Capítulo XX — LO QUE SUCEDIÓ EN EL MAR A CÁNDIDO Y MARTÍN.

El viejo filósofo, cuyo nombre era Martín, se embarcó entonces con Cándido rumbo a Burdeos. Ambos habían visto y sufrido mucho; y si la nave hubiera zarpado de Surinam hacia el Japón, doblando el cabo de Buena Esperanza, el tema del mal moral y natural les habría permitido entretenerse mutuamente durante todo el viaje.

Cándido, sin embargo, tenía una gran ventaja sobre Martín, pues siempre abrigaba la esperanza de ver a la señorita Cunegunda; mientras que Martín no tenía nada en absoluto que esperar. Además, Cándido poseía dinero y joyas, y aunque había perdido cien grandes carneros rojos cargados con el mayor tesoro de la tierra; aunque la perfidia del patrón holandés aún pesaba sobre su ánimo; sin embargo, cuando reflexionaba sobre lo que aún le quedaba, y cuando mencionaba el nombre de Cunegunda, especialmente hacia el final de una comida, se inclinaba por la doctrina de Pangloss.

—Pero usted, señor Martín —le dijo al filósofo—, ¿qué piensa de todo esto? ¿Cuáles son sus ideas sobre el mal moral y natural?

—Señor —respondió Martín—, nuestros sacerdotes me acusaron de ser sociniano, pero la verdad es que soy maniqueo.

—Bromea usted —dijo Cándido—; ya no hay maniqueos en el mundo.

—Yo lo soy —dijo Martín—. No puedo evitarlo; no sé pensar de otro modo.

—Seguramente debe estar poseído por el diablo —dijo Cándido.

—Está tan profundamente involucrado en los asuntos de este mundo —respondió Martín—, que bien puede estar en mí, como en todos los demás; pero le confieso que cuando echo un vistazo a este globo, o más bien a esta pequeña bola, no puedo evitar pensar que Dios la ha abandonado a algún ser maligno. Exceptúo, siempre, a El Dorado. Rara vez he conocido una ciudad que no deseara la destrucción de una ciudad vecina, ni una familia que no quisiera exterminar a otra familia. Por todas partes los débiles maldicen a los poderosos, ante quienes se humillan; y los poderosos los golpean como a ovejas cuya lana y carne venden. Un millón de asesinos uniformados, de un extremo a otro de Europa, se ganan el pan mediante el saqueo y el asesinato disciplinados, por falta de un empleo más honesto. Incluso en aquellas ciudades que parecen gozar de paz, y donde florecen las artes, los habitantes son devorados por más envidia, preocupaciones e inquietudes que las que sufre una ciudad sitiada. Las penas secretas son más crueles que las calamidades públicas. En una palabra, he visto tanto y experimentado tanto que soy maniqueo.

—Sin embargo, hay cosas buenas —dijo Cándido.

—Puede ser —dijo Martín—; pero yo no las conozco.

En medio de esta disputa oyeron el estruendo de cañones; se redoblaba a cada instante. Cada uno sacó su catalejo. Vieron dos barcos trabados en combate a unas tres millas de distancia. El viento acercó ambos tanto a la nave francesa que nuestros viajeros tuvieron el placer de presenciar la batalla cómodamente. Por fin, uno disparó una andanada, tan baja y tan bien dirigida, que el otro se hundió hasta el fondo. Cándido y Martín pudieron ver claramente a un centenar de hombres en la cubierta del barco que se hundía; alzaron las manos al cielo y lanzaron terribles gritos, y al instante siguiente fueron tragados por el mar.

—Vea usted —dijo Martín—, así es como se tratan los hombres entre sí.

—Es cierto —dijo Cándido—; hay algo diabólico en este asunto.

Mientras hablaba, vio no sabía qué, de un rojo brillante, nadando cerca de la nave. Sacaron el bote para ver qué podía ser: ¡era uno de sus carneros! Cándido se alegró más por recuperar ese carnero que lo que se había apenado por la pérdida de los cien cargados con los grandes diamantes de El Dorado.

El capitán francés pronto vio que el capitán de la nave victoriosa era español, y que la otra era un pirata holandés, el mismo que había robado a Cándido. El inmenso botín que este villano había acumulado fue sepultado con él en el mar, y de todo ello solo se salvó un carnero.

—Vea usted —dijo Cándido a Martín—, que a veces el crimen es castigado. Ese bribón de patrón holandés ha recibido el destino que merecía.

—Sí —dijo Martín—; pero ¿por qué los pasajeros debían ser también condenados a la destrucción? Dios ha castigado al granuja, y el diablo ha ahogado a los demás.

Los barcos francés y español continuaron su rumbo, y Cándido prosiguió su conversación con Martín. Discutieron durante quince días consecutivos, y al final de esos quince días, estaban tan adelantados como al principio. Pero, sin embargo, conversaban, intercambiaban ideas, se consolaban mutuamente. Cándido acariciaba a su carnero.

—Ya que te he recuperado —le decía—, también podría suceder que recupere a mi Cunegunda.