Capítulo IV. — La Fortuna Sonríe A Mitia

Incluso para el propio Alyosha fue toda una sorpresa. No se le pidió que prestara juramento, y recuerdo que ambas partes se dirigieron a él con mucha delicadeza y simpatía. Era evidente que su reputación de bondad le había precedido. Alyosha prestó su testimonio con modestia y contención, pero su cálida simpatía por su desdichado hermano era inconfundible. En respuesta a una pregunta, bosquejó el carácter de su hermano como el de un hombre tal vez de temperamento violento y arrastrado por sus pasiones, pero al mismo tiempo honorable, orgulloso y generoso, capaz de sacrificarse si era necesario. Admitió, sin embargo, que, debido a su pasión por Grushenka y su rivalidad con su padre, su hermano se había encontrado últimamente en una situación intolerable. Pero rechazó con indignación la sugerencia de que su hermano pudiera haber cometido un asesinato por codicia, aunque reconoció que los tres mil rublos se habían convertido casi en una obsesión para Mitia; que los consideraba parte de la herencia de la que su padre lo había despojado, y que, aunque normalmente era indiferente al dinero, no podía ni siquiera hablar de esos tres mil sin enfurecerse. En cuanto a la rivalidad de las dos “señoras”, como lo expresó el fiscal—es decir, Grushenka y Katia—respondió evasivamente e incluso se mostró reacio a contestar una o dos preguntas.

—¿Le dijo su hermano, de todos modos, que tenía la intención de matar a su padre? —preguntó el fiscal—. Puede negarse a responder si lo considera necesario —añadió.

—No me lo dijo directamente —respondió Alyosha.

—¿Cómo es eso? ¿Lo hizo indirectamente?

—Una vez me habló de su odio hacia nuestro padre y de su temor de que, en un momento extremo... en un momento de furia, tal vez pudiera matarlo.

—¿Y usted le creyó?

—Me temo que sí. Pero nunca dudé de que algún sentimiento superior siempre lo salvaría en el momento fatal, como de hecho lo ha salvado, porque no fue él quien mató a mi padre —dijo Alyosha firmemente, en voz alta, que se escuchó en toda la sala.

El fiscal se estremeció como un caballo de guerra al oír la trompeta.

—Permítame asegurarle que creo plenamente en la absoluta sinceridad de su convicción y no la explico ni la identifico con su afecto por su desdichado hermano. Su peculiar visión de todo este trágico episodio ya nos es conocida por la investigación preliminar. No intentaré ocultarle que es sumamente individual y contradice todas las demás pruebas reunidas por la acusación. Por eso considero esencial insistir en que me diga qué hechos lo han llevado a esa convicción de la inocencia de su hermano y de la culpabilidad de otra persona contra la que usted declaró en la investigación preliminar.

—Solo respondí a las preguntas que me hicieron en la investigación preliminar —replicó Alyosha, lenta y serenamente—. Yo no acusé a Smerdiakov por iniciativa propia.

—¿Sin embargo, declaró usted contra él?

—Me vi llevado a hacerlo por las palabras de mi hermano Dmitri. Me contaron lo que ocurrió en su arresto y cómo él había señalado a Smerdiakov antes de que yo fuera interrogado. Creo absolutamente que mi hermano es inocente, y si él no cometió el asesinato, entonces...

—¿Entonces Smerdiakov? ¿Por qué Smerdiakov? ¿Y por qué está usted tan completamente convencido de la inocencia de su hermano?

—No puedo evitar creer en mi hermano. Sé que no me mentiría. Vi en su rostro que no mentía.

—¿Solo por su rostro? ¿Eso es toda la prueba que tiene?

—No tengo otra prueba.

—¿Y de la culpabilidad de Smerdiakov no tiene ninguna prueba aparte de la palabra de su hermano y la expresión de su rostro?

—No, no tengo otra prueba.

El fiscal dio por terminada la interrogación en ese punto. La impresión que dejó el testimonio de Alyosha en el público fue sumamente decepcionante. Se había hablado de Smerdiakov antes del juicio; alguien había oído algo, alguien había señalado otra cosa, se decía que Alyosha había reunido pruebas extraordinarias de la inocencia de su hermano y de la culpabilidad de Smerdiakov, y al final no había nada, ninguna prueba salvo ciertas convicciones morales tan naturales en un hermano.

Pero Fetyukovich comenzó su contrainterrogatorio. Al preguntarle a Alyosha cuándo fue que el acusado le habló de su odio hacia su padre y de que podría matarlo, y si, por ejemplo, lo había oído en su último encuentro antes de la catástrofe, Alyosha se sobresaltó al responder, como si recién recordara y comprendiera algo.

—Ahora recuerdo una circunstancia que yo mismo había olvidado por completo. No me quedó clara en ese momento, pero ahora...

Y, evidentemente solo ahora sorprendido por una idea, relató con entusiasmo cómo, en su última entrevista con Mitia esa tarde bajo el árbol, en el camino al monasterio, Mitia se golpeó el pecho, “la parte superior del pecho”, y repitió varias veces que tenía un medio para recuperar su honor, que ese medio estaba aquí, aquí en su pecho. “Pensé, cuando se golpeó el pecho, que quería decir que estaba en su corazón”, continuó Alyosha, “que tal vez encontraría en su corazón la fuerza para salvarse de alguna vergüenza terrible que le esperaba y que no se atrevía a confesarme ni siquiera a mí. Debo confesar que en ese momento pensé que hablaba de nuestro padre, y que la vergüenza que lo hacía estremecerse era la idea de ir a nuestro padre y hacerle algún daño. Sin embargo, fue justo entonces cuando señaló algo en su pecho, de modo que recuerdo que en ese momento me vino la idea de que el corazón no está en esa parte del pecho, sino más abajo, y que él se golpeaba demasiado arriba, justo debajo del cuello, y seguía señalando ese lugar. Mi idea me pareció tonta en ese momento, ¡pero tal vez entonces señalaba esa bolsita en la que tenía mil quinientos rublos!”

—¡Exactamente! —gritó Mitia desde su lugar—. Así es, Alyosha, era la bolsita la que golpeé con el puño.

Fetyukovich corrió hacia él apresuradamente, suplicándole que guardara silencio, y al mismo tiempo se abalanzó sobre Alyosha. Alyosha, también arrastrado por su recuerdo, expresó calurosamente su teoría de que esa vergüenza era probablemente precisamente esos mil quinientos rublos que llevaba consigo, que podría haber devuelto a Katerina Ivanovna como la mitad de lo que le debía, pero que había decidido no devolverle y usar para otro propósito, es decir, para poder huir con Grushenka si ella consentía.

—Así es, debe ser así —exclamó Alyosha, de repente emocionado—. Mi hermano gritó varias veces que de la vergüenza, de la vergüenza (dijo varias veces la mitad) podría librarse de inmediato, pero que era tan desdichado en su debilidad de voluntad que no lo haría... ¡que sabía de antemano que era incapaz de hacerlo!

—¿Y recuerda usted clara y confiadamente que se golpeó precisamente en esta parte del pecho? —preguntó ansioso Fetyukovich.

—Clara y confiadamente, porque en ese momento pensé: ‘¿Por qué se golpea ahí arriba si el corazón está más abajo?’ y la idea me pareció tonta en ese momento... Recuerdo que me pareció tonta... me pasó fugazmente por la mente. Eso es lo que me lo hizo recordar ahora. ¿Cómo pude haberlo olvidado hasta ahora? Era esa bolsita a la que se refería cuando decía que tenía el medio pero no devolvería esos mil quinientos. Y cuando fue arrestado en Mokroe gritó—lo sé, me lo contaron—que consideraba el acto más vergonzoso de su vida que, teniendo los medios para devolverle a Katerina Ivanovna la mitad (¡la mitad, fíjese!) de lo que le debía, sin embargo no pudiera decidirse a devolver el dinero y prefiriera seguir siendo un ladrón a sus ojos antes que desprenderse de él. ¡Y qué tortura, qué tortura ha sido esa deuda para él! —exclamó Alyosha al concluir.

Por supuesto, el fiscal intervino. Pidió a Alyosha que describiera una vez más cómo había sucedido todo, e insistió varias veces en la pregunta: “¿Parecía el acusado señalar algo? ¿Quizá simplemente se golpeó el pecho con el puño?”

—Pero no fue con el puño —exclamó Alyosha—; señaló con los dedos y señaló aquí, muy arriba... ¿Cómo pude haberlo olvidado por completo hasta este momento?

El presidente preguntó a Mitia qué tenía que decir sobre el testimonio del último testigo. Mitia lo confirmó, diciendo que había estado señalando los mil quinientos rublos que llevaba en el pecho, justo debajo del cuello, y que esa era, por supuesto, la vergüenza: “Una vergüenza que no puedo negar, el acto más vergonzoso de toda mi vida”, exclamó Mitia. “Pude haberlo devuelto y no lo devolví. Preferí seguir siendo un ladrón a sus ojos antes que devolverlo. Y lo más vergonzoso fue que sabía de antemano que no lo devolvería. ¡Tienes razón, Alyosha! ¡Gracias, Alyosha!”

Así terminó el interrogatorio de Alyosha. Lo importante y notable de esto fue que al menos se había encontrado un hecho, y aunque se tratara solo de una pequeña evidencia, una simple insinuación de prueba, sí contribuía en alguna medida a demostrar que la bolsa había existido y que contenía mil quinientos rublos, y que el acusado no había mentido durante la investigación preliminar cuando afirmó en Mokroe que esos mil quinientos rublos eran "suyos". Alyosha se alegró. Con el rostro encendido se retiró al asiento que le correspondía. No dejaba de repetirse: "¿Cómo pude olvidarlo? ¿Cómo pude haberlo olvidado? ¿Y qué hizo que lo recordara ahora?"

Llamaron a Katerina Ivanovna al estrado de los testigos. Al entrar, ocurrió algo extraordinario en la sala. Las damas se aferraron a sus lentes y gemelos de teatro. Hubo un revuelo entre los hombres: algunos se pusieron de pie para verla mejor. Después todos aseguraron que Mitya se había puesto "pálido como una sábana" al verla entrar. Vestida de negro, avanzó con modestia, casi con timidez. Era imposible saber por su rostro si estaba agitada; pero en sus ojos oscuros y sombríos brillaba una mirada resuelta. Cabe señalar que muchos comentaron que en ese momento se veía particularmente hermosa. Habló en voz baja pero clara, de modo que se la oyó en toda la sala. Se expresó con compostura, o al menos intentó parecer serena. El presidente comenzó su interrogatorio con discreción y mucho respeto, como temiendo tocar "ciertas fibras" y mostrando consideración por su gran desdicha. Pero al responder una de las primeras preguntas, Katerina Ivanovna contestó con firmeza que había estado comprometida con el acusado, "hasta que él me dejó por su propia voluntad..." añadió en voz baja. Cuando le preguntaron por los tres mil que había confiado a Mitya para enviar a sus parientes, dijo con firmeza: "No le di el dinero simplemente para que lo enviara. En ese momento sentí que él necesitaba mucho el dinero... Le di los tres mil con el acuerdo de que los enviara dentro del mes, si así lo deseaba. No era necesario que se preocupara por esa deuda después."

No repetiré todas las preguntas que le hicieron ni todas sus respuestas en detalle. Solo expondré la esencia de su testimonio.

"Estaba firmemente convencida de que enviaría esa suma tan pronto como recibiera dinero de su padre", continuó. "Nunca he dudado de su desinterés y su honestidad... su escrupulosa honestidad... en asuntos de dinero. Él estaba completamente seguro de que recibiría el dinero de su padre, y me lo mencionó varias veces. Sabía que tenía un conflicto con su padre y siempre he creído que su padre lo trató injustamente. No recuerdo ninguna amenaza de su parte contra su padre. Ciertamente, nunca pronunció tal amenaza delante de mí. Si en ese momento hubiera venido a verme, yo le habría quitado de inmediato la preocupación por esos desafortunados tres mil rublos, pero él había dejado de visitarme... y yo misma me encontraba en tal situación... que no podía invitarlo... Y en verdad, no tenía derecho a exigir nada respecto a ese dinero", añadió de pronto, y en su voz se notó una firme resolución. "En una ocasión yo le debía a él más de tres mil por ayuda económica, y lo acepté, aunque en ese momento no podía prever que alguna vez estaría en condiciones de saldar mi deuda."

Había una nota de desafío en su voz. Fue entonces cuando Fetyukovitch comenzó su contrainterrogatorio.

"¿Eso ocurrió no aquí, sino al principio de su relación?" sugirió Fetyukovitch con cautela, tanteando el terreno, percibiendo de inmediato algo favorable. Debo mencionar entre paréntesis que, aunque Fetyukovitch había sido traído desde Petersburgo en parte por iniciativa de la propia Katerina Ivanovna, él no sabía nada sobre el episodio de los cuatro mil rublos que Mitya le había dado, ni sobre su "reverencia hasta el suelo" ante él. Ella le ocultó esto y no dijo nada al respecto, lo cual era extraño. Es bastante probable que ella misma no supiera hasta el último momento si hablaría de ese episodio en la sala, y esperó la inspiración del momento.

No, nunca podré olvidar esos momentos. Ella comenzó a contar su historia. Lo relató todo, todo el episodio que Mitya le había contado a Alyosha, y su reverencia hasta el suelo, y su motivo. Habló de su padre y de su visita a Mitya, y no insinuó ni una sola palabra, ni con un gesto, que Mitya mismo, a través de su hermana, había propuesto que "le enviaran a Katerina Ivanovna" para pedir el dinero. Ella ocultó eso generosamente y no le avergonzó hacer parecer que había acudido por su propia iniciativa al joven oficial, confiando en algo... para suplicarle el dinero. ¡Fue algo tremendo! Me quedé helado y temblaba mientras escuchaba. La sala estaba en silencio, tratando de captar cada palabra. Fue algo sin precedentes. Incluso en una joven tan voluntariosa y orgullosa como ella, una confesión tan franca, tal sacrificio, tal inmolación personal, parecía increíble. ¿Y para qué, para quién? Para salvar al hombre que la había engañado e insultado y ayudar, aunque fuera mínimamente, a salvarlo, creando una fuerte impresión a su favor. Y, en efecto, la figura del joven oficial que, con una reverencia respetuosa hacia la inocente muchacha, le entregaba sus últimos cuatro mil rublos—todo lo que tenía en el mundo—quedó presentada bajo una luz muy simpática y atractiva, pero... ¡sentí una dolorosa sospecha en el corazón! Temí que de ello pudiera nacer la calumnia más adelante (y así fue, en efecto, así fue). Después se repitió por toda la ciudad, con risas maliciosas, que tal vez la historia no estaba del todo completa—es decir, en la afirmación de que el oficial dejó marchar a la joven "con nada más que una reverencia respetuosa". Se insinuó que algo se había omitido.

"Y aun si no se hubiera omitido nada, si esa fuera toda la historia", sostenían las damas más respetables de nuestra ciudad, "aun así es muy dudoso que fuera digno de elogio que una joven se comportara de ese modo, incluso por salvar a su padre."

¿Y puede Katerina Ivanovna, con su inteligencia, su sensibilidad enfermiza, no haber comprendido que la gente hablaría así? Debió comprenderlo, y aun así decidió contarlo todo. Por supuesto, todas esas pequeñas y desagradables sospechas sobre la veracidad de su relato solo surgieron después, y en el primer momento todos quedaron profundamente impresionados. En cuanto a los jueces y abogados, escucharon en silencio reverente, casi avergonzados, a Katerina Ivanovna. El fiscal no se atrevió a hacer ni una sola pregunta sobre el tema. Fetyukovitch le hizo una profunda reverencia. ¡Oh, estaba casi triunfante! Se había ganado mucho terreno. Que un hombre diera sus últimos cuatro mil por un impulso generoso y que luego ese mismo hombre asesinara a su padre para robarle tres mil—la idea resultaba demasiado incongruente. Fetyukovitch sintió que ahora la acusación de robo, al menos, estaba prácticamente refutada. "El caso" se presentaba bajo una luz completamente distinta. Hubo una oleada de simpatía hacia Mitya. En cuanto a él... Me contaron que una o dos veces, mientras Katerina Ivanovna daba su testimonio, se levantó de su asiento, volvió a sentarse y ocultó el rostro entre las manos. Pero cuando ella terminó, exclamó de pronto, con voz entrecortada:

"Katya, ¿por qué me has arruinado?", y sus sollozos se oyeron en toda la sala. Pero de inmediato se contuvo y exclamó de nuevo:

"¡Ahora estoy condenado!"

Luego permaneció rígido en su asiento, con los dientes apretados y los brazos cruzados sobre el pecho. Katerina Ivanovna permaneció en la sala y se sentó en su lugar. Estaba pálida y mantenía la mirada baja. Los que estaban cerca de ella aseguraron que durante mucho tiempo tembló como si tuviera fiebre. Llamaron a Grushenka.

Me acerco a la repentina catástrofe que fue quizás la causa final de la ruina de Mitya. Porque estoy convencido, y todos lo están—todos los abogados dijeron lo mismo después—, que si el episodio no hubiera ocurrido, al menos se habría recomendado clemencia para el acusado. Pero de eso hablaré después. Unas palabras antes sobre Grushenka.

Ella también vestía completamente de negro, con su magnífico chal negro sobre los hombros. Caminó hacia el estrado de los testigos con su andar suave y silencioso, con ese paso ligeramente oscilante común en las mujeres de figura plena. Miró fijamente al presidente, sin desviar la vista ni a la derecha ni a la izquierda. A mi parecer, en ese momento se veía muy hermosa, y para nada pálida, como alegaron después algunas damas. Ellas aseguraron también que tenía una expresión concentrada y maliciosa. Yo creo que simplemente estaba irritada y dolorosamente consciente de las miradas despreciativas y curiosas de nuestro público ávido de escándalos. Era orgullosa y no soportaba el desprecio. Era de esas personas que se encienden, airadas y ansiosas de responder, ante la sola insinuación de desprecio. Había también, por supuesto, un elemento de timidez y una vergüenza interna por su propia timidez, así que no era extraño que su tono cambiara constantemente. En un momento era airado, despreciativo y áspero, y en otro había una nota sincera de autoinculpación. A veces hablaba como si estuviera dando un salto desesperado; como si sintiera: “No me importa lo que pase, lo diré...”. A propósito de su relación con Fiódor Pávlovich, comentó secamente: “Eso son tonterías, ¿y acaso era mi culpa que él me molestara?” Pero un minuto después añadió: “Todo fue culpa mía. Me burlaba de los dos—del viejo y de él también—y los llevé a esto. Todo sucedió por mi causa.”

De algún modo salió a relucir el nombre de Samsonov. “Eso no le incumbe a nadie”, replicó de inmediato, con una especie de insolente desafío. “Él fue mi benefactor; me acogió cuando no tenía ni un zapato, cuando mi familia me había echado.” El presidente le recordó, aunque muy amablemente, que debía responder directamente a las preguntas, sin desviarse en detalles irrelevantes. Grushenka se sonrojó y sus ojos brillaron.

No había visto el sobre con los billetes, solo había escuchado de “ese miserable” que Fiódor Pávlovich tenía un sobre con billetes por tres mil. “Pero todo eso eran tonterías. Yo solo me reía. No habría ido a verlo por nada.”

“¿A quién se refiere con ‘ese miserable’?”, preguntó el fiscal.

“Al lacayo, Smerdiakov, que asesinó a su amo y se ahorcó anoche.”

Por supuesto, de inmediato le preguntaron en qué basaba una acusación tan concreta; pero resultó que ella tampoco tenía fundamento alguno.

“Dmitri Fiódorovich me lo dijo él mismo; pueden creerle. La mujer que se interpuso entre nosotros lo ha arruinado; ella es la causa de todo, déjenme decirles”, añadió Grushenka. Parecía temblar de odio y había una nota vengativa en su voz.

Le volvieron a preguntar a quién se refería.

“A la señorita, Katerina Ivanovna, que está ahí. Me mandó llamar, me ofreció chocolate, intentó fascinarme. No tiene mucha vergüenza verdadera, se los aseguro...”

En ese momento el presidente la interrumpió severamente, pidiéndole que moderara su lenguaje. Pero el corazón de la mujer celosa ardía, y no le importaba lo que hiciera.

“Cuando arrestaron al acusado en Mokroe”, preguntó el fiscal, “todos vieron y oyeron que usted salió corriendo de la habitación contigua y gritó: ‘Todo es culpa mía. ¡Nos iremos juntos a Siberia!’ ¿Así que ya creía que él había matado a su padre?”

“No recuerdo lo que sentí en ese momento”, respondió Grushenka. “Todos gritaban que él había matado a su padre, y yo sentía que era mi culpa, que por mi causa lo había asesinado. Pero cuando él dijo que no era culpable, le creí de inmediato, y le creo ahora y siempre le creeré. Él no es hombre de mentir.”

Fetyukóvich comenzó su contrainterrogatorio. Recuerdo que, entre otras cosas, preguntó por Rakitin y los veinticinco rublos “que usted le pagó por traer a Alexéi Fiódorovich Karamazov a verla”.

“No tenía nada de extraño que aceptara el dinero”, se burló Grushenka, con desprecio airado. “Siempre venía a pedirme dinero: solía sacarme al menos treinta rublos al mes, sobre todo para lujos: tenía suficiente para mantenerse sin mi ayuda.”

“¿Por qué fue tan generosa con el señor Rakitin?”, preguntó Fetyukóvich, a pesar de un gesto incómodo del presidente.

“Pues, es mi primo. Su madre era hermana de mi madre. Pero siempre me ha suplicado que no se lo diga a nadie aquí, le da una vergüenza terrible de mí.”

Este hecho fue una completa sorpresa para todos; nadie en el pueblo ni en el monasterio, ni siquiera Mitia, lo sabía. Me dijeron que Rakitin se puso morado de vergüenza donde estaba sentado. Grushenka, de algún modo, había escuchado antes de entrar al tribunal que él había testificado contra Mitia, y por eso estaba enojada. Todo el efecto que causaron en el público las palabras de Rakitin, sus nobles sentimientos, sus ataques contra la servidumbre y el desorden político de Rusia, quedó finalmente arruinado esta vez. Fetyukóvich estaba satisfecho: era otra bendición inesperada. El contrainterrogatorio a Grushenka no duró mucho y, por supuesto, no podía haber nada particularmente nuevo en su testimonio. Dejó una impresión muy desagradable en el público; cientos de miradas despreciativas se fijaron en ella, cuando terminó de declarar y volvió a sentarse en la sala, a buena distancia de Katerina Ivanovna. Mitia permaneció en silencio durante todo su testimonio. Estaba como petrificado, con los ojos clavados en el suelo.

Llamaron a Iván para que declarara.