Capítulo II. — El Pie Herido

La primera de estas cosas era en casa de Madame Johlakov, y se apresuró a ir allí para terminar lo antes posible y no llegar demasiado tarde donde Mitia. Madame Johlakov había estado algo indispuesta durante las últimas tres semanas: por alguna razón se le había hinchado el pie, y aunque no estaba en cama, pasaba el día recostada en el diván de su tocador, en un fascinante pero decoroso deshabillé. Alyosha había notado una vez, con inocente diversión, que, a pesar de su enfermedad, Madame Johlakov había empezado a arreglarse más de lo habitual: moños, cintas, batas sueltas, habían hecho su aparición, y él tenía una sospecha del motivo, aunque apartaba tales ideas de su mente por considerarlas frívolas. Durante los dos últimos meses, el joven funcionario Perjotin se había convertido en visitante habitual de la casa.

Alyosha no había ido en cuatro días y tenía prisa por ir directamente a ver a Lise, pues era con ella con quien debía hablar, ya que Lise le había enviado una criada el día anterior, pidiéndole especialmente que fuera a verla “por algo muy importante”, solicitud que, por ciertas razones, interesaba a Alyosha. Pero mientras la criada iba a anunciar su nombre a Lise, Madame Johlakov se enteró de su llegada por alguien y de inmediato mandó pedirle que subiera a verla “solo un minuto”. Alyosha pensó que era mejor acceder a la petición de la madre, o de lo contrario estaría enviando recados al cuarto de Lise a cada momento mientras él estuviera allí. Madame Johlakov estaba recostada en un diván. Estaba especialmente bien arreglada y evidentemente en un estado de extrema excitación nerviosa. Recibió a Alyosha con exclamaciones de júbilo.

—¡Hace siglos, siglos, siglos perfectos que no te veo! ¡Ha pasado toda una semana, imagínate! Ah, pero estuviste aquí hace solo cuatro días, el miércoles. Has venido a ver a Lise. Estoy segura de que pensabas colarte de puntillas en su cuarto, sin que yo te oyera. Mi querido, querido Alexéi Fiódorovich, ¡si supieras cuánto me preocupa ella! Pero de eso hablaremos después, aunque es lo más importante, de eso después. Querido Alexéi Fiódorovich, confío en ti plenamente con mi Lise. Desde la muerte del padre Zósima—¡Dios tenga su alma!—(se persignó)—te considero como un monje, aunque te ves encantador con tu traje nuevo. ¿Dónde encontraste un sastre así por aquí? No, no, eso no es lo principal—de eso después. Perdóname si a veces te llamo Alyosha; una vieja como yo puede tomarse esas libertades—sonrió coquetamente—; pero eso también será después. Lo importante es que no olvide lo que es importante. Por favor, recuérdamelo tú mismo. En cuanto mi lengua empiece a divagar, solo dime ‘¿lo importante?’ ¡Ay! ¿cómo voy a saber ahora qué es lo más importante? Desde que Lise retiró su promesa—su promesa infantil, Alexéi Fiódorovich—de casarse contigo, te habrás dado cuenta, por supuesto, de que solo fue el capricho juguetón de una niña enferma que había pasado tanto tiempo confinada a su silla—¡gracias a Dios, ahora puede caminar!... ese nuevo médico que Katia mandó llamar de Moscú para tu desdichado hermano, que mañana... Pero ¿para qué hablar de mañana? Estoy lista para morir solo de pensarlo. Lista para morir de curiosidad... Ese médico estuvo con nosotros ayer y vio a Lise... Le pagué cincuenta rublos por la visita. Pero eso no es lo importante, otra vez no es lo importante. Ves, lo estoy mezclando todo. Tengo tanta prisa. ¿Por qué tengo prisa? No lo entiendo. Es terrible cómo parece que ya no puedo entender nada. Todo parece enredado en una especie de maraña. Temo que estés tan aburrido que te levantes y te vayas, y eso sea todo lo que vea de ti. ¡Dios mío! ¿Por qué estamos aquí sentados y no hay café? ¡Yulia, Glafira, café!

Alyosha se apresuró a agradecerle y dijo que acababa de tomar café.

—¿Dónde?

—En casa de Agrafena Alexandrovna.

—¿En... en casa de esa mujer? Ah, ella ha traído la ruina a todos. Aunque no sé nada de eso. Dicen que se ha vuelto una santa, aunque ya es un poco tarde para eso. Mejor lo hubiera hecho antes. ¿De qué sirve ahora? Silencio, silencio, Alexéi Fiódorovich, porque tengo tanto que decirte que temo no decirte nada. Este horrible juicio... Sin duda iré, estoy haciendo los arreglos. Me llevarán en mi silla; además, puedo sentarme. Tendré gente conmigo. Y, ya sabes, soy testigo. ¿Cómo hablaré, cómo hablaré? No sé qué diré. Hay que prestar juramento, ¿no es cierto?

—Sí; pero no creo que pueda ir.

—Puedo sentarme. ¡Ah, me desconcentras! ¡Ah! Este juicio, este acto salvaje, y luego todos se van a Siberia, algunos se casan, y todo esto tan rápido, tan rápido, todo cambia, y al final—nada. Todos envejecen y solo les queda esperar la muerte. ¡Pues que así sea! Estoy cansada. Esta Katia, cette charmante personne, ha defraudado todas mis esperanzas. Ahora va a seguir a uno de tus hermanos a Siberia, y tu otro hermano la va a seguir a ella, y vivirá en la ciudad más cercana, y todos se atormentarán unos a otros. Me saca de quicio. Lo peor de todo—la publicidad. La historia se ha contado un millón de veces en todos los periódicos de Moscú y Petersburgo. ¡Ah! sí, ¿puedes creerlo?, hay un párrafo donde dicen que yo era ‘una querida amiga’ de tu hermano ——, no puedo repetir esa horrible palabra. ¡Imagínate, imagínate!

—¡Imposible! ¿Dónde estaba el párrafo? ¿Qué decía?

—Te lo mostraré enseguida. Conseguí el periódico y lo leí ayer. Aquí, en el periódico de Petersburgo Chismes. El periódico empezó a salir este año. Me encantan los chismes, y lo recibo, ¡y ahora me lo paga así—¡para esto sirven los chismes! Aquí está, aquí, este pasaje. Léelo.

Y le entregó a Alyosha una hoja de periódico que había estado bajo su almohada.

No es que estuviera exactamente alterada, parecía abrumada y quizás realmente todo estaba enredado en su cabeza. El párrafo era muy típico, y debió de ser un gran golpe para ella, pero, afortunadamente tal vez, no podía mantener la mente fija en un solo tema en ese momento, así que podía saltar en un instante a otra cosa y olvidar por completo el periódico.

Alyosha sabía bien que la historia del terrible caso se había difundido por toda Rusia. ¡Y, cielos!, ¡qué rumores tan disparatados sobre su hermano, sobre los Karamazov y sobre él mismo había leído en esos dos meses, entre otras noticias igual de creíbles! Un periódico incluso había afirmado que él se había metido en un monasterio y se había hecho monje, horrorizado por el crimen de su hermano. Otro lo contradecía y decía que él y su starets, el padre Zósima, habían forzado el cofre del monasterio y “habían huido del monasterio”. El párrafo presente en el periódico Chismes estaba bajo el título “El caso Karamazov en Skotoprigonyevsk”. (Ese, ¡ay!, era el nombre de nuestro pequeño pueblo. Hasta ahora lo había mantenido oculto.) Era breve, y Madame Johlakov no era mencionada directamente. De hecho, no aparecían nombres. Simplemente se afirmaba que el criminal, cuyo inminente juicio causaba tal sensación—capitán retirado del ejército, fanfarrón ocioso y matón reaccionario—estaba continuamente envuelto en intrigas amorosas, y era particularmente popular entre ciertas damas “que languidecían en soledad”. Una de esas damas, una viuda melancólica que intentaba parecer joven aunque tenía una hija adulta, estaba tan fascinada por él que solo dos horas antes del crimen le ofreció tres mil rublos, a condición de que huyera con ella a las minas de oro. Pero el criminal, contando con escapar del castigo, prefirió asesinar a su padre para conseguir los tres mil antes que irse a Siberia con los encantos maduros de su dama melancólica. Este párrafo juguetón terminaba, por supuesto, con una explosión de generosa indignación ante la maldad del parricidio y la recientemente abolida institución de la servidumbre. Leyéndolo con curiosidad, Alyosha dobló el periódico y se lo devolvió a Madame Johlakov.

—Bueno, esa debo ser yo —continuó apresuradamente—. Por supuesto que se refieren a mí. Apenas una hora antes, le sugerí lo de las minas de oro, ¡y aquí hablan de ‘encantos maduros’ como si ese fuera mi motivo! ¡Eso lo escribe por despecho! ¡Dios Todopoderoso le perdone lo de los encantos maduros, como yo lo perdono! ¿Sabes quién es? Es tu amigo Rakitin.

—Quizá —dijo Alyosha—, aunque no he oído nada al respecto.

—¡Es él, es él! No hay ningún ‘quizá’. Sabes que lo eché de la casa... Ya sabes toda esa historia, ¿verdad?

—Sé que le pediste que no te visitara más, pero por qué fue, no lo he oído... al menos de ti.

—¡Ah, entonces lo has oído de él! Me insulta, supongo, ¿me insulta terriblemente?

—Sí, lo hace; pero también insulta a todos. Pero por qué tú lo has dejado, tampoco lo he oído de él. Ahora lo veo muy rara vez, en realidad. No somos amigos.

—Bueno, entonces te lo contaré todo. No hay remedio, lo confesaré, porque hay un punto en el que quizá tuve algo de culpa. Solo un pequeño, pequeño detalle, tan pequeño que tal vez ni siquiera cuenta. Verás, querido muchacho—Madame Jóljakov de pronto adoptó un aire travieso y una sonrisa encantadora, aunque enigmática, asomó a sus labios—, verás, sospecho... Debes perdonarme, Alyosha. Soy como una madre para ti... No, no; todo lo contrario. Ahora te hablo como si fueras mi padre—lo de madre no viene al caso. Bueno, es como si me estuviera confesando con el padre Zósima, eso es exactamente. Hace un momento te llamé monje. Pues bien, ese pobre joven, tu amigo, Rakitin (¡Dios nos ampare! No puedo enojarme con él. Me siento molesta, pero no mucho), ese joven frívolo, ¿puedes creerlo?, parece que se le ha metido en la cabeza enamorarse de mí. Solo lo noté después. Al principio—hace un mes—solo empezó a venir más seguido a verme, casi todos los días; aunque, claro, ya nos conocíamos de antes. Yo no sabía nada... y de repente me di cuenta, y empecé a notar cosas con sorpresa. Sabes, hace dos meses, ese joven modesto, encantador, excelente, Piotr Ilich Perjotin, que trabaja aquí, empezó a venir regularmente a la casa. Tú mismo lo has visto aquí muchísimas veces. Y es un joven excelente, serio, ¿verdad? Viene una vez cada tres días, no todos los días (aunque me encantaría verlo a diario), y siempre tan bien vestido. En fin, me encantan los jóvenes, Alyosha, talentosos, modestos, como tú, y él tiene casi la mente de un estadista, habla de manera encantadora, y sin duda, sin duda intentaré conseguirle un ascenso. Es un futuro diplomático. En aquel día terrible casi me salvó de la muerte viniendo en la noche. Y tu amigo Rakitin viene con esas botas, y siempre las estira sobre la alfombra... Empezó a insinuar sus sentimientos, de hecho, y un día, al irse, me apretó la mano terriblemente fuerte. Mi pie empezó a hincharse justo después de que me apretó la mano así. Ya se había encontrado aquí antes con Piotr Ilich, y ¿puedes creerlo?, siempre se burla de él, le gruñe, por alguna razón. Yo simplemente miraba cómo se comportaban juntos y me reía por dentro. Así que estaba aquí sentada sola—no, estaba postrada entonces. Bueno, estaba aquí acostada sola y de repente entra Rakitin, ¡y fíjate! me trajo unos versos de su propia composición—un poema corto, sobre mi mal pie: es decir, describía mi pie en un poema. Espera un momento—¿cómo era?

Un piececito cautivador.

Así empezaba, de alguna manera. Nunca puedo recordar la poesía. Lo tengo aquí. Te lo mostraré después. Pero es una cosa encantadora—encantadora; y, sabes, no solo hablaba del pie, también tenía una buena moraleja, una idea encantadora, solo que la he olvidado; en fin, era justo lo que se pone en un álbum. Así que, por supuesto, le di las gracias, y evidentemente se sintió halagado. Apenas había tenido tiempo de agradecerle cuando entra Piotr Ilich, y Rakitin de repente se puso negro como la noche. Vi que Piotr Ilich le estorbaba, porque Rakitin sin duda quería decir algo después de darme los versos. Lo presentí; pero entró Piotr Ilich. Le mostré los versos a Piotr Ilich y no dije quién era el autor. Pero estoy convencida de que lo adivinó, aunque hasta hoy no lo reconoce y asegura que no tenía idea. Pero lo dice a propósito. Piotr Ilich empezó a reírse de inmediato y se puso a criticarlos. 'Versos miserables', dijo que eran, 'algún seminarista los habrá escrito', ¡y con tal vehemencia, tal vehemencia! Entonces, en vez de reírse, tu amigo se enfureció. '¡Dios mío!', pensé, 'van a lanzarse el uno contra el otro'. 'Fui yo quien los escribió', dijo él. 'Los escribí en broma', dijo, 'porque me parece degradante escribir versos... Pero son buena poesía. Quieren ponerle un monumento a su Pushkin por escribir sobre los pies de las mujeres, mientras yo lo hice con un propósito moral, y usted', dijo, 'es un defensor de la servidumbre. No tiene ideas humanitarias', dijo. 'No tiene sentimientos modernos y esclarecidos, no le afecta el progreso, es solo un funcionario', dijo, 'y acepta sobornos'. Entonces empecé a gritar y a suplicarles. Y, sabes, Piotr Ilich no es en absoluto un cobarde. De inmediato adoptó el tono más caballeroso, lo miró sarcásticamente, escuchó y se disculpó. 'No tenía idea', dijo. 'No lo habría dicho si lo hubiera sabido. Lo habría elogiado. Todos los poetas son tan irritables', dijo. En resumen, se burló de él bajo la apariencia del tono más caballeroso. Después me explicó que todo era sarcasmo. Yo pensé que hablaba en serio. Solo que, mientras yacía aquí, justo como ahora ante ti, pensé, '¿Sería, o no sería, lo correcto echar a Rakitin por gritar tan groseramente a un visitante en mi casa?' Y, ¿puedes creerlo?, me quedé aquí, cerré los ojos, y me pregunté, ¿sería lo correcto o no? No dejaba de preocuparme y preocuparme, y mi corazón empezó a latir, y no podía decidirme si debía armar un escándalo o no. Una voz parecía decirme, 'Habla', y la otra 'No, no hables'. Y apenas la segunda voz dijo eso, grité y me desmayé. Por supuesto, hubo un alboroto. Me levanté de repente y le dije a Rakitin, 'Me duele decirlo, pero no deseo volver a verte en mi casa'. Así que lo eché. ¡Ah! Alexéi Fiódorovich, sé que hice mal. Estaba fingiendo. En realidad, no estaba enojada con él; pero de repente imaginé—eso fue lo que pasó—que sería una escena magnífica... Y sin embargo, créeme, fue bastante natural, porque realmente derramé lágrimas y lloré varios días después, y luego, de repente, una tarde, lo olvidé por completo. Así que hace quince días que no viene, y seguí preguntándome si volvería. Incluso ayer me lo preguntaba, y de repente anoche llegó ese Chisme. Lo leí y me quedé sin aliento. ¿Quién pudo haberlo escrito? Debe haberlo escrito él. Se fue a casa, se sentó, lo escribió en el acto, lo envió, y lo publicaron. Fue hace quince días, ¿ves? Pero, Alyosha, es terrible cómo sigo hablando y no digo lo que quiero decir. ¡Ah! ¡Las palabras vienen solas!

—Es muy importante para mí llegar a tiempo para ver a mi hermano hoy —balbuceó Alyosha.

—¡Por supuesto, por supuesto! Me lo recuerdas todo. Escucha, ¿qué es una aberración?

—¿Qué aberración? —preguntó Alyosha, sorprendido.

—En el sentido legal. Una aberración en la que todo es perdonable. Hagas lo que hagas, serás absuelto de inmediato.

—¿Qué quiere decir?

—Te lo diré. Esa Katia... ¡Ah! es una criatura encantadora, encantadora, solo que nunca logro entender de quién está enamorada. Estuvo conmigo hace algún tiempo y no pude sacarle nada. Especialmente porque ahora no me habla más que superficialmente. Siempre habla de mi salud y nada más, y además adopta un tono conmigo. Simplemente me dije, 'Bueno, que así sea. No me importa'... Ah, sí. Hablaba de la aberración. Ha venido ese doctor. ¿Sabes que ha venido un doctor? Por supuesto que lo sabes—el que descubre a los locos. Tú lo llamaste. No, no fuiste tú, sino Katia. Todo es cosa de Katia. Bueno, verás, un hombre puede estar sentado perfectamente cuerdo y de repente tener una aberración. Puede estar consciente y saber lo que hace y aun así estar en estado de aberración. Y no hay duda de que Dmitri Fiódorovich sufría una aberración. Descubrieron lo de la aberración en cuanto se reformaron los tribunales. Todo es efecto de los tribunales reformados. El doctor ha estado aquí y me interrogó sobre aquella noche, sobre las minas de oro. '¿Cómo se comportaba entonces?', me preguntó. Debía de estar en estado de aberración. Entró gritando, '¡Dinero, dinero, tres mil! ¡Dame tres mil!', y luego se fue e inmediatamente cometió el asesinato. 'No quiero matarlo', dijo, y de repente fue y lo mató. Por eso lo absolverán, porque luchó contra ello y aun así lo mató.

—Pero él no lo mató —interrumpió Alyosha con cierta brusquedad. Se sentía cada vez más enfermo de ansiedad e impaciencia.

—Sí, ya sé que fue ese viejo Grigori quien lo mató.

—¿Grigori? —exclamó Alyosha.

—Sí, sí; fue Grigori. Estaba tendido cuando Dmitri Fiódorovich lo derribó, luego se levantó, vio la puerta abierta, entró y mató a Fiódor Pavlovitch.

—¿Pero por qué, por qué?

“Sufría de aberración. Cuando se recuperó del golpe que le dio Dmitri Fiódorovich en la cabeza, estaba sufriendo de aberración; fue y cometió el asesinato. En cuanto a que diga que no lo hizo, es muy probable que no lo recuerde. Pero, sabes, sería mejor, muchísimo mejor, si Dmitri Fiódorovich lo hubiera asesinado. Y así debió de ser, aunque yo diga que fue Grigori. Sin duda fue Dmitri Fiódorovich, ¡y eso es mejor, muchísimo mejor! ¡Oh! No es que sea mejor que un hijo mate a su padre, no defiendo eso. Los hijos deben honrar a sus padres, y aun así sería mejor si fuera él, porque entonces no tendrías nada por lo que llorar, ya que lo hizo estando inconsciente o, mejor dicho, estando consciente, pero sin saber lo que hacía. Que lo absuelvan, eso sería tan humano, y demostraría qué bendición son los tribunales reformados. Yo no sabía nada de eso, pero dicen que así han sido desde hace tiempo. Y cuando lo escuché ayer, me impresionó tanto que quise mandarte llamar de inmediato. Y si lo absuelven, haz que venga directo del tribunal a cenar conmigo, y haré una reunión con amigos, y brindaremos por los tribunales reformados. No creo que sea peligroso; además, invitaré a muchos amigos, así que siempre podrían sacarlo si hiciera algo. Y luego podrían nombrarlo juez de paz o algo así en otra ciudad, porque quienes han tenido problemas son los mejores jueces. Y, además, ¿quién no sufre de aberración hoy en día? Tú, yo, todos estamos en un estado de aberración, y hay muchísimos ejemplos: un hombre está sentado cantando una canción, de pronto algo lo irrita, toma una pistola y dispara al primero que se le cruza, y nadie lo culpa por eso. Lo leí hace poco, y todos los médicos lo confirman. Los médicos siempre confirman; confirman cualquier cosa. Mira, mi Lise está en un estado de aberración. Me hizo llorar otra vez ayer, y también anteayer, y hoy de repente me di cuenta de que todo se debe a la aberración. ¡Oh, Lise me aflige tanto! Creo que está completamente loca. ¿Por qué te mandó llamar? ¿Te mandó llamar ella o viniste por tu cuenta?”

“Sí, ella me mandó llamar, y justo voy a verla.” Alyosha se levantó resueltamente.

“¡Oh, mi querido, querido Alexéi Fiódorovich, quizá eso sea lo más importante!”, exclamó Madame Jojlakov, rompiendo de pronto en llanto. “Dios sabe que confío a Lise a ti con todo mi corazón, y no importa que te haya mandado llamar a escondidas, sin decírselo a su madre. Pero perdóname, no puedo confiar tan fácilmente a mi hija a tu hermano Iván Fiódorovich, aunque sigo considerándolo el joven más caballeroso. Pero imagina, ¡ha venido a ver a Lise y yo no sabía nada!”

“¿Cómo? ¿Qué? ¿Cuándo?” Alyosha estaba sumamente sorprendido. No se había vuelto a sentar y escuchaba de pie.

“Te lo contaré; quizá por eso te pedí que vinieras, porque ahora no sé por qué te pedí que vinieras. Bueno, Iván Fiódorovich ha venido a verme dos veces desde que regresó de Moscú. La primera vez vino como amigo a visitarme, y la segunda vez estaba Katia aquí y vino porque supo que ella estaba. Por supuesto, no esperaba que viniera seguido, sabiendo todo lo que tiene que hacer, vous comprenez, esta affaire y la terrible muerte de tu papá. Pero de repente me enteré de que había venido otra vez, no a verme a mí, sino a ver a Lise. Eso fue hace seis días. Vino, estuvo cinco minutos y se fue. Y no me enteré hasta tres días después, por Glafira, así que fue un gran shock para mí. Llamé a Lise de inmediato. Ella se rió. ‘Pensó que estabas dormida’, dijo, ‘y vino a preguntarme por tu salud’. Por supuesto, así fue. Pero Lise, Lise, ¡Dios mío, cómo me angustia! ¿Puedes creerlo? Una noche, hace cuatro días, justo después de que tú la viste por última vez y te fuiste, de repente tuvo un ataque, gritando, chillando, ¡histérica! ¿Por qué nunca me dan ataques de histeria? Luego, al día siguiente otro ataque, y lo mismo al tercero, y ayer también, y luego ayer esa aberración. De repente gritó: ‘Odio a Iván Fiódorovich. Exijo que no le permitas volver a entrar a la casa’. Me quedé muda ante esas palabras asombrosas, y respondí: ‘¿Con qué motivo podría negarme a ver a un joven tan excelente, un joven tan instruido además, y tan desafortunado?’—porque todo este asunto es una desgracia, ¿no es así? De repente se echó a reír ante mis palabras, y de una forma tan grosera, ya sabes. Bueno, me alegré; pensé que la había divertido y que los ataques pasarían, sobre todo porque quería negarme a ver a Iván Fiódorovich de todos modos por sus extrañas visitas sin mi conocimiento, y pensaba pedirle una explicación. Pero temprano esta mañana Lise se despertó y se enfureció con Yulia y, ¿puedes creerlo?, le dio una bofetada. Eso es monstruoso; yo siempre soy amable con mis sirvientes. Y una hora después estaba abrazando los pies de Yulia y besándolos. Me mandó un mensaje diciendo que no vendría a verme en absoluto, y que nunca volvería a verme, y cuando me arrastré hasta su cuarto, corrió a besarme, llorando, y mientras me besaba, me empujó fuera de la habitación sin decir una palabra, así que no pude averiguar qué le pasaba. Ahora, querido Alexéi Fiódorovich, deposito todas mis esperanzas en ti y, por supuesto, toda mi vida está en tus manos. Te ruego que vayas a ver a Lise y averigües todo de ella, como solo tú puedes hacerlo, y vuelvas y me lo cuentes—a mí, su madre, porque entiendes que será mi muerte, simplemente mi muerte, si esto continúa, o de lo contrario me escaparé. No puedo más. Tengo paciencia; pero puedo perder la paciencia, y entonces... entonces ocurrirá algo terrible. ¡Ay, Dios mío! ¡Por fin, Piotr Ilich!”, exclamó Madame Jojlakov, resplandeciente al ver entrar a Perjotin en la habitación. “¡Llegas tarde, llegas tarde! Bueno, siéntate, habla, sácanos de la incertidumbre. ¿Qué dice el abogado? ¿A dónde vas, Alexéi Fiódorovich?”

“A ver a Lise.”

“Ah, sí. ¿No olvidarás, no olvidarás lo que te pedí? ¡Es cuestión de vida o muerte!”

“Por supuesto, no lo olvidaré, si puedo... pero ya es muy tarde”, murmuró Alyosha, retirándose apresuradamente.

“No, asegúrate, asegúrate de venir; no digas ‘si puedes’. Moriré si no vienes”, le gritó Madame Jojlakov, pero Alyosha ya había salido de la habitación.