Capítulo V. — La Tercera Prueba

Aunque Mitia hablaba con tono hosco, era evidente que se esforzaba más que nunca por no olvidar ni pasar por alto un solo detalle de su relato. Les contó cómo había saltado la cerca hacia el jardín de su padre; cómo se había acercado a la ventana; les relató todo lo que sucedió bajo la ventana. De manera clara, precisa y nítida, describió los sentimientos que lo atormentaron durante aquellos momentos en el jardín, cuando deseaba con tanta desesperación saber si Grushenka estaba con su padre o no. Pero, curiosamente, ambos abogados lo escuchaban ahora con una especie de terrible reserva, lo miraban fríamente y hacían pocas preguntas. Mitia no podía deducir nada de sus rostros.

“Están enojados y ofendidos”, pensó. “¡Bah, que les importe!”

Cuando describió cómo finalmente se decidió a hacer la “señal” a su padre de que Grushenka había llegado, para que abriera la ventana, los abogados no prestaron atención a la palabra “señal”, como si no comprendieran en absoluto el significado de la palabra en ese contexto: tanto así, que Mitia lo notó. Al llegar finalmente al momento en que, al ver a su padre asomándose por la ventana, su odio se encendió y sacó el almirez de su bolsillo, de pronto, como si lo hiciera a propósito, se detuvo en seco. Se quedó mirando la pared y fue consciente de que sus ojos estaban fijos en él.

“¿Y bien?” dijo el abogado de instrucción. “Sacó usted el arma y... ¿y qué ocurrió entonces?”

“¿Entonces? Pues entonces lo asesiné... le pegué en la cabeza y le partí el cráneo... Supongo que esa es su versión. ¡Eso es!”

Sus ojos brillaron de repente. Toda su ira contenida estalló de pronto con una violencia extraordinaria en su alma.

“¿Nuestra versión?” repitió Nikolai Parfenóvich. “¿Y la suya?”

Mitia bajó la mirada y guardó silencio durante un largo rato.

“¿Mi versión, señores? Bueno, fue así”, comenzó suavemente. “No sé si fueron las lágrimas de alguien, o si mi madre rezó a Dios, o si un ángel bueno me besó en ese instante. Pero el demonio fue vencido. Me alejé corriendo de la ventana y fui hacia la cerca. Mi padre se asustó y, por primera vez, me vio entonces, gritó y retrocedió de la ventana. Lo recuerdo muy bien. Crucé el jardín corriendo hacia la cerca... y allí me atrapó Grigori, cuando estaba sentado en la cerca.”

En ese momento alzó por fin la vista y miró a sus oyentes. Parecía que lo observaban con una atención perfectamente imperturbable. Una especie de paroxismo de indignación se apoderó del alma de Mitia.

“¡Pero si se están burlando de mí en este momento, señores!” interrumpió de pronto.

“¿Por qué piensa eso?” observó Nikolai Parfenóvich.

“¡Porque no creen ni una palabra, por eso! Entiendo, por supuesto, que he llegado al punto crucial. El viejo está ahí tirado ahora con el cráneo roto, mientras yo—después de describir dramáticamente cómo quería matarlo y cómo saqué el almirez—de repente me alejo de la ventana. ¡Una novela! ¡Poesía! Como si alguien pudiera creerle a un tipo solo por su palabra. ¡Ja, ja! ¡Son unos burlones, señores!”

Y giró en su silla haciendo que crujiera.

“¿Y notó usted,” preguntó de repente el fiscal, como si no advirtiera la excitación de Mitia, “notó usted si, cuando se alejó de la ventana, la puerta que daba al jardín estaba abierta?”

“No, no estaba abierta.”

“¿No estaba?”

“Estaba cerrada. ¿Y quién podría abrirla? ¡Bah! la puerta. ¡Espere un momento!” Pareció de repente recordar algo, y casi sobresaltado:

“¿Acaso encontraron la puerta abierta?”

“Sí, estaba abierta.”

“¿Pero quién pudo haberla abierto si ustedes mismos no la abrieron?” exclamó Mitia, sumamente sorprendido.

“La puerta estaba abierta, y el asesino de su padre, sin duda, entró por esa puerta y, tras cometer el crimen, salió de nuevo por la misma puerta,” pronunció el fiscal deliberadamente, como si esculpiera cada palabra por separado. “Eso está perfectamente claro. El asesinato se cometió en la habitación y no por la ventana; eso es absolutamente seguro por el examen realizado, por la posición del cuerpo y todo lo demás. No puede haber duda de esa circunstancia.”

Mitia quedó absolutamente atónito.

“¡Pero eso es completamente imposible!” exclamó, totalmente desconcertado. “Yo... yo no entré... Les aseguro, positivamente, que la puerta estuvo cerrada todo el tiempo que estuve en el jardín, y cuando salí del jardín. Solo estuve en la ventana y lo vi a través de la ventana. Eso es todo, eso es todo... Lo recuerdo hasta el último instante. Y aunque no lo recordara, sería igual. Lo sé, porque nadie conocía las señales excepto Smerdiakov, yo y el difunto. Y él no habría abierto la puerta a nadie en el mundo sin las señales.”

“¿Señales? ¿Qué señales?” preguntó el fiscal, con una curiosidad ávida, casi histérica. Perdió al instante todo rastro de su reserva y dignidad. Hizo la pregunta con una especie de timidez servil. Percibía un hecho importante del que no sabía nada, y ya temía que Mitia no quisiera revelarlo.

“¡Así que no lo sabían!” Mitia le guiñó un ojo con una sonrisa maliciosa y burlona. “¿Y si no quiero decírselo? ¿De quién podrían averiguarlo? Nadie sabía de las señales excepto mi padre, Smerdiakov y yo: eso era todo. El cielo también lo sabía, pero no se los dirá. Pero es un hecho interesante. Quién sabe lo que podrían deducir de ello. ¡Ja, ja! Tranquilícense, señores, lo revelaré. Tienen alguna idea tonta en el corazón. ¡No saben con quién tratan! Están tratando con un prisionero que da testimonio en su contra, ¡en su propio perjuicio! Sí, porque soy un hombre de honor y ustedes... no lo son.”

El fiscal se tragó esto sin protestar. Temblaba de impaciencia por oír el nuevo dato. Minuciosa y extensamente, Mitia les contó todo sobre las señales inventadas por Fiódor Pávlovich para Smerdiakov. Les explicó exactamente qué significaba cada golpe en la ventana, golpeó las señales sobre la mesa, y cuando Nikolai Parfenóvich dijo que suponía que él, Mitia, había dado la señal “Grushenka ha venido” cuando llamó a su padre, respondió con precisión que había dado esa señal, que “Grushenka había venido”.

“Ahora pueden construir su torre,” interrumpió Mitia, y de nuevo se volvió hacia ellos con desdén.

“Entonces, ¿nadie conocía las señales salvo su difunto padre, usted y el criado Smerdiakov? ¿Nadie más?” preguntó de nuevo Nikolai Parfenóvich.

“Sí. El criado Smerdiakov y el cielo. Escriba sobre el cielo. Puede ser útil. Además, ustedes mismos necesitarán a Dios.”

Y, por supuesto, ya habían empezado a escribirlo. Pero mientras escribían, el fiscal dijo de repente, como si se le ocurriera una nueva idea:

“Pero si Smerdiakov también conocía esas señales y usted niega absolutamente toda responsabilidad en la muerte de su padre, ¿no fue él, tal vez, quien dio la señal acordada, indujo a su padre a abrirle y luego... cometió el crimen?”

Mitia lo miró con una profunda ironía y un odio intenso. Su mirada silenciosa duró tanto que hizo parpadear al fiscal.

“Ha vuelto a atrapar al zorro,” comentó finalmente Mitia; “tiene a la bestia por la cola. ¡Ja, ja! Lo veo todo, señor fiscal. Pensó, por supuesto, que yo saltaría ante eso, que me aferraría a su sugerencia y gritaría con todas mis fuerzas: ‘¡Ay! Es Smerdiakov; él es el asesino.’ Confiese que eso pensó. Confiese, y seguiré.”

Pero el fiscal no confesó. Guardó silencio y esperó.

“Se equivoca. No voy a gritar ‘Es Smerdiakov’,” dijo Mitia.

“¿Y ni siquiera lo sospecha?”

“¿Y usted lo sospecha?”

“También es sospechoso.”

Mitia fijó la mirada en el suelo.

“Hablando en serio,” dijo sombríamente. “Escuchen. Desde el principio, casi desde el momento en que salí corriendo hacia ustedes desde detrás de la cortina, he tenido a Smerdiakov en la cabeza. He estado aquí sentado, gritando que soy inocente y pensando todo el tiempo ‘¡Smerdiakov!’ No puedo sacarme a Smerdiakov de la cabeza. De hecho, yo también pensé en Smerdiakov hace un momento; pero solo por un segundo. Casi de inmediato pensé: ‘No, no es Smerdiakov.’ No es obra suya, señores.”

“En ese caso, ¿hay alguien más a quien sospeche?” preguntó con cautela Nikolai Parfenóvich.

“No conozco a nadie que pudiera ser, ya sea la mano del cielo o de Satanás, pero... no Smerdiakov,” soltó Mitia con decisión.

“¿Pero qué le hace afirmar con tanta seguridad y énfasis que no es él?”

—Por mi convicción... mi impresión. Porque Smerdiakov es un hombre de carácter sumamente abyecto y un cobarde. No es solo un cobarde, es la personificación de toda la cobardía del mundo andando sobre dos piernas. Tiene el corazón de una gallina. Cuando hablaba conmigo, siempre temblaba de miedo de que yo pudiera matarlo, aunque jamás levanté la mano contra él. Se arrodillaba a mis pies y sollozaba; ha besado estas mismas botas, literalmente, suplicándome que 'no lo asustara'. ¿Me oyen? 'Que no lo asustara'. ¡Qué cosa para decir! ¡Si hasta le ofrecí dinero! Es un pollito llorón—enfermo, epiléptico, débil de mente—un niño de ocho años podría darle una paliza. No tiene carácter digno de mención. No es Smerdiakov, señores. No le importa el dinero; no aceptaba mis regalos. Además, ¿qué motivo tendría para asesinar al viejo? Es muy probable que sea su hijo, ¿saben? Su hijo natural. ¿Lo sabían?

—Hemos oído esa leyenda. Pero usted también es hijo de su padre, ¿sabe? Y sin embargo, usted mismo le dijo a todos que pensaba matarlo.

—¡Eso es un golpe! ¡Y uno bajo y ruin! ¡No tengo miedo! Oh, señores, ¿no es demasiado vil que me digan eso en la cara? Es vil, porque yo mismo se los conté. No solo quise matarlo, sino que pude haberlo hecho. Y, además, fui yo quien, por mi propia voluntad, les confesé que casi lo mato. Pero, vean, no lo maté; vean, mi ángel guardián me salvó—eso es lo que no han tenido en cuenta. Y por eso es tan vil de su parte. Porque no lo maté, ¡no lo maté! ¿Me oyen? No lo maté.

Estaba casi ahogado por la emoción. No se había conmovido tanto en todo el interrogatorio.

—¿Y qué les ha dicho él, señores—me refiero a Smerdiakov? —añadió de pronto, tras una pausa—. ¿Puedo hacer esa pregunta?

—Puede hacer cualquier pregunta —respondió el fiscal con fría severidad—, cualquier pregunta relacionada con los hechos del caso, y estamos, repito, obligados a responder toda consulta que haga. Encontramos al sirviente Smerdiakov, por quien pregunta, tendido inconsciente en su cama, en un ataque epiléptico de extrema gravedad, que se había repetido, posiblemente, diez veces. El médico que nos acompañaba nos dijo, después de verlo, que posiblemente no sobreviva la noche.

—Bueno, si es así, el diablo debió matarlo —exclamó de repente Mitia, como si hasta ese momento se hubiera estado preguntando: “¿Fue Smerdiakov o no?”

—Volveremos a esto más adelante —decidió Nikolai Parfenóvich—. Ahora, ¿no quisiera usted continuar con su declaración?

Mitia pidió un descanso. Su solicitud fue concedida cortésmente. Tras descansar, continuó con su relato. Pero evidentemente estaba deprimido. Se hallaba exhausto, mortificado y moralmente sacudido. Para empeorar las cosas, el fiscal lo exasperaba, como si fuera intencional, con interrupciones molestas sobre “puntos insignificantes”. Apenas había descrito Mitia cómo, sentado en el muro, había golpeado a Grigori en la cabeza con el almirez, mientras el anciano le sujetaba la pierna izquierda, y cómo luego saltó para mirarlo, cuando el fiscal lo interrumpió para pedirle que describiera exactamente cómo estaba sentado en el muro. Mitia se sorprendió.

—Oh, estaba sentado así, a horcajadas, una pierna a cada lado del muro.

—¿Y el almirez?

—El almirez estaba en mi mano.

—¿No en su bolsillo? ¿Lo recuerda con precisión? ¿Fue un golpe violento el que le dio?

—Debió de ser violento. ¿Pero por qué pregunta?

—¿Le importaría sentarse en la silla tal como estaba en el muro entonces y mostrarnos exactamente cómo movió el brazo y en qué dirección?

—¿Se están burlando de mí, verdad? —preguntó Mitia, mirando altivamente al interlocutor; pero este no se inmutó.

Mitia se giró bruscamente, se sentó a horcajadas en la silla y agitó el brazo.

—¡Así fue como lo golpeé! ¡Así lo derribé! ¿Qué más quieren?

—Gracias. ¿Puedo molestarle ahora para que nos explique por qué saltó, con qué objetivo y qué tenía en mente?

—¡Oh, al diablo!... Salté para mirar al hombre al que había herido... ¡No sé para qué!

—¿A pesar de que estaba tan alterado y huía?

—Sí, aunque estaba alterado y huía.

—¿Quería ayudarlo?

—¿Ayudar?... Sí, tal vez sí quería ayudarlo... No lo recuerdo.

—¿No lo recuerda? ¿Entonces no sabía bien lo que hacía?

—En absoluto. Lo recuerdo todo—cada detalle. Salté para mirarlo y le limpié la cara con mi pañuelo.

—Hemos visto su pañuelo. ¿Esperaba devolverle el conocimiento?

—No sé si lo esperaba. Simplemente quería asegurarme de si estaba vivo o no.

—¡Ah! ¿Quería asegurarse? Bien, ¿y luego?

—No soy médico. No podía decidirlo. Me fui pensando que lo había matado. Y ahora se ha recuperado.

—Excelente —comentó el fiscal—. Gracias. Eso es todo lo que quería. Sea tan amable de continuar.

¡Ay! A Mitia nunca se le ocurrió decirles, aunque lo recordaba, que había saltado de vuelta por compasión, y que de pie junto a la figura postrada incluso pronunció algunas palabras de pesar: “Te has desgraciado, viejo—no hay remedio. Bueno, ahí tendrás que quedarte.”

El fiscal solo pudo sacar una conclusión: que el hombre había saltado de vuelta “en tal momento y en tal estado de excitación simplemente con el objetivo de asegurarse de si el único testigo de su crimen estaba muerto; que, por lo tanto, debía ser un hombre de gran fuerza, sangre fría, decisión y previsión incluso en ese instante”, ... y así sucesivamente. El fiscal estaba satisfecho: “He provocado al nervioso con ‘nimiedades’ y ha dicho más de lo que pretendía.”

Con doloroso esfuerzo, Mitia continuó. Pero esta vez lo interrumpió de inmediato Nikolai Parfenóvich.

—¿Cómo fue que corrió hacia la sirvienta, Fedosia Markovna, con las manos tan cubiertas de sangre, y, al parecer, también la cara?

—Pues, no noté la sangre en ese momento —respondió Mitia.

—Es muy probable. Suele suceder a veces. —El fiscal intercambió miradas con Nikolai Parfenóvich.

—Simplemente no lo noté. Tiene razón en eso, fiscal —asintió de pronto Mitia.

Siguió el relato de la repentina determinación de Mitia de “hacerse a un lado” y dejar el camino libre para su felicidad. Pero no pudo decidirse a abrirles el corazón como antes, y hablarles de “la reina de su alma”. Le desagradaba hablar de ella ante esas personas frías “que se le pegaban como chinches”. Así que, ante sus reiteradas preguntas, respondió breve y bruscamente:

—Bueno, decidí matarme. ¿Para qué me quedaba vivir? Esa pregunta me miraba de frente. Su primer amante legítimo había regresado, el hombre que la había agraviado pero que había vuelto apresuradamente a ofrecerle su amor, después de cinco años, y a reparar el daño con matrimonio... Así que supe que todo había terminado para mí... Y detrás de mí, la deshonra, y esa sangre—la de Grigori... ¿Para qué iba a vivir? Así que fui a rescatar las pistolas que había empeñado, para cargarlas y pegarme un tiro mañana.

—¿Y un gran banquete la noche anterior?

—Sí, un gran banquete la noche anterior. ¡Maldita sea, señores! Apúrense y terminen con esto. Pensaba pegarme un tiro no lejos de aquí, más allá del pueblo, y había planeado hacerlo a las cinco de la mañana. Y ya tenía una nota en el bolsillo. La escribí en casa de Perjotin cuando cargué las pistolas. Aquí está la carta. ¡Léanla! No es para ustedes que lo digo —añadió con desprecio. La sacó del bolsillo del chaleco y la arrojó sobre la mesa. Los abogados la leyeron con curiosidad y, como es habitual, la añadieron a los documentos del caso.

—¿Y ni siquiera pensó en lavarse las manos en casa de Perjotin? ¿No temía entonces despertar sospechas?

—¿Qué sospechas? Sospechas o no, habría galopado aquí igual, y me habría pegado un tiro a las cinco, y ustedes no habrían llegado a tiempo para hacer nada. Si no fuera por lo que le pasó a mi padre, no se habrían enterado de nada y no habrían venido aquí. Oh, es obra del diablo. Fue el diablo quien mató a mi padre, fue por el diablo que lo supieron tan pronto. ¿Cómo lograron llegar tan rápido? ¡Es asombroso, un sueño!

—El señor Perjotin nos informó que cuando usted fue a verlo, tenía en las manos... sus manos manchadas de sangre... su dinero... mucho dinero... un fajo de billetes de cien rublos, y que su criado también lo vio.

—Es cierto, señores. Lo recuerdo así.

—Ahora, surge un pequeño detalle. ¿Puede informarnos —comenzó Nikolai Parfenóvich, con suma delicadeza— de dónde sacó tanto dinero de repente, cuando según los hechos, por el cálculo del tiempo, no había estado en su casa?

El entrecejo del fiscal se frunció al oír la pregunta tan directa, pero no interrumpió a Nikolai Parfenóvich.

—No, no fui a casa —respondió Mitia, aparentemente perfectamente sereno, pero mirando al suelo.

—Permítame entonces repetir mi pregunta —continuó Nikolay Parfenovich, como si se acercara sigilosamente al tema—. ¿Cómo pudo procurarse usted tal suma de dinero de una vez, cuando, según su propia confesión, a las cinco de ese mismo día usted...?

—Necesitaba diez rublos y empeñé mis pistolas con Perjotin, luego fui con la señora Jojlakov a pedirle prestados tres mil, que no me dio, y así sucesivamente, y todo lo demás —interrumpió bruscamente Mitia—. Sí, señores, los necesitaba, y de repente aparecieron miles, ¿eh? ¿Saben, señores?, ahora los dos tienen miedo de que yo no les diga de dónde los saqué. Así es exactamente. No voy a decírselo, señores. Han acertado. Nunca lo sabrán —dijo Mitia, pronunciando cada palabra con extraordinaria determinación. Los abogados guardaron silencio por un momento.

—Debe usted comprender, señor Karamazov, que es de vital importancia para nosotros saberlo —dijo Nikolay Parfenovich, suave y amablemente.

—Lo entiendo; pero aun así no se los diré.

El fiscal también intervino, y volvió a recordar al acusado que estaba en libertad de negarse a responder a las preguntas, si consideraba que era en su interés, y así sucesivamente. Pero, teniendo en cuenta el daño que podría hacerse a sí mismo con su silencio, especialmente en un caso de tal importancia como...

—Y así sucesivamente, señores, y así sucesivamente. ¡Basta! Ya he escuchado esa letanía antes —interrumpió de nuevo Mitia—. Puedo ver por mí mismo lo importante que es, y que este es el punto crucial, y aun así no lo diré.

—¿Qué nos importa a nosotros? No es asunto nuestro, sino suyo. Usted mismo se está perjudicando —observó Nikolay Parfenovich, nervioso.

—Miren, señores, dejando las bromas aparte —Mitia levantó los ojos y los miró fijamente a ambos—, desde el principio tuve la corazonada de que llegaríamos a un punto muerto aquí. Pero al principio, cuando empecé a dar mi declaración, todo estaba aún muy lejano y confuso; todo flotaba, y yo era tan ingenuo que partí de la suposición de que existía una confianza mutua entre nosotros. Ahora veo por mí mismo que tal confianza es imposible, pues de cualquier modo íbamos a topar con este maldito escollo. ¡Y aquí hemos llegado! ¡Es imposible y se acabó! Pero no los culpo. No pueden creerlo todo simplemente por mi palabra. Eso lo entiendo, por supuesto.

Volvió a sumirse en un silencio sombrío.

—¿No podría usted, sin abandonar su resolución de guardar silencio sobre el punto principal, al menos darnos alguna leve pista sobre la naturaleza de los motivos que son lo suficientemente fuertes como para inducirlo a negarse a responder, en una crisis tan peligrosa para usted?

Mitia sonrió tristemente, casi soñador.

—Soy mucho más bondadoso de lo que creen, señores. Les diré la razón y les daré esa pista, aunque no la merecen. No hablaré de eso, señores, porque sería una mancha para mi honor. La respuesta a la pregunta de dónde saqué el dinero me expondría a una vergüenza mucho mayor que el asesinato y robo de mi padre, si yo lo hubiera asesinado y robado. Por eso no puedo decírselo. No puedo por temor al deshonor. ¿Qué, señores, van a anotar eso?

—Sí, lo anotaremos —musitó Nikolay Parfenovich.

—No deberían anotar eso sobre la 'vergüenza'. Solo se los dije por bondad de mi corazón. No tenía por qué decírselos. Se los regalé, por así decirlo, y ustedes se abalanzan sobre ello de inmediato. Bueno, escriban, escriban lo que quieran —concluyó, con desdén y disgusto—. No les tengo miedo y aún puedo mirarlos de frente.

—¿Y no puede decirnos la naturaleza de esa vergüenza? —se atrevió a preguntar Nikolay Parfenovich.

El fiscal frunció el ceño, sombrío.

—No, no, c’est fini, no se molesten. No vale la pena ensuciarse las manos. Ya me he ensuciado bastante por ustedes. No lo valen, nadie lo vale... Basta, señores. No sigo.

Esto fue dicho con demasiada contundencia. Nikolay Parfenovich no insistió más, pero por los ojos de Ippolit Kirillovich vio que no había perdido la esperanza.

—¿No puede, al menos, decirnos qué suma tenía en sus manos cuando fue a casa del señor Perjotin, cuántos rublos exactamente?

—No puedo decírselo.

—Creo que le habló al señor Perjotin de haber recibido tres mil de la señora Jojlakov.

—Tal vez lo hice. Basta, señores. No diré cuánto tenía.

—¿Sería tan amable entonces de decirnos cómo llegó aquí y qué ha hecho desde que llegó?

—¡Oh! Eso podrían preguntárselo a la gente de aquí. Pero se los diré si quieren.

Procedió a hacerlo, pero no repetiremos su relato. Lo contó de manera seca y breve. De los arrebatos de su amor no dijo nada, pero les contó que abandonó su determinación de suicidarse debido a “nuevos factores en el caso”. Narró la historia sin entrar en motivos ni detalles. Y esta vez los abogados no lo molestaron mucho. Era evidente que aquí no había ningún punto esencial de interés para ellos.

—Verificaremos todo eso. Volveremos a ello durante el interrogatorio de los testigos, que, por supuesto, tendrá lugar en su presencia —dijo Nikolay Parfenovich para concluir—. Y ahora permítame pedirle que ponga sobre la mesa todo lo que tenga en su poder, especialmente todo el dinero que aún lleve consigo.

—¿Mi dinero, señores? Por supuesto. Entiendo que eso es necesario. De hecho, me sorprende que no lo hayan preguntado antes. Es cierto que no pude irme a ningún lado. Estoy sentado aquí, donde se me puede ver. Pero aquí está mi dinero: cuéntenlo, tómelo. Eso es todo, creo.

Sacó todo de sus bolsillos; incluso el cambio —dos monedas de veinte kopeks— las sacó del bolsillo del chaleco. Contaron el dinero, que ascendía a ochocientos treinta y seis rublos y cuarenta kopeks.

—¿Y eso es todo? —preguntó el abogado investigador.

—Sí.

—Usted declaró hace un momento en su testimonio que gastó trescientos rublos en casa de los Plotnikov. Le dio diez a Perjotin, veinte a su cochero, aquí perdió doscientos, luego...

Nikolay Parfenovich lo sumó todo. Mitia lo ayudó de buena gana. Recordaron hasta el último centavo e incluyeron todo en el cálculo. Nikolay Parfenovich sumó rápidamente el total.

—¿Con estos ochocientos debió de tener unos mil quinientos al principio?

—Supongo que sí —respondió Mitia secamente.

—¿Cómo es que todos afirman que era mucho más?

—Que lo afirmen.

—Pero usted mismo lo afirmó.

—Sí, yo también lo hice.

—Compararemos todo esto con el testimonio de otras personas que aún no han sido interrogadas. No se preocupe por su dinero. Será debidamente custodiado y estará a su disposición al concluir... lo que está comenzando... si resulta, o, por así decirlo, se prueba que usted tiene derecho indiscutible a él. Bien, y ahora...

Nikolay Parfenovich se levantó de repente e informó a Mitia con firmeza que era su deber y obligación realizar una minuciosa y exhaustiva revisión “de su ropa y de todo lo demás...”

—Por supuesto, señores. Vaciaré todos mis bolsillos, si quieren.

Y de hecho, comenzó a vaciar sus bolsillos.

—Será necesario que se quite la ropa también.

—¿Qué? ¿Desvestirme? ¡Uf! ¡Maldita sea! ¿No pueden registrarme así como estoy? ¿No pueden?

—Es absolutamente imposible, Dmitri Fiodorovich. Debe quitarse la ropa.

—Como quieran —accedió Mitia, sombrío—; solo que, por favor, no aquí, sino detrás de las cortinas. ¿Quién revisará la ropa?

—Detrás de las cortinas, por supuesto.

Nikolay Parfenovich inclinó la cabeza en señal de asentimiento. Su pequeño rostro mostraba una expresión de peculiar solemnidad.