Capítulo XXVII — VIAJE DE CÁNDIDO A CONSTANTINOPLA.

El fiel Cacambo ya había convencido al patrón turco, encargado de conducir al sultán Achmet a Constantinopla, para que recibiera a Cándido y a Martín en su barco. Ambos se embarcaron después de hacer una reverencia a su miserable Alteza.

—Ves —dijo Cándido a Martín durante el trayecto—, cenamos con seis reyes destronados, y de esos seis hubo uno a quien di caridad. Quizá haya muchos otros príncipes aún más desdichados. Por mi parte, solo he perdido cien carneros; y ahora vuelo a los brazos de Cunegunda. Mi querido Martín, una vez más Pangloss tenía razón: todo es para bien.

—Eso deseo —respondió Martín.

—Pero —dijo Cándido—, fue una aventura muy extraña la que vivimos en Venecia. Jamás se ha visto ni oído que seis reyes destronados hayan cenado juntos en una posada pública.

—No es más extraordinario —dijo Martín— que la mayoría de las cosas que nos han sucedido. Es algo muy común que los reyes sean destronados; y en cuanto al honor que hemos tenido de cenar en su compañía, es una trivialidad que no merece nuestra atención.

Apenas Cándido subió a bordo de la nave, corrió hacia su viejo criado y amigo Cacambo, y lo abrazó tiernamente.

—Bien —dijo—, ¿qué noticias tienes de Cunegunda? ¿Sigue siendo un prodigio de belleza? ¿Todavía me ama? ¿Cómo está? Sin duda le compraste un palacio en Constantinopla.

—Mi querido amo —respondió Cacambo—, Cunegunda lava platos a orillas del Propontis, al servicio de un príncipe que tiene muy pocos platos que lavar; es esclava en la casa de un antiguo soberano llamado Ragotsky, a quien el Gran Turco concede tres coronas diarias en su exilio. Pero lo que es peor aún, ha perdido su belleza y se ha vuelto horriblemente fea.

—Bueno, sea hermosa o fea —replicó Cándido—, soy un hombre de honor y es mi deber amarla todavía. Pero ¿cómo llegó a estar reducida a tan miserable estado con los cinco o seis millones que le llevaste?

—¡Ah! —dijo Cacambo—, ¿acaso no debía dar dos millones al señor don Fernando d'Ibaraa, y Figueora, y Mascarenes, y Lampourdos, y Souza, gobernador de Buenos Aires, por permitir que la señorita Cunegunda se marchara? ¿Y no nos robó valientemente un corsario todo el resto? ¿No nos llevó ese corsario a cabo Matapán, a Milo, a Nicaria, a Samos, a Petra, a los Dardanelos, a Mármara, a Escútari? Cunegunda y la vieja sirven al príncipe que acabo de mencionarle, y yo soy esclavo del sultán destronado.

—¡Qué serie de calamidades espantosas! —exclamó Cándido—. Pero, después de todo, me quedan algunos diamantes; y podré pagar fácilmente el rescate de Cunegunda. Sin embargo, es una lástima que se haya vuelto tan fea.

Luego, volviéndose hacia Martín: —¿Quién crees tú —dijo— que es más digno de compasión: el sultán Achmet, el emperador Iván, el rey Carlos Eduardo, o yo?

—¡Cómo podría saberlo! —respondió Martín—. Tendría que ver el interior de sus corazones para poder decirlo.

—¡Ah! —dijo Cándido—, si Pangloss estuviera aquí, él podría decirlo.

—No sé —dijo Martín— en qué clase de balanza pesaría Pangloss las desgracias de la humanidad y cómo estimaría justamente sus penas. Todo lo que me atrevo a decir es que hay millones de personas en la tierra que tienen cien veces más motivos de queja que el rey Carlos Eduardo, el emperador Iván o el sultán Achmet.

—Eso bien puede ser —dijo Cándido.

A los pocos días llegaron al Bósforo, y Cándido comenzó por pagar un rescate muy elevado por Cacambo. Luego, sin perder tiempo, él y sus compañeros subieron a una galera para buscar a Cunegunda en las orillas del Propontis, por fea que se hubiera vuelto.

Entre la tripulación había dos esclavos que remaban muy mal, y a cuyos hombros desnudos el capitán levantino aplicaba de vez en cuando golpes con un látigo de toro. Cándido, por un impulso natural, miró a estos dos esclavos con más atención que a los demás remeros, y se acercó a ellos con compasión. Sus rasgos, aunque muy desfigurados, guardaban cierto parecido con los de Pangloss y el desdichado jesuita y barón de Westfalia, hermano de la señorita Cunegunda. Esto lo conmovió y entristeció. Los observó aún con mayor detenimiento.

—En verdad —dijo a Cacambo—, si no hubiera visto ahorcar al maestro Pangloss, y si no hubiera tenido la desgracia de matar al barón, pensaría que son ellos quienes reman.

Al oír los nombres del barón y de Pangloss, los dos galeotes lanzaron un fuerte grito, se aferraron al banco y dejaron caer los remos. El capitán corrió hacia ellos y redobló los golpes con el látigo de toro.

—¡Deténgase! ¡deténgase, señor! —gritó Cándido—. Le daré el dinero que quiera.

—¡Cómo! ¿Es Cándido? —dijo uno de los esclavos.

—¡Cómo! ¿Es Cándido? —dijo el otro.

—¿Estoy soñando? —exclamó Cándido—, ¿estoy despierto? ¿O estoy a bordo de una galera? ¿Es este el barón a quien maté? ¿Es este el maestro Pangloss a quien vi ahorcar?

—¡Somos nosotros! ¡Somos nosotros! —respondieron ellos.

—¡Vaya! ¿Este es el gran filósofo? —dijo Martín.

—Ah, capitán —dijo Cándido—, ¿qué rescate pide por monsieur de Thunder-ten-Tronckh, uno de los primeros barones del imperio, y por monsieur Pangloss, el más profundo metafísico de Alemania?

—Perro cristiano —respondió el capitán levantino—, ya que estos dos perros de esclavos cristianos son barones y metafísicos, que no dudo sean altas dignidades en su país, me darás cincuenta mil cequíes.

—Los tendrá, señor. Lléveme de inmediato a Constantinopla y recibirá el dinero al instante. Pero no; lléveme primero ante la señorita Cunegunda.

Sin embargo, ante la primera propuesta de Cándido, el capitán levantino ya había virado y hacía que la tripulación remara más rápido que un pájaro surcando el aire.

Cándido abrazó al barón y a Pangloss cien veces.

—¿Y cómo fue, mi querido barón, que no lo maté? Y tú, mi querido Pangloss, ¿cómo volviste a la vida después de ser ahorcado? ¿Y por qué están ambos en una galera turca?

—¿Y es cierto que mi querida hermana está en este país? —dijo el barón.

—Sí —respondió Cacambo.

—Entonces vuelvo a ver a mi querido Cándido —exclamó Pangloss.

Cándido presentó a Martín y a Cacambo; se abrazaron todos y hablaron a la vez. La galera volaba; ya estaban en el puerto. Al instante, Cándido mandó llamar a un judío, a quien vendió por cincuenta mil cequíes un diamante que valía cien mil, aunque el hombre juró por Abraham que no podía darle más. Inmediatamente pagó el rescate del barón y de Pangloss. Este se arrojó a los pies de su libertador y los bañó en lágrimas; el primero le agradeció con una inclinación de cabeza y prometió devolverle el dinero en la primera oportunidad.

—¿Pero es posible que mi hermana esté realmente en Turquía? —dijo él.

—Nada es más posible —dijo Cacambo—, pues friega los platos al servicio de un príncipe de Transilvania.

Cándido mandó llamar enseguida a dos judíos y les vendió más diamantes, y luego todos partieron juntos en otra galera para liberar a Cunegunda de la esclavitud.