Capítulo XX — El cuento del capellán de la monja

EL PRÓLOGO.

—¡Eh! —dijo el Caballero—, buen señor, no más de esto; lo que habéis dicho es suficiente, en verdad, y mucho más; pues un poco de pesadumbre es suficiente para mucha gente, creo yo. Por mi parte, digo que es un gran mal, una fuente de aflicción y molestia, cuando los hombres han vivido en gran riqueza y comodidad, escuchar acerca de su caída repentina, ¡ay! Y lo contrario es alegría y gran consuelo, como cuando un hombre ha estado en estado pobre, y asciende, y se vuelve afortunado, y permanece en la prosperidad; tal cosa es gozosa, me parece, y de tales cosas sería bueno contar.

—Cierto —dijo nuestro Anfitrión—, por la campana de San Pablo. Decís la verdad; este monje ha hablado alto; habló de cómo la Fortuna se cubría con una nube, no sé qué, y también de una tragedia que acabáis de oír: y, por Dios, no hay remedio en lamentarse ni quejarse de lo que ya está hecho, y además es penoso, como habéis dicho, escuchar de pesares. Señor Monje, no más de esto, que Dios os bendiga; vuestra historia fastidia a toda esta compañía; tal charla no vale ni una mariposa, pues en ello no hay diversión ni juego alguno; por tanto, señor Monje, Dan Piers, que así os llamáis, os ruego de corazón que nos contéis otra cosa, porque, en verdad, si no fuera por el tintineo de vuestras campanas que cuelgan de vuestro bocado por todos lados, por el rey del cielo, que por todos nosotros murió, ya me habría caído dormido, aunque el lodazal hubiera sido muy profundo; entonces vuestra historia habría sido contada en vano. Porque ciertamente, como dicen estos clérigos, donde un hombre no tiene audiencia, de nada sirve contar su sentencia. Y bien sé que la sustancia está en mí, si algo ha de ser bien contado. Señor, contadnos algo de caza, os lo ruego.

—No —dijo el Monje—, no tengo ganas de jugar; ahora que otro cuente, como yo he contado. Entonces habló nuestro Anfitrión con palabras rudas y atrevidas, y dijo al instante al Capellán de la monja: “Acércate, sacerdote, ven aquí, señor Juan, cuéntanos algo que alegre nuestros corazones. Alégrate, aunque cabalgues sobre un rocín. ¿Qué importa si tu caballo es feo y flaco? Si te sirve, no te preocupes en lo más mínimo; procura que tu corazón esté siempre alegre”.

—Sí, Anfitrión —dijo él—, así pueda yo andar o cabalgar, si no me muestro alegre, seguro que me reprenderán. Y enseguida comenzó su relato, y así nos habló a todos, este dulce sacerdote, este hombre bondadoso, señor Juan.

EL CUENTO.

Había una pobre viuda, algo entrada en años, que vivía en una humilde cabaña, junto a un bosque, en un valle. Esta viuda, de quien os cuento mi historia, desde el día en que quedó viuda por última vez, llevó una vida muy sencilla y paciente, pues poco tenía de bienes y de renta. Con la administración de lo que Dios le enviaba, se mantenía a sí misma y también a sus dos hijas. Tenía tres grandes cerdas, y no más; tres vacas, y también una oveja llamada Mall. Muy ahumada estaba su alcoba, y también su sala, donde comía muchas comidas frugales. De salsas picantes no conocía nada. Ningún manjar delicado pasaba por su garganta; su dieta era acorde a su cabaña. La hartura nunca la enfermó; la dieta moderada era toda su medicina, y el ejercicio y la satisfacción de su corazón. La gota no le impedía bailar, ni la apoplejía dañaba su cabeza. No bebía vino, ni blanco ni tinto: su mesa se servía sobre todo con blanco y negro, leche y pan moreno, de lo que no carecía, tocino asado, y a veces uno o dos huevos; pues era, por decirlo así, una especie de jornalera. Tenía un corral, cercado todo alrededor con estacas y una zanja seca por fuera, en el que tenía un gallo llamado Chanticleer; en toda la tierra no había su igual en canto. Su voz era más alegre que la del órgano en los días de misa en las iglesias. Más puntual era su canto en su gallinero que un reloj o el reloj de una abadía. Por naturaleza conocía cada ascensión del equinoccio en aquel lugar; pues cuando quince grados habían ascendido, entonces cantaba, y no podía mejorarse. Su cresta era más roja que el coral fino, almenada como un muro de castillo. Su pico era negro y brillaba como azabache; sus patas y dedos eran como el azul; sus uñas, más blancas que el lirio, y su color, como oro bruñido. Este gallo gentil tenía bajo su gobierno siete gallinas, para complacer todos sus deseos, que eran sus hermanas y sus amores, y tan parecidas a él en colores. De ellas, la de garganta más hermosa se llamaba Dama Partelote. Era cortés, discreta y amable, sociable, y se comportaba tan bien, desde que tenía siete noches de vida, que en verdad tenía el corazón de Chanticleer cautivo en cada miembro; él la amaba tanto, que era feliz con ella. Pero era un gozo oírlos cantar, cuando el brillante sol empezaba a salir, en dulce acuerdo: “Mi amor ha partido de la tierra”. Porque en ese tiempo, según entiendo, los animales y las aves podían hablar y cantar.

Y sucedió que, en una madrugada, mientras Chanticleer, entre todas sus esposas, estaba sentado en su percha, que estaba en la sala, y junto a él se sentaba la hermosa Partelote, este Chanticleer comenzó a gemir en su garganta, como un hombre que en su sueño está muy angustiado, y cuando Partelote lo oyó rugir así, se asustó y dijo: “Corazón querido, ¿qué te hace gemir de esa manera? Eres un gran dormilón, ¡qué vergüenza!”. Y él respondió y dijo así: “Señora, os ruego que no lo toméis a mal; por Dios, soñé que estaba en tal apuro, que aún mi corazón está muy asustado. Ahora, Dios —dijo él—, interpreta bien mi sueño y guarda mi cuerpo de prisión vil. Soñé que andaba de un lado a otro en nuestro corral, donde vi una bestia que parecía un perro y quiso abalanzarse sobre mí y matarme. Su color era entre amarillo y rojo; y la punta de su cola y ambas orejas eran negras, distinto al resto de su pelaje. Su hocico era pequeño, con dos ojos brillantes; y de su mirada, casi muero de miedo; esto causó mis gemidos, sin duda alguna.

“¡Vete!”, exclamó ella, “¡fuera de aquí, cobarde sin corazón! ¡Ay!”, dijo, “¡por ese Dios que está en lo alto! Ahora has perdido mi corazón y todo mi amor; no puedo amar a un cobarde, por mi fe. Porque ciertamente, diga lo que diga cualquier mujer, todas deseamos, si fuera posible, tener esposos valientes, sabios y generosos, y discretos, y que no sean tacaños ni necios, ni tampoco asustadizos por cualquier cosa, ni fanfarrones, ¡por ese Dios que está en lo alto! ¿Cómo te atreviste, por vergüenza, a decirle a tu amada que algo podría asustarte? ¿No tienes corazón de hombre, y tienes barba? ¡Ay! ¿Y puedes asustarte de los sueños? No son más que vanidades, Dios lo sabe, en los sueños no hay nada más; los sueños nacen de excesos, y a menudo de vapores y de humores, cuando hay demasiados en una persona. Ciertamente este sueño que tuviste esta noche viene del exceso de tu bilis roja, por Dios, que hace que la gente tema en sus sueños flechas, y fuego con rayos rojos, bestias rojas que quieren morderlos, peleas, y cachorros grandes y pequeños; así como el humor de la melancolía hace que muchos hombres lloren en sueños, por miedo a toros o a osos negros, o que demonios negros los lleven, de otros humores también podría hablar, que causan mucho sufrimiento en sueños; pero pasaré de eso lo más rápido que pueda. Mira, Catón, que fue un hombre tan sabio, ¿no dijo acaso: ‘No hagas caso de los sueños’? Ahora, señor”, dijo ella, “cuando huyamos de estos rayos, por el amor de Dios, tómate un laxante; por mi alma y mi vida, te aconsejo lo mejor, no miento, que te purgues tanto de la bilis como de la melancolía; y para que no tardes, aunque en esta ciudad no haya boticario, yo misma te enseñaré dos hierbas que serán para tu salud y tu provecho; y en nuestro patio encontraré las hierbas, que por su naturaleza tienen la propiedad de purgarte por dentro y por fuera. Señor, no olvides esto por el amor de Dios; eres de complexión muy colérica; cuida que el sol, al ascender, no te encuentre lleno de humores calientes; y si lo hace, bien podría apostar una moneda a que tendrás fiebre terciana, o una aguda, que puede ser tu perdición. Un día o dos tomarás digestivos de lombrices, antes de tomar tus laxantes, de laurel, centaura y fumaria, o de bayas de saúco, que crecen allí, de catapucia, o de bayas de gaita, o hiedra que crece en nuestro patio, que es buena: cógelas tal como crecen y cómelas, alégrate, esposo, por el bien de tu linaje; no temas a ningún sueño; no puedo decirte más.”

“Señora”, dijo él, “muchas gracias por tu consejo, pero sin embargo, en cuanto a Don Catón, que tiene tanta fama de sabio, aunque él dijera que no hay que temer a los sueños, por Dios, en los libros antiguos se puede leer de muchos hombres de más autoridad que Catón, si me va bien, que dicen todo lo contrario a su opinión, y han comprobado por experiencia que los sueños son significativos tanto de alegrías como de tribulaciones que la gente sufre en esta vida. No hace falta discutir esto; la verdadera prueba lo demuestra. Uno de los más grandes autores que se leen dice así, que en tiempos pasados dos compañeros iban de peregrinación con muy buena intención; y sucedió que llegaron a una ciudad donde había tal multitud de gente, y tan poca posada, que no encontraron ni siquiera una cabaña donde ambos pudieran alojarse; por lo que, por necesidad, esa noche debieron separarse; y cada uno fue a su hostal y tomó el alojamiento que le tocó. Uno de ellos fue alojado en un establo, lejos en un patio, con bueyes de arado; el otro hombre fue bien alojado, según su suerte o fortuna, que nos gobierna a todos, como suele pasar. Y sucedió que, mucho antes de que amaneciera, este hombre soñó en su cama, mientras yacía, que su compañero lo llamaba, y decía: ‘¡Ay! porque en un establo de bueyes esta noche seré asesinado, donde yago. Ayúdame, querido hermano, o moriré; ven a mí lo antes posible’, dijo. Este hombre, por miedo, despertó de su sueño; pero cuando estuvo bien despierto, se volvió y no le dio importancia; pensó que su sueño no era más que una vanidad. Así, dos veces soñó lo mismo, y a la tercera vez su compañero volvió a aparecer, según creyó, y le dijo: ‘Ahora estoy muerto; mira mis heridas sangrantes, profundas y anchas. Levántate temprano, en la mañana, y en la puerta oeste de la ciudad’, dijo, ‘verás un carro lleno de estiércol, en el que mi cuerpo está oculto en secreto. Haz que detengan ese carro sin miedo. Mi oro causó mi asesinato, para decir la verdad’. Y le contó cada detalle de cómo fue asesinado, con un rostro muy lastimoso y pálido.

“Y, créeme, su sueño resultó ser totalmente cierto; porque al amanecer, fue a la posada de su compañero; y cuando llegó al establo de los bueyes, empezó a llamar a su amigo. El hostelero le respondió enseguida, y dijo: ‘Señor, su compañero ya se ha ido, en cuanto amaneció salió de la ciudad’. Este hombre empezó a sospechar, recordando los sueños que había tenido, y se fue, sin querer demorarse más, hasta la puerta oeste de la ciudad, y encontró un carro de estiércol, que iba a abonar el campo, dispuesto exactamente como el muerto había descrito; y con corazón valiente empezó a gritar: ‘¡Venganza y justicia por este crimen! Mi compañero fue asesinado esta misma noche y yace en este carro, con la boca abierta. Acuso a los oficiales’, dijo, ‘que deberían vigilar y gobernar esta ciudad; ¡Socorro! ¡Ay! aquí yace mi compañero asesinado’. ¿Qué más puedo decir de esta historia? La gente salió corriendo y volcó el carro, y en medio del estiércol encontraron al hombre muerto, que acababa de ser asesinado. ¡Oh, bendito Dios! que eres tan bueno y justo, mira cómo siempre descubres el asesinato. El crimen siempre sale a la luz, lo vemos día tras día. El asesinato es tan repugnante y abominable para Dios, que es tan justo y razonable, que no permitirá que quede oculto; aunque pase un año, o dos, o tres, el crimen saldrá a la luz, esa es mi conclusión, y enseguida los oficiales de la ciudad apresaron al carretero, y lo torturaron tan severamente, y también al hostelero lo atormentaron tanto, que confesaron su maldad enseguida, y fueron ahorcados por el cuello.

“Aquí pueden ver que los sueños deben temerse. Y ciertamente, en el mismo libro leí, justo en el siguiente capítulo después de este (no miento, que así tenga yo alegría y dicha), que dos hombres querían cruzar el mar, por cierta razón, a un país lejano, y si el viento no hubiera sido contrario, los habría hecho quedarse en una ciudad, que estaba muy alegre junto a un puerto; pero un día, al atardecer, el viento cambió y sopló justo como ellos deseaban. Alegres y contentos se fueron a descansar, y decidieron zarpar muy temprano. Pero a uno de ellos le sucedió algo asombroso: mientras dormía, soñó algo extraordinario, cerca del amanecer. Soñó que un hombre estaba junto a su cama y le ordenaba que se quedara; y le dijo así: ‘Si mañana partes, te ahogarás; mi historia termina aquí’. Despertó y le contó a su compañero lo que soñó, y le rogó que retrasara el viaje por ese día, que por favor se quedara. Su compañero, que yacía a su lado, empezó a reírse y a burlarse mucho de él. ‘Ningún sueño’, dijo, ‘puede asustarme tanto como para que deje de hacer mis cosas. No me importa nada tus sueños, porque los sueños no son más que vanidades y bromas. La gente sueña todo el día con búhos y monos, y también con muchas fantasías; sueñan con cosas que nunca fueron ni serán. Pero ya que veo que quieres quedarte aquí, y así perderás tu tiempo voluntariamente, Dios lo sabe, me apena; que tengas buen día’. Y así se despidió y se fue. Pero, antes de que hubiera navegado la mitad de su trayecto, no sé por qué, ni qué desgracia le ocurrió, pero por accidente el fondo del barco se rompió, y barco y hombre se hundieron bajo el agua, a la vista de otros barcos que navegaban con él en ese mismo momento.

“Y por eso, mi dulce Partelote tan querida, por tales ejemplos antiguos puedes aprender que nadie debe ser demasiado despreocupado con los sueños, pues te digo sin duda que muchos sueños son motivo de gran temor. Mira, en la vida de San Kenelm, he leído —Kenelm, hijo de Kenulfo, el noble rey de Mercia— cómo Kenelm soñó algo. Poco antes de que fuera asesinado un día, vio en su visión su propio asesinato. Su nodriza le explicó cada parte de su sueño y le advirtió que se cuidara de la traición; pero él solo tenía siete años, y por eso no dio importancia alguna a ningún sueño, tan puro era su corazón. Por Dios, preferiría más que mi camisa que hubieras leído su leyenda, como yo. Señora Partelote, te lo digo sinceramente, Macrobio, que escribió la visión en África del digno Escipión, afirma los sueños y dice que son advertencias de cosas que los hombres verán después. Y además, te ruego que mires bien en el Antiguo Testamento, en el caso de Daniel, si él consideraba los sueños una vanidad. Lee también sobre José, y verás si los sueños son a veces (no digo siempre) advertencias de cosas que sucederán después. Mira al rey de Egipto, don Faraón, su panadero y su copero también, si no sintieron ningún efecto en los sueños. Quien quiera buscar los hechos de diversos reinos puede leer muchas cosas maravillosas sobre los sueños. Mira a Creso, que fue rey de Lidia, ¿no soñó que estaba sentado sobre un árbol, lo que significaba que sería ahorcado? Mira aquí a Andrómaca, esposa de Héctor, que el día en que Héctor iba a perder la vida, soñó la noche anterior cómo la vida de Héctor se perdería si ese día iba a la batalla; ella lo advirtió, pero no sirvió de nada; él fue a pelear de todos modos y fue muerto enseguida por Aquiles. Pero ese cuento es demasiado largo para contarlo; y además, ya casi es de día, no puedo detenerme. En resumen, digo como conclusión que de esta visión tendré adversidad; y digo además que no hago caso de los laxantes, pues sé bien que son venenosos; los rechazo, no los quiero en absoluto.

“Pero hablemos de alegría y dejemos todo esto; señora Partelote, así goce yo de dicha, en una cosa Dios me ha dado gran gracia; porque cuando veo la belleza de tu rostro, eres tan sonrosada alrededor de los ojos, que todo mi temor se desvanece, porque, tan cierto como In principio, Mulier est hominis confusio. Señora, el sentido de este latín es: la mujer es la alegría y la dicha del hombre. Porque cuando por la noche siento tu suave costado —aunque no pueda montarte, porque nuestro palo es tan angosto— ¡ay! estoy tan lleno de gozo y de placer, que desprecio tanto los sueños como las visiones.” Y dicho esto, voló hacia abajo desde la viga, pues ya era de día, y también sus gallinas; y con un cacareo empezó a llamarlas, pues había encontrado un grano en el patio. Era regio, ya no tenía miedo; cubrió a Partelote veinte veces, y tantas veces la pisó, antes de que fuera la hora prima. Parecía un fiero león, y andaba de puntillas de un lado a otro; no se dignaba a poner los pies en el suelo; cacareaba cuando encontraba un grano, y entonces todas sus esposas corrían hacia él. Así, regio, como un príncipe en su salón, dejo a este Chanticleer en su corral; y después contaré su aventura.

Cuando el mes en que el mundo comenzó, llamado marzo, cuando Dios creó al hombre, se completó y pasaron también, desde que terminó marzo, treinta y dos días, sucedió que Chanticleer, en todo su esplendor, con sus siete esposas caminando a su lado, alzó los ojos al brillante sol, que en el signo de Tauro había recorrido veintiún grados y algo más; él sabía por naturaleza, y no por otro aprendizaje, que era la hora prima, y cantó con voz alegre. “El sol —dijo— ha subido al cielo veintiún grados y más, ciertamente. Señora Partelote, alegría de mi vida, escucha cómo cantan estos dichosos pájaros, y mira cómo brotan las frescas flores; mi corazón está lleno de júbilo y consuelo.” Pero de repente le sobrevino un triste suceso; porque siempre el final de la alegría es tristeza: Dios sabe que la alegría mundana pronto se va. Y, si un orador pudiera escribirlo bien, podría dejarlo en una crónica como un hecho sumamente notable. Ahora todo hombre sabio, escúcheme; esta historia es tan verdadera, lo aseguro, como el libro de Lanzarote del Lago, que las mujeres tienen en gran reverencia. Ahora volveré a mi relato.

Un zorro astuto, lleno de pérfida malicia, que había vivido tres años en el bosque gracias a su previsión e ingenio, aquella misma noche irrumpió por los setos en el corral donde solía estar el hermoso Chanticleer y también sus esposas. Allí se tendió en un lecho de coles, esperando hasta que ya había pasado la hora tercia del día, aguardando el momento oportuno para abalanzarse sobre Chanticleer. Así hacen gustosos todos los homicidas que acechan para asesinar a los hombres. ¡Oh falso asesino! ¡Agazapado en tu guarida! ¡Oh nuevo Iscariote, nuevo Ganelón! ¡Oh falso disimulador, oh griego Sinon, que llevaste a Troya a la ruina total! ¡Oh Chanticleer! ¡Maldito sea el día siguiente en que volaste al corral desde las vigas! Fuiste bien advertido por tus sueños de que ese día sería peligroso para ti. Pero lo que Dios prevé debe suceder, según la opinión de ciertos sabios. Que lo diga quien sea un verdadero erudito, pues en las escuelas hay gran altercado y disputa sobre este asunto, y así ha sido entre cientos de miles de hombres. Pero yo no puedo examinarlo a fondo como lo haría el santo doctor Agustín, o Boecio, o el obispo Bradwardine, si la digna presciencia de Dios me obliga necesariamente a hacer algo (llamo necesidad simple a esa obligación), o si se me concede libre albedrío para hacer o no hacer tal cosa, aunque Dios lo supiera antes de que ocurriera; o si su conocimiento no me constriñe en absoluto, sino solo por necesidad condicional. No quiero tratar sobre tales materias; mi relato es sobre un gallo, como pueden oír, que tomó consejo de su esposa, para su desgracia, y decidió pasear por el corral al día siguiente de haber tenido el sueño, como ya les conté. Los consejos de las mujeres suelen ser poco sabios; el consejo de una mujer nos trajo la primera desgracia y expulsó a Adán del Paraíso, donde era tan feliz y estaba tan cómodo. Pero, como no sé a quién podría disgustar si culpara el consejo de las mujeres, dejémoslo, pues lo dije en broma. Lean a los autores que tratan sobre este asunto y oigan lo que dicen de las mujeres. Estas son las palabras del gallo, no las mías; yo no puedo imaginar ningún mal de ninguna mujer.

Allí, sobre la arena, para bañarse alegremente, yace Partelote y todas sus hermanas junto a ella, al sol, y Chanticleer, tan libre, cantaba más alegremente que la sirena del mar; pues el Fisiólogo dice con certeza que ellas cantan bien y alegremente. Y sucedió que, al fijar la vista entre las coles, en una mariposa, advirtió a aquel zorro que yacía muy bajo. Entonces no tuvo ganas de cantar, sino que gritó de inmediato “¡Quiquiriquí!” y se puso en pie, como quien se asusta de corazón. Porque naturalmente, una bestia desea huir de su enemigo si puede verlo, aunque nunca antes lo haya visto. Este Chanticleer, cuando lo divisó, habría huido, pero el zorro enseguida dijo: “Señor gentil, ¡ay! ¿Por qué quiere irse? ¿Acaso me teme, siendo yo su amigo? Ahora bien, sería peor que cualquier demonio si quisiera hacerle daño o villanía. No he venido a espiar sus asuntos. La verdadera razón de mi visita es solo escuchar cómo canta; pues en verdad tiene usted una voz tan alegre como cualquier ángel del cielo; además, tiene usted más sentido musical que Boecio o cualquiera que sepa cantar. Su padre, que Dios tenga su alma, y también su madre, por su gentileza, han estado en mi casa, para mi gran satisfacción. Y ciertamente, señor, me complacería mucho agradarle. Pero, ya que se habla de canto, permítame decirle, y que pueda yo conservar bien mis dos ojos, que, salvo usted, nunca oí a nadie cantar como su padre en la madrugada. Ciertamente, todo lo que cantaba era de corazón. Y para hacer su voz más fuerte, se esforzaba tanto que tenía que cerrar ambos ojos, de tan alto que cantaba, y ponerse de puntillas, y estirar el cuello, largo y delgado. Además, era tan prudente que no había hombre en ninguna región que lo superara en canto o sabiduría. He leído bien en Don Burnel el Asno, entre sus versos, cómo hubo un gallo que, porque el hijo de un sacerdote le dio un golpe en la pierna cuando era joven e ingenuo, hizo que perdiera su beneficio. Pero ciertamente no hay comparación entre la sabiduría y discreción de su padre y su sutileza. Ahora cante, señor, por caridad, veamos, ¿puede imitar a su padre?

Entonces Chanticleer comenzó a batir sus alas, como quien no podía ver la traición, tan embelesado estaba por la adulación. ¡Ay, señores, cuántos falsos aduladores hay en sus cortes, y cuántos engañadores que les agradan más, por mi fe, que aquel que les dice la verdad! Lean en el Eclesiastés sobre la adulación; cuídense, señores, de su traición. Este Chanticleer se puso en puntas de pie, estiró el cuello y cerró los ojos, y empezó a cantar fuerte para la ocasión. Y Don Russel, el zorro, saltó de inmediato y lo agarró por la garganta, y se lo llevó en el lomo hacia el bosque. Pues aún no había hombre que lo persiguiera. ¡Oh destino, que no puede evitarse! ¡Ay, que Chanticleer voló desde las vigas! ¡Ay, que su esposa no hizo caso de los sueños! Y todo este infortunio ocurrió un viernes. Oh Venus, diosa del placer, ya que tu servidor era este Chanticleer y en tu servicio puso todo su empeño, más por deleite que por multiplicar el mundo, ¿por qué permites que muera en tu día? Oh Gaufrido, querido maestro soberano, que cuando tu digno rey Ricardo fue muerto por una flecha, lamentaste su muerte tan amargamente, ¿por qué no tengo ahora tu elocuencia y tu saber para reprochar el viernes, como tú lo hiciste? (Pues en un viernes, en verdad, fue asesinado), entonces podría mostrarles cómo sabría lamentar el temor y el dolor de Chanticleer.

Ciertamente, nunca hubo tal clamor ni lamento de damas cuando Ilión fue conquistada y Pirro, con su recta espada, tras haber asido al rey Príamo por la barba y matarlo (como nos cuenta la Eneida), como el que hicieron todas las gallinas en el corral al ver lo que le ocurrió a Chanticleer. Pero sobre todas, la señora Partelote gritó mucho más fuerte que la esposa de Asdrúbal cuando su esposo perdió la vida y los romanos incendiaron Cartago; ella estaba tan llena de tormento y furia que voluntariamente se arrojó al fuego y se quemó con corazón resuelto. ¡Oh gallinas desdichadas! Así gritaron ustedes, como cuando Nerón incendió la ciudad de Roma y las esposas de los senadores clamaron porque sus maridos perdieron la vida; sin culpa alguna, ese Nerón las hizo matar. Ahora volveré a mi relato;

Ahora, buenos hombres, les ruego que todos escuchen; miren cómo la Fortuna cambia de repente la esperanza y el orgullo incluso de su enemigo. Este gallo, que yacía sobre el lomo del zorro, en medio de todo su temor le habló al zorro y dijo: “Señor, si yo fuera como usted, aun así diría (así me ayude Dios), seguramente: ‘Vuélvanse, orgullosos villanos todos; que una verdadera peste caiga sobre ustedes. Ahora he llegado al borde del bosque, pese a ustedes, aquí se quedará el gallo; me lo comeré, en verdad, y eso en seguida.’” El zorro respondió: “En verdad así será:” Y, mientras pronunciaba la palabra, de repente el gallo escapó ágilmente de su boca y voló en seguida a lo alto de un árbol. Y cuando el zorro vio que el gallo se había ido, “¡Ay!” exclamó, “¡Oh, Cantarillo, ay! He,” dijo, “cometido una ofensa contra ti, pues te hice temer cuando te atrapé y te saqué de tu corral; pero, señor, no lo hice con mala intención; baja, y te diré lo que quise decir. Te diré la verdad, así me ayude Dios.” “No entonces,” replicó él, “que caiga una maldición sobre los dos, y primero sobre mí mismo, en cuerpo y alma, si me engañas más de una vez. Ya no lograrás, con tus halagos, hacerme cantar y parpadear; pues quien parpadea cuando debería ver, voluntariamente, que Dios no le permita prosperar jamás.” “No,” dijo el zorro; “pero que Dios le dé mala suerte a quien es tan imprudente en su conducta, que charla cuando debería guardar silencio.”

Miren lo que es ser descuidado y negligente, y confiar en la adulación. Pero ustedes que consideran este cuento una tontería, como si fuera solo de un zorro, un gallo o una gallina, tomen la moraleja, buenos hombres. Porque San Pablo dice que todo lo que está escrito, ciertamente está escrito para nuestra enseñanza. Tomen el fruto y dejen la paja.

Ahora, buen Dios, si es tu voluntad, como dice mi Señor, haznos a todos buenos hombres; y llévanos a todos a tu suprema dicha. Amén.

Mi amada está lejos en la tierra ¡Ay! ¿Por qué es así? Y yo estoy tan atado que no puedo ir hacia ella. Ella tiene mi corazón en su poder dondequiera que cabalgue o vaya, con un amor verdadero mil veces.

(Impreso en The Athenaeum, 1896, Vol II, p. 566).

EL EPÍLOGO

“Señor Cura del convento,” dijo nuestro anfitrión en seguida, “bendito sea tu trasero y cada hueso; este fue un cuento alegre de Cantarillo. Pero, en verdad, si fueras un seglar, serías un gallo de pelea de verdad; porque si tienes tanto valor como fuerza, necesitarías gallinas, según creo, sí, más de siete veces diecisiete. Miren qué músculos tiene este buen sacerdote, tan grueso el cuello y tan ancho el pecho; parece un azor con sus ojos. No necesita teñirse el color con Brasil ni con grano de Portugal. Pero, señor, que la fortuna te sonría por tu cuento.” Y, después de eso, con muy alegre semblante, habló a otro, como escucharán.