Capítulo XIX — LO QUE LES SUCEDIÓ EN SURINAM Y CÓMO CÁNDIDO SE HIZO AMIGO DE MARTÍN.

Nuestros viajeros pasaron el primer día muy agradablemente. Se sentían encantados de poseer más tesoros que los que podrían reunir Asia, Europa y África juntas. Cándido, en su éxtasis, grabó el nombre de Cunegunda en los árboles. Al segundo día, dos de sus ovejas se hundieron en un pantano, donde ellas y sus cargas se perdieron; dos más murieron de fatiga pocos días después; siete u ocho perecieron de hambre en un desierto; y otras cayeron posteriormente por precipicios. Al cabo, después de viajar cien días, solo quedaron dos ovejas. Dijo Cándido a Cacambo:

"Amigo mío, ves cuán perecederas son las riquezas de este mundo; no hay nada sólido salvo la virtud y la felicidad de volver a ver a Cunegunda."

"Concedo todo lo que dices," respondió Cacambo, "pero aún nos quedan dos ovejas, con más tesoros de los que jamás tendrá el rey de España; y veo una ciudad que creo que es Surinam, perteneciente a los holandeses. Estamos al final de todas nuestras penas y al comienzo de la felicidad."

Al acercarse a la ciudad, vieron a un negro tendido en el suelo, con solo la mitad de su ropa, es decir, sus calzoncillos de lino azul; el pobre hombre había perdido la pierna izquierda y la mano derecha.

"¡Dios mío!" dijo Cándido en holandés, "¿qué haces ahí, amigo, en tan espantoso estado?"

"Estoy esperando a mi amo, el señor Vanderdendur, el famoso comerciante," respondió el negro.

"¿Fue el señor Vanderdendur," dijo Cándido, "quien te trató así?"

"Sí, señor," dijo el negro, "es la costumbre. Nos dan un par de calzoncillos de lino como única prenda dos veces al año. Cuando trabajamos en los cañaverales y el molino nos atrapa un dedo, nos cortan la mano; y cuando intentamos huir, nos cortan la pierna; ambas cosas me han sucedido. Este es el precio al que ustedes comen azúcar en Europa. Sin embargo, cuando mi madre me vendió por diez patagones en la costa de Guinea, me dijo: 'Hijo mío, bendice a nuestros fetiches, adóralos siempre; ellos te harán vivir feliz; tienes el honor de ser esclavo de nuestros señores, los blancos, lo que hará la fortuna de tu padre y tu madre.' ¡Ay! No sé si he hecho su fortuna; lo que sí sé es que ellos no han hecho la mía. Los perros, los monos y los loros son mil veces menos desdichados que yo. Los fetiches holandeses, que me han convertido, declaran todos los domingos que todos somos hijos de Adán, negros y blancos por igual. No soy genealogista, pero si estos predicadores dicen la verdad, todos somos primos segundos. Ahora bien, convendrás en que es imposible tratar a los parientes de manera más bárbara."

"¡Oh, Pangloss!" exclamó Cándido, "no habías imaginado esta abominación; esto es el colmo. Debo renunciar por fin a tu optimismo."

"¿Qué es ese optimismo?" preguntó Cacambo.

"¡Ay!" dijo Cándido, "es la locura de sostener que todo está bien cuando todo está mal."

Mirando al negro, derramó lágrimas y, llorando, entró en Surinam.

Lo primero que averiguaron fue si había algún barco en el puerto que pudiera ser enviado a Buenos Aires. La persona a la que consultaron era un capitán de marina español, quien se ofreció a llegar a un acuerdo con ellos en términos razonables. Concertó una cita en una taberna, adonde Cándido y el fiel Cacambo acudieron con sus dos ovejas y esperaron su llegada.

Cándido, que tenía el corazón en los labios, contó al español todas sus aventuras y confesó que pensaba fugarse con la señorita Cunegunda.

"Entonces tendré mucho cuidado de no llevarte a Buenos Aires," dijo el marino. "Me ahorcarían, y a ti también. La bella Cunegunda es la amante favorita de mi señor."

Esto fue un rayo para Cándido: lloró largamente. Por fin llevó a Cacambo aparte.

"Escucha, querido amigo," le dijo, "esto es lo que debes hacer. Cada uno de nosotros lleva en el bolsillo cinco o seis millones en diamantes; tú eres más hábil que yo; debes ir a buscar a la señorita Cunegunda en Buenos Aires. Si el gobernador pone alguna dificultad, dale un millón; si no quiere cederla, dale dos; como no has matado a ningún inquisidor, no sospecharán de ti; yo buscaré otro barco y te esperaré en Venecia; es un país libre, donde no hay peligro ni de búlgaros, ni de abares, ni de judíos, ni de inquisidores."

Cacambo aplaudió esta sabia resolución. Se desesperó al separarse de tan buen amo, que se había vuelto su íntimo amigo; pero el placer de servirle prevaleció sobre el dolor de dejarlo. Se abrazaron con lágrimas; Cándido le encargó que no olvidara a la buena vieja. Cacambo partió ese mismo día. Este Cacambo era un hombre muy honesto.

Cándido permaneció algún tiempo más en Surinam, esperando a otro capitán que lo llevara, junto con las dos ovejas restantes, a Italia. Después de contratar sirvientes y comprar todo lo necesario para un largo viaje, el señor Vanderdendur, capitán de un gran navío, se presentó y ofreció sus servicios.

"¿Cuánto me cobrarás," le dijo a este hombre, "por llevarme directamente a Venecia—a mí, mis sirvientes, mi equipaje y estas dos ovejas?"

El capitán pidió diez mil piastras. Cándido no vaciló.

"¡Oh! ¡oh!" se dijo el prudente Vanderdendur para sí, "¡este extranjero da diez mil piastras sin dudar! Debe de ser muy rico."

Al poco tiempo, regresó para informarle que, pensándolo mejor, no podía emprender el viaje por menos de veinte mil piastras.

"Bien, las tendrás," dijo Cándido.

"¡Ajá!" se dijo el capitán para sí, "este hombre acepta pagar veinte mil piastras con la misma facilidad que diez."

Volvió a verlo y le declaró que no podía llevarlo a Venecia por menos de treinta mil piastras.

"Entonces tendrás treinta mil," replicó Cándido.

"¡Oh! ¡oh!" volvió a decir el capitán holandés para sí, "treinta mil piastras no significan nada para este hombre; seguramente estas ovejas deben estar cargadas de un tesoro inmenso; no hablemos más del asunto. Primero, que pague las treinta mil piastras; luego veremos."

Cándido vendió dos pequeños diamantes, el menor de los cuales valía más que lo que el capitán pedía por el pasaje. Le pagó por adelantado. Las dos ovejas fueron embarcadas. Cándido lo siguió en un bote pequeño para reunirse con el navío en alta mar. El capitán aprovechó la oportunidad, izó velas y se hizo a la mar, favorecido por el viento. Cándido, consternado y atónito, pronto perdió de vista el barco.

"¡Ay!" dijo, "¡este es un engaño digno del viejo mundo!"

Regresó, abrumado de dolor, pues en verdad había perdido lo suficiente para hacer la fortuna de veinte monarcas. Acudió ante el magistrado holandés y, en su angustia, golpeó la puerta con fuerza. Entró y contó su aventura, alzando la voz con innecesaria vehemencia. El magistrado comenzó por multarlo con diez mil piastras por hacer ruido; luego lo escuchó pacientemente, prometió examinar su caso al regreso del capitán y le ordenó pagar diez mil piastras por los gastos de la audiencia.

Esto llevó a Cándido a la desesperación; en verdad, había soportado desgracias mil veces peores; la frialdad del magistrado y del capitán que lo había robado, despertaron su cólera y lo sumieron en una profunda melancolía. La maldad de la humanidad se presentó ante su imaginación en toda su fealdad, y su mente se llenó de ideas sombrías. Finalmente, al enterarse de que un barco francés estaba listo para zarpar hacia Burdeos, como no tenía ovejas cargadas de diamantes para llevar consigo, alquiló un camarote al precio habitual. Hizo saber en la ciudad que pagaría el pasaje y la comida y daría dos mil piastras a cualquier hombre honesto que hiciera el viaje con él, a condición de que ese hombre fuera el más descontento con su situación y el más desgraciado de toda la provincia.

Se presentó tal multitud de candidatos que apenas una flota de barcos podría haberlos contenido. Cándido, deseoso de elegir entre los mejores, seleccionó aproximadamente una vigésima parte de ellos, que le parecieron hombres sociables y que todos pretendían merecer su preferencia. Los reunió en su posada y les ofreció una cena con la condición de que cada uno jurara relatar fielmente su historia, prometiendo elegir a quien le pareciera más justamente descontento con su estado y hacer algunos regalos a los demás.

Estuvieron sentados hasta las cuatro de la mañana. Cándido, al escuchar todas sus aventuras, recordó lo que la vieja le había dicho durante su viaje a Buenos Aires y su apuesta de que no había persona a bordo del barco que no hubiera pasado por grandes desgracias. Pensaba en Pangloss con cada historia que le contaban.

"Este Pangloss," decía, "tendría dificultades para demostrar su sistema. Ojalá estuviera aquí. Ciertamente, si todo es bueno, es en El Dorado y no en el resto del mundo."

Por fin eligió a un pobre hombre de letras, que había trabajado diez años para los libreros de Ámsterdam. Juzgó que no había en todo el mundo un oficio que pudiera disgustar más a alguien.

Este filósofo era un hombre honesto; pero su esposa lo había despojado, su hijo lo había golpeado y su hija lo había abandonado para fugarse con un portugués. Acababa de ser privado de un pequeño empleo del que subsistía, y era perseguido por los predicadores de Surinam, que lo tomaban por sociniano. Debemos admitir que los demás eran al menos tan desdichados como él; pero Cándido esperaba que el filósofo lo entretuviera durante el viaje. Todos los otros candidatos se quejaron de que Cándido les había hecho una gran injusticia; pero los apaciguó dándoles cien piastras a cada uno.