Capítulo XXI — CÁNDIDO Y MARTÍN, RAZONANDO, SE ACERCAN A LA COSTA DE FRANCIA.

Por fin divisaron la costa de Francia.

—¿Ha estado usted alguna vez en Francia, señor Martín? —preguntó Cándido.

—Sí —respondió Martín—, he estado en varias provincias. En algunas, la mitad de la gente es necia; en otras, son demasiado astutos; en unas son débiles y sencillos, en otras fingen ser ingeniosos; en todas, la principal ocupación es el amor, la siguiente es la calumnia, y la tercera es hablar disparates.

—Pero, señor Martín, ¿ha visto usted París?

—Sí, lo he visto. Allí se encuentran todas esas clases. Es un caos, una multitud confusa, donde todos buscan el placer y casi nadie lo encuentra, al menos así me lo pareció. Permanecí poco tiempo allí. Al llegar, me robaron todo lo que tenía unos carteristas en la feria de San Germán. A mí mismo me tomaron por ladrón y estuve preso ocho días, después de lo cual trabajé como corrector de pruebas para ganar el dinero necesario para regresar a Holanda a pie. Conocí a toda la chusma de escribientes, la chusma de partidos, la chusma fanática. Se dice que en esa ciudad hay personas muy corteses, y deseo creerlo.

—Por mi parte, no tengo curiosidad de ver Francia —dijo Cándido—. Puede imaginar fácilmente que, después de pasar un mes en El Dorado, no deseo ver nada en la tierra más que a la señorita Cunegunda. Iré a esperarla a Venecia. Pasaremos por Francia en nuestro camino a Italia. ¿Me acompañará?

—Con todo mi corazón —dijo Martín—. Se dice que Venecia solo es apta para su propia nobleza, pero que los forasteros son muy bien recibidos si tienen mucho dinero. Yo no tengo, usted sí; por lo tanto, lo seguiré por todo el mundo.

—¿Pero cree usted —dijo Cándido— que la tierra fue originalmente un mar, como se afirma en ese gran libro que pertenece al capitán?

—No creo ni una palabra de eso —dijo Martín—, ni tampoco de los muchos disparates que se han publicado últimamente.

—¿Pero, entonces, con qué fin se ha formado este mundo? —preguntó Cándido.

—Para atormentarnos hasta la muerte —respondió Martín.

—¿No le sorprende mucho —continuó Cándido— el amor que aquellas dos muchachas de los orejones sentían por esos monos de los que ya le he hablado?

—En absoluto —dijo Martín—. No veo que esa pasión sea extraña. He visto tantas cosas extraordinarias que ya he dejado de sorprenderme.

—¿Cree usted —dijo Cándido— que los hombres siempre se han masacrado unos a otros como hoy, que siempre han sido mentirosos, tramposos, traidores, ingratos, bandidos, idiotas, ladrones, canallas, glotones, borrachos, avaros, envidiosos, ambiciosos, sanguinarios, calumniadores, libertinos, fanáticos, hipócritas y necios?

—¿Cree usted —dijo Martín— que los gavilanes siempre han comido palomas cuando las han encontrado?

—Sí, sin duda —dijo Cándido.

—Pues bien —dijo Martín—, si los gavilanes siempre han tenido el mismo carácter, ¿por qué imagina usted que los hombres hayan cambiado el suyo?

—¡Oh! —dijo Cándido—, hay una gran diferencia, porque el libre albedrío...

Y razonando así llegaron a Burdeos.