Capítulo III. — Minas De Oro

Esta fue la visita de Mitya de la que Grushenka había hablado a Rakitin con tanto horror. Justo entonces ella estaba esperando el “mensaje” y se sintió muy aliviada de que Mitya no la hubiera visitado ese día ni el anterior. Esperaba que, “Dios quiera que no venga hasta que yo me haya ido”, y de pronto él irrumpió en su casa. El resto ya lo sabemos. Para quitárselo de encima, ella sugirió de inmediato que la acompañara a casa de Samsonov, adonde, según dijo, tenía que ir “a arreglar sus cuentas”, y cuando Mitya la acompañó enseguida, ella se despidió de él en la puerta, haciéndole prometer que regresaría a las doce para llevarla de vuelta a casa. Mitya también se alegró mucho con este arreglo. Si ella estaba en casa de Samsonov, no podía estar yendo a casa de Fiódor Pávlovich, “a menos que esté mintiendo”, añadió enseguida. Pero, por lo que vio, pensó que no mentía.

Era de esos hombres celosos que, en ausencia de la mujer amada, de inmediato se imaginan toda clase de terribles fantasías sobre lo que puede estar ocurriéndole y cómo podría estar traicionándolo, pero que, cuando se sienten sacudidos, destrozados, convencidos de su infidelidad, corren de nuevo hacia ella; al primer vistazo a su rostro, a su cara alegre, risueña y cariñosa, revive al instante, deja de lado toda sospecha y, con una vergüenza gozosa, se reprocha a sí mismo por sus celos.

Después de dejar a Grushenka en la puerta, corrió a casa. ¡Oh, aún le quedaba tanto por hacer ese día! Pero, de cualquier modo, se había quitado un peso del corazón.

“Ahora sólo debo apresurarme y averiguar por Smerdiakov si ocurrió algo anoche, si por casualidad ella fue a ver a Fiódor Pávlovich; ¡uf!” pasaba por su mente.

Antes de que pudiera llegar a su alojamiento, los celos volvieron a agitarse en su inquieto corazón.

¡Celos! “Otelo no era celoso, era confiado”, observó Pushkin. Y esa sola observación basta para mostrar la profunda percepción de nuestro gran poeta. El alma de Otelo se quebró y toda su visión del mundo se nubló simplemente porque su ideal fue destruido. Pero Otelo no empezó a esconderse, espiar, acechar. Al contrario, era confiado. Hubo que llevarlo, empujarlo, excitarlo con gran dificultad antes de que pudiera concebir la idea de la traición. El verdadero hombre celoso no es así. Es imposible imaginar la vergüenza y la degradación moral a la que puede descender el celoso sin el menor remordimiento de conciencia. Y, sin embargo, no es que todos los celosos sean almas vulgares y ruines. Por el contrario, un hombre de sentimientos elevados, cuyo amor es puro y lleno de abnegación, puede llegar a esconderse bajo mesas, sobornar a la gente más vil y familiarizarse con la más baja ignominia del espionaje y la escucha furtiva.

Otelo era incapaz de convencerse de la infidelidad—no incapaz de perdonarla, sino de convencerse de ella—aunque su alma era tan inocente y libre de malicia como la de un niño. No ocurre lo mismo con el auténtico celoso. Es difícil imaginar a qué pueden llegar algunos celosos y qué pueden pasar por alto, y lo que pueden perdonar. Los celosos son los más dispuestos a perdonar, y todas las mujeres lo saben. El hombre celoso puede perdonar de manera extraordinariamente rápida (aunque, por supuesto, después de una escena violenta), y es capaz de perdonar una infidelidad casi concluyentemente probada, los mismos besos y abrazos que ha visto, con tal de que pueda convencerse de algún modo de que todo ha sido “por última vez”, y que su rival desaparecerá a partir de ese día, se irá a los confines de la tierra, o que él mismo la llevará a algún lugar donde ese temido rival no pueda acercársele. Por supuesto, la reconciliación dura sólo una hora. Porque, incluso si el rival desapareciera al día siguiente, inventaría otro y también sería celoso de él. Y uno podría preguntarse qué valor tiene un amor que debe ser tan vigilado, qué puede valer un amor que necesita de tanta custodia. Pero eso los celosos nunca lo entenderán. Y, sin embargo, entre ellos hay hombres de corazón noble. Es notable también que esos mismos hombres de corazón noble, escondidos en algún armario, escuchando y espiando, no sienten el aguijón de la conciencia en ese momento, aunque entienden perfectamente con su “noble corazón” la vergonzosa bajeza a la que han descendido voluntariamente.

Al ver a Grushenka, los celos de Mitya desaparecieron, y por un instante se volvió confiado y generoso, y llegó a despreciarse a sí mismo por sus malos sentimientos. Pero eso sólo demostró que, en su amor por la mujer, había un elemento de algo mucho más elevado de lo que él mismo imaginaba, que no era sólo una pasión sensual, no sólo la “curva de su cuerpo”, de la que había hablado con Alyosha. Pero, tan pronto como Grushenka se fue, Mitya empezó a sospecharle toda la baja astucia de la infidelidad, y no sintió ningún remordimiento por ello.

Y así, los celos volvieron a agitarse en él. De cualquier modo, tenía que apresurarse. Lo primero que debía hacer era conseguir al menos un pequeño préstamo temporal de dinero. Los nueve rublos casi se le habían ido en su expedición. Y, como todos sabemos, no se puede dar un paso sin dinero. Pero ya había pensado en el carro dónde podría conseguir un préstamo. Tenía un par de finas pistolas de duelo en un estuche, que no había empeñado hasta entonces porque las valoraba por encima de todas sus posesiones.

En la taberna “Metrópolis” había hecho tiempo atrás amistad con un joven funcionario y había sabido que este soltero muy adinerado era un apasionado de las armas. Solía comprar pistolas, revólveres, dagas, colgarlas en la pared y mostrarlas a sus conocidos. Se enorgullecía de ellas y era todo un especialista en el mecanismo del revólver. Mitya, sin detenerse a pensar, fue directamente a verlo y le ofreció empeñar sus pistolas por diez rublos. El funcionario, encantado, trató de persuadirlo para que se las vendiera definitivamente. Pero Mitya no quiso acceder, así que el joven le dio diez rublos, protestando que nada lo induciría a cobrarle intereses. Se despidieron como amigos.

Mitya tenía prisa; se dirigió corriendo a casa de Fiódor Pávlovich por el camino trasero, hacia su cenador, para encontrar a Smerdiakov lo antes posible. Así quedó establecido el hecho de que, tres o cuatro horas antes de cierto acontecimiento del que hablaré más adelante, Mitya no tenía ni un centavo y empeñó por diez rublos una posesión que valoraba, aunque, tres horas después, estaba en posesión de miles... Pero me adelanto. Por María Kondrátievna (la mujer que vivía cerca de la casa de Fiódor Pávlovich) se enteró del muy inquietante hecho de la enfermedad de Smerdiakov. Escuchó la historia de su caída en la bodega, su ataque, la visita del médico, la preocupación de Fiódor Pávlovich; también escuchó con interés que su hermano Iván había partido esa mañana hacia Moscú.

“Entonces debió de pasar por Volovia antes que yo”, pensó Dmitri, pero estaba terriblemente angustiado por Smerdiakov. “¿Qué pasará ahora? ¿Quién vigilará por mí? ¿Quién me traerá noticias?”, pensaba. Comenzó a interrogar con avidez a las mujeres sobre si habían visto algo la noche anterior. Ellas comprendieron perfectamente lo que él trataba de averiguar y lo tranquilizaron por completo. Nadie había estado allí. Iván Fiódorovich había estado allí por la noche; todo había transcurrido perfectamente normal. Mitya se quedó pensativo. Sin duda tendría que vigilar ese día, pero ¿dónde? ¿Allí o en la puerta de Samsonov? Decidió que debía estar atento tanto aquí como allá, y mientras tanto... mientras tanto... La dificultad era que debía llevar a cabo el nuevo plan que había ideado en el camino de regreso. Estaba seguro de su éxito, pero no debía retrasarse en ponerlo en práctica. Mitya resolvió sacrificarle una hora: “En una hora lo sabré todo, lo arreglaré todo, y luego, luego, primero que nada a casa de Samsonov. Averiguaré si Grushenka está allí y volveré aquí de inmediato, me quedaré hasta las once y luego otra vez a casa de Samsonov para llevarla a casa.” Eso fue lo que decidió.

Voló a casa, se lavó, se peinó, se cepilló la ropa, se vistió y fue a casa de Madame Jóljakov. ¡Ay! Había puesto sus esperanzas en ella. Había resuelto pedirle prestados tres mil a esa dama. Y, además, de repente se sintió convencido de que ella no se los negaría. Puede uno preguntarse por qué, si estaba tan seguro, no fue a verla primero, a alguien de su propio círculo, por así decirlo, en vez de a Samsonov, un hombre a quien no conocía, que no era de su clase y con quien apenas sabía cómo hablar.

Pero la verdad era que nunca había conocido bien a Madame Jolákov y no la había visto en el último mes, y sabía que ella no lo soportaba. Lo detestaba desde el principio porque estaba comprometido con Katerina Ivanovna, mientras que, por alguna razón, de repente había concebido el deseo de que Katerina Ivanovna lo dejara y se casara con el “encantador, caballerosamente refinado Iván, que tenía modales tan excelentes”. Los modales de Mitia le desagradaban. Mitia directamente se reía de ella, y una vez había dicho que era tan vivaz y desenvuelta como inculta. Pero esa mañana, en el carro, se le ocurrió una idea brillante: “Si está tan ansiosa de que no me case con Katerina Ivanovna” (y sabía que estaba verdaderamente histérica con ese tema) “¿por qué habría de negarme ahora esos tres mil, solo para que pueda dejar a Katia y alejarme de ella para siempre? Estas damas mimadas, si se empeñan en algo, no escatiman gastos para satisfacer sus caprichos. Además, es tan rica”, razonaba Mitia.

En cuanto a su “plan”, era exactamente el mismo de antes; consistía en ofrecer sus derechos sobre Tchermashnia, pero no con un fin comercial, como había sido con Samsonov, no tratando de atraer a la dama con la posibilidad de obtener una ganancia de seis o siete mil, sino simplemente como garantía de la deuda. Mientras desarrollaba esta nueva idea, Mitia se sentía encantado, pero así era siempre con él en todas sus empresas, en todas sus decisiones repentinas. Se entregaba a cada nueva idea con entusiasmo apasionado. Sin embargo, cuando subió los escalones de la casa de Madame Jolákov, sintió un escalofrío recorrerle la espalda. En ese momento vio claramente, como una certeza matemática, que esa era su última esperanza, que si esto fracasaba, no le quedaba nada más en el mundo, salvo “robar y asesinar a alguien por esos tres mil”. Eran las siete y media cuando tocó el timbre.

Al principio, la fortuna pareció sonreírle. En cuanto fue anunciado, lo recibieron con extraordinaria rapidez. “Como si me estuviera esperando”, pensó Mitia, y apenas lo condujeron al salón, la dueña de la casa entró corriendo y declaró en seguida que lo estaba esperando.

“¡Lo estaba esperando! ¡Lo estaba esperando! Aunque no tenía motivo para suponer que vendría a verme, como usted mismo admitirá. Sin embargo, lo esperaba. Puede maravillarse de mi instinto, Dmitri Fiódorovich, pero estuve convencida toda la mañana de que vendría.”

“Eso sí que es maravilloso, señora”, observó Mitia, sentándose con desánimo, “pero vengo a usted por un asunto de gran importancia... Un asunto de suma importancia para mí, es decir, señora... solo para mí... y me apresuro—”

“Sé que viene por un asunto muy importante, Dmitri Fiódorovich; no se trata de presentimientos, ni de un retroceso reaccionario hacia lo milagroso (¿ha oído hablar del padre Zósima?). Esto es cuestión de matemáticas: no podía dejar de venir, después de todo lo que ha pasado con Katerina Ivanovna; no podía, no podía, eso es una certeza matemática.”

“El realismo de la vida actual, señora, eso es. Pero permítame explicarle—”

“Realismo, en efecto, Dmitri Fiódorovich. Ahora estoy a favor del realismo. He visto demasiados milagros. ¿Ha oído que el padre Zósima ha muerto?”

“No, señora, es la primera vez que lo escucho.” Mitia se sorprendió un poco. La imagen de Aliosha acudió a su mente.

“Anoche, y solo imagine—”

“Señora”, dijo Mitia, “no puedo imaginar nada, salvo que estoy en una situación desesperada, y que si no me ayuda, todo se vendrá abajo, y yo el primero. Perdóneme la trivialidad de la expresión, pero estoy febril—”

“Lo sé, lo sé que está febril. Difícilmente podría no estarlo, y diga lo que me diga, ya lo sé de antemano. Hace tiempo que pienso en su destino, Dmitri Fiódorovich, lo vigilo y lo estudio... Oh, créame, soy una doctora experimentada del alma, Dmitri Fiódorovich.”

“Señora, si usted es una doctora experimentada, yo sin duda soy un paciente experimentado”, dijo Mitia, esforzándose por ser cortés, “y siento que si vigila mi destino de este modo, vendrá en mi ayuda en mi ruina, así que permítame, al menos, explicarle el plan con el que me he atrevido a venir... y lo que espero de usted... He venido, señora—”

“No lo explique. Es secundario. Pero en cuanto a la ayuda, no es usted el primero a quien he ayudado, Dmitri Fiódorovich. Seguramente ha oído hablar de mi prima, Madame Belmesov. Su esposo estaba arruinado, ‘se había venido abajo’, como usted tan característicamente lo expresa, Dmitri Fiódorovich. Le recomendé dedicarse a la cría de caballos, y ahora le va bien. ¿Tiene alguna idea sobre la cría de caballos, Dmitri Fiódorovich?”

“Ni la más mínima, señora; ¡ah, señora, ni la más mínima!” exclamó Mitia, con impaciencia nerviosa, levantándose casi de su asiento. “Le ruego, señora, que me escuche. Solo deme dos minutos de libertad para explicarle todo, todo el plan con el que he venido. Además, tengo poco tiempo. Estoy terriblemente apurado”, gritó Mitia histéricamente, sintiendo que ella estaba a punto de empezar a hablar de nuevo y esperando cortarla. “He venido desesperado... en el último suspiro de la desesperación, a rogarle que me preste la suma de tres mil, un préstamo, pero con garantía segura, la más segura, señora, ¡con las garantías más confiables! Solo déjeme explicar—”

“Debe contarme todo eso después, después.” Madame Jolákov, con un gesto, exigió silencio a su vez, “y diga lo que me diga, ya lo sé de antemano; ya se lo he dicho. Usted pide cierta suma, tres mil, pero puedo darle más, infinitamente más, lo salvaré, Dmitri Fiódorovich, pero debe escucharme.”

Mitia se levantó de su asiento de nuevo.

“¡Señora, de verdad será tan buena!” exclamó con gran emoción. “¡Dios mío, me ha salvado! Ha salvado a un hombre de una muerte violenta, de una bala... Mi gratitud eterna—”

“¡Le daré más, infinitamente más que tres mil!” exclamó Madame Jolákov, mirando con una sonrisa radiante el éxtasis de Mitia.

“¿Infinitamente? Pero no necesito tanto. Solo necesito esos fatales tres mil, y de mi parte puedo dar garantía por esa suma con infinita gratitud, y propongo un plan que—”

“Basta, Dmitri Fiódorovich, está dicho y hecho.” Madame Jolákov lo interrumpió, con el modesto triunfo de la beneficencia: “He prometido salvarlo, y lo salvaré. Lo salvaré como hice con Belmesov. ¿Qué piensa de las minas de oro, Dmitri Fiódorovich?”

“¿De las minas de oro, señora? Nunca he pensado nada sobre ellas.”

“Pero yo sí he pensado en ellas para usted. Lo he pensado una y otra vez. Lo he estado observando el último mes. Lo he visto pasar cien veces, diciéndome: ese es un hombre de energía que debería estar en las minas de oro. He estudiado su andar y he llegado a la conclusión: ese es un hombre que encontraría oro.”

“¿Por mi andar, señora?” dijo Mitia, sonriendo.

“Sí, por su andar. Seguramente no negará que el carácter se puede conocer por el andar, Dmitri Fiódorovich. La ciencia lo respalda. Ahora estoy a favor de la ciencia y el realismo. Después de todo este asunto con el padre Zósima, que tanto me ha afectado, desde hoy soy realista y quiero dedicarme a la utilidad práctica. Estoy curada. ‘¡Basta!’, como dice Turguéniev.”

“Pero, señora, esos tres mil que tan generosamente prometió prestarme—”

“Son suyos, Dmitri Fiódorovich”, interrumpió de inmediato Madame Jolákov. “El dinero es como si ya estuviera en su bolsillo, no tres mil, sino tres millones, Dmitri Fiódorovich, en un abrir y cerrar de ojos. Le regalo la idea: encontrará minas de oro, hará millones, volverá y será un hombre importante, y nos despertará y nos guiará hacia cosas mejores. ¿Vamos a dejarlo todo en manos de los judíos? Fundará instituciones y empresas de todo tipo. Ayudará a los pobres, y ellos lo bendecirán. Esta es la era de los ferrocarriles, Dmitri Fiódorovich. Se hará famoso e indispensable para el Ministerio de Finanzas, que está tan mal en estos momentos. La depreciación del rublo no me deja dormir por las noches, Dmitri Fiódorovich; la gente no conoce ese lado mío—”

“¡Señora, señora!” interrumpió Dmitri con un presentimiento inquietante. “De hecho, tal vez siga su consejo, su sabio consejo, señora... Tal vez parta... a las minas de oro... Volveré a verla para hablar de eso... muchas veces, en verdad... pero ahora, esos tres mil que tan generosamente... oh, eso me liberaría, y si pudiera hoy... vea, no tengo un minuto, ni un minuto que perder hoy—”

“Basta, Dmitri Fiódorovich, ¡basta!” interrumpió enfáticamente Madame Jolákov. “La cuestión es, ¿irá usted a las minas de oro o no; lo ha decidido completamente? Responda sí o no.”

“Iré, señora, después... Iré a donde usted quiera... pero ahora—”

“¡Espere!” exclamó Madame Jolákov. Y saltando de su asiento, corrió hacia una elegante cómoda con numerosos cajoncitos, y comenzó a abrir uno tras otro, buscando algo con desesperada prisa.

“Los tres mil”, pensó Mitia, con el corazón casi detenido, “y en el acto... sin papeles ni formalidades... ¡eso sí es actuar con caballerosidad! ¡Es una mujer espléndida, si tan solo no hablara tanto!”

“¡Aquí está!” gritó Madame Jolákov, regresando alegremente hacia Mitia, “¡aquí está lo que buscaba!”

Era un pequeño icono de plata en un cordón, como los que a veces se llevan junto a la piel con una cruz.

“Esto viene de Kiev, Dmitri Fiódorovich”, continuó ella con reverencia, “de las reliquias de la Santa Mártir Bárbara. Permítame ponérselo yo misma en el cuello, y con ello dedicarlo a una nueva vida, a una nueva carrera.”

Y en efecto, le puso el cordón alrededor del cuello y comenzó a acomodarlo. Mitia, sumamente avergonzado, se inclinó y la ayudó, y al fin logró pasarlo por debajo de la corbata y el cuello de la camisa, hasta el pecho.

“Ahora puede partir”, proclamó Madame Jolákov, sentándose de nuevo triunfalmente en su lugar.

“Señora, estoy tan conmovido. No sé cómo agradecerle, de verdad... por tanta bondad, pero... Si supiera cuán precioso es el tiempo para mí... Esa suma de dinero, por la que estaré en deuda con su generosidad... Oh, señora, ya que es tan amable, tan conmovedoramente generosa conmigo”, exclamó Mitia impulsivamente, “permítame entonces revelarle... aunque, por supuesto, usted ya lo sabe desde hace tiempo... que amo a alguien aquí... He sido infiel a Katia... a Katerina Ivanovna, quiero decir... Oh, me he portado de manera inhumana, deshonrosa con ella, pero aquí me enamoré de otra mujer... una mujer a quien usted, señora, tal vez desprecia, porque ya lo sabe todo, pero a quien no puedo abandonar bajo ningún concepto, y por eso esos tres mil ahora—”

“Deje todo, Dmitri Fiódorovich”, interrumpió Madame Jolákov con tono sumamente decidido. “Deje todo, especialmente a las mujeres. Las minas de oro son su objetivo, y allí no hay lugar para mujeres. Después, cuando regrese rico y famoso, encontrará a la joven de su corazón en la más alta sociedad. Será una joven moderna, una joven instruida y de ideas avanzadas. Para entonces, la naciente cuestión femenina habrá avanzado, y habrá aparecido la nueva mujer.”

“Señora, ese no es el punto, en absoluto...” Mitia juntó las manos en súplica.

“Sí lo es, Dmitri Fiódorovich, es justo lo que necesita; exactamente lo que anhela, aunque usted mismo no lo advierta. No me opongo en absoluto al movimiento femenino actual, Dmitri Fiódorovich. El desarrollo de la mujer, e incluso la emancipación política de la mujer en un futuro cercano, ese es mi ideal. Yo misma tengo una hija, Dmitri Fiódorovich, la gente no conoce ese lado mío. Escribí una carta al autor Schedrín sobre ese tema. Él me ha enseñado tanto, tanto sobre la vocación de la mujer. Así que el año pasado le envié una carta anónima de dos líneas: ‘Le beso y le abrazo, mi maestro, por la mujer moderna. Persevere.’ Y firmé, ‘Una madre.’ Pensé en firmar ‘Una madre contemporánea’, y dudé, pero me quedé con el simple ‘Madre’; hay más belleza moral en eso, Dmitri Fiódorovich. Y la palabra ‘contemporánea’ podría haberle recordado ‘El Contemporáneo’, un recuerdo doloroso debido a la censura... ¡Dios mío, qué sucede!”

“¡Señora!” exclamó Mitia, poniéndose de pie al fin, juntando las manos ante ella en impotente súplica. “Me hará llorar si demora lo que tan generosamente—”

“¡Oh, llore, Dmitri Fiódorovich, llore! Es un sentimiento noble... ¡un camino tan grande se abre ante usted! Las lágrimas aliviarán su corazón, y más tarde regresará jubiloso. Vendrá corriendo desde Siberia solo para compartir su alegría conmigo—”

“¡Pero permítame también a mí!” gritó de pronto Mitia. “Por última vez se lo ruego, dígame, ¿puedo recibir hoy la suma que me prometió, si no, cuándo puedo venir por ella?”

“¿Qué suma, Dmitri Fiódorovich?”

“Los tres mil que me prometió... que tan generosamente—”

“¿Tres mil? ¿Rublos? Oh, no, no tengo tres mil”, anunció Madame Jolákov con sereno asombro. Mitia quedó estupefacto.

“Pero si usted dijo hace un momento... dijo... dijo que ya era como si los tuviera en mis manos—”

“Oh, no, me entendió mal, Dmitri Fiódorovich. En ese caso me entendió mal. Yo hablaba de las minas de oro. Es cierto que le prometí más, infinitamente más que tres mil, ahora lo recuerdo todo, pero me refería a las minas de oro.”

“¿Pero el dinero? ¿Los tres mil?” exclamó Mitia, torpemente.

“Oh, si se refería a dinero, no tengo nada. No tengo ni un centavo, Dmitri Fiódorovich. Estoy peleando con mi administrador por eso, y acabo de pedirle prestados quinientos rublos a Miúsov, yo misma. No, no, no tengo dinero. Y, ¿sabe?, Dmitri Fiódorovich, si lo tuviera, no se lo daría. En primer lugar, nunca presto dinero. Prestar dinero significa perder amigos. Y no se lo daría a usted en particular. No se lo daría porque me cae bien y quiero salvarlo, porque todo lo que necesita son las minas de oro, ¡las minas de oro, las minas de oro!”

“¡Oh, demonios!” rugió Mitia, y con todas sus fuerzas golpeó la mesa con el puño.

“¡Ay! ¡Ay!” gritó Madame Jolákov, alarmada, y corrió al otro extremo del salón.

Mitia escupió en el suelo y salió rápidamente de la habitación, de la casa, a la calle, a la oscuridad. Caminaba como poseído, golpeándose el pecho, en el mismo lugar donde se había golpeado dos días antes, ante Aliosha, la última vez que lo vio en la oscuridad, en el camino. Qué significaban esos golpes en el pecho, en ese lugar, y qué quería decir con ello, era por el momento un secreto que nadie en el mundo conocía, ni siquiera Aliosha. Pero ese secreto significaba para él más que la deshonra; significaba la ruina, el suicidio. Así lo había decidido, si no conseguía los tres mil que pagarían su deuda con Katerina Ivanovna, y así quitar de su pecho, de ese lugar en su pecho, la vergüenza que llevaba encima, que pesaba en su conciencia. Todo esto se explicará plenamente al lector más adelante, pero ahora que su última esperanza se había desvanecido, este hombre, tan fuerte en apariencia, rompió a llorar como un niño pequeño a pocos pasos de la casa de los Jolákov. Siguió caminando, y sin saber lo que hacía, se secó las lágrimas con el puño. De este modo llegó a la plaza, y de repente se dio cuenta de que había tropezado con algo. Oyó un chillido agudo de una anciana a la que casi había derribado.

“¡Dios mío, casi me mata! ¿Por qué no mira por dónde va, granuja?”

“¡Ah, es usted!” exclamó Mitia, reconociendo a la anciana en la oscuridad. Era la vieja sirvienta que atendía a Samsonov, a quien Mitia había notado especialmente el día anterior.

“¿Y quién es usted, buen señor?” dijo la anciana, con voz completamente distinta. “No lo reconozco en la oscuridad.”

“Usted vive en casa de Kuzmá Kuzmich. ¿Es la sirvienta allí?”

“Así es, señor, solo salí corriendo a casa de Projorich... Pero ahora no lo reconozco.”

“Dígame, buena mujer, ¿está Agrafena Alexandrovna allí ahora?” dijo Mitia, fuera de sí de la ansiedad. “La vi entrar a la casa hace un rato.”

“Ha estado allí, señor. Se quedó un rato y se fue de nuevo.”

“¿Qué? ¿Se fue?” gritó Mitia. “¿Cuándo se fue?”

“Pues, en cuanto llegó. Solo estuvo un minuto. Solo le contó a Kuzmá Kuzmich una historia que lo hizo reír, y luego se fue corriendo.”

“¡Miente, maldita sea!” rugió Mitia.

“¡Ay! ¡Ay!” chilló la anciana, pero Mitia ya había desaparecido.

Corrió con todas sus fuerzas a la casa donde vivía Grushenka. Justo en el momento en que llegó, Grushenka iba camino a Mokroe. No habían pasado más de quince minutos desde su partida.

Fenia estaba sentada con su abuela, la vieja cocinera Matryona, en la cocina cuando “el capitán” entró corriendo. Fenia lanzó un chillido agudo al verlo.

“¿Gritas?” rugió Mitia, “¿dónde está ella?”

Pero sin dar tiempo a la aterrorizada Fenia de pronunciar palabra, cayó de rodillas a sus pies.

“Fenia, por el amor de Cristo, dime, ¿dónde está ella?”

“No lo sé. Dmitri Fiódorovich, querido, no lo sé. Puede matarme pero no puedo decírselo.” Fenia juró y protestó. “Usted mismo salió con ella hace poco—”

“¡Ella volvió!”

“De verdad que no. Por Dios le juro que no volvió.”

“¡Mientes!” gritó Mitia. “Por tu miedo sé dónde está.”

Salió corriendo. Fenia, en su terror, se alegró de haber salido tan bien librada. Pero sabía muy bien que solo era porque él tenía tanta prisa, de lo contrario no habría tenido tanta suerte. Pero mientras corría, sorprendió tanto a Fenia como a la vieja Matryona con una acción inesperada. Sobre la mesa había un mortero de bronce, con su manojo, un pequeño manojo de bronce, de poco más de quince centímetros de largo. Mitia ya había abierto la puerta con una mano cuando, con la otra, agarró el manojo y lo metió en el bolsillo lateral.

¡Oh, Señor! ¡Va a asesinar a alguien! —exclamó Fenia, llevándose las manos a la cabeza.