Chapter 15

—¿Sabes, Kostya, con quién viajó Sergey Ivanovich de camino aquí? —dijo Dolly, repartiendo pepinos y miel a los niños—. ¡Con Vronsky! Va a Servia.

—Y no va solo; lleva un escuadrón a su costa —dijo Katavasov.

—Eso es lo correcto para él —dijo Levin—. ¿Todavía van voluntarios entonces? —añadió, mirando a Sergey Ivanovich.

Sergey Ivanovich no respondió. Con un cuchillo sin filo, sacaba cuidadosamente una abeja viva cubierta de miel pegajosa de una taza llena de panal blanco.

—¡Claro que sí! ¡Deberías haber visto lo que pasaba ayer en la estación! —dijo Katavasov, mordiendo un pepino con un jugoso sonido.

—Bueno, ¿qué se puede pensar de eso? Por favor, explícamelo, Sergey Ivanovich, ¿a dónde van todos esos voluntarios, contra quién luchan? —preguntó el viejo príncipe, retomando claramente una conversación que había surgido en ausencia de Levin.

—Contra los turcos —respondió Sergey Ivanovich, sonriendo serenamente, mientras sacaba a la abeja, oscura de miel y pataleando sin fuerzas, y la ponía con el cuchillo sobre una gruesa hoja de álamo.

—¿Pero quién ha declarado la guerra a los turcos? ¿Iván Ivánovich Ragozov y la condesa Lidia Ivanovna, asistidos por Madame Stahl?

—Nadie ha declarado la guerra, pero la gente simpatiza con el sufrimiento de sus vecinos y desea ayudarlos —dijo Sergey Ivanovich.

—Pero el príncipe no habla de ayuda —dijo Levin, acudiendo en ayuda de su suegro—, sino de guerra. El príncipe dice que los particulares no pueden participar en una guerra sin el permiso del gobierno.

—¡Kostya, cuidado, es una abeja! ¡De verdad, nos van a picar! —dijo Dolly, espantando una avispa.

—Pero eso no es una abeja, es una avispa —dijo Levin.

—Bueno, ¿y cuál es tu teoría? —dijo Katavasov a Levin con una sonrisa, desafiándolo claramente a una discusión—. ¿Por qué no tienen derecho los particulares a hacerlo?

—Oh, mi teoría es esta: la guerra es, por un lado, algo tan bestial, cruel y horrible, que ningún hombre, y menos aún un cristiano, puede asumir individualmente la responsabilidad de iniciarla; eso solo puede hacerlo un gobierno, que está llamado a ello y se ve inevitablemente arrastrado a la guerra. Por otro lado, tanto la ciencia política como el sentido común nos enseñan que, en asuntos de Estado, y especialmente en la guerra, los ciudadanos particulares deben renunciar a su voluntad individual.

Sergey Ivanovich y Katavasov tenían preparadas sus respuestas, y ambos comenzaron a hablar al mismo tiempo.

—Pero el punto es, querido amigo, que puede haber casos en que el gobierno no cumple la voluntad de los ciudadanos y entonces el público afirma su voluntad —dijo Katavasov.

Pero evidentemente Sergey Ivanovich no aprobaba esa respuesta. Frunció el ceño ante las palabras de Katavasov y dijo otra cosa.

—No planteas la cuestión correctamente. No se trata aquí de una declaración de guerra, sino simplemente de la expresión de un sentimiento humano y cristiano. Nuestros hermanos, unidos a nosotros por la religión y la raza, están siendo masacrados. Incluso suponiendo que no fueran nuestros hermanos ni correligionarios, sino simplemente niños, mujeres, ancianos, el sentimiento se despierta y los rusos van con entusiasmo a ayudar a detener esas atrocidades. Imagina que vas por la calle y ves a unos hombres borrachos golpeando a una mujer o a un niño; supongo que no te detendrías a preguntar si se ha declarado la guerra a esos hombres, sino que te lanzarías sobre ellos para proteger a la víctima.

—Pero yo no los mataría —dijo Levin.

—Sí, los matarías.

—No lo sé. Si viera eso, tal vez me dejaría llevar por el impulso del momento, pero no puedo decirlo de antemano. Y ese impulso momentáneo no existe, ni puede existir, en el caso de la opresión de los pueblos eslavos.

—Posiblemente para ti no exista; pero para otros sí —dijo Sergey Ivanovich, frunciendo el ceño con disgusto—. Aún existen tradiciones entre el pueblo de eslavos de la verdadera fe sufriendo bajo el yugo de los 'impíos hijos de Agar'. El pueblo ha oído hablar de los sufrimientos de sus hermanos y ha hablado.

—Tal vez —dijo Levin evasivamente—; pero yo no lo veo. Yo mismo soy del pueblo y no lo siento.

—Aquí estoy yo también —dijo el viejo príncipe—. He estado en el extranjero leyendo los periódicos y debo confesar que, hasta el asunto de las atrocidades en Bulgaria, no entendía por qué de repente todos los rusos sentían tanto cariño por sus hermanos eslavos, mientras yo no sentía el menor afecto por ellos. Me preocupé mucho, pensé que era un monstruo, o que era la influencia de Carlsbad sobre mí. Pero desde que estoy aquí, me he tranquilizado. Veo que hay personas, además de mí, que solo se interesan por Rusia y no por sus hermanos eslavos. Aquí está Konstantin también.

—Las opiniones personales no significan nada en este caso —dijo Sergey Ivanovich—; no se trata de opiniones personales cuando toda Rusia, todo el pueblo, ha expresado su voluntad.

—Pero discúlpame, yo no lo veo así. El pueblo no sabe nada de esto, si vamos al caso —dijo el viejo príncipe.

—¡Oh, papá!... ¿cómo puedes decir eso? ¿Y el domingo pasado en la iglesia? —dijo Dolly, escuchando la conversación—. Por favor, pásame un paño —le dijo al anciano, que miraba a los niños sonriendo—. ¿Cómo es posible que todos...

—¿Pero qué fue lo de la iglesia el domingo? Al sacerdote le dijeron que leyera eso. Lo leyó. No entendieron ni una palabra. Luego les dijeron que habría una colecta para un fin piadoso en la iglesia; bueno, sacaron sus monedas y las dieron, pero no sabían para qué.

—El pueblo no puede dejar de saber; el sentido de su propio destino siempre está en el pueblo, y en momentos como el presente ese sentido se expresa —dijo Sergey Ivanovich con convicción, mirando al viejo apicultor.

El apuesto anciano, de barba negra salpicada de canas y espesa cabellera plateada, permanecía inmóvil, sosteniendo una taza de miel, mirando desde lo alto de su estatura con serena amabilidad a los señores, evidentemente sin entender nada de su conversación y sin interés en entenderla.

—Así es, sin duda —dijo, asintiendo significativamente ante las palabras de Sergey Ivanovich.

—Aquí tienes, pregúntale a él. No sabe nada de esto ni piensa en ello —dijo Levin—. ¿Has oído hablar de la guerra, Mijalitch? —le preguntó—. ¿Lo que leyeron en la iglesia? ¿Qué piensas de eso? ¿Debemos luchar por los cristianos?

—¿Qué vamos a pensar? Nuestro emperador, Alexander Nikolaevich, ha pensado por nosotros; él piensa por nosotros en todo. Para él es más claro. ¿Traigo un poco más de pan? ¿Le doy más al pequeño? —dijo dirigiéndose a Darya Alexandrovna y señalando a Grisha, que había terminado su mendrugo.

—No necesito preguntar —dijo Sergey Ivanovich—; hemos visto y seguimos viendo a cientos y cientos de personas que lo dejan todo para servir una causa justa, que vienen de todas partes de Rusia y expresan directa y claramente su pensamiento y objetivo. Traen sus monedas o van ellos mismos y dicen directamente para qué. ¿Qué significa eso?

—Eso significa, según yo —dijo Levin, que empezaba a exaltarse—, que entre ochenta millones de personas siempre pueden encontrarse no cientos, como ahora, sino decenas de miles de descastados, inútiles, que siempre están dispuestos a ir a cualquier parte: a las bandas de Pugachov, a Jiva, a Servia...

—Te digo que no se trata de cientos ni de inútiles, ¡sino de los mejores representantes del pueblo! —dijo Sergey Ivanovich, con tanta irritación como si defendiera el último centavo de su fortuna—. ¿Y qué hay de las suscripciones? En este caso es todo un pueblo expresando directamente su voluntad.

—Esa palabra 'pueblo' es tan vaga —dijo Levin—. Los sacristanes, los maestros y uno entre mil campesinos, tal vez, saben de qué se trata. El resto de los ochenta millones, como Mijalitch, lejos de expresar su voluntad, no tienen la menor idea de sobre qué tendrían que expresar su voluntad. ¿Con qué derecho decimos que esta es la voluntad del pueblo?