitado la vida.