Capítulo VII. — La Controversia

Pero el asno de Balaam había hablado de repente. El tema era extraño. Grigori había salido en la mañana a hacer compras y había escuchado del tendero Lukyanov la historia de un soldado ruso que había aparecido en el periódico de ese día. Ese soldado había sido hecho prisionero en una remota región de Asia y amenazado con una muerte inmediata y dolorosa si no renunciaba al cristianismo y abrazaba el islam. Él se negó a negar su fe y fue torturado, desollado vivo y murió alabando y glorificando a Cristo. Grigori había contado la historia en la mesa. A Fiódor Pávlovich siempre le gustaba, durante el postre después de la cena, reír y conversar, aunque solo fuera con Grigori. Aquella tarde estaba de un humor especialmente jovial y expansivo. Saboreando su brandy y escuchando la historia, observó que deberían hacer santo a un soldado así y llevar su piel a algún monasterio. “Eso haría que la gente acudiera en masa y traería dinero.”

Grigori frunció el ceño, al ver que Fiódor Pávlovich no se sentía conmovido en absoluto, sino que, como de costumbre, empezaba a burlarse. En ese momento, Smerdiakov, que estaba de pie junto a la puerta, sonrió. Smerdiakov solía servir en la mesa hacia el final de la cena, y desde la llegada de Iván a nuestro pueblo lo hacía todos los días.

—¿De qué te ríes? —preguntó Fiódor Pávlovich, captando la sonrisa al instante y sabiendo que se refería a Grigori.

—Bueno, mi opinión es —comenzó Smerdiakov de repente y de manera inesperada, en voz alta— que si la hazaña de ese loable soldado fue tan grande, no habría, en mi opinión, pecado alguno si él, en tal emergencia, hubiera renunciado, por así decirlo, al nombre de Cristo y a su propio bautismo, para salvar así su vida, con buenas obras, por medio de las cuales, con el tiempo, expiaría su cobardía.

—¿Cómo que no sería pecado? Estás diciendo tonterías. Por eso irás directo al infierno y allí te asarán como a un carnero —intervino Fiódor Pávlovich.

Fue en ese momento cuando entró Aliosha, y Fiódor Pávlovich, como hemos visto, se alegró mucho de su aparición.

—Estamos hablando de tu tema, de tu tema —rió entre dientes, haciendo que Aliosha se sentara a escuchar.

—En cuanto al carnero, eso no es así, y no habrá nada de eso por esto, ni debería haberlo tampoco, si es conforme a la justicia —sostuvo Smerdiakov con firmeza.

—¿Cómo que ‘conforme a la justicia’? —exclamó Fiódor Pávlovich aún más alegre, dándole un codazo a Aliosha con la rodilla.

—¡Es un bribón, eso es lo que es! —exclamó Grigori. Miró a Smerdiakov con furia en el rostro.

—En cuanto a ser un bribón, espere un poco, Grigori Vasílievich —respondió Smerdiakov con total compostura—. Mejor considérelo usted mismo: si alguna vez soy hecho prisionero por los enemigos de la raza cristiana y me exigen que maldiga el nombre de Dios y renuncie a mi santo bautismo, tengo pleno derecho a actuar según mi propio juicio, ya que no habría pecado en ello.

—Pero eso ya lo has dicho antes. No gastes palabras. Demuéstralo —gritó Fiódor Pávlovich.

—¡Sopero! —murmuró Grigori con desprecio.

—En cuanto a ser sopero, espere también un poco y considérelo usted mismo, Grigori Vasílievich, sin insultarme. Porque en cuanto yo diga a esos enemigos: ‘No, no soy cristiano, y maldigo a mi verdadero Dios’, entonces, por el alto juicio de Dios, me convierto de inmediato y especialmente en anatema, maldito, y quedo excluido de la Santa Iglesia, exactamente como si fuera un pagano, de modo que en ese mismo instante, no solo cuando lo digo en voz alta, sino cuando pienso en decirlo, antes de que pase una fracción de segundo, quedo excluido. ¿Es así o no, Grigori Vasílievich?

Se dirigió a Grigori con evidente satisfacción, aunque en realidad estaba respondiendo a las preguntas de Fiódor Pávlovich, y era muy consciente de ello, fingiendo intencionadamente que Grigori había hecho las preguntas.

—Iván —exclamó de repente Fiódor Pávlovich—, inclínate para que te susurre. Todo esto lo ha preparado para ti. Quiere que lo elogies. Elogíalo.

Iván escuchó con absoluta seriedad el emocionado susurro de su padre.

—Espera, Smerdiakov, quédate callado un minuto —volvió a decir Fiódor Pávlovich—. Iván, tu oído otra vez.

Iván se inclinó de nuevo, con el rostro completamente serio.

—Te quiero como a Aliosha. No creas que no te quiero. ¿Un poco de brandy?

—Sí. Pero tú mismo estás algo borracho —pensó Iván, mirando fijamente a su padre.

Observaba a Smerdiakov con gran curiosidad.

—Ya eres anatema, maldito, como estás —exclamó de repente Grigori—, ¿y cómo te atreves a discutir, bribón, después de eso, si…?

—No lo regañes, Grigori, no lo regañes —lo interrumpió Fiódor Pávlovich.

—Debería esperar, Grigori Vasílievich, aunque sea un momento, y escuchar, porque no he terminado todo lo que tenía que decir. Porque en el mismo instante en que me convierto en maldito, en ese mismo momento supremo, me vuelvo exactamente como un pagano, y mi bautismo me es quitado y deja de tener valor. ¿No es así?

—Date prisa y termina, muchacho —lo apuró Fiódor Pávlovich, saboreando su copa de vino.

—Y si he dejado de ser cristiano, entonces no mentí al enemigo cuando me preguntaron si era cristiano o no, ya que ya había sido relevado por el mismo Dios de mi cristianismo solo por pensarlo, antes de tener tiempo de pronunciar una palabra al enemigo. Y si ya he sido eximido, ¿de qué manera y con qué clase de justicia puedo ser considerado responsable como cristiano en el otro mundo por haber negado a Cristo, cuando, por el solo pensamiento, antes de negarlo, ya había sido relevado de mi bautismo? Si ya no soy cristiano, entonces no puedo renunciar a Cristo, porque entonces no tengo nada que renunciar. ¿Quién hará responsable a un tártaro impuro, Grigori Vasílievich, incluso en el cielo, por no haber nacido cristiano? ¿Y quién lo castigaría por eso, considerando que no se pueden sacar dos pieles de un solo buey? Porque el mismo Dios Todopoderoso, incluso si hiciera responsable al tártaro, cuando muera le daría el menor castigo posible, me imagino (ya que debe ser castigado), juzgando que no tiene la culpa si ha venido al mundo como un pagano impuro, de padres paganos. ¿Acaso el Señor Dios puede tomar a un tártaro y decir que era cristiano? Eso significaría que el Todopoderoso diría una mentira verdadera. ¿Y puede el Señor del cielo y de la tierra mentir, aunque sea una sola palabra?

Grigori quedó atónito y miró al orador, con los ojos casi saliéndosele de las órbitas. Aunque no entendía claramente lo que se decía, había captado algo en ese galimatías y se quedó como un hombre que acaba de golpearse la cabeza contra una pared. Fiódor Pávlovich vació su copa y soltó su aguda carcajada.

—¡Aliosha! ¡Aliosha! ¿Qué opinas de eso? ¡Ah, casuista! Debe haber estado con los jesuitas en alguna parte, Iván. Oh, apestoso jesuita, ¿quién te enseñó? Pero dices tonterías, casuista, tonterías, tonterías, tonterías. No llores, Grigori, lo reduciremos a humo y cenizas en un instante. Dime esto, oh asno; puede que tengas razón ante tus enemigos, pero has renunciado a tu fe igualmente en tu propio corazón, y tú mismo dices que en esa misma hora te volviste anatema, maldito. Y si una vez eres anatema, no te van a acariciar la cabeza por eso en el infierno. ¿Qué dices a eso, mi buen jesuita?

—No cabe duda de que he renunciado en mi propio corazón, pero no hubo en ello un pecado especial. O si hubo pecado, fue el más común.

—¿Cómo que el más común?

—¡Mientes, maldito! —silbó Grigori.

—Considérelo usted mismo, Grigori Vasílievich —prosiguió Smerdiakov, tranquilo e imperturbable, consciente de su triunfo, pero, por así decirlo, generoso con el enemigo vencido—. Considérelo usted mismo, Grigori Vasílievich; en la Escritura se dice que si tienes fe, aunque sea como un grano de mostaza, y ordenas a una montaña que se lance al mar, se moverá sin la menor demora a tu mandato. Bien, Grigori Vasílievich, si yo carezco de fe y usted tiene una fe tan grande que está continuamente maldiciéndome, pruebe usted mismo a decirle a esa montaña, no que se lance al mar, porque eso queda lejos, sino siquiera a nuestro apestoso arroyuelo que corre al fondo del jardín. Verá por sí mismo que no se moverá, sino que permanecerá donde está, por mucho que le grite, y eso demuestra, Grigori Vasílievich, que usted no tiene fe como corresponde y solo reprocha a otros por ello. Además, considerando que nadie en nuestros días, no solo usted, sino en realidad nadie, desde la persona más alta hasta el campesino más humilde, puede arrojar montañas al mar —excepto quizá uno en el mundo, o a lo sumo dos, y esos probablemente estén salvando su alma en secreto en algún desierto de Egipto, así que no los encontraría—, si es así, si todos los demás no tienen fe, ¿Dios maldecirá a todos los demás? Es decir, ¿a la población de toda la tierra, salvo a dos ermitaños en el desierto, y en su conocida misericordia no perdonará a uno de ellos? Así que estoy convencido de que, aunque yo haya dudado alguna vez, seré perdonado si derramo lágrimas de arrepentimiento.

“¡Espera!” —exclamó Fiódor Pávlovich, transportado de alegría—. “¿Así que supones que hay dos capaces de mover montañas? Iván, toma nota, escríbelo. ¡Ahí tienes al ruso en toda su esencia!”

“Tienes mucha razón al decir que es característico de la fe del pueblo”, asintió Iván, con una sonrisa aprobatoria.

“Estás de acuerdo. Entonces debe ser así, si tú lo dices. Es cierto, ¿verdad, Aliosha? Esa es la fe rusa en toda su expresión, ¿no es así?”

“No, Smerdiakov no tiene en absoluto la fe rusa”, dijo Aliosha con firmeza y gravedad.

“No hablo de su fe. Me refiero a esos dos en el desierto, solo a esa idea. Seguramente eso es ruso, ¿no es cierto?”

“Sí, eso es puramente ruso”, dijo Aliosha sonriendo.

“Tus palabras valen una moneda de oro, oh asno, y hoy mismo te la daré. Pero en lo demás hablas tonterías, tonterías, tonterías. Déjame decirte, tonto, que aquí todos somos de poca fe, pero solo por descuido, porque no tenemos tiempo; las cosas nos sobrepasan, y, en segundo lugar, el Señor Dios nos ha dado tan poco tiempo, solo veinticuatro horas al día, que uno ni siquiera tiene tiempo suficiente para dormir, mucho menos para arrepentirse de sus pecados. ¡Mientras que tú negaste tu fe ante tus enemigos cuando no tenías otra cosa en qué pensar más que en demostrar tu fe! Así que considero, hermano, que eso constituye un pecado.”

“Puede que constituya un pecado, pero considérelo usted mismo, Grigori Vasílievich, que eso solo lo atenúa, si es que lo constituye. Si en ese momento hubiera creído de verdad, como debía haber creído, entonces sí habría sido un pecado no enfrentar los tormentos por mi fe y haberme pasado a la fe pagana de Mahoma. Pero, por supuesto, no habría llegado a la tortura, porque solo habría tenido que decirle en ese instante a la montaña: ‘Muévete y aplasta al verdugo’, y se habría movido y en ese mismo instante lo habría aplastado como a un escarabajo, y yo me habría marchado como si nada hubiera pasado, alabando y glorificando a Dios. Pero, supongamos que en ese mismo momento hubiera intentado todo eso, y le hubiera gritado a la montaña: ‘Aplasta a estos verdugos’, y no los hubiera aplastado, ¿cómo no iba a dudar, dígame, en un momento así, en una hora tan terrible de terror mortal? Y aparte de eso, ya sabría que no podría alcanzar la plenitud del Reino de los Cielos (pues si la montaña no se movía a mi palabra, allá arriba no pensarían mucho de mi fe, y no habría gran recompensa esperándome en el mundo venidero). Entonces, ¿por qué dejar que me desollaran la piel también, y para nada? Porque, aunque me hubieran arrancado la mitad de la piel de la espalda, aun así la montaña no se habría movido a mi palabra ni a mi grito. Y en un momento así no solo podría uno dudar, sino incluso perder la razón por el miedo, de modo que ni siquiera podría pensar. Y, por lo tanto, ¿cómo podría culparme especialmente si, al no ver ventaja ni recompensa ni aquí ni allá, al menos salvara mi pellejo? Y así, confiando plenamente en la gracia del Señor, albergaría la esperanza de que pudiera ser completamente perdonado.”