Capítulo XI — El cuento del escudero

EL PRÓLOGO.

“¡Eh! ¡Por la misericordia de Dios!” dijo entonces nuestro Anfitrión, “Que Dios me libre de tener una esposa así. Miren, cuántos engaños y sutilezas hay en las mujeres; pues siempre están tan ocupadas como abejas tratando de engañarnos a nosotros, pobres hombres, y siempre se apartan de la verdad, como bien lo prueba el cuento de este Mercader. Pero no obstante, tan cierto como el acero, yo tengo una esposa, aunque sea pobre; pero de su lengua es una parlanchina y regañona; y aún tiene un montón de otros vicios. Pero no importa; dejemos pasar esas cosas. ¿Saben qué? Que quede entre nosotros: me pesa mucho estar atado a ella; porque si yo enumerara cada uno de sus vicios, ciertamente sería demasiado tonto; y la razón es que se sabría y alguien de esta compañía se lo contaría (por quién, no hace falta decirlo, ya que las mujeres saben divulgar tales cosas), y además mi ingenio no basta para contarlo todo; por eso, aquí termina mi relato. Escudero, acércate, si así lo deseas, y di algo sobre el amor, pues ciertamente sabes tanto de eso como cualquier hombre.” “No, señor,” respondió él; “pero lo que yo sepa, con buena voluntad —pues no quiero contradecir su deseo—, contaré un cuento. Dispénsenme si me equivoco al hablar; mi intención es buena; y he aquí mi relato.”

EL CUENTO.

Primera parte

En Sarra, en la tierra de Tartaria, habitaba un rey que hacía la guerra a Rusia, por lo cual murieron muchos hombres valientes; este noble rey se llamaba Cambuscán, quien en su tiempo fue de tan gran renombre, que no había en ninguna región un señor tan excelente en todo: no le faltaba nada de lo que corresponde a un rey, según la estirpe de la que había nacido. Cumplía la ley a la que había jurado, y además era valiente, sabio y rico, piadoso y justo, siempre ecuánime; fiel a su palabra, benigno y honorable; de ánimo tan firme como un centro; joven, lozano y fuerte, tan deseoso de armas como cualquier caballero de su casa. Era un hombre apuesto y afortunado, y mantenía siempre tan bien su dignidad real, que no había otro igual en el mundo. Este noble rey, este tártaro Cambuscán, tuvo dos hijos con Elfeta, su esposa, de los cuales el mayor se llamaba Algarsif, el otro era llamado Cambalo. También tenía este digno rey una hija, la más joven, que se llamaba Canace; pero para contarles toda su belleza, no está en mi lengua ni en mi saber; no me atrevo a emprender tan alta empresa: mi inglés tampoco es suficiente, haría falta un gran orador, que supiera los recursos propios de ese arte, si quisiera describirla en alguna parte; yo no soy tal, debo hablar como pueda.

Y sucedió que, cuando este Cambuscán había llevado su diadema durante veinte inviernos, como solía hacer cada año, según creo, mandó proclamar la fiesta de su nacimiento en toda Sarra, su ciudad, el último Idus de marzo, según el año. Febo, el sol, estaba radiante y alegre, pues estaba cerca de su exaltación en la casa de Marte y en su mansión, en Aries, el signo colérico y ardiente: el clima era muy agradable y benigno; por eso las aves, ante el sol brillante, por la estación y el verdor joven, cantaban muy alto sus emociones: les parecía tener protección contra la espada del invierno frío y cortante. Este Cambuscán, de quien les he hablado, vestido de gala real, se sentó en su estrado, con diadema, muy alto en su palacio; y celebró su fiesta tan solemne y rica, que no había igual en el mundo. Si yo contara todo el despliegue, ocuparía un día de verano; y tampoco hace falta describir el orden de servicio en cada plato. No hablaré de sus extraños manjares, ni de sus cisnes, ni de sus garzas jóvenes. Además, en esa tierra, como cuentan los antiguos caballeros, hay comidas que allí son muy apreciadas, pero que aquí apenas se consideran: nadie puede relatarlo todo. No los entretendré, pues es temprano, y no es provechoso, sino pérdida de tiempo; volveré a mi propósito. Y así ocurrió que, tras el tercer plato, mientras el rey estaba en su nobleza, escuchando a sus juglares tocar ante él en su mesa deliciosamente, de repente entró por la puerta del salón un caballero montado en un corcel de bronce, y en su mano llevaba un ancho espejo de cristal; en el pulgar tenía un anillo de oro, y a su costado colgaba una espada desnuda: y subió hasta la mesa principal. En todo el salón no se pronunció palabra, por el asombro ante ese caballero; todos, jóvenes y viejos, lo observaban atentamente.

Este extraño caballero, que apareció tan de repente, completamente armado salvo la cabeza, y ricamente vestido, saludó al rey, a la reina y a todos los señores, en el orden en que estaban sentados en el salón, con tanta reverencia y cortesía, tanto en el habla como en el porte, que ni Gawain, con su antigua cortesía, aunque hubiera regresado del país de las hadas, podría superarlo en una sola palabra. Y después, ante la mesa principal, con voz varonil dijo su mensaje, según la forma de su lengua, sin error de sílaba ni letra. Y para que su relato pareciera mejor, su actitud concordaba con sus palabras, como enseña el arte de la oratoria a quienes la estudian. Aunque yo no puedo reproducir su estilo, ni alcanzar tan alto nivel, diré esto, en sentido general, que todo lo que quiso decir se resume así, si lo recuerdo bien. Dijo: “El rey de Arabia y de la India, mi señor, en este día solemne los saluda como mejor puede, y les envía, en honor a su fiesta, por medio de mí, que estoy a su disposición, este corcel de bronce, que fácil y bien puede, en el espacio de un día natural (es decir, en veinticuatro horas), llevar su cuerpo a cualquier lugar que deseen, ya sea en sequía o en lluvia, a donde su corazón quiera ir, sin daño alguno, por bueno o malo que sea el camino. O si desean volar tan alto como un águila, cuando le place remontarse, este mismo corcel los llevará siempre sin peligro, hasta donde gusten (aunque duerman o descansen en su lomo), y regresará, con solo girar un perno. Quien lo hizo, sabía muchos ingenios; observó muchas constelaciones antes de lograr esta obra, y conocía muchos sellos y lazos. Este espejo, que tengo en la mano, tiene tal poder, que en él se puede ver cuándo caerá alguna adversidad sobre su reino, o sobre ustedes mismos, y abiertamente quién es su amigo o enemigo. Y además, si alguna dama hermosa ha puesto su corazón en algún hombre, si él es falso, ella verá su traición, su nuevo amor y toda su astucia, tan claramente que nada quedará oculto. Por eso, para este alegre verano, este espejo y este anillo que ven, los ha enviado a mi señora Canace, su excelente hija que está aquí. La virtud de este anillo, si quieren oírla, es que si ella quiere llevarlo en el pulgar, o guardarlo en su bolsa, no habrá ave que vuele bajo el cielo cuyo canto no entienda perfectamente, y sabrá su significado clara y llanamente, y podrá responderle en su idioma; y cada hierba que crezca en la tierra, también sabrá para qué sirve, aunque sus heridas sean muy profundas y anchas. Esta espada desnuda, que cuelga a mi lado, tiene tal virtud, que a quien golpee, cortará su armadura y la atravesará, aunque sea tan gruesa como un roble; y quien sea herido por su golpe, nunca sanará hasta que ustedes, por gracia, lo toquen con el lado plano en el mismo lugar donde fue herido; esto es, deben tocar la herida con el lado plano de la espada, y se cerrará. Esta es la pura verdad, sin engaño; no falla, mientras esté en su poder.”

Y cuando este caballero hubo contado así su historia, salió cabalgando del salón y descendió. Su corcel, que brillaba tan resplandeciente como el sol, permanecía en el patio tan inmóvil como una piedra. Al caballero lo condujeron de inmediato a su cámara, donde fue desarmado y sentado a la mesa. Estos presentes fueron traídos con gran riqueza, —esto es, la espada y el espejo— y llevados enseguida a la alta torre, con ciertos oficiales designados para ello; y el anillo fue solemnemente entregado a Canace, donde ella se hallaba sentada a la mesa. Pero ciertamente, sin exagerar, el caballo de bronce no podía ser movido. Permanecía como si estuviera pegado al suelo; nadie podía sacarlo de su lugar por ningún mecanismo de torno o polea; y la razón era que no conocían el arte ni la destreza del mecanismo, y por eso lo dejaron en ese sitio, hasta que el caballero les enseñara el modo de retirarlo, como después oirán.

Grande fue la multitud que iba y venía para contemplar aquel caballo que allí estaba: pues era tan alto, tan ancho y largo, tan bien proporcionado para ser fuerte, como si fuera un corcel de Lombardía; además, tan caballuno y tan vivaz de mirada, como si fuera un noble corcel de Poitou. Porque, en verdad, desde la cola hasta la oreja, ni la naturaleza ni el arte podían mejorarlo en ningún aspecto, según pensaba toda la gente. Pero siempre su mayor asombro era cómo podía andar, siendo de bronce; parecía cosa de las hadas, según creía el pueblo. Diversas personas opinaban de distintas maneras; tantos como cabezas, tantos pareceres. Murmuraban como un enjambre de abejas, y sacaban conclusiones según sus fantasías, recordando las viejas poesías, y decían que se parecía al Pegaso, el caballo que tenía alas para volar; o bien era el caballo de los griegos, el de Sinón, que llevó a Troya a la destrucción, como se lee en los antiguos relatos de aventuras. "Mi corazón", decía uno, "siempre está temeroso; creo que dentro hay hombres armados, que planean conquistar esta ciudad: sería bueno averiguar la verdad de todo esto." Otro susurraba a su compañero, y decía: "Miente; más bien parece una apariencia creada por algún mago, como los trucos que hacen los ilusionistas en estos grandes festines." Así discutían y debatían sobre diversas dudas, como suele hacer la gente ignorante con las cosas hechas con mayor sutileza de la que pueden comprender; suelen inclinarse a pensar lo peor. Y algunos se maravillaban del espejo, que fue llevado a la torre principal, preguntándose cómo era posible ver tales cosas en él. Otro respondía que bien podía ser por composiciones naturales de ángulos y sutiles reflejos; y decía que en Roma había uno semejante. Hablaban de Alhacén y Vitellón, y de Aristóteles, que en vida escribieron sobre espejos curiosos y perspectivas, como saben quienes han leído sus libros. Otros se asombraban de la espada, que podía atravesar cualquier cosa; y hablaban de Telefo el rey y de Aquiles por su lanza especial, pues con ella podía tanto curar como herir, justo como se puede hacer con la espada de la que acaban de oír. Hablaban de los diversos temple del metal, y de medicinas para ello, y de cómo y cuándo debía templarse, cosa que yo, sin embargo, ignoro. Luego hablaban del anillo de Canace, y todos decían que nunca habían oído de cosa tan maravillosa hecha con el arte de los anillos, salvo que Moisés y el rey Salomón tenían fama de ser expertos en tal arte. Así hablaba la gente, y se apartaban. No obstante, algunos decían que era asombroso hacer vidrio de cenizas de helecho, y sin embargo el vidrio no se parece en nada a las cenizas de helecho; pero como lo han sabido desde hace tiempo, por eso cesan sus discusiones y su asombro. Así como muchos se maravillan de la causa del trueno, de las mareas, del rocío y la niebla, y de todas las cosas, hasta que se conoce la causa. Así discurren, opinan e imaginan, hasta que el rey se levantó de la mesa.

Febo había dejado ya el ángulo meridional, y aún ascendía la bestia real, el gentil León, con su Aldebarán, cuando este rey tártaro, Cambuscan, se levantó de la mesa, donde estaba sentado en alto. Delante de él iban los ruidosos ministriles, hasta que llegó a su cámara de tapices, donde sonaban diversos instrumentos, que parecía un paraíso escucharlos. Ahora bailaban los alegres hijos de Venus: pues en el signo de Piscis su señora estaba sentada, y los miraba con ojos amistosos. Este noble rey se sentó en su trono; el extraño caballero fue traído ante él muy pronto, y se unió al baile con Canace. Aquí está la fiesta y la alegría, que un hombre insensible no podría describir: habría que conocer el amor y su servicio, y ser un hombre festivo, tan fresco como mayo, para poder describir tal despliegue. ¿Quién podría contar la forma de los bailes tan insólitos, y los gestos tan frescos, las miradas sutiles y disimulos, por temor a ser descubiertos por hombres celosos? Nadie salvo Lanzarote, y él ya ha muerto. Por tanto, paso por alto toda esta alegría; no digo más, sino que en esta dicha los dejo, hasta que se preparen para la cena. El mayordomo manda apresurar las especias y también el vino, en medio de toda esta melodía; los ujieres y escuderos ya se han ido, las especias y el vino llegan enseguida; comen y beben, y cuando esto termina, se dirigen al templo, como era costumbre; cumplido el servicio, cenan aún de día. ¿Para qué repetir su esplendor? Todos saben bien que en un banquete real hay abundancia, tanto para el mayor como para el menor, y exquisiteces más allá de mi saber.

Después de la cena, este noble rey fue a ver el caballo de bronce, acompañado de una multitud de señores y damas. Tal asombro causó aquel caballo de bronce, que, desde el gran sitio de Troya, donde también se admiró un caballo, nunca hubo tal maravilla como entonces. Finalmente, el rey preguntó al caballero por la virtud de ese corcel y su poder, y le rogó que le explicara cómo se manejaba. El caballo enseguida comenzó a trotar y bailar, cuando el caballero tomó las riendas, y dijo: "Señor, no hay más que decir, sino que cuando desee cabalgar a cualquier parte, debe girar un perno que está en su oreja, lo cual le explicaré entre nosotros dos; debe decirle a qué lugar o país desea ir. Y cuando llegue a donde quiera quedarse, ordénele descender y gire otro perno (pues ahí radica el secreto de todo el mecanismo), y él descenderá y hará su voluntad, y permanecerá en ese lugar; aunque todo el mundo jurara lo contrario, no podrá ser arrojado ni llevado de allí. O, si desea que se marche, gire este perno y desaparecerá enseguida de la vista de todos, y volverá, sea de día o de noche, cuando desee llamarlo de nuevo, de la manera que le diré entre usted y yo, y eso muy pronto. Cabalgue cuando guste, no hay más que hacer." Cuando el rey estuvo informado por el caballero, y comprendió bien en su mente el modo y la forma de todo esto, muy contento y alegre, este noble y valiente rey volvió a su fiesta como antes. La brida fue llevada a la torre y guardada entre sus joyas más queridas; el caballo desapareció, no sé cómo, de su vista; no obtendrán más de mí: así dejo a Cambuscan en alegría y regocijo, festejando con sus señores, hasta que casi comenzó a amanecer.

Pars Secunda. Segunda Parte

La nodriza de la digestión, el sueño, comenzó a guiñarles el ojo y les pidió que prestaran atención, advirtiéndoles que mucha alegría y trabajo requieren descanso. Y, con la boca abierta, los besó a todos y dijo que ya era hora de acostarse, pues la sangre estaba en su dominio: “Cuidad la sangre, amiga de la naturaleza”, dijo. Ellos le agradecieron bostezando, de dos en dos y de tres en tres; y cada uno se fue retirando a su descanso; como el sueño los llamaba, pensaron que era lo mejor. Sus sueños no serán contados ahora por mí; sus cabezas están llenas de humores, lo que causa sueños sin importancia. Durmieron hasta que ya era bien entrada la mañana, la mayoría, excepto Canace; ella era muy moderada, como suelen ser las mujeres: pues había pedido permiso a su padre para ir a descansar poco después del anochecer; no quería lucir pálida ni parecer triste o decaída al día siguiente; y durmió su primer sueño, y luego despertó. Porque tal alegría sentía en su corazón tanto por su extraño anillo como por su espejo, que cambió de color veinte veces; y en su sueño, debido a la impresión de su espejo, tuvo una visión. Por eso, antes de que el sol comenzara a elevarse, llamó a sus damas que estaban a su lado y dijo que deseaba levantarse.

Estas ancianas, que suelen ser sabias, como lo eran sus damas, respondieron de inmediato y dijeron: “Señora, ¿a dónde quiere ir tan temprano? Toda la gente está aún descansando.” “Quiero levantarme”, dijo ella, “pues ya no deseo dormir más, y quiero pasear.” Sus damas llamaron a muchas mujeres, y se levantaron, unas diez o doce; y también se levantó la fresca Canace, tan radiante y brillante como el joven sol que en Aries ha recorrido cuatro grados; no estaba más alto cuando ella ya estaba lista; y salió a caminar despacio, vestida acorde a la dulce y alegre estación, ligera para jugar y caminar a pie, acompañada solo de cinco o seis de su séquito; y por un sendero hundido en el parque salió. El vapor que subía de la tierra hacía que el sol pareciera rojizo y ancho; pero, aun así, era un espectáculo tan hermoso que alegraba el corazón de todas, por la estación y la mañana, y por las aves que ella oía cantar. Pues de inmediato comprendió lo que decían por su canto y conocía todas sus intenciones. El núcleo, la razón por la que se cuenta cada historia, si se retrasa hasta que la inclinación se enfríe de quienes la han escuchado por mucho tiempo, el sabor se pierde cada vez más, por lo tedioso de la prolijidad; y por esa misma razón me parece que debo ir al grano y concluir pronto su paseo.

En medio de un árbol completamente seco, tan blanco como la tiza, se posaba un halcón muy alto sobre su cabeza, que con una voz lastimera comenzó a llorar; tanto que todo el bosque resonaba con su llanto, y se había golpeado a sí misma tan lastimosamente con ambas alas, que la sangre roja corría a lo largo del árbol, desde donde estaba parada, y sin cesar gritaba y chillaba; y con su pico se hería a sí misma, de modo que no hay tigre ni bestia cruel que habite en bosque o selva que no hubiera llorado, si pudiera, por su dolor; gritaba siempre tan fuerte. Pues nunca hubo hombre vivo, si pudiera describir bien a un halcón, que haya oído de otro igual en belleza, tanto en plumaje como en nobleza; en forma, en todo lo que pudiera contarse. Parecía un halcón peregrino, de tierra extranjera; y mientras permanecía allí, se desmayaba una y otra vez por la falta de sangre, hasta que casi caía del árbol.

Esta hermosa hija del rey, Canace, que llevaba en su dedo el extraño anillo, con el cual entendía perfectamente todo lo que cualquier ave pudiera decir en su lenguaje, y podía responderles en su misma lengua, comprendió lo que decía este halcón, y casi muere de compasión; y fue rápidamente hacia el árbol, y miró al halcón con piedad; y extendió su regazo, pues sabía bien que el halcón caería de la rama la próxima vez que se desmayara por la falta de sangre. Esperó mucho tiempo hasta que al fin habló de esta manera al ave, como escucharéis después: “¿Cuál es la causa, si puede decirse, de que estéis en este furioso dolor infernal?”, preguntó Canace al halcón allá arriba; “¿Es por pena de muerte o por pérdida de amor? Pues creo que estas son las dos causas que más dolor causan a un corazón noble: de otros males no es necesario hablar. Pues vos misma os hacéis daño, lo que prueba bien que la ira o el temor deben ser la causa de vuestro cruel acto, ya que no veo a nadie más que os persiga. Por el amor de Dios, tened compasión de vos misma; o ¿qué puede ayudaros? Porque, ni al oeste ni al este, nunca vi hasta ahora ave ni bestia que se tratara a sí misma tan lastimosamente. De verdad, me matáis con vuestra pena; siento tanta compasión por vos. Por el amor de Dios, bajad del árbol, y, como soy hija de rey de verdad, si supiera realmente la causa de vuestro mal, si estuviera en mi poder, lo remediaría antes de que anocheciera, que así me ayude el gran Dios de la naturaleza. Y encontraré suficientes hierbas para curar vuestras heridas rápidamente.” Entonces este halcón gritó aún más lastimosamente que nunca y cayó de inmediato al suelo, y quedó desmayada, tan inmóvil como una piedra, hasta que Canace la tomó en su regazo, y así permaneció hasta que despertó del desmayo; y luego, al recobrar el sentido, dijo en su lenguaje de ave:

“Que la compasión brota pronto en el corazón noble (al sentir en carne propia el dolor ajeno), se prueba cada día, como los hombres pueden ver, tanto por las obras como por la autoridad; por la experiencia tanto como por la doctrina. Pues el corazón gentil muestra gentileza. Veo bien que tienes compasión de mi aflicción, mi hermosa Canace, por pura bondad femenina que la naturaleza ha puesto en tus principios. Pero no por esperanza de mejorar mi suerte, sino por obedecer a tu noble corazón, y para que otros aprendan a través de mí, como el cachorro es corregido y así el león aprende, precisamente por esa causa y esa razón, mientras tenga tiempo y ocasión, confesaré mi daño antes de partir.” Y mientras una contaba su pena, la otra lloraba como si fuera a disolverse en agua, hasta que el halcón le pidió que se calmara, y con un suspiro le dijo así: “Donde fui criada (¡ay de aquel día!), y alimentada en una roca de mármol gris, tan tiernamente que nada me faltaba, no conocía la adversidad, hasta que pude volar alto bajo el cielo. Entonces vivía cerca de mí un tercelete, que parecía un pozo de toda gentileza; aunque estaba lleno de traición y falsedad, pues lo ocultaba bajo un aspecto humilde y bajo un aire de verdad, de tal modo, bajo placeres y esfuerzos fingidos, que nadie creía que pudiera engañar, tan profundamente teñía sus colores. Igual que una serpiente se esconde bajo las flores hasta que ve el momento de morder, así este hipócrita del dios del amor hacía sus ceremonias y reverencias, y mantenía en apariencia todas las observancias propias de la gentileza amorosa. Como en una tumba todo es bello por fuera y debajo está el cadáver, así era este hipócrita, frío y caliente a la vez; y de esta manera cumplió su propósito, que, salvo el demonio, nadie sabía lo que pretendía: hasta que tanto lloró y se lamentó, y fingió servirme durante muchos años, hasta que mi corazón, demasiado piadoso y simple, inocente de su malicia coronada, temerosa de su muerte, como pensé, por sus juramentos y promesas de que moriría, le concedí mi amor, bajo la condición de que siempre se conservara mi honor y reputación, tanto en privado como en público. Es decir, que según su merecimiento, le di todo mi corazón y todo mi pensamiento (Dios lo sabe, y él, que de otra manera no fue), y tomé su corazón en cambio del mío para siempre. Pero es cierto, como se ha dicho desde hace mucho, que un hombre honesto y un ladrón no piensan igual. Y cuando vio que la cosa había llegado tan lejos, que yo le había concedido plenamente mi amor, como he dicho antes, y le había dado mi verdadero corazón tan libremente como él juró que me daba el suyo, de inmediato este tigre, lleno de doblez, cayó de rodillas con gran humildad, con tan alta reverencia, según su semblante, tan parecido a un amante noble en su manera, tan extasiado, al parecer, por la alegría, que nunca Jasón, ni Paris de Troya —¿Jasón? ciertamente, ni ningún otro hombre, desde Lamec, que fue el primero en amar a dos, según cuentan, ni desde que nació el primer hombre, nadie podría, ni en veinte mil, igualar las artimañas de su arte; donde la doblez y el fingimiento debían acercarse, ni sería digno de desatarle el zapato, ni podría agradecer tanto a alguien como él me agradeció. Su manera era un paraíso para cualquier mujer, por sabia que fuera; tan bien arreglado y estudiado, tanto en sus palabras como en su porte, con perfecta precisión. Y yo lo amaba tanto por su obediencia, y por la verdad que creía en su corazón, que, si algo le dolía, por pequeño que fuera, y yo lo sabía, sentía que la muerte me retorcía el corazón. Y en resumen, la cosa llegó tan lejos, que mi voluntad era instrumento de la suya; es decir, mi voluntad obedecía a la suya en todo, hasta donde la razón lo permitía, guardando siempre los límites de mi honor; y nunca tuve nada tan querido, ni lo tendré, como a él, Dios lo sabe, ni nunca más a otro.

“Esto duró más de uno o dos años, en los que no supuse de él sino el bien. Pero finalmente, así quedaron las cosas, que la fortuna quiso que él debiera partir de aquel lugar en el que yo estaba. Si sufrí, no hay duda; no puedo describirlo. Pero una cosa puedo decir con certeza: conozco el dolor de la muerte por ello; tal daño sentí, pues no podía quedarse. Así que un día se despidió de mí, tan apenado también, que realmente creí que sentía tanto dolor como yo, al oírlo hablar y ver su semblante. Pero, sin embargo, pensé que era tan fiel, y además que volvería pronto, a decir verdad, y la razón también dictaba que debía irse por su honor, como suele suceder, que hice de la necesidad virtud y lo acepté bien, ya que debía ser así. Como mejor pude, oculté mi pena ante él, y tomándolo de la mano, por San Juan, le dije: ‘Mira, soy toda tuya; sé como he sido contigo, y lo seré.’ Lo que respondió, no hace falta repetirlo; ¿quién puede hablar mejor que él, o hacer peor? Cuando hubo dicho todo bien, ya había hecho lo suyo. Por eso, quien coma con el diablo, necesita una cuchara muy larga; así lo he oído decir. Así, al final, tuvo que marcharse, y voló hasta donde quiso. Cuando llegó el momento de descansar, creo que tenía en mente aquel texto, que todo ser vuelve a su naturaleza y se alegra; así dicen los hombres, según creo; los hombres aman por naturaleza la novedad, como los pájaros que se alimentan en jaulas. Porque aunque los cuides día y noche, y adornes su jaula con seda, y les des azúcar, miel, pan y leche, en cuanto abres la puerta, de inmediato tiran su copa con los pies y vuelan al bosque a comer gusanos; tan aficionados son a lo nuevo en su alimento, y aman la novedad por naturaleza; ninguna nobleza de sangre puede atarlos. Así fue este tercelete, ¡ay de aquel día! Aunque fuera de noble cuna, apuesto y alegre, y de buen ver, humilde y generoso, vio un día volar a una milana, y de repente la amó tanto, que todo su amor por mí desapareció: y así faltó a su palabra de esta manera. Así la milana tiene mi amor en su servicio, y yo estoy perdida, sin remedio.”

Y con esas palabras, el halcón comenzó a llorar, y volvió a desmayarse en el regazo de Canace. Grande fue la pena, por el daño de aquel ave, que Canace y todas sus damas sintieron; no sabían cómo alegrar al halcón. Pero Canace la llevó a casa en su regazo, y suavemente comenzó a vendarla con ungüentos, allí donde se había herido con el pico. Ahora Canace no podía sino buscar hierbas en la tierra y preparar nuevos bálsamos con hierbas preciosas y de bellos colores, para curar a este halcón; desde el día hasta la noche puso todo su empeño y esfuerzo. Y junto a la cabecera de su cama le hizo una jaula, y la cubrió con terciopelos azules, en señal de la verdad que se ve en la mujer; y todo el exterior de la jaula estaba pintado de verde, en la que estaban pintadas todas esas aves falsas, como herrerillos, terceletes y búhos; y urracas, para que gritaran y riñeran, pintadas a su lado por puro desprecio.

Así dejo a Canace cuidando a su halcón. No hablaré más por ahora de su anillo, hasta que vuelva a ser oportuno contar cómo ese halcón recuperó su amor, arrepentido, como nos dice la historia, por mediación de Cambalo, el hijo del rey de quien les hablé. Pero de aquí en adelante seguiré mi relato para hablar de aventuras y batallas, de las que nunca se oyeron maravillas tan grandes. Primero les contaré de Cambuscan, que en su tiempo conquistó muchas ciudades; y después hablaré de Algarsife, cómo ganó a Teodora por esposa, por quien muchas veces estuvo en gran peligro, de no haber sido ayudado por el caballo de bronce. Y después hablaré de Cambalo, que luchó en la liza con los dos hermanos por Canace, antes de poder ganarla; y donde lo dejé, volveré a comenzar...

“aquel que dejó a medio contar la historia de Cambuscan el audaz, de Camballo y de Algarsife, y quien tuvo por esposa a Canace, que poseía el virtuoso Anillo y Espejo, y del prodigioso Caballo de Bronce, en el que cabalgó el rey tártaro”

Seguramente, la admiración de Milton podría parecerle al espíritu de Chaucer una justificación suficiente para una transgresión mucho mayor en su dominio que este cambio verbal, el cual, tanto para la vista como para el oído, representa una mejora indiscutible respecto al tosco original.

Apolo eleva su carro tan alto, hasta que llega a la casa de Mercurio, el astuto…