Chapter 17

Al día siguiente, a las once de la mañana, Vronsky fue en coche a la estación del ferrocarril de Petersburgo para recibir a su madre, y la primera persona con la que se cruzó en la gran escalinata fue Oblonsky, quien esperaba a su hermana en el mismo tren.

—¡Ah! ¡Excelencia! —exclamó Oblonsky—. ¿A quién espera usted?

—A mi madre —respondió Vronsky, sonriendo, como todos los que se encontraban con Oblonsky. Le estrechó la mano y juntos subieron los escalones—. Ella llega hoy de Petersburgo.

—Estuve buscándolo hasta las dos de la madrugada. ¿A dónde fue después de casa de los Shtcherbatsky?

—A casa —contestó Vronsky—. Debo confesar que me sentí tan satisfecho ayer después de estar con los Shtcherbatsky que no tuve ganas de ir a ningún otro lado.

—Yo conozco a un brioso corcel por señales seguras,

Y por sus ojos conozco a un joven enamorado —

declamó Stepán Arkádievich, tal como lo había hecho antes con Levin.

Vronsky sonrió con una expresión que parecía decir que no lo negaba, pero cambió de inmediato de tema.

—¿Y a quién espera usted? —preguntó.

—¿Yo? He venido a recibir a una mujer hermosa —dijo Oblonsky.

—¡No me diga!

—¡Honi soit qui mal y pense! Mi hermana Anna.

—Ah, es Madame Karenina —dijo Vronsky.

—¿La conoce usted, sin duda?

—Creo que sí. O tal vez no... En realidad no estoy seguro —respondió Vronsky distraídamente, con un vago recuerdo de algo rígido y tedioso que le evocaba el nombre de Karenina.

—Pero a Alexéi Alexándrovich, mi célebre cuñado, seguro que lo conoce. Todo el mundo lo conoce.

—Lo conozco de reputación y de vista. Sé que es inteligente, instruido, algo religioso... Pero ya sabe, eso no es... no es lo mío —dijo Vronsky en inglés.

—Sí, es un hombre muy notable; algo conservador, pero un hombre excelente —observó Stepán Arkádievich—, un hombre excelente.

—Bueno, tanto mejor para él —dijo Vronsky sonriendo—. Ah, ya llegó —dijo, dirigiéndose a un alto y viejo lacayo de su madre, que estaba en la puerta—; ven aquí.

Además del encanto que Oblonsky ejercía en general sobre todos, Vronsky sentía últimamente una atracción especial hacia él por el hecho de que, en su imaginación, lo asociaba con Kitty.

—¿Y bien, qué dice? ¿Damos una cena el domingo para la diva? —le dijo sonriendo, tomándolo del brazo.

—Por supuesto. Estoy reuniendo suscripciones. Ah, ¿conoció usted a mi amigo Levin? —preguntó Stepán Arkádievich.

—Sí; pero se fue bastante temprano.

—Es un tipo estupendo —prosiguió Oblonsky—. ¿No le parece?

—No sé por qué será —respondió Vronsky—, pero en todos los moscovitas —presente compañía, por supuesto, exceptuada —añadió en tono de broma—, hay algo intransigente. Todos están a la defensiva, se irritan, como si quisieran hacerle sentir a uno algo...

—Sí, es cierto, así es —dijo Stepán Arkádievich, riendo de buen humor.

—¿Falta mucho para que llegue el tren? —preguntó Vronsky a un empleado del ferrocarril.

—El tren ya fue anunciado —respondió el hombre.

La inminente llegada del tren se hacía cada vez más evidente por el bullicio preparatorio en la estación, la carrera de los mozos de equipaje, el ir y venir de policías y empleados, y la presencia de quienes esperaban el tren. A través del vapor helado se veían obreros con chaquetas cortas de piel de oveja y botas blandas de fieltro cruzando los rieles de la vía curva. Se oía el silbido de la caldera en los rieles lejanos y el retumbar de algo pesado.

—No —dijo Stepán Arkádievich, quien sentía un gran deseo de contarle a Vronsky las intenciones de Levin respecto a Kitty—. No, no tiene usted una impresión justa de Levin. Es un hombre muy nervioso y a veces está de mal humor, es cierto, pero también suele ser muy agradable. Tiene un carácter tan sincero y honesto, y un corazón de oro. Pero ayer había motivos especiales —continuó Stepán Arkádievich, con una sonrisa significativa, olvidando por completo la sincera simpatía que había sentido el día anterior por su amigo y sintiendo ahora la misma simpatía, pero por Vronsky—. Sí, había razones por las que no podía evitar estar particularmente feliz o particularmente infeliz.

Vronsky se detuvo y preguntó directamente: —¿Cómo es eso? ¿Quiere decir que ayer le propuso matrimonio a su cuñada?

—Puede ser —dijo Stepán Arkádievich—. Ayer me lo pareció. Sí, si se fue temprano y además estaba de mal humor, debe de ser eso... Ha estado enamorado tanto tiempo, y me da mucha pena.

—¡Ah, conque es eso! Aunque imagino que ella podría aspirar a un mejor partido —dijo Vronsky, enderezándose y volviendo a caminar—, aunque, claro, no lo conozco —añadió—. Sí, ¡es una situación odiosa! Por eso la mayoría prefiere tratar con Klaras. Si no se tiene éxito con ellas, sólo prueba que uno no tiene suficiente dinero, pero en este caso está en juego la dignidad. Pero ahí viene el tren.

La locomotora ya había silbado a lo lejos. Unos instantes después, la plataforma comenzó a temblar y, entre bocanadas de vapor que colgaban bajas en el aire helado, la máquina llegó rodando, con la palanca de la rueda central moviéndose rítmicamente arriba y abajo, y la figura encorvada del maquinista cubierta de escarcha. Detrás del ténder, haciendo que la plataforma se meciera cada vez más lentamente, venía el furgón de equipajes con un perro que gemía dentro. Por fin, los vagones de pasajeros entraron, oscilando antes de detenerse.

Un guardia elegante saltó afuera, silbando, y tras él comenzaron a bajar, uno a uno, los impacientes pasajeros: un oficial de la guardia, erguido y mirando severamente a su alrededor; un pequeño comerciante ágil con un maletín, sonriendo alegremente; un campesino con un saco al hombro.

Vronsky, de pie junto a Oblonsky, observaba los vagones y los pasajeros, olvidándose por completo de su madre. Lo que acababa de oír sobre Kitty lo excitaba y deleitaba. Inconscientemente, hinchó el pecho y sus ojos brillaron. Se sentía un conquistador.

—La condesa Vronskaya está en ese compartimiento —dijo el guardia elegante, acercándose a Vronsky.

Las palabras del guardia lo sacaron de su ensimismamiento y lo obligaron a pensar en su madre y en el inminente encuentro con ella. En el fondo, no respetaba a su madre y, sin reconocérselo a sí mismo, no la amaba, aunque, de acuerdo con las ideas del círculo en que vivía y con su propia educación, no podía concebir una conducta hacia su madre que no fuera sumamente respetuosa y obediente; y cuanto más obediente y respetuoso era en apariencia, menos la respetaba y amaba en su corazón.