Capítulo XVI — AVENTURAS DE LOS DOS VIAJEROS CON DOS MUCHACHAS, DOS MONOS Y LOS SALVAJES LLAMADOS OREILLONES.

Cándido y su criado habían pasado la barrera antes de que se supiera en el campamento que el jesuita alemán había muerto. El precavido Cacambo se había encargado de llenar su zurrón con pan, chocolate, tocino, frutas y algunas botellas de vino. Con sus caballos andaluces penetraron en un país desconocido, donde no se veía huella de camino alguno. Por fin llegaron a un hermoso prado surcado de arroyuelos murmurantes. Allí nuestros dos aventureros alimentaron a sus caballos. Cacambo propuso a su amo tomar algo de alimento, y le dio el ejemplo.

—¿Cómo puedes pedirme que coma jamón —dijo Cándido— después de haber matado al hijo del barón y estar condenado a no volver a ver jamás a la bella Cunegunda? ¿De qué me servirá prolongar mis miserables días y arrastrarlos lejos de ella, entre remordimientos y desesperación? ¿Y qué dirá el Diario de Trévoux?

Mientras así lamentaba su suerte, seguía comiendo. El sol se puso. Los dos errantes oyeron unos pequeños gritos que parecían ser de mujeres. No sabían si eran gritos de dolor o de alegría; pero se levantaron precipitadamente, con esa inquietud y alarma que todo inspira en un país desconocido. El ruido lo hacían dos muchachas desnudas que corrían por el prado, perseguidas por dos monos que les mordían las nalgas. Cándido se conmovió de compasión; había aprendido a disparar en el servicio búlgaro, y era tan hábil que podía acertar a una avellana en un seto sin tocar una hoja del árbol. Tomó su fusil español de dos cañones, disparó y mató a los dos monos.

—¡Gracias a Dios! Mi querido Cacambo, he salvado a esas dos pobres criaturas de una situación peligrosísima. Si he cometido un pecado matando a un inquisidor y a un jesuita, lo he reparado ampliamente salvando la vida de estas muchachas. Quizá sean damas de familia; y esta aventura puede procurarnos grandes ventajas en este país.

Seguía hablando, pero se detuvo al ver que las dos muchachas abrazaban tiernamente a los monos, bañaban sus cuerpos en lágrimas y llenaban el aire con los más lúgubres lamentos.

—Jamás hubiera esperado ver tal bondad —dijo por fin a Cacambo, quien respondió:

—Señor, ahora sí que ha hecho una buena obra; ha matado a los enamorados de esas dos jóvenes.

—¿Los enamorados? ¿Es posible? Estás bromeando, Cacambo, ¡no puedo creerlo!

—Querido amo —replicó Cacambo—, usted se asombra de todo. ¿Por qué le parece tan extraño que en algunos países haya monos que se insinúan en las buenas gracias de las damas? Son en parte humanos, como yo soy en parte español.

—¡Ay! —respondió Cándido—, recuerdo haber oído decir al maestro Pangloss que antiguamente solían ocurrir tales accidentes; que esas mezclas producían centauros, faunos y sátiros; y que muchos antiguos habían visto tales monstruos, pero yo lo tomaba todo por fabulaciones.

—Ahora debe convencerse —dijo Cacambo— de que es verdad, y ve el uso que hacen de esas criaturas las personas que no han recibido una educación adecuada; lo único que temo es que esas damas nos jueguen una mala pasada.

Estas sensatas reflexiones indujeron a Cándido a abandonar el prado y adentrarse en un bosque. Allí cenó con Cacambo; y después de maldecir al inquisidor portugués, al gobernador de Buenos Aires y al barón, se durmieron sobre el musgo. Al despertar sintieron que no podían moverse; durante la noche, los orejones, que habitaban aquel país y a quienes las muchachas los habían denunciado, los habían atado con cuerdas hechas de corteza de árbol. Estaban rodeados por cincuenta orejones desnudos, armados con arcos y flechas, garrotes y hachas de pedernal. Unos hacían hervir un gran caldero, otros preparaban asadores, y todos gritaban:

—¡Un jesuita! ¡Un jesuita! Nos vengaremos, tendremos un festín excelente, ¡comamos al jesuita, devorémoslo!

—Ya le dije, querido amo —exclamó tristemente Cacambo—, que esas dos muchachas nos jugarían una mala pasada.

Cándido, al ver el caldero y los asadores, exclamó:

—Sin duda vamos a ser asados o hervidos. ¡Ah! ¿Qué diría el maestro Pangloss si viera cómo está formada la pura naturaleza? Todo puede estar bien, pero declaro que es muy duro haber perdido a la señorita Cunegunda y ser puesto en un asador por los orejones.

Cacambo nunca perdió la cabeza.

—No se desespere —dijo al desconsolado Cándido—, entiendo un poco la jerga de esta gente, les hablaré.

—Procura —dijo Cándido— hacerles ver cuán horriblemente inhumano es cocinar hombres, y cuán poco cristiano.

—Señores —dijo Cacambo—, creen ustedes que hoy van a darse un festín con un jesuita. Está muy bien, nada hay más injusto que tratar así a los enemigos. En verdad, la ley natural nos enseña a matar a nuestro prójimo, y tal es la práctica en todo el mundo. Si no nos acostumbramos a comerlos, es porque tenemos mejores manjares. Pero ustedes no tienen los mismos recursos que nosotros; ciertamente es mucho mejor devorar a sus enemigos que dejar a los cuervos y grajos los frutos de su victoria. Pero, señores, seguramente no querrán comer a sus amigos. Creen que van a asar a un jesuita, y es su defensor. Es al enemigo de sus enemigos a quien van a asar. Por mi parte, nací en su país; este caballero es mi amo, y lejos de ser jesuita, acaba de matar a uno, cuyas ropas lleva puestas; de ahí viene su error. Para convencerlos de la verdad de lo que digo, tomen su hábito y llévenlo a la primera barrera del reino de los jesuitas, e infórmense si mi amo no mató a un oficial jesuita. No les tomará mucho tiempo, y siempre podrán comernos si descubren que les he mentido. Pero les he dicho la verdad. Ustedes conocen demasiado bien los principios del derecho público, la humanidad y la justicia para no perdonarnos.

Los orejones hallaron muy razonable este discurso. Enviaron con toda rapidez a dos de sus principales para averiguar la verdad del asunto; éstos cumplieron su encargo como hombres sensatos y pronto regresaron con buenas noticias. Los orejones desataron a sus prisioneros, les prodigaron toda clase de cortesías, les ofrecieron muchachas, les dieron refrescos y los acompañaron hasta los confines de su territorio, proclamando con gran alegría:

—¡No es jesuita! ¡No es jesuita!

Cándido no pudo menos que sorprenderse de la causa de su liberación.

—¡Qué gente! —decía— ¡Qué hombres! ¡Qué costumbres! Si no hubiera tenido la suerte de atravesar el cuerpo al hermano de la señorita Cunegunda, me habrían devorado sin remedio. Pero, después de todo, la pura naturaleza es buena, pues esta gente, en vez de darse un festín con mi carne, me ha colmado de atenciones, tan pronto como vieron que no era jesuita.