Capítulo IV — CÓMO CÁNDIDO ENCONTRÓ A SU ANTIGUO MAESTRO PANGLOSS Y LO QUE LES SUCEDIÓ.

Cándido, aún más conmovido por la compasión que por el horror, dio a ese espantoso mendigo los dos florines que había recibido del honrado anabaptista Jacobo. El espectro lo miró fijamente, dejó caer algunas lágrimas y se arrojó a su cuello. Cándido retrocedió con repugnancia.

—¡Ay! —dijo un desgraciado al otro—, ¿ya no reconoces a tu querido Pangloss?

—¿Qué oigo? ¡Usted, mi querido maestro! ¡Usted en tan lamentable estado! ¿Qué desgracia le ha sucedido? ¿Por qué ya no está en el más magnífico de los castillos? ¿Qué ha sido de la señorita Cunegunda, la perla de las muchachas y obra maestra de la naturaleza?

—Estoy tan débil que no puedo sostenerme —dijo Pangloss.

Ante esto, Cándido lo llevó al establo del anabaptista y le dio un pedazo de pan. Tan pronto como Pangloss se hubo reanimado un poco:

—Bueno —dijo Cándido—, ¿y Cunegunda?

—Está muerta —respondió el otro.

Cándido se desmayó al oír esta palabra; su amigo le hizo recobrar el sentido con un poco de mal vinagre que encontró por casualidad en el establo. Cándido abrió de nuevo los ojos.

—¡Cunegunda ha muerto! Ah, mejor de los mundos, ¿dónde estás? Pero, ¿de qué enfermedad murió? ¿No fue de pena, al verme expulsado por su padre de su magnífico castillo?

—No —dijo Pangloss—, fue destripada por los soldados búlgaros, después de haber sido violada por muchos; le rompieron la cabeza al barón por intentar defenderla; mi señora, su madre, fue hecha pedazos; a mi pobre pupilo le hicieron lo mismo que a su hermana; y en cuanto al castillo, no dejaron piedra sobre piedra, ni un granero, ni una oveja, ni un pato, ni un árbol; pero nos hemos vengado, pues los abares han hecho exactamente lo mismo en una baronía vecina que pertenecía a un señor búlgaro.

Ante este relato, Cándido volvió a desmayarse; pero recobrando el sentido, y habiendo dicho todo lo que correspondía decir, indagó la causa y el efecto, así como la razón suficiente que había reducido a Pangloss a tan miserable estado.

—¡Ay! —dijo el otro—, fue el amor; el amor, consuelo del género humano, preservador del universo, alma de todos los seres sensibles, el amor, tierno amor.

—¡Ay! —dijo Cándido—, conozco ese amor, soberano de los corazones, alma de nuestras almas; pero a mí nunca me costó más que un beso y veinte patadas en el trasero. ¿Cómo pudo esa hermosa causa producir en usted un efecto tan abominable?

Pangloss respondió en estos términos: —Oh, mi querido Cándido, recuerdas a Paquita, esa linda muchacha que servía a nuestra noble baronesa; en sus brazos probé las delicias del paraíso, que me produjeron esos tormentos infernales que ves devorarme; ella estaba infectada, tal vez ha muerto de ello. Esta misma Paquita lo recibió de un sabio fraile gris, que lo había rastreado hasta su origen; él lo había recibido de una vieja condesa, que lo recibió de un capitán de caballería, quien lo debía a una marquesa, que lo tomó de un paje, que lo había recibido de un jesuita, quien cuando era novicio lo obtuvo en línea directa de uno de los compañeros de Cristóbal Colón. Por mi parte, no se lo daré a nadie, me estoy muriendo.

—¡Oh, Pangloss! —exclamó Cándido—, ¡qué extraña genealogía! ¿No es el Diablo el origen de todo esto?

—En absoluto —respondió este gran hombre—, era algo inevitable, un ingrediente necesario en el mejor de los mundos; pues si Colón no hubiera contraído en una isla de América esta enfermedad, que contamina la fuente de la vida, que a menudo incluso impide la generación y que evidentemente se opone al gran fin de la naturaleza, no tendríamos ni chocolate ni cochinilla. Debemos observar también que en nuestro continente este mal es como las controversias religiosas, limitado a un lugar particular. Los turcos, los indios, los persas, los chinos, los siameses, los japoneses, no saben nada de ello; pero hay razón suficiente para creer que lo sabrán a su debido tiempo, en unos cuantos siglos. Mientras tanto, ha hecho progresos maravillosos entre nosotros, especialmente en esos grandes ejércitos compuestos de honestos mercenarios bien disciplinados, que deciden el destino de los estados; pues podemos afirmar con seguridad que cuando un ejército de treinta mil hombres combate contra otro igual, hay unos veinte mil apestados de cada lado.

—¡Vaya, esto es asombroso! —dijo Cándido—, pero debe curarse.

—¡Ay! ¿Cómo podría? —dijo Pangloss—, no tengo ni un centavo, amigo mío, y en todo el mundo no hay sangrías ni lavativas sin pagar, o sin que alguien pague por uno.

Estas últimas palabras decidieron a Cándido; fue y se arrojó a los pies del caritativo anabaptista Jacobo, y le pintó con tal viveza el estado en que se hallaba su amigo, que el buen hombre no dudó en acoger al doctor Pangloss en su casa y hacerlo curar a su costa. En la curación, Pangloss solo perdió un ojo y una oreja. Escribía bien y sabía aritmética a la perfección. El anabaptista Jacobo lo hizo su tenedor de libros. Al cabo de dos meses, viéndose obligado a ir a Lisboa por asuntos comerciales, llevó consigo a los dos filósofos en su barco. Pangloss le explicaba cómo todo estaba tan bien dispuesto que no podía ser mejor. Jacobo no era de esa opinión.

—Es más probable —decía— que los hombres han corrompido un poco la naturaleza, pues no nacieron lobos y se han vuelto lobos; Dios no les dio cañones de veinticuatro libras ni bayonetas; y sin embargo han fabricado cañones y bayonetas para destruirse unos a otros. A esto podría añadir no solo a los quebrados, sino a la Justicia, que se apodera de los bienes de los quebrados para estafar a los acreedores.

—Todo esto era indispensable —replicó el doctor tuerto—, pues las desgracias particulares hacen el bien general, de modo que cuantas más desgracias particulares hay, mayor es el bien general.

Mientras razonaba, el cielo se oscureció, los vientos soplaron de los cuatro puntos cardinales y el barco fue asaltado por una terrible tempestad a la vista del puerto de Lisboa.