Capítulo VII. — El Gran Secreto De Mitia. Recibido Con Silbidos

—Señores —comenzó, aún con la misma agitación—, quiero hacer una confesión completa: ese dinero era mío. Los rostros de los abogados se alargaron. Eso no era en absoluto lo que esperaban.

—¿Cómo dice? —balbuceó Nikolay Parfenóvich—, cuando a las cinco de la tarde de ese mismo día, según su propia confesión...

—¡Al diablo las cinco de la tarde de ese día y mi propia confesión! ¡Eso ahora no tiene nada que ver! Ese dinero era mío, mío, es decir, robado por mí... no mío, quiero decir, sino robado por mí, y eran mil quinientos rublos, y los tuve conmigo todo el tiempo, todo el tiempo...

—¿Pero de dónde lo sacó?

—Me lo quité del cuello, señores, de este mismo cuello... estaba aquí, alrededor de mi cuello, cosido en un trapo, y lo tuve colgado del cuello mucho tiempo, hace un mes que me lo puse... ¡para mi vergüenza y deshonra!

—¿Y a quién se lo... apropió?

—¿Quiere decir, 'lo robó'? Hable claro ahora. Sí, considero que prácticamente lo robé, pero, si lo prefiere, lo 'apropié'. Yo considero que lo robé. Y anoche lo robé definitivamente.

—¿Anoche? Pero usted dijo que hace un mes que lo... obtuvo?...

—Sí. Pero no de mi padre. No de mi padre, no se inquieten. No lo robé de mi padre, sino de ella. Déjenme contarles sin interrupciones. Es difícil, ¿saben? Verán, hace un mes, Katerina Ivanovna, que antes fue mi prometida, me mandó llamar. ¿La conocen?

—Sí, por supuesto.

—Sé que la conocen. Es una criatura noble, la más noble de las nobles. Pero me ha odiado desde hace mucho, oh, desde hace mucho... y con razón, con buena razón.

—¡Katerina Ivanovna! —exclamó Nikolay Parfenóvich, asombrado. El fiscal también lo miró fijamente.

—¡Oh, no tomen su nombre en vano! Soy un canalla por involucrarla en esto. Sí, he visto que me odiaba... desde hace mucho tiempo... Desde el principio, incluso aquella noche en mi alojamiento... pero basta, basta. Ustedes no son dignos ni de saberlo. No hace falta para nada... Solo necesito decirles que hace un mes me mandó llamar, me dio tres mil rublos para enviar a su hermana y otro pariente en Moscú (¡como si no pudiera haberlo enviado ella misma!) y yo... fue justo en ese momento fatal de mi vida cuando... bueno, en realidad, cuando acababa de enamorarme de otra, de ella, la que está sentada abajo ahora, Grushenka. Entonces la llevé aquí a Mokróe, y aquí gasté en dos días la mitad de esos malditos tres mil, pero la otra mitad la guardé conmigo. Bueno, esa otra mitad, esos mil quinientos, los llevé como un relicario en el cuello, pero ayer los desaté y los gasté. Lo que queda, ochocientos rublos, está ahora en sus manos, Nikolay Parfenóvich. Ese es el cambio de los mil quinientos que tenía ayer.

—Disculpe. ¿Cómo es eso? Si cuando estuvo aquí hace un mes gastó tres mil, no mil quinientos, todo el mundo lo sabe.

—¿Quién lo sabe? ¿Quién contó el dinero? ¿Dejé que alguien lo contara?

—Usted mismo le dijo a todo el mundo que había gastado exactamente tres mil.

—Es cierto, lo hice. Se lo dije a todo el pueblo, y todo el pueblo lo repitió. Y aquí, en Mokróe, también todos creyeron que eran tres mil. Sin embargo, no gasté tres mil, sino mil quinientos. Y los otros mil quinientos los cosí en una bolsita. Así fue, señores. De ahí saqué ese dinero ayer...

—Esto es casi milagroso —murmuró Nikolay Parfenóvich.

—Permítame preguntar —observó por fin el fiscal—, ¿ha informado usted a alguien sobre esta circunstancia antes, quiero decir, que le quedaban mil quinientos hace un mes?

—No se lo dije a nadie.

—Eso es extraño. ¿A nadie absolutamente?

—Absolutamente a nadie. A nadie, ni a ninguno.

—¿Cuál fue la razón de esa reserva? ¿Cuál fue su motivo para guardar tal secreto? Para ser más preciso: nos ha contado por fin su secreto, en sus palabras, tan 'vergonzoso', aunque en realidad —es decir, comparativamente hablando— esa acción, es decir, la apropiación de tres mil rublos que pertenecían a otra persona, y, por supuesto, solo por un tiempo, es, al menos en mi opinión, solo un acto de la mayor imprudencia y no tan vergonzoso, si se toma en cuenta su carácter... Incluso admitiendo que fue una acción sumamente desacreditadora, aun así, desacreditadora no es 'vergonzosa'... Muchas personas ya han supuesto, durante este último mes, lo de los tres mil de Katerina Ivanovna que usted gastó, y yo mismo escuché la historia, aparte de su confesión... Mijaíl Makaróvich, por ejemplo, también lo había oído, así que en realidad, no era una leyenda, sino el chisme de todo el pueblo. Hay indicios, también, si no me equivoco, de que usted mismo confesó esto a alguien, quiero decir que el dinero era de Katerina Ivanovna, así que me resulta sumamente sorprendente que hasta ahora, es decir, hasta este momento, haya hecho un secreto tan extraordinario de los mil quinientos que dice haber guardado, aparentemente asociando un sentimiento de verdadero horror con ese secreto... No es fácil creer que le haya costado tanto confesar ese secreto... Hace un momento gritó que prefería Siberia antes que confesarlo...

El fiscal dejó de hablar. Estaba irritado. No ocultó su fastidio, que era casi enojo, y dio rienda suelta a toda su irritación acumulada, de manera desconectada e incoherente, sin elegir las palabras.

—No son los mil quinientos lo vergonzoso, sino que los aparté del resto de los tres mil —dijo Mitia con firmeza.

—¿Por qué? —sonrió el fiscal con irritación—. ¿Qué hay de vergonzoso, según usted, en haber apartado la mitad de los tres mil que había obtenido de manera desacreditadora, si lo prefiere, 'vergonzosa'? Tomar los tres mil es más importante que lo que hizo con ellos. Y, por cierto, ¿por qué hizo eso? ¿Por qué apartó esa mitad, con qué propósito, con qué objetivo lo hizo? ¿Puede explicárnoslo?

—¡Oh, señores, el propósito es todo el asunto! —exclamó Mitia—. Lo aparté porque fui vil, es decir, porque fui calculador, y ser calculador en un caso así es vil... y esa vileza ha durado todo un mes.

—Es incomprensible.

—Me sorprenden. Pero lo aclararé. Tal vez realmente sea incomprensible. Verán, presten atención a lo que digo. Me apropio de tres mil que me confiaron por honor, los gasto en una juerga, digamos que los gasto todos, y a la mañana siguiente voy con ella y le digo: 'Katya, he hecho mal, he despilfarrado tus tres mil', bueno, ¿está bien eso? No, no está bien, es deshonesto y cobarde, soy una bestia, sin más autocontrol que una bestia, ¿no es así? Pero aun así no soy un ladrón. No un ladrón consumado, ¡admitan eso! Los despilfarré, pero no los robé. Ahora, una segunda alternativa, un poco más favorable: síganme con atención, o me confundiré otra vez —me da vueltas la cabeza—, así que, para la segunda alternativa: aquí gasto solo mil quinientos de los tres mil, es decir, solo la mitad. Al día siguiente voy y le llevo esa mitad: 'Katya, toma estos mil quinientos de mí, soy una bestia ruin y un canalla indigno de confianza, porque he gastado la mitad del dinero, y también gastaría esto, así que líbrame de la tentación'. Bueno, ¿qué hay de esa alternativa? Sería una bestia y un canalla, lo que quieran; pero no un ladrón, no del todo un ladrón, o no habría devuelto lo que quedaba, sino que también me lo habría quedado. Ella vería de inmediato que, ya que devolví la mitad, intentaría devolver lo que gasté, que nunca dejaría de intentarlo, que trabajaría para conseguirlo y devolverlo. Así que, en ese caso, sería un canalla, pero no un ladrón, digan lo que digan, no un ladrón.

—Admito que hay cierta diferencia —dijo el fiscal, con una sonrisa fría—. Pero es extraño que vea usted una diferencia tan vital.

—¡Sí, veo una diferencia vital! Todo hombre puede ser un canalla, y tal vez todo hombre lo sea, pero no todos pueden ser ladrones, para eso se necesita un gran canalla. Oh, claro, no sé hacer esas distinciones sutiles... pero un ladrón es más bajo que un canalla, esa es mi convicción. Escuchen, llevo el dinero conmigo un mes entero, puedo decidir devolvérselo mañana, y ya no soy un canalla, pero no puedo decidirme, ¿ven?, aunque cada día me lo propongo, y cada día me esfuerzo por hacerlo, y sin embargo, durante todo un mes no logro decidirme, ¿ven? ¿Eso está bien, según ustedes, está bien?

—Ciertamente, eso no está bien, lo entiendo perfectamente y no lo discuto —respondió el fiscal con reserva—. Dejemos de lado todas estas sutilezas y distinciones y, si es tan amable, volvamos al asunto principal. Y el asunto es que aún no nos ha dicho, a pesar de todo lo que le hemos preguntado, por qué, en primer lugar, dividió el dinero, derrochando una mitad y ocultando la otra. ¿Con qué propósito exactamente la escondió, qué pensaba hacer con esos mil quinientos? Insisto en esa pregunta, Dmitri Fiódorovich.

—¡Sí, por supuesto! —exclamó Mitia, dándose un golpe en la frente—. Perdóneme, los estoy fastidiando y no explico el punto principal, o lo entenderían en un minuto, porque es precisamente el motivo lo que es vergonzoso. Verá, todo tenía que ver con el viejo, mi difunto padre. Siempre estaba acosando a Agrafena Aleksándrovna y yo sentía celos; entonces pensaba que ella dudaba entre él y yo. Así que cada día pensaba: supón que de repente ella se decidiera, que dejara de atormentarme y me dijera de pronto: ‘Te amo a ti, no a él; llévame al otro extremo del mundo’. Y yo solo tenía cuarenta kopeks; ¿cómo podría llevármela, qué podría hacer? Estaría perdido. Verá, entonces no la conocía, no la entendía, pensaba que quería dinero y que no perdonaría mi pobreza. Así que, diabólicamente, conté la mitad de esos tres mil, la cosí, calculando con ella, la cosí antes de emborracharme, y después de coserla, me fui a emborrachar con el resto. Sí, eso fue vil. ¿Ahora lo entiende?

Ambos abogados rieron a carcajadas.

—Yo lo habría considerado sensato y moral de su parte no haberlo derrochado todo —rió Nikolái Parfiónovich—, porque, al fin y al cabo, ¿en qué queda la cosa?

—¡En que lo robé, en eso queda! ¡Oh, Dios, me horroriza que no lo entiendan! Cada día que tuve esos mil quinientos cosidos al cuello, cada día y cada hora me decía: ‘¡Eres un ladrón! ¡Eres un ladrón!’ Sí, por eso he estado tan salvaje este mes, por eso peleé en la taberna, por eso ataqué a mi padre, fue porque sentía que era un ladrón. No podía decidirme, ni siquiera me atrevía a contarle a Aliosha, mi hermano, sobre esos mil quinientos: me sentía tan canalla y tan ratero. Pero, ¿saben?, mientras lo llevaba, al mismo tiempo me decía cada hora: ‘No, Dmitri Fiódorovich, aún puedes no ser un ladrón’. ¿Por qué? Porque podía ir al día siguiente y devolver esos mil quinientos a Katia. Y solo ayer me decidí a arrancarme el amuleto del cuello, de camino de Fenia a Perjotin. Hasta ese momento no había podido hacerlo. Y solo cuando me lo arranqué me convertí en un ladrón consumado, un ladrón y un hombre deshonesto para el resto de mi vida. ¿Por qué? Porque con eso destruí también mi sueño de ir a Katia y decirle: ‘¡Soy un canalla, pero no un ladrón!’ ¿Ahora lo entiende? ¿Lo entiende?

—¿Qué fue lo que le hizo decidirse a hacerlo ayer? —interrumpió Nikolái Parfiónovich.

—¿Por qué? Es absurdo preguntar. Porque me había condenado a morir a las cinco de esta mañana, aquí, al amanecer. Pensé que daba igual morir siendo ladrón o un hombre de honor. Pero veo que no es así, resulta que sí hay diferencia. Créame, señores, lo que más me ha torturado esta noche no ha sido pensar que maté al viejo sirviente, ni que estaba en peligro de ir a Siberia justo cuando mi amor era recompensado y el cielo se me abría de nuevo. Oh, eso sí me torturó, pero no de la misma manera: no tanto como la maldita conciencia de que por fin me había arrancado ese maldito dinero del pecho y lo había gastado, y me había convertido en un ladrón consumado. ¡Oh, señores, les digo otra vez, con el corazón sangrante, he aprendido mucho esta noche! He aprendido que no solo es imposible vivir como un canalla, sino también morir como un canalla... No, señores, uno debe morir honesto...

Mitia estaba pálido. Su rostro tenía un aspecto demacrado y exhausto, a pesar de su intensa excitación.

—Empiezo a entenderlo, Dmitri Fiódorovich —dijo el fiscal lentamente, en un tono suave y casi compasivo—. Pero todo esto, si me permite decirlo, es cuestión de nervios, en mi opinión... son sus nervios alterados, eso es. Y, por ejemplo, ¿por qué no se ahorró usted mismo semejante sufrimiento durante casi un mes, yendo a devolver esos mil quinientos a la dama que se los confió? ¿Y por qué no pudo explicarle las cosas, y dado su situación, que describe como tan terrible, por qué no recurrió al plan que tan naturalmente se le habría ocurrido a cualquiera, es decir, después de confesarle honradamente sus errores, por qué no le pidió prestada la suma que necesitaba para sus gastos, que, con su generoso corazón, sin duda no le habría negado en su apuro, especialmente si hubiera sido con alguna garantía, o incluso con la misma que ofreció al comerciante Samsonov y a la señora Jolákov? Supongo que aún considera valiosa esa garantía.

Mitia se sonrojó de repente.

—¿Acaso cree que soy tan vil como para eso? ¿No habla en serio? —dijo, indignado, mirando al fiscal directamente a los ojos, y pareciendo incapaz de creer lo que oía.

—Le aseguro que hablo en serio... ¿Por qué imagina que no lo estoy? —Ahora era el fiscal quien se sorprendía.

—¡Oh, qué vil habría sido eso! ¡Señores, me están torturando! Permítanme decirles todo, así sea. Confesaré toda mi infernal maldad, pero para avergonzarlos, y ustedes mismos se sorprenderán de la profundidad de ignominia a la que puede llegar la mezcla de pasiones humanas. Deben saber que yo mismo ya tenía ese plan, ese mismo del que acaba de hablar, fiscal. Sí, señores, yo también he tenido ese pensamiento en la cabeza durante todo este mes, tanto que estuve a punto de decidirme a ir a ver a Katia, fui lo bastante ruin para eso. Pero ir a ella, contarle mi traición y, por esa misma traición, para llevarla a cabo, pedirle dinero a ella, Katia (pedir, ¿oyen?, pedir), y salir de allí para huir con la otra, la rival, que la odiaba y la insultaba... ¡pensar en eso! ¡Debe estar loco, fiscal!

—Loco no estoy, pero hablé apresuradamente, sin pensar... en esa celosa rivalidad femenina... si es que puede haber celos en este caso, como usted afirma... sí, tal vez haya algo de eso —dijo el fiscal, sonriendo.

—¡Pero eso habría sido tan infame! —Mitia descargó el puño sobre la mesa con fuerza—. ¡Eso habría sido más sucio que nada! Sí, ¿saben que ella podría haberme dado ese dinero, sí, y seguro que me lo habría dado; lo habría hecho para vengarse de mí, lo habría dado para satisfacer su venganza, para mostrar su desprecio por mí, porque ella también tiene una naturaleza infernal y es una mujer de gran ira. Yo habría tomado el dinero, sí, lo habría tomado; lo habría tomado y luego, por el resto de mi vida... ¡oh, Dios! Perdónenme, señores, hago tanto escándalo porque he tenido ese pensamiento en la cabeza hasta hace poco, solo anteayer, esa noche en que tuve todo ese lío con Liágavy, y después ayer, todo el día de ayer, lo recuerdo, hasta que ocurrió eso...

—¿Hasta que ocurrió qué? —intervino inquisitivamente Nikolái Parfiónovich, pero Mitia no lo oyó.

—Les he hecho una confesión terrible —dijo Mitia sombríamente para concluir—. Deben apreciarla y, más aún, deben respetarla, porque si no, si eso no les conmueve el alma, entonces simplemente no tienen respeto por mí, señores, ¡se los digo! ¡Y moriré de vergüenza por haberlo confesado ante hombres como ustedes! ¡Oh, me pegaré un tiro! Sí, ya veo, ya veo que no me creen. ¿Qué, quieren escribir eso también? —exclamó angustiado.

—Sí, lo que acaba de decir —dijo Nikolái Parfiónovich, mirándolo sorprendido—, es decir, que hasta la última hora aún contemplaba ir a ver a Katerina Ivanovna para pedirle esa suma... Le aseguro que eso es una prueba muy importante para nosotros, Dmitri Fiódorovich, me refiero a todo el caso... y particularmente para usted, particularmente importante para usted.

—¡Tengan piedad, señores! —Mitia alzó las manos—. No escriban eso, al menos; tengan algo de vergüenza. Aquí he desgarrado mi corazón ante ustedes, y ustedes aprovechan la ocasión y hurgan en las heridas de ambas mitades... ¡Oh, Dios mío!

Desesperado, ocultó el rostro entre las manos.

—No se preocupe tanto, Dmitri Fiodorovich —observó el fiscal—, todo lo que se escriba se le leerá después, y lo que no le parezca bien lo cambiaremos como usted quiera. Pero ahora le haré una pequeña pregunta por segunda vez. ¿Nadie, absolutamente nadie, supo por usted de ese dinero que cosió? Debo decirle que eso es casi imposible de creer.

—Nadie, nadie, ya se lo dije antes, ¡o no ha entendido nada! ¡Déjeme en paz!

—Muy bien, este asunto tendrá que aclararse, y hay tiempo de sobra para ello, pero mientras tanto, considérelo: tenemos quizá una docena de testigos que aseguran que usted mismo lo divulgó, e incluso gritó casi por todas partes acerca de los tres mil que gastó aquí; tres mil, no mil quinientos. Y ahora también, cuando consiguió el dinero que tuvo ayer, dio a entender a mucha gente que había traído tres mil con usted.

—¡No tiene una docena, sino cientos de testigos, doscientos testigos, doscientos lo han oído, miles lo han oído! —gritó Mitia.

—Ya ve, todos lo atestiguan. Y la palabra todos significa algo.

—No significa nada. Hablé tonterías, y todos empezaron a repetirlo.

—¿Pero qué necesidad tenía usted de hablar tonterías, como dice?

—Quién sabe. Por fanfarronería tal vez... por haber derrochado tanto dinero... Para tratar de olvidar ese dinero que tenía cosido, tal vez... sí, por eso fue... maldición... ¿cuántas veces más me hará esa pregunta? Bueno, dije una mentira y ahí terminó, una vez que lo dije, no quise corregirlo. ¿Por qué miente un hombre a veces?

—Eso es muy difícil de determinar, Dmitri Fiodorovich, qué hace que un hombre mienta —observó el fiscal con gravedad—. Dígame, ¿ese “amuleto”, como usted lo llama, que llevaba en el cuello, era grande?

—No, no era grande.

—¿Qué tan grande, por ejemplo?

—Si dobla un billete de cien rublos por la mitad, ese sería el tamaño.

—Será mejor que nos muestre los restos de él. Debe tenerlos en algún lado.

—¡Maldición, qué tontería! No sé dónde están.

—Pero, disculpe: ¿dónde y cuándo se lo quitó del cuello? Según su propio testimonio, no fue a casa.

—Cuando iba de casa de Fenia a la de Perjotin, en el camino me lo arranqué del cuello y saqué el dinero.

—¿En la oscuridad?

—¿Para qué iba a necesitar luz? Lo hice con los dedos en un minuto.

—¿Sin tijeras, en la calle?

—Creo que fue en la plaza del mercado. ¿Para qué tijeras? Era un trapo viejo. Se rompió en un minuto.

—¿Dónde lo puso después?

—Lo dejé ahí.

—¿Dónde exactamente?

—¡En la plaza del mercado, en la plaza del mercado! El diablo sabe dónde exactamente. ¿Para qué quiere saberlo?

—Eso es sumamente importante, Dmitri Fiodorovich. Sería una prueba material a su favor. ¿Cómo es que no lo entiende? ¿Quién le ayudó a coserlo hace un mes?

—Nadie me ayudó. Yo mismo lo hice.

—¿Sabe coser?

—Un soldado tiene que saber coser. No hacía falta ningún conocimiento para eso.

—¿De dónde sacó el material, es decir, el trapo en el que cosió el dinero?

—¿Se está burlando de mí?

—En absoluto. Y no estamos de humor para bromas, Dmitri Fiodorovich.

—No sé de dónde saqué el trapo... de algún lado, supongo.

—Hubiera pensado que no podría haberlo olvidado.

—Le doy mi palabra, no lo recuerdo. Tal vez arranqué un pedazo de mi ropa interior.

—Eso es muy interesante. Tal vez mañana encontremos en su alojamiento la camisa o lo que sea de donde arrancó el trapo. ¿Qué clase de trapo era, de tela o de lino?

—Solo Dios sabe qué era. Espere un poco... Creo que no lo arranqué de nada. Era un pedazo de percal... Creo que lo cosí en una gorra de mi casera.

—¿En la gorra de su casera?

—Sí. Se la tomé a ella.

—¿Cómo la consiguió?

—Verá, recuerdo que una vez tomé una gorra como trapo, tal vez para limpiar mi pluma. La tomé sin pedirla, porque era un trapo sin valor. La rompí, tomé los billetes y los cosí ahí. Creo que fue en ese mismo trapo donde los cosí. Un viejo pedazo de percal, lavado mil veces.

—¿Y recuerda eso con certeza ahora?

—No sé si con certeza. Creo que fue en la gorra. Pero, demonios, ¿qué importa?

—¿En ese caso su casera recordará que perdió la prenda?

—No, no lo recordará, no la echó de menos. Era un trapo viejo, le digo, un trapo viejo que no valía ni un centavo.

—¿Y de dónde sacó la aguja y el hilo?

—Ya basta. No diré más. ¡Suficiente! —dijo Mitia, perdiendo la paciencia al fin.

—Es extraño que haya olvidado tan completamente dónde arrojó los pedazos en la plaza del mercado.

—Den la orden de barrer la plaza del mercado mañana, y tal vez lo encuentren —dijo Mitia, burlón—. ¡Basta, señores, basta! —decidió, con voz agotada—. ¡Veo que no me creen! ¡Ni por un momento! Es mi culpa, no la suya. No debí haber sido tan dispuesto. ¿Por qué, por qué me rebajé confesándoles mi secreto? Para ustedes es una broma. Lo veo en sus ojos. ¿Me llevó a esto, fiscal? Cante un himno de triunfo si puede... ¡Malditos sean, torturadores!

Agachó la cabeza y ocultó el rostro entre las manos. Los abogados guardaron silencio. Un minuto después levantó la cabeza y los miró casi vacíamente. Su rostro expresaba ahora una completa y desesperada desesperanza, y permaneció mudo y pasivo, como si apenas fuera consciente de lo que ocurría. Mientras tanto, debían terminar lo que estaban haciendo. Tenían que comenzar de inmediato a interrogar a los testigos. Ya eran las ocho de la mañana. Las luces se habían apagado hacía mucho. Mijaíl Makarovich y Kalganov, que habían estado entrando y saliendo de la habitación durante todo el interrogatorio, ahora habían salido de nuevo. Los abogados también parecían muy cansados. Era una mañana miserable, todo el cielo estaba cubierto y la lluvia caía a cántaros. Mitia miraba sin expresión por la ventana.

—¿Puedo mirar por la ventana? —preguntó de pronto a Nikolái Parfenovich.

—Oh, tanto como quiera —respondió este último.

Mitia se levantó y fue hacia la ventana... La lluvia azotaba los pequeños cristales verdosos. Podía ver el camino embarrado justo debajo de la casa, y más allá, bajo la lluvia y la niebla, una hilera de pobres y lúgubres chozas negras, que parecían aún más negras y miserables bajo la lluvia. Mitia pensó en “Febo el de cabellos de oro”, y en cómo había planeado dispararse al primer rayo. “Quizá sería incluso mejor en una mañana como esta”, pensó sonriendo, y de repente, bajando la mano, se volvió hacia sus “torturadores”.

—Señores —exclamó—, ¡veo que estoy perdido! ¿Pero ella? Háblenme de ella, se los ruego. ¿Acaso tiene que arruinarse conmigo? Ella es inocente, lo saben, estaba fuera de sí cuando gritó anoche: “¡Todo es culpa mía!” ¡No ha hecho nada, nada! He estado sufriendo por ella toda la noche mientras estaba aquí con ustedes... ¿No pueden, no quieren decirme qué van a hacer ahora con ella?

—Puede estar completamente tranquilo en ese aspecto, Dmitri Fiodorovich —respondió de inmediato el fiscal, con evidente prontitud—. Hasta ahora, no tenemos motivos para intervenir con la dama que tanto le interesa. Confío en que así sea en el desarrollo posterior del caso... Al contrario, haremos todo lo que esté en nuestras manos en ese asunto. Quédese completamente tranquilo.

—Señores, les agradezco. Sabía que eran personas honestas y rectas a pesar de todo. Me han quitado un peso del corazón... Bien, ¿qué hacemos ahora? Estoy listo.

—Bueno, debemos darnos prisa. Hay que proceder a interrogar a los testigos sin demora. Eso debe hacerse en su presencia y por lo tanto...

—¿No deberíamos tomar un poco de té antes? —intervino Nikolái Parfenovich—. ¡Creo que nos lo hemos ganado!

Decidieron que si el té estaba listo abajo (sin duda Mijaíl Makarovich había bajado a buscarlo) tomarían un vaso y luego “seguirían y seguirían”, posponiendo el desayuno propiamente dicho para una ocasión más favorable. El té realmente estaba listo abajo, y pronto lo subieron. Al principio Mitia rechazó el vaso que Nikolái Parfenovich le ofreció cortésmente, pero después lo pidió él mismo y lo bebió con avidez. Parecía sorprendentemente exhausto. Podría suponerse, por su fuerza hercúlea, que una noche de juerga, incluso acompañada de las emociones más violentas, tendría poco efecto en él. Pero sentía que apenas podía mantener la cabeza erguida, y de vez en cuando todos los objetos a su alrededor parecían agitarse y bailar ante sus ojos. “Un poco más y empezaré a delirar”, se dijo.