Parte 33

La pequeña hija adoptiva de Burbank entró corriendo al jardín con su perro.

“Ella es mi planta humana.” Luther le hizo un gesto cariñoso. “Ahora veo a la humanidad como una vasta planta, que para alcanzar su máxima realización solo necesita amor, las bendiciones naturales del gran aire libre y una selección e hibridación inteligentes. En el transcurso de mi propia vida he observado un progreso tan maravilloso en la evolución de las plantas que espero con optimismo un mundo sano y feliz tan pronto como sus niños aprendan los principios de una vida simple y racional. Debemos volver a la naturaleza y al Dios de la naturaleza.”

“Luther, te encantaría mi escuela de Ranchi, con sus clases al aire libre y su ambiente de alegría y sencillez.”

Mis palabras tocaron la fibra más cercana al corazón de Burbank: la educación infantil. Me hizo muchas preguntas, el interés brillando en sus profundos y serenos ojos.

“Swamiji,” dijo finalmente, “escuelas como la tuya son la única esperanza de un futuro milenario. Estoy en rebelión contra los sistemas educativos de nuestra época, alejados de la naturaleza y sofocantes de toda individualidad. Estoy contigo de corazón y alma en tus ideales prácticos de educación.”

Cuando me despedía del apacible sabio, él autografió un pequeño volumen y me lo obsequió. “Aquí tienes mi libro sobre EL ADIESTRAMIENTO DE LA PLANTA HUMANA,” dijo. “Se necesitan nuevos tipos de formación: experimentos sin miedo. A veces, las pruebas más audaces han logrado sacar lo mejor de frutas y flores. Las innovaciones educativas para los niños deberían ser igualmente más numerosas y más valientes.”

Leí su pequeño libro esa noche con intenso interés. Con una mirada que vislumbraba un futuro glorioso para la raza, escribió: “El ser viviente más terco de este mundo, el más difícil de desviar, es una planta una vez que ha adquirido ciertos hábitos... Recuerda que esta planta ha preservado su individualidad a través de las edades; quizás sea una que puede rastrearse hacia atrás a través de eones de tiempo en las mismas rocas, sin haber variado en gran medida en todos estos vastos períodos. ¿Crees que, después de todas estas edades de repetición, la planta no llega a poseer una voluntad, si así quieres llamarla, de tenacidad sin igual? De hecho, hay plantas, como ciertas palmas, tan persistentes que ningún poder humano ha logrado cambiarlas. La voluntad humana es débil comparada con la de una planta. Pero observa cómo toda esta terquedad de por vida de la planta se rompe simplemente al mezclar una nueva vida con ella, logrando, mediante el cruce, un cambio completo y poderoso en su existencia. Luego, cuando se produce la ruptura, afírmala mediante generaciones de paciente supervisión y selección, y la nueva planta inicia su nuevo camino sin volver jamás al anterior, con su tenaz voluntad finalmente rota y transformada.

“Cuando se trata de algo tan sensible y maleable como la naturaleza de un niño, el problema se vuelve mucho más fácil.”

Atraído magnéticamente hacia este gran estadounidense, lo visité una y otra vez. Una mañana llegué al mismo tiempo que el cartero, quien depositó en el estudio de Burbank alrededor de mil cartas. Horticultores de todas partes del mundo le escribían.

“Swamiji, tu presencia es justo la excusa que necesito para salir al jardín,” dijo Luther alegremente. Abrió un gran cajón de escritorio que contenía cientos de folletos de viajes.

“Mira,” dijo, “así es como viajo. Atado por mis plantas y mi correspondencia, satisfago mi deseo de tierras extranjeras con una mirada ocasional a estas imágenes.”

Mi auto estaba estacionado frente a su portón; Luther y yo recorrimos las calles del pequeño pueblo, cuyos jardines brillaban con sus propias variedades de rosas Santa Rosa, Peachblow y Burbank.

“Mi amigo Henry Ford y yo creemos en la antigua teoría de la reencarnación,” me dijo Luther. “Arroja luz sobre aspectos de la vida que de otro modo serían inexplicables. La memoria no es una prueba de la verdad; el hecho de que el hombre no recuerde sus vidas pasadas no prueba que nunca las haya tenido. La memoria también es un vacío respecto a su vida en el vientre y su infancia; ¡pero probablemente pasó por ellas!” Se rió entre dientes.

El gran científico había recibido la iniciación en KRIYA durante una de mis visitas anteriores. “Practico la técnica con devoción, Swamiji,” dijo. Tras muchas preguntas reflexivas sobre diversos aspectos del yoga, Luther comentó lentamente:

“El Oriente posee en verdad inmensos tesoros de conocimiento que Occidente apenas ha comenzado a explorar.”

La comunión íntima con la naturaleza, que le reveló muchos de sus celosamente guardados secretos, había dado a Burbank una reverencia espiritual sin límites.

“A veces me siento muy cerca del Poder Infinito,” me confió tímidamente. Su rostro sensible, de bellos rasgos, se iluminó con sus recuerdos. “Entonces he podido sanar a personas enfermas a mi alrededor, así como a muchas plantas enfermas.”

Me habló de su madre, una cristiana sincera. “Muchas veces después de su muerte,” dijo Luther, “he sido bendecido con su aparición en visiones; ella me ha hablado.”

Regresamos a regañadientes hacia su casa y esas mil cartas que lo esperaban.

“Luther,” comenté, “el mes próximo voy a iniciar una revista para presentar las ofrendas de verdad de Oriente y Occidente. Por favor, ayúdame a decidir un buen nombre para la publicación.”

Discutimos títulos por un rato y finalmente acordamos ORIENTE-OCCIDENTE. Después de haber regresado a su estudio, Burbank me dio un artículo que había escrito sobre “Ciencia y civilización.”

“Esto irá en el primer número de ORIENTE-OCCIDENTE,” dije agradecido.

A medida que nuestra amistad se profundizaba, llamaba a Burbank mi “santo americano.” “He aquí un hombre,” cité, “en quien no hay engaño.” Su corazón era insondablemente profundo, familiarizado desde hace mucho con la humildad, la paciencia y el sacrificio. Su pequeño hogar entre las rosas era austeramente sencillo; conocía la inutilidad del lujo, la alegría de poseer poco. La modestia con la que llevaba su fama científica me recordaba repetidamente a los árboles que se inclinan bajo el peso de los frutos maduros; es el árbol estéril el que alza la cabeza en una vana jactancia.

Me encontraba en Nueva York cuando, en 1926, mi querido amigo falleció. Entre lágrimas pensé: “¡Oh, con gusto caminaría todo el camino desde aquí hasta Santa Rosa por un solo vistazo más de él!” Encerrándome lejos de secretarios y visitantes, pasé las siguientes veinticuatro horas en reclusión.

Al día siguiente realicé un rito védico en memoria de Luther alrededor de una gran fotografía suya. Un grupo de mis alumnos estadounidenses, vestidos con ropas ceremoniales hindúes, entonaron los antiguos himnos mientras se ofrecían flores, agua y fuego—símbolos de los elementos corporales y su liberación en la Fuente Infinita.

Aunque el cuerpo de Burbank yace en Santa Rosa bajo un cedro del Líbano que él mismo plantó años atrás en su jardín, su alma está para mí consagrada en cada flor de ojos abiertos que florece al borde del camino. Retirado por un tiempo en el vasto espíritu de la naturaleza, ¿no es acaso Luther quien susurra en sus vientos, quien camina en sus amaneceres?

Su nombre ha pasado ahora al patrimonio del habla común. Al listar “burbank” como verbo transitivo, el Nuevo Diccionario Internacional de Webster lo define: “Cruzar o injertar (una planta). Por extensión, mejorar (cualquier cosa, como un proceso o institución) seleccionando las buenas características y rechazando las malas, o añadiendo buenas características.”

“¡Amado Burbank!” exclamé tras leer la definición, “¡tu propio nombre es ahora sinónimo de bondad!”

LUTHER BURBANK

SANTA ROSA, CALIFORNIA

ESTADOS UNIDOS DE AMÉRICA

22 de diciembre de 1924

He examinado el sistema Yogoda del Swami Yogananda y, en mi opinión, es ideal para entrenar y armonizar las naturalezas física, mental y espiritual del ser humano. El objetivo del Swami es establecer escuelas de ‘Cómo vivir’ en todo el mundo, en las que la educación no se limite solo al desarrollo intelectual, sino también a la formación del cuerpo, la voluntad y los sentimientos.

A través del sistema Yogoda de desarrollo físico, mental y espiritual mediante métodos sencillos y científicos de concentración y meditación, la mayoría de los complejos problemas de la vida pueden resolverse, y la paz y la buena voluntad llegarán a la tierra. La idea del Swami sobre la educación correcta es puro sentido común, libre de todo misticismo y falta de practicidad; de lo contrario, no contaría con mi aprobación.

Me alegra tener esta oportunidad de unirme de todo corazón al Swami en su llamado a escuelas internacionales sobre el arte de vivir que, de establecerse, estarán tan cerca de traer el milenio como cualquier otra cosa que yo conozca.

Burbank también me obsequió una fotografía autografiada suya. La atesoro tanto como un comerciante hindú atesoró una vez una imagen de Lincoln. El hindú, que estuvo en Estados Unidos durante los años de la Guerra Civil, sintió tal admiración por Lincoln que no quiso regresar a la India hasta obtener un retrato del Gran Emancipador. Plantándose obstinadamente en la puerta de Lincoln, el comerciante se negó a irse hasta que el asombrado presidente le permitió contratar los servicios de Daniel Huntington, el famoso artista neoyorquino. Cuando el retrato estuvo terminado, el hindú lo llevó triunfante a Calcuta.

Nueva York: Century Co., 1922.

CAPÍTULO: 39

THERESE NEUMANN, LA ESTIGMATIZADA CATÓLICA

“Regresa a la India. Te he esperado pacientemente durante quince años. Pronto nadaré fuera del cuerpo y hacia la Morada Resplandeciente. ¡Yogananda, ven!”

La voz de Sri Yukteswar sonó sorprendentemente en mi oído interno mientras meditaba en mi sede de Mt. Washington. Atravesando dieciséis mil kilómetros en un abrir y cerrar de ojos, su mensaje penetró en mi ser como un relámpago.

¡Quince años! Sí, me di cuenta, ahora es 1935; he pasado quince años difundiendo las enseñanzas de mi gurú en América. Ahora él me llama de regreso.

Aquella tarde relaté mi experiencia a un discípulo visitante. Su desarrollo espiritual bajo el KRIYA YOGA era tan notable que a menudo lo llamaba “santo”, recordando la profecía de Babaji de que América también produciría hombres y mujeres de realización divina a través del antiguo sendero yóguico.

Este discípulo y varios otros insistieron generosamente en hacer una donación para mis viajes. Resuelto así el problema financiero, hice los arreglos para embarcarme, vía Europa, hacia la India. ¡Semanas ocupadas de preparativos en Mount Washington! En marzo de 1935, la Self-Realization Fellowship fue registrada bajo las leyes del Estado de California como una corporación sin fines de lucro. A esta institución educativa van todas las donaciones públicas, así como los ingresos por la venta de mis libros, revistas, cursos escritos, matrícula de clases y cualquier otra fuente de ingresos.

“Regresaré”, les dije a mis estudiantes. “Jamás olvidaré América.”

En un banquete de despedida que me ofrecieron en Los Ángeles unos amigos cariñosos, miré largamente sus rostros y pensé agradecido: “Señor, aquel que te recuerda como el Único Dador nunca carecerá de la dulzura de la amistad entre los mortales.”

Zarpé de Nueva York el 9 de junio de 1935 {FN39-1} en el EUROPA. Me acompañaron dos estudiantes: mi secretario, el Sr. C. Richard Wright, y una dama mayor de Cincinnati, la Srta. Ettie Bletch. Disfrutamos de los días de paz oceánica, un contraste bienvenido con las apresuradas semanas anteriores. Nuestro período de ocio fue breve; ¡la velocidad de los barcos modernos tiene algunos aspectos lamentables!

Como cualquier otro grupo de turistas curiosos, recorrimos la enorme y antigua ciudad de Londres. Al día siguiente fui invitado a hablar en una gran reunión en Caxton Hall, donde fui presentado al público londinense por Sir Francis Younghusband. Nuestro grupo pasó un día agradable como invitados de Sir Harry Lauder en su finca en Escocia. Pronto cruzamos el Canal de la Mancha hacia el continente, pues deseaba hacer una peregrinación especial a Baviera. Sentía que esta sería mi única oportunidad de visitar a la gran mística católica, Teresa Neumann de Konnersreuth.

Años antes había leído un relato asombroso sobre Teresa. La información dada en el artículo era la siguiente:

(1) Teresa, nacida en 1898, sufrió un accidente a los veinte años; quedó ciega y paralítica.

(2) Milagrosamente recuperó la vista en 1923 mediante oraciones a Santa Teresa, “La Pequeña Flor”. Más tarde, los miembros de Teresa Neumann sanaron instantáneamente.

(3) Desde 1923 en adelante, Teresa ha permanecido completamente abstemia de comida y bebida, excepto por la ingestión diaria de una pequeña hostia consagrada.

(4) Los estigmas, o heridas sagradas de Cristo, aparecieron en 1926 en la cabeza, pecho, manos y pies de Teresa. Cada viernes, desde entonces, ha pasado por la Pasión de Cristo, sufriendo en su propio cuerpo todas sus históricas agonías.

(5) Sabiendo normalmente solo el alemán sencillo de su aldea, durante sus trances de los viernes Teresa pronuncia frases que los eruditos han identificado como arameo antiguo. En momentos apropiados de su visión, habla hebreo o griego.

(6) Con permiso eclesiástico, Teresa ha estado varias veces bajo estrecha observación científica. El Dr. Fritz Gerlick, editor de un periódico protestante alemán, fue a Konnersreuth para “desenmascarar el fraude católico”, pero terminó escribiendo reverentemente su biografía. {FN39-2}

Como siempre, ya fuera en Oriente u Occidente, sentía ansias de conocer a un santo. Me alegré cuando nuestro pequeño grupo entró, el 16 de julio, en el pintoresco pueblo de Konnersreuth. Los campesinos bávaros mostraron vivo interés por nuestro automóvil Ford (traído desde América) y su variopinto grupo: un joven estadounidense, una dama mayor y un oriental de tez aceitunada con el cabello largo metido bajo el cuello del abrigo.

La pequeña casa de Teresa, limpia y ordenada, con geranios floreciendo junto a un pozo primitivo, estaba, ¡ay!, silenciosamente cerrada. Los vecinos, e incluso el cartero del pueblo que pasó por allí, no pudieron darnos información. Comenzó a llover; mis compañeros sugirieron que nos marcháramos.

“No”, dije tercamente, “me quedaré aquí hasta encontrar alguna pista que me lleve a Teresa.”

Dos horas después seguíamos sentados en el auto bajo la lluvia deprimente. “Señor”, suspiré quejumbroso, “¿por qué me condujiste aquí si ella ha desaparecido?”

Un hombre que hablaba inglés se detuvo junto a nosotros, ofreciéndonos amablemente su ayuda.

“No sé con certeza dónde está Teresa”, dijo, “pero a menudo visita la casa del profesor Wurz, un maestro de seminario de Eichstätt, a ciento treinta kilómetros de aquí.”

A la mañana siguiente, nuestro grupo viajó en auto hasta el tranquilo pueblo de Eichstätt, de calles angostas empedradas. El Dr. Wurz nos recibió cordialmente en su casa; “Sí, Teresa está aquí.” Le envió aviso de los visitantes. Pronto apareció un mensajero con su respuesta.

“Aunque el obispo me ha pedido que no reciba a nadie sin su permiso, recibiré al hombre de Dios de la India.”

Profundamente conmovido por estas palabras, seguí al Dr. Wurz escaleras arriba hasta la sala de estar. Teresa entró de inmediato, irradiando un aura de paz y alegría. Vestía un hábito negro y una cofia blanca inmaculada. Aunque en ese momento tenía treinta y siete años, parecía mucho más joven, poseyendo en verdad una frescura y encanto infantiles. Saludable, bien formada, de mejillas sonrosadas y alegre, ¡ésta es la santa que no come!

Teresa me saludó con un apretón de manos muy suave. Ambos sonreímos en comunión silenciosa, sabiendo cada uno que el otro era amante de Dios.

El Dr. Wurz se ofreció amablemente a servir de intérprete. Al sentarnos, noté que Teresa me miraba con ingenua curiosidad; evidentemente, los hindúes eran raros en Baviera.

“¿No comes nada?” Quería escuchar la respuesta de sus propios labios.

“No, excepto una hostia de harina de arroz consagrada, cada mañana a las seis en punto.”

“¿Qué tamaño tiene la hostia?”

“Es tan delgada como el papel, del tamaño de una moneda pequeña.” Añadió: “La tomo por razones sacramentales; si no está consagrada, no puedo tragarla.”

“¿Ciertamente no podrías haber vivido de eso durante doce años completos?”

“Vivo de la luz de Dios.” ¡Qué simple su respuesta, cuán einsteiniana!

“Veo que comprendes que la energía fluye a tu cuerpo desde el éter, el sol y el aire.”

Una sonrisa rápida iluminó su rostro. “Me alegra tanto saber que entiendes cómo vivo.”

“Tu vida sagrada es una demostración diaria de la verdad pronunciada por Cristo: ‘No solo de pan vivirá el hombre, sino de toda palabra que sale de la boca de Dios.’” {FN39-3}

De nuevo mostró alegría ante mi explicación. “En verdad es así. Una de las razones por las que estoy hoy en la tierra es para demostrar que el hombre puede vivir de la luz invisible de Dios, y no solo de la comida.”

“¿Puedes enseñar a otros a vivir sin alimento?”

Pareció un poco sorprendida. “No puedo hacer eso; Dios no lo desea.”

Al posar mi mirada en sus manos fuertes y gráciles, Teresa me mostró una pequeña herida cuadrada, recién cicatrizada, en cada una de sus palmas. En el dorso de cada mano, señaló una herida más pequeña, en forma de media luna, también recién cicatrizada. Cada herida atravesaba la mano de lado a lado. La visión me trajo un recuerdo claro de los grandes clavos de hierro cuadrados con puntas en forma de media luna, aún usados en Oriente, pero que no recuerdo haber visto en Occidente.

La santa me contó algo de sus trances semanales. “Como una espectadora impotente, observo toda la Pasión de Cristo.” Cada semana, desde la medianoche del jueves hasta la una de la tarde del viernes, sus heridas se abren y sangran; pierde diez libras de su peso habitual de cincuenta y cinco kilos. Sufriendo intensamente en su amor compasivo, Teresa sin embargo espera con alegría estas visiones semanales de su Señor.

Comprendí de inmediato que su extraña vida es dispuesta por Dios para reafirmar a todos los cristianos la autenticidad histórica de la vida y crucifixión de Jesús tal como se registra en el Nuevo Testamento, y para mostrar dramáticamente el vínculo siempre vivo entre el Maestro galileo y sus devotos.

El profesor Wurz relató algunas de sus experiencias con la santa.

“Varios de nosotros, incluyendo a Teresa, viajamos a menudo durante días en excursiones turísticas por toda Alemania”, me contó. “Es un contraste notable: mientras nosotros hacemos tres comidas al día, Teresa no come nada. Ella permanece tan fresca como una rosa, sin verse afectada por la fatiga que los viajes nos causan. Cuando sentimos hambre y buscamos posadas en el camino, ella ríe alegremente.”

El profesor añadió algunos detalles fisiológicos interesantes: “Como Teresa no ingiere alimentos, su estómago se ha encogido. No tiene excreciones, pero sus glándulas sudoríparas funcionan; su piel siempre está suave y firme.”

Al despedirme, le expresé a Teresa mi deseo de presenciar uno de sus trances.

“Sí, por favor vengan a Konnersreuth el próximo viernes”, dijo ella amablemente. “El obispo les dará un permiso. Estoy muy feliz de que me hayan buscado en Eichstatt.”

Therese estrechó las manos suavemente, muchas veces, y acompañó a nuestro grupo hasta la puerta. El señor Wright encendió la radio del automóvil; la santa la examinó con pequeñas y entusiastas risitas. Se reunió tal multitud de jóvenes que Therese se retiró a la casa. La vimos en una ventana, donde nos observaba con aire infantil, saludándonos con la mano.

Por una conversación al día siguiente con dos de los hermanos de Therese, muy amables y cordiales, supimos que la santa duerme solo una o dos horas por noche. A pesar de las muchas heridas en su cuerpo, es activa y está llena de energía. Ama a los pájaros, cuida un acuario de peces y trabaja a menudo en su jardín. Mantiene una abundante correspondencia; devotos católicos le escriben para pedirle oraciones y bendiciones de sanación. Muchos buscadores han sido curados a través de ella de enfermedades graves.

Su hermano Ferdinand, de unos veintitrés años, explicó que Therese tiene el poder, mediante la oración, de asumir en su propio cuerpo los males de otros. La abstinencia de la santa respecto a la comida data de la época en que oró para que la enfermedad de garganta de un joven de su parroquia, que entonces se preparaba para entrar en la vida religiosa, fuera transferida a su propia garganta.

El jueves por la tarde, nuestro grupo fue a la casa del obispo, quien miró mi larga cabellera con cierta sorpresa. De inmediato escribió el permiso necesario. No hubo ningún costo; la norma establecida por la Iglesia es simplemente para proteger a Therese de la avalancha de turistas ocasionales, que en años anteriores acudían los viernes por miles.

Llegamos el viernes por la mañana, alrededor de las nueve y media, a Konnersreuth. Noté que la pequeña cabaña de Therese tiene una sección especial con techo de vidrio para proporcionarle mucha luz. Nos alegramos al ver que las puertas ya no estaban cerradas, sino abiertas de par en par en señal de hospitalidad. Había una fila de unos veinte visitantes, todos con sus permisos. Muchos habían venido desde muy lejos para presenciar el trance místico.

Therese había superado mi primera prueba en la casa del profesor gracias a su conocimiento intuitivo de que yo deseaba verla por motivos espirituales, y no solo para satisfacer una curiosidad pasajera.

Mi segunda prueba estaba relacionada con el hecho de que, justo antes de subir a su habitación, me puse en un estado de trance yóguico para estar en comunión con ella en un vínculo telepático y televisivo. Entré en su cuarto, lleno de visitantes; ella yacía en la cama, vestida con una túnica blanca. Con el señor Wright siguiéndome de cerca, me detuve apenas cruzar el umbral, sobrecogido ante un espectáculo extraño y sumamente aterrador.

La sangre fluía tenuemente y de manera continua en un hilo de una pulgada de ancho desde los párpados inferiores de Therese. Su mirada estaba fija hacia arriba, en el ojo espiritual dentro de la frente central. La tela que cubría su cabeza estaba empapada de sangre proveniente de las heridas de los estigmas de la corona de espinas. La túnica blanca estaba manchada de rojo sobre su corazón, por la herida en su costado, en el lugar donde el cuerpo de Cristo, hace ya mucho tiempo, sufrió la última afrenta de la lanza del soldado.