Capítulo X — En el que Passepartout se alegra demasiado de salir del paso perdiendo solo sus zapatos

Todo el mundo sabe que el gran triángulo invertido de tierra, con su base al norte y su vértice al sur, llamado la India, abarca un millón cuatrocientas mil millas cuadradas, sobre las cuales se extiende de manera desigual una población de ciento ochenta millones de almas. La Corona británica ejerce un dominio real y despótico sobre la mayor parte de este vasto país, y tiene un gobernador general en Calcuta, gobernadores en Madrás, Bombay y Bengala, y un vicegobernador en Agra.

Pero la India británica, propiamente dicha, solo comprende setecientas mil millas cuadradas y una población de entre cien y ciento diez millones de habitantes. Una parte considerable de la India aún está libre de la autoridad británica; y hay ciertos feroces rajás en el interior que son absolutamente independientes. La célebre Compañía de las Indias Orientales fue todopoderosa desde 1756, cuando los ingleses lograron establecerse en el lugar donde hoy se encuentra la ciudad de Madrás, hasta la gran insurrección de los cipayos. Fue anexando gradualmente provincia tras provincia, comprándolas a los jefes nativos, a quienes rara vez pagaba, y nombraba al gobernador general y a sus subordinados, civiles y militares. Pero la Compañía de las Indias Orientales ha desaparecido, dejando las posesiones británicas en la India directamente bajo el control de la Corona. El aspecto del país, así como las costumbres y distinciones de raza, cambian cada día.

Antiguamente, era necesario viajar por la India mediante los viejos y pesados métodos de ir a pie o a caballo, en palanquines o incómodos carruajes; ahora rápidos vapores navegan por el Indo y el Ganges, y un gran ferrocarril, con ramales que se unen a la línea principal en muchos puntos de su recorrido, atraviesa la península desde Bombay hasta Calcuta en tres días. Este ferrocarril no cruza la India en línea recta. La distancia entre Bombay y Calcuta, en línea recta, es solo de mil a mil cien millas; pero las desviaciones del camino aumentan esta distancia en más de un tercio.

El recorrido general del Gran Ferrocarril Peninsular de la India es el siguiente: saliendo de Bombay, pasa por Salsette, cruza al continente frente a Tannah, atraviesa la cadena de los Ghats Occidentales, de allí va hacia el noreste hasta Burhampoor, bordea el territorio casi independiente de Bundelcund, asciende hasta Allahabad, gira luego hacia el este, encontrándose con el Ganges en Benarés, después se aleja un poco del río y, descendiendo hacia el sureste por Burdiván y la ciudad francesa de Chandernagor, tiene su término en Calcuta.

Los pasajeros del “Mongolia” desembarcaron a las cuatro y media de la tarde; exactamente a las ocho partiría el tren hacia Calcuta.

El señor Fogg, después de despedirse de sus compañeros de whist, dejó el vapor, encargó a su criado varios mandados, le insistió en que estuviera puntualmente en la estación a las ocho y, con su paso regular, que marcaba el segundo como un reloj astronómico, se dirigió a la oficina de pasaportes. En cuanto a las maravillas de Bombay—su famoso ayuntamiento, su espléndida biblioteca, sus fuertes y muelles, sus bazares, mezquitas, sinagogas, sus iglesias armenias y la noble pagoda de Malabar Hill, con sus dos torres poligonales—no le interesaba en absoluto verlas. Ni siquiera se dignó examinar las obras maestras de Elephanta, ni los misteriosos hipogeos, ocultos al sureste de los muelles, ni aquellos bellos restos de la arquitectura budista, las grutas Kanherianas de la isla de Salsette.

Tras realizar sus gestiones en la oficina de pasaportes, Phileas Fogg se dirigió tranquilamente a la estación de ferrocarril, donde pidió la cena. Entre los platos que le sirvieron, el posadero recomendó especialmente un cierto guiso de “conejo nativo”, del que se sentía orgulloso.

El señor Fogg probó el plato, pero, a pesar de su salsa especiada, lo encontró poco apetitoso. Hizo llamar al posadero y, al aparecer este, le dijo, fijando en él su mirada clara: “¿Esto es conejo, señor?”

“Sí, mi señor”, respondió el bribón con descaro, “conejo de la jungla”.

“¿Y este conejo no maulló cuando lo mataron?”

“¿Maullar, mi señor? ¿Cómo, un conejo maullar? Le juro que—”

“Sea tan amable, posadero, de no jurar, pero recuerde esto: los gatos eran considerados antiguamente en la India como animales sagrados. Aquellos eran buenos tiempos.”

“¿Para los gatos, mi señor?”

“¡Quizá también para los viajeros!”

Tras lo cual el señor Fogg continuó tranquilamente su cena. Fix había desembarcado poco después que el señor Fogg, y su primer destino fue la jefatura de policía de Bombay. Se dio a conocer como detective londinense, explicó su misión en Bombay y la situación relativa al supuesto ladrón, y preguntó nerviosamente si había llegado una orden de arresto desde Londres. No había llegado a la oficina; en realidad, aún no había habido tiempo para que llegara. Fix se sintió muy decepcionado e intentó obtener una orden de arresto del director de la policía de Bombay. El director se negó, pues el asunto concernía a la oficina de Londres, que era la única que podía expedir legalmente la orden. Fix no insistió y se resignó a esperar la llegada del importante documento; pero estaba decidido a no perder de vista al misterioso sospechoso mientras permaneciera en Bombay. No dudaba ni por un momento, al igual que Passepartout, que Phileas Fogg se quedaría allí, al menos hasta que llegara la orden.

Passepartout, sin embargo, apenas oyó las órdenes de su amo al desembarcar del “Mongolia”, comprendió al instante que iban a dejar Bombay como habían hecho con Suez y París, y que el viaje se prolongaría al menos hasta Calcuta, y quizá más allá. Empezó a preguntarse si esa apuesta de la que hablaba el señor Fogg no iba realmente en serio, y si su destino no lo estaba llevando, a pesar de su amor por el reposo, ¡alrededor del mundo en ochenta días!

Después de comprar la habitual provisión de camisas y zapatos, se dio un paseo tranquilo por las calles, donde se agolpaban multitudes de personas de muchas nacionalidades—europeos, persas con gorros puntiagudos, banyas con turbantes redondos, sindes con bonetes cuadrados, parsis con mitras negras y armenios de largas túnicas. Sucedía que era el día de una festividad parsi. Estos descendientes de la secta de Zoroastro—los más laboriosos, civilizados, inteligentes y austeros de los indios orientales, entre los cuales se cuentan los comerciantes nativos más ricos de Bombay—celebraban una especie de carnaval religioso, con procesiones y espectáculos, en medio de los cuales bailarinas indias, vestidas de gasa color rosa, adornada con oro y plata, danzaban graciosamente, pero con perfecta modestia, al son de violas y el estrépito de panderetas. No hace falta decir que Passepartout contemplaba estas curiosas ceremonias con los ojos muy abiertos y la boca entreabierta, y que su rostro era el del más ingenuo de los papanatas imaginables.

Desgraciadamente para su amo y para él mismo, su curiosidad lo llevó sin darse cuenta más lejos de lo que pretendía. Por fin, tras ver alejarse en la distancia el carnaval parsi, se disponía a volver a la estación, cuando divisó la espléndida pagoda de Malabar Hill y sintió un deseo irresistible de ver su interior. Ignoraba por completo que está prohibido a los cristianos entrar en ciertos templos indios, y que incluso los fieles no pueden hacerlo sin dejar antes sus zapatos fuera de la puerta. Cabe decir aquí que la sabia política del Gobierno británico castiga severamente el desprecio de las prácticas de las religiones nativas.

Passepartout, sin embargo, sin mala intención, entró como un simple turista y pronto quedó maravillado ante la espléndida ornamentación brahmánica que veía por todas partes, cuando de pronto se encontró tendido en el sagrado pavimento. Alzó la vista y vio a tres sacerdotes enfurecidos que se abalanzaron sobre él; le arrancaron los zapatos y comenzaron a golpearlo con fuertes y salvajes exclamaciones. El ágil francés se puso en pie de inmediato y no tardó en derribar a dos de sus adversarios de largas túnicas con los puños y una vigorosa patada; luego, saliendo de la pagoda tan rápido como se lo permitieron las piernas, pronto escapó del tercer sacerdote mezclándose con la multitud en las calles.

A cinco minutos para las ocho, Passepartout, sin sombrero, sin zapatos y habiendo perdido en la pelea su paquete de camisas y zapatos, entró jadeando en la estación.

Fix, que había seguido al señor Fogg hasta la estación y vio que realmente iba a dejar Bombay, se encontraba allí, en el andén. Había resuelto seguir al supuesto ladrón hasta Calcuta, y más allá si era necesario. Passepartout no advirtió la presencia del detective, que permanecía en un rincón oscuro; pero Fix lo oyó relatar en pocas palabras sus aventuras al señor Fogg.

“Espero que esto no vuelva a ocurrir”, dijo Phileas Fogg fríamente, mientras subía al tren. El pobre Passepartout, completamente abatido, siguió a su amo sin decir palabra. Fix estaba a punto de subir a otro vagón, cuando una idea le vino a la mente y le hizo cambiar de plan.

—No, me quedaré —murmuró—. Se ha cometido un delito en suelo indio. Tengo a mi hombre.

En ese momento, la locomotora emitió un agudo silbido y el tren se internó en la oscuridad de la noche.