Capítulo I. — Kuzmá Samsonov

Pero Dmitri, a quien Grushenka, al partir hacia una nueva vida, había dejado sus últimos saludos, pidiéndole que recordara para siempre la hora de su amor, no sabía nada de lo que le había sucedido a ella, y en ese momento se hallaba en un estado de agitación y actividad febril. Durante los dos últimos días había estado en un estado mental tan inconcebible que fácilmente podría haber enfermado de fiebre cerebral, como él mismo dijo después. Alyosha no había logrado encontrarlo la mañana anterior, e Iván no había conseguido verlo en la taberna ese mismo día. Las personas en su alojamiento, por órdenes suyas, ocultaban sus movimientos.

Había pasado esos dos días literalmente corriendo en todas direcciones, “luchando con su destino y tratando de salvarse”, como él mismo expresó después, y durante algunas horas incluso salió de la ciudad por un asunto urgente, por más terrible que le resultara perder de vista a Grushenka aunque fuera por un momento. Todo esto se explicó después en detalle y fue confirmado por pruebas documentales; pero por ahora solo señalaremos los incidentes más esenciales de esos dos terribles días que precedieron inmediatamente a la espantosa catástrofe que cayó sobre él tan repentinamente.

Aunque Grushenka, es cierto, lo había amado durante una hora, genuina y sinceramente, a veces lo torturaba cruel y despiadadamente. Lo peor era que él nunca podía saber qué pensaba hacer ella. Tratar de convencerla por la fuerza o la amabilidad también era imposible: no cedía ante nada. Solo habría conseguido que ella se enojara y se apartara de él por completo, y eso ya lo sabía bien. Sospechaba, con bastante acierto, que ella también atravesaba una lucha interna y se hallaba en un estado de extraordinaria indecisión, que estaba decidiéndose por algo y no lograba determinarse. Así, no sin razón, adivinaba, con el corazón encogido, que en ciertos momentos ella simplemente debía odiarlo a él y a su pasión. Y tal vez así era, pero él no comprendía qué afligía a Grushenka. Para él, toda la cuestión tormentosa se centraba entre él y Fiódor Pávlovich.

Aquí debemos señalar, de paso, un hecho cierto: estaba firmemente convencido de que Fiódor Pávlovich le ofrecería, o tal vez ya le había ofrecido, matrimonio legítimo a Grushenka, y ni por un momento creía que el viejo voluptuoso esperara conseguir su objetivo por tres mil rublos. Mitya había llegado a esa conclusión por su conocimiento de Grushenka y su carácter. Por eso podía creer a veces que toda la inquietud de Grushenka se debía a no saber a cuál de los dos elegir, cuál le convenía más.

Curiosamente, durante esos días nunca se le ocurrió pensar en el inminente regreso del “oficial”, es decir, del hombre que había tenido una influencia tan fatal en la vida de Grushenka y cuya llegada ella esperaba con tanta emoción y temor. Es cierto que últimamente Grushenka había guardado mucho silencio al respecto. Sin embargo, él estaba perfectamente al tanto de una carta que ella había recibido un mes atrás de su seductor, y lo había oído de labios de la propia Grushenka. En parte, también sabía lo que contenía la carta. En un momento de despecho, Grushenka le mostró esa carta, pero para sorpresa de ella, él apenas le dio importancia. Sería difícil decir por qué. Tal vez, abrumado por todo el horror atroz de su lucha con su propio padre por esa mujer, era incapaz de imaginar un peligro más terrible, al menos por el momento. Simplemente no creía en un pretendiente que reaparecía de repente después de cinco años de ausencia, mucho menos en su pronta llegada. Además, en la primera carta del “oficial” que le fue mostrada a Mitya, la posibilidad de la visita de su nuevo rival se insinuaba de manera muy vaga. La carta era muy indefinida, grandilocuente y llena de sentimentalismo. Cabe señalar que Grushenka le ocultó las últimas líneas de la carta, en las que se aludía de manera más precisa a su regreso. Además, en ese momento, recordó después, notó en el rostro de Grushenka un cierto desprecio orgulloso e involuntario hacia esa misiva desde Siberia. Grushenka no le contó nada de lo que ocurrió después entre ella y ese rival; así que, poco a poco, él había olvidado por completo la existencia del oficial.

Sentía que, pasara lo que pasara después, ocurriera lo que ocurriera, su conflicto final con Fiódor Pávlovich estaba muy próximo y debía resolverse antes que cualquier otra cosa. Con el corazón encogido, esperaba en todo momento la decisión de Grushenka, creyendo siempre que llegaría de repente, por impulso del momento. De pronto, ella le diría: “Llévame, soy tuya para siempre”, y todo habría terminado. Él la tomaría y se la llevaría de inmediato hasta los confines de la tierra. Oh, entonces la llevaría lejos, muy lejos, lo más lejos posible; al extremo más remoto de Rusia, si no del mundo, entonces se casaría con ella y se establecería con ella de incógnito, para que nadie supiera nada de ellos, ni aquí, ni allá, ni en ninguna parte. Entonces, oh, entonces, ¡una nueva vida comenzaría de inmediato!

De esa vida diferente, reformada y “virtuosa” (“debe, debe ser virtuosa”) soñaba febrilmente a cada momento. Anhelaba esa reforma y renovación. El lodazal inmundo en el que se había hundido por su propia voluntad le resultaba demasiado repugnante, y, como muchos hombres en tales casos, depositaba toda su fe en el cambio de lugar. Si tan solo no fuera por esas personas, si tan solo no fuera por esas circunstancias, si tan solo pudiera huir de ese lugar maldito, se regeneraría por completo, emprendería un nuevo camino. En eso creía y eso era lo que anhelaba.

Pero todo eso solo sería posible a condición de la primera y feliz solución de la cuestión. Había otra posibilidad, un desenlace diferente y terrible. De repente, ella podría decirle: “Vete. Acabo de llegar a un acuerdo con Fiódor Pávlovich. Me voy a casar con él y no te quiero”—y entonces... pero entonces... Pero Mitya no sabía qué pasaría entonces. Hasta la última hora no lo supo. Eso debe decirse en su favor. No tenía intenciones definidas, no había planeado ningún crimen. Simplemente vigilaba y espiaba con agonía, mientras se preparaba para la primera y feliz solución de su destino. De hecho, apartaba cualquier otra idea. Pero para ese desenlace surgía una ansiedad completamente diferente, una nueva dificultad incidental, pero igualmente fatal e insoluble, se presentaba.

Si ella le dijera: “Soy tuya; llévame contigo”, ¿cómo podría llevársela? ¿De dónde sacaría los medios, el dinero para hacerlo? Justo en ese momento todas las fuentes de ingresos de Fiódor Pávlovich, dádivas que habían continuado sin interrupción durante tantos años, cesaron. Grushenka tenía dinero, por supuesto, pero respecto a esto, Mitya de repente mostró un orgullo extraordinario; quería llevársela y comenzar la nueva vida con ella por sí mismo, con sus propios recursos, no con los de ella. No podía concebir tomar su dinero, y la sola idea le causaba una punzada de intensa repulsión. No me detendré en este hecho ni lo analizaré aquí, solo me limito a señalar que esa era su actitud en ese momento. Todo esto pudo haber surgido indirecta e inconscientemente de los remordimientos secretos de su conciencia por el dinero de Katerina Ivanovna que se había apropiado deshonestamente. “He sido un canalla con una de ellas, y lo seré de nuevo con la otra en cuanto lo haga”, era su sentimiento entonces, como explicó después: “y cuando Grushenka lo sepa, no querrá a un canalla así”.

¿Dónde, entonces, iba a conseguir los medios, dónde iba a conseguir el dinero fatídico? Sin él, todo estaría perdido y nada podría hacerse, “y solo porque no tenía el dinero. ¡Oh, qué vergüenza!”

Para anticipar las cosas: él, tal vez, sabía dónde conseguir el dinero, sabía, quizás, dónde se encontraba en ese momento. No diré más sobre esto aquí, ya que todo quedará claro más adelante. Pero su principal problema, debo explicar aunque sea de manera confusa, residía en el hecho de que, para tener esa suma que conocía, para tener el derecho de tomarla, primero debía devolver los tres mil rublos de Katerina Ivanovna; si no, 'soy un vulgar carterista, soy un canalla, y no quiero empezar una nueva vida como un canalla', decidió Mitya. Así que se propuso mover cielo y tierra para devolverle a Katerina Ivanovna esos tres mil rublos, y eso antes que nada. La etapa final de esta decisión, por así decirlo, la alcanzó solo en las últimas horas, es decir, después de su última conversación con Alyosha, dos días antes, en el camino principal, la noche en que Grushenka había insultado a Katerina Ivanovna, y Mitya, tras escuchar el relato de Alyosha, había admitido que era un canalla y le dijo que se lo dijera a Katerina Ivanovna, si eso podía consolarla. Después de separarse de su hermano esa noche, sintió en su frenesí que sería mejor 'matar y robar a alguien antes que no pagar mi deuda con Katya. Preferiría que todos pensaran que soy un ladrón y un asesino, preferiría ir a Siberia antes que Katya tuviera derecho a decir que la engañé y le robé su dinero, y que usé su dinero para huir con Grushenka y empezar una nueva vida. ¡Eso no puedo hacerlo!' Así decidió Mitya, rechinando los dientes, y bien podía imaginar a veces que su mente iba a quebrarse. Pero mientras tanto, seguía luchando...

Es curioso decirlo, aunque cualquiera habría supuesto que no le quedaba más que la desesperación—¿qué posibilidades tenía, sin nada en el mundo, de reunir tal suma?—, sin embargo, hasta el final persistió en la esperanza de que conseguiría esos tres mil rublos, que el dinero de algún modo llegaría a él por sí solo, como si pudiera caer del cielo. Así sucede precisamente con las personas que, como Dmitri, nunca han tenido nada que ver con el dinero, salvo derrochar lo que les ha llegado por herencia sin esfuerzo propio, y no tienen idea de cómo se obtiene el dinero. Una vorágine de las ideas más fantásticas se apoderó de su mente inmediatamente después de separarse de Alyosha dos días antes, y sumió sus pensamientos en una maraña de confusión. Así fue como se lanzó primero a una empresa completamente descabellada. Y quizás a los hombres de ese tipo, en tales circunstancias, los planes más imposibles y fantásticos se les ocurren primero y les parecen los más prácticos.

De repente decidió ir a ver a Samsonov, el comerciante que era protector de Grushenka, y proponerle un 'negocio' para obtener de él de inmediato toda la suma necesaria. Sobre el valor comercial de su propuesta no tenía ninguna duda, ni la más mínima, y solo le inquietaba cómo vería Samsonov su ocurrencia, suponiendo que la considerara desde otro punto de vista que no fuera el comercial. Aunque Mitya conocía al comerciante de vista, no tenía trato con él y nunca le había dirigido la palabra. Pero por alguna razón desconocida, hacía tiempo que estaba convencido de que el viejo libertino, que estaba al borde de la muerte, tal vez no se opondría ahora a que Grushenka asegurara una posición respetable y se casara con un hombre 'de fiar'. Y creía no solo que no se opondría, sino que eso era lo que deseaba, y que, si se presentaba la oportunidad, estaría dispuesto a ayudar. Por algún rumor, o quizás por alguna palabra casual de Grushenka, había deducido además que el anciano tal vez lo preferiría a él antes que a Fiódor Pávlovich para Grushenka.

Posiblemente muchos lectores de mi novela pensarán que al contar con tal ayuda, y estar dispuesto a tomar a su prometida, por así decirlo, de manos de su protector, Dmitri mostró gran tosquedad y falta de delicadeza. Solo haré notar que Mitya consideraba el pasado de Grushenka como algo completamente terminado. Veía ese pasado con infinita compasión y resolvía, con todo el fervor de su pasión, que en cuanto Grushenka le dijera que lo amaba y que se casaría con él, eso significaría el comienzo de una nueva Grushenka y un nuevo Dmitri, libres de todo vicio. Se perdonarían mutuamente y comenzarían sus vidas de nuevo. En cuanto a Kuzmá Samsonov, Dmitri lo veía como un hombre que había ejercido una influencia funesta en ese pasado remoto de Grushenka, aunque ella nunca lo había amado, y que ahora era él mismo cosa del pasado, completamente acabado y, por así decirlo, inexistente. Además, Mitya apenas lo consideraba un hombre, pues todos en la ciudad sabían que solo era un despojo, cuyas relaciones con Grushenka habían cambiado de carácter y eran ahora simplemente paternales, y que así había sido desde hacía mucho tiempo.

En todo esto había mucha ingenuidad por parte de Mitya, pues a pesar de todos sus vicios, era un hombre de corazón muy sencillo. Era una muestra de esa sencillez el que Mitya estuviera sinceramente convencido de que, estando a punto de partir hacia el otro mundo, el viejo Kuzmá debía arrepentirse sinceramente de sus antiguas relaciones con Grushenka, y que ella no tenía en el mundo amigo ni protector más devoto que ese anciano ahora inofensivo.

Después de su conversación con Alyosha, en el cruce de caminos, apenas durmió en toda la noche, y a las diez de la mañana siguiente, estaba en la casa de Samsonov y pidió al sirviente que lo anunciara. Era una casa muy grande y sombría de dos pisos, con una caseta y dependencias. En el piso inferior vivían los dos hijos casados de Samsonov con sus familias, su anciana hermana y su hija soltera. En la caseta vivían dos de sus empleados, uno de los cuales también tenía una familia numerosa. Tanto la caseta como el piso inferior estaban superpoblados, pero el anciano se reservaba el piso superior para sí mismo, y ni siquiera permitía que su hija viviera allí con él, aunque ella lo atendía y, a pesar de su asma, estaba obligada, en ciertos horarios fijos y cada vez que él la llamaba, a subir corriendo desde abajo.

Ese piso superior contenía varias habitaciones grandes destinadas solo para lucirse, amuebladas al estilo antiguo de los comerciantes, con largas y monótonas hileras de torpes sillas de caoba a lo largo de las paredes, con candelabros de cristal cubiertos con pantallas y espejos sombríos en las paredes. Todas esas habitaciones estaban completamente vacías y sin uso, pues el anciano se mantenía en una sola habitación, un pequeño y apartado dormitorio, donde lo atendía una vieja sirvienta con un pañuelo en la cabeza y un muchacho que solía sentarse en el arcón del pasillo. Debido a sus piernas hinchadas, el anciano apenas podía caminar y solo rara vez lo levantaban de su sillón de cuero, cuando la anciana, sosteniéndolo, lo guiaba por la habitación una o dos veces. Era huraño y taciturno incluso con esa anciana.

Cuando le informaron de la llegada del 'capitán', se negó de inmediato a recibirlo. Pero Mitya insistió y volvió a enviar su nombre. Samsonov interrogó minuciosamente al muchacho: ¿Cómo era? ¿Estaba borracho? ¿Iba a armar un escándalo? La respuesta fue que estaba sobrio, pero no se marchaba. El anciano volvió a negarse a recibirlo. Entonces Mitya, que había previsto esto y había traído lápiz y papel a propósito, escribió claramente en el papel: 'Por un asunto de suma importancia que concierne directamente a Agrafena Alexandrovna', y lo envió al anciano.

Después de pensarlo un poco, Samsonov ordenó al muchacho que llevara al visitante al salón y envió a la anciana a buscar a su hijo menor para que subiera de inmediato. Este hijo menor, un hombre de más de un metro ochenta y de fuerza física excepcional, que iba bien afeitado y vestido al estilo europeo, aunque su padre aún usaba caftán y barba, subió enseguida sin decir palabra. Toda la familia temblaba ante el padre. El anciano había mandado llamar a este gigante, no porque temiera al 'capitán' (de ningún modo era de temperamento tímido), sino para tener un testigo en caso de cualquier emergencia. Apoyado en su hijo y en el muchacho sirviente, al fin entró tambaleándose en el salón. Puede suponerse que sentía bastante curiosidad. El salón donde Mitya lo esperaba era una vasta y lúgubre estancia que oprimía el corazón. Tenía dos filas de ventanas, una galería, paredes de mármol y tres enormes candelabros con prismas de cristal cubiertos con pantallas.

Mitya estaba sentado en una pequeña silla junto a la entrada, aguardando su destino con nerviosa impaciencia. Cuando el anciano apareció por la puerta opuesta, a unos veinte metros de distancia, Mitya se levantó de inmediato y, con su largo paso militar, caminó a su encuentro. Mitya iba bien vestido, con un levitón abotonado, sombrero redondo y guantes negros en la mano, tal como había estado tres días antes en casa del starets, en la reunión familiar con su padre y sus hermanos. El anciano lo esperó de pie, digno e inflexible, y Mitya sintió de inmediato que lo había examinado de arriba abajo mientras se acercaba. También le impresionó mucho el rostro enormemente hinchado de Samsonov. Su labio inferior, que siempre había sido grueso, colgaba ahora, pareciendo un bollo. Saludó a su invitado en silencio y con dignidad, le indicó una silla baja junto al sofá y, apoyándose en el brazo de su hijo, comenzó a sentarse en el sofá de enfrente, gimiendo dolorosamente, de modo que Mitya, al ver sus penosos esfuerzos, sintió de inmediato remordimiento y una aguda conciencia de su insignificancia ante la digna persona a la que se había atrevido a molestar.

—¿Qué desea de mí, señor? —dijo el anciano, deliberadamente, con claridad, severidad, pero con cortesía, cuando por fin estuvo sentado.

Mitya se sobresaltó, se levantó de un salto, pero volvió a sentarse. Entonces comenzó a hablar de inmediato, con voz alta, nerviosa y apresurada, gesticulando y en un verdadero frenesí. Era, sin duda, un hombre acorralado, al borde de la ruina, aferrándose a la última esperanza, dispuesto a hundirse si fracasaba. El viejo Samsonov probablemente comprendió todo esto al instante, aunque su rostro permaneció frío e inmóvil como el de una estatua.

—Muy honorable señor, Kuzma Kuzmitch, sin duda ha oído más de una vez acerca de mis disputas con mi padre, Fiódor Pávlovich Karamázov, quien me robó la herencia de mi madre... ya que todo el pueblo lo comenta... porque aquí todos hablan de lo que no deberían... y además, pudo haberle llegado por Grúshenka... le ruego me disculpe, por Agrafena Alexandrovna... Agrafena Alexandrovna, la dama por la que siento el mayor respeto y estima...

Así comenzó Mitya, y se quebró en la primera frase. No reproduciremos su discurso palabra por palabra, sino que resumiremos su esencia. Tres meses atrás, dijo, había consultado por expresa intención (Mitya usó deliberadamente estas palabras en vez de “intencionalmente”) a un abogado en la ciudad principal de la provincia, “un distinguido abogado, Kuzma Kuzmitch, Pavel Pávlovich Korneplodov. ¿Quizá haya oído hablar de él? Un hombre de vasto intelecto, mente de estadista... él también lo conoce a usted... habló de usted en los términos más elogiosos...” Mitya volvió a quebrarse. Pero estos tropiezos no lo detenían. Saltaba instantáneamente sobre los vacíos y seguía luchando por continuar.

Este Korneplodov, después de interrogarlo minuciosamente y examinar los documentos que pudo llevarle (Mitya aludió de manera algo vaga a estos documentos y pasó por el tema con especial prisa), le informó que ciertamente podrían iniciar un proceso por la aldea de Tchermashnya, que debía, según él, haberle correspondido a él, Mitya, por parte de su madre, y así poner en jaque al viejo villano, su padre... “porque no todas las puertas estaban cerradas y la justicia aún podía encontrar una salida”. De hecho, podía contar con una suma adicional de seis o incluso siete mil rublos de Fiódor Pávlovich, ya que Tchermashnya valía, al menos, veinticinco mil, podría decir veintiocho mil, de hecho, “treinta, treinta, Kuzma Kuzmitch, ¡y créame que no recibí ni diecisiete de ese hombre sin corazón!” Así que él, Mitya, había abandonado el asunto por el momento, sin saber nada de leyes, pero al llegar aquí quedó mudo al recibir una contrademanda (aquí Mitya volvió a perderse y de nuevo dio un salto adelante), “así que, ¿no estaría usted dispuesto, excelente y honorable Kuzma Kuzmitch, a asumir todas mis reclamaciones contra ese monstruo antinatural y darme de inmediato sólo tres mil?... Vea, en ningún caso puede perder. Por mi honor, lo juro. Al contrario, puede ganar seis o siete mil en lugar de tres.” Sobre todo, quería que esto se resolviera ese mismo día.

—Haré el negocio con usted ante un notario, o lo que sea... en fin, estoy dispuesto a hacer cualquier cosa... le entregaré todos los títulos... lo que quiera, firmo lo que sea... y podríamos redactar el acuerdo de inmediato... y si fuera posible, si tan sólo fuera posible, esa misma mañana... Usted podría darme esos tres mil, porque no hay capitalista en este pueblo que se le compare, y así me salvaría de... me salvaría, en realidad... para una buena, podría decir una honorable acción... Porque siento los sentimientos más honorables por cierta persona, a quien usted conoce bien y cuida como a un padre. No habría venido, en verdad, si no fuera como a un padre. Y, en realidad, en este asunto luchan tres, porque es el destino—¡eso es algo terrible, Kuzma Kuzmitch! ¡Una tragedia, Kuzma Kuzmitch, una tragedia! Y como usted ya se ha retirado hace tiempo, es un tira y afloja entre dos. Quizá me exprese torpemente, pero no soy hombre de letras. Vea, yo estoy de un lado y ese monstruo del otro. Así que debe elegir. O yo o el monstruo. Todo está en sus manos—el destino de tres vidas y la felicidad de dos... Perdóneme, lo estoy estropeando, pero usted entiende... Veo en sus venerables ojos que entiende... y si no entiende, estoy perdido... ¡así que ya ve!

Mitya terminó su torpe discurso con ese “¡así que ya ve!” y, poniéndose de pie de un salto, aguardó la respuesta a su absurda propuesta. En la última frase, de repente, se dio cuenta sin remedio de que todo había resultado un fracaso, sobre todo, que había estado diciendo puras tonterías.

“¡Qué extraño! De camino aquí todo parecía correcto, y ahora no es más que un disparate.” La idea surgió de repente en su mente desesperada. Todo el tiempo que había estado hablando, el anciano permanecía inmóvil, observándolo con una expresión gélida en los ojos. Tras mantenerlo un momento en suspenso, Kuzma Kuzmitch pronunció al fin, en el tono más firme y helado:

—Perdone, no nos ocupamos de ese tipo de negocios.

Mitya sintió de pronto que las piernas le flaqueaban.

—¿Qué hago ahora, Kuzma Kuzmitch? —murmuró, con una sonrisa pálida—. Supongo que todo ha terminado para mí, ¿qué opina?

—Perdone usted...

Mitya permaneció de pie, mirando inmóvil. De pronto notó un movimiento en el rostro del anciano. Se sobresaltó.

—Verá, señor, ese tipo de negocios no es lo nuestro —dijo el anciano lentamente—. Para eso están los tribunales y los abogados, es una verdadera miseria. Pero si quiere, hay aquí un hombre a quien podría acudir.

—¡Dios mío! ¿Quién es? Usted es mi salvación, Kuzma Kuzmitch —balbuceó Mitya.

—No vive aquí, y ahora mismo no está. Es un campesino, se dedica al negocio de la madera. Se llama Lyagavy. Lleva un año regateando con Fiódor Pávlovich por su arboleda en Tchermashnya. No se ponen de acuerdo en el precio, ¿quizá haya oído? Ahora ha vuelto y se hospeda con el sacerdote en Ilyinskoe, a unas doce verstas de la estación Volovya. También me escribió sobre el asunto de la arboleda, pidiéndome consejo. Fiódor Pávlovich piensa ir a verlo él mismo. Así que si usted se adelantara a Fiódor Pávlovich y le hiciera a Lyagavy la oferta que me ha hecho a mí, tal vez...

—¡Una idea brillante! —interrumpió Mitya extasiado—. Es el hombre indicado, le vendría justo. Está regateando con él porque le piden demasiado, y aquí tendría todos los documentos que lo acreditan como propietario. ¡Ja, ja, ja!

Y Mitya soltó de repente su breve y seco carcajada, sobresaltando a Samsonov.

—¿Cómo puedo agradecérselo, Kuzma Kuzmitch? —exclamó Mitya efusivamente.

—No hay de qué —dijo Samsonov, inclinando la cabeza.

—Pero usted no sabe, me ha salvado. Oh, fue un verdadero presentimiento el que me trajo hasta usted... Así que ahora, ¡a ver a ese sacerdote!

—No necesita agradecerme.

—Me apresuraré y volaré allá. Temo haber abusado de sus fuerzas. Jamás lo olvidaré. Eso lo dice un ruso, Kuzma Kuzmitch, ¡un r-r-ruso!

—¡Por supuesto!

Mitya le tomó la mano para estrechársela, pero había un destello malicioso en los ojos del anciano. Mitya retiró la mano, pero de inmediato se reprochó su desconfianza.

“Es porque está cansado”, pensó.

—¡Por ella! ¡Por ella, Kuzma Kuzmitch! Usted entiende que es por ella —exclamó, su voz resonando en la habitación. Se inclinó, giró bruscamente y, con el mismo largo paso, se dirigió a la puerta sin mirar atrás. Temblaba de alegría.

“Todo estaba al borde de la ruina y mi ángel guardián me salvó”, era el pensamiento que cruzaba por su mente. Y si un hombre de negocios como Samsonov (un anciano sumamente respetable, ¡y qué dignidad!) le había sugerido ese camino, entonces... entonces el éxito estaba asegurado. Saldría de inmediato. “Volveré antes de la noche, regresaré por la noche y el asunto estará resuelto. ¿Acaso el viejo se habrá burlado de mí?”, exclamó Mitya mientras se dirigía a su alojamiento. Por supuesto, no podía imaginar otra cosa que el consejo era práctico “de parte de un hombre de negocios” que comprendía el negocio, que entendía a ese Lyagavy (¡qué apellido tan curioso!). O bien, el viejo se estaba riendo de él.

¡Ay! La segunda alternativa era la correcta. Mucho tiempo después, cuando la catástrofe ya había ocurrido, el propio viejo Samsonov confesó, riendo, que había tomado el pelo al “capitán”. Era un hombre frío, rencoroso y sarcástico, propenso a violentas antipatías. Ya fuera el rostro excitado del “capitán”, o la tonta convicción de ese “calavera y derrochador” de que él, Samsonov, podía dejarse engañar por una historia tan absurda como su plan, o sus celos hacia Grushenka, en cuyo nombre ese “descarriado” había irrumpido con semejante cuento para conseguir dinero, lo que influyó en el anciano, no lo sé. Pero en el instante en que Mitya se presentó ante él, sintiendo que las piernas le flaqueaban y exclamando frenéticamente que estaba arruinado, en ese momento el viejo lo miró con profundo rencor y decidió convertirlo en objeto de burla. Cuando Mitya se hubo marchado, Kuzmá Kuzmich, pálido de ira, se volvió hacia su hijo y le ordenó que se asegurara de que ese mendigo no volviera a aparecer, y que no se le permitiera ni siquiera entrar al patio, o si no él—

No llegó a pronunciar su amenaza. Pero incluso su hijo, que a menudo lo veía enfurecido, tembló de miedo. Durante toda una hora después, el anciano estuvo temblando de rabia, y para la noche se sentía peor, por lo que mandó llamar al médico.