Capítulo VIII — El cuento del summoner

EL PRÓLOGO.

El Summoner se puso de pie en sus estribos, tan enfurecido estaba con este Fraile, que temblaba de ira como una hoja de álamo: “Señores”, dijo, “solo una cosa deseo; les ruego, por su cortesía, ya que han escuchado a este falso Fraile mentir, que me permitan contar mi historia. Este Fraile se jacta de que conoce el infierno, y, Dios lo sabe, eso no es de extrañar, pues frailes y demonios no están muy lejos el uno del otro. Porque, por cierto, ustedes han oído muchas veces contar cómo un fraile fue llevado en espíritu al infierno por una visión, y un ángel lo condujo arriba y abajo para mostrarle todos los tormentos que allí había; pero en todo el lugar no vio a ningún fraile; de otras gentes vio bastante sufriendo. Entonces el fraile habló al ángel: ‘Ahora, señor’, dijo, ‘¿tienen los frailes tal gracia que ninguno de ellos vendrá a este lugar?’ ‘Sí’, dijo el ángel; ‘muchos millones’. Y lo llevó ante Satanás. ‘Y ahora’, dijo, ‘Satanás tiene una cola más ancha que la vela de una carraca. Levanta tu cola, Satanás’, dijo, ‘muestra tu trasero y deja que el fraile vea dónde está el nido de frailes en este lugar’. Y a menos de medio estadio de distancia, justo como las abejas salen de una colmena, del trasero del diablo comenzaron a salir veinte mil frailes en tropel. Y por todo el infierno pululaban por doquier, y regresaban tan rápido como podían, y todos se metían de nuevo en su trasero: él volvió a cerrar la cola y quedó muy quieto. Este fraile, cuando hubo visto bastante de los tormentos de ese triste lugar, Dios, por su gracia, devolvió su espíritu a su cuerpo y despertó; pero aun así, por el miedo, seguía temblando, pues el trasero del diablo no salía de su mente; esa es su herencia, por su propia naturaleza. Dios los salve a todos, salvo a este maldito Fraile; así terminaré mi prólogo.

EL CUENTO.

Señores, hay en Yorkshire, según creo, una región pantanosa llamada Holderness, por la que andaba un limosnero predicando y también pidiendo limosna, no cabe duda. Y sucedió que un día este fraile había predicado en una iglesia a su manera, y especialmente, por encima de todo, animó al pueblo en su sermón a encargar treintenas de misas y a dar, por amor de Dios, con lo cual pudieran edificarse casas santas, donde se honrara el servicio divino, no donde se desperdiciara y devorara, ni donde no fuera necesario dar, como a los poseedores de rentas, que pueden vivir, gracias a Dios, en riqueza y abundancia. ‘Las treintenas’, decía, ‘libran de la penitencia las almas de sus amigos, tanto viejos como jóvenes, sí, cuando se cantan rápidamente, — no para mantener a un sacerdote alegre y contento, pues él no canta más que una misa al día. ‘Liberen’, dijo, ‘enseguida las almas. Es muy duro, con garfio o con lezna, ser arañado, o quemado o asado: apresúrense, por el amor de Cristo’. Y cuando el fraile hubo dicho todo lo que quería, con el ‘qui cum patre’ siguió su camino, cuando la gente en la iglesia le había dado lo que les placía; siguió su camino, no quiso descansar más, con su bolsa y su báculo rematado, la túnica recogida bien alto: en cada casa se ponía a husmear y curiosear, y pedía harina y queso, o si no, grano. Su compañero tenía un báculo con punta de cuerno, un par de tablillas de marfil y un punzón pulido con esmero, y siempre escribía los nombres, mientras estaba de pie, de toda la gente que les daba algún bien, como si fuera a rezar por ellos. ‘Dénnos un celemín de trigo, o de malta, o de centeno, una tortita de Dios, o un trozo de queso, o lo que gusten, no podemos elegir; una monedita de Dios, o una moneda para la misa; o dennos de su tocino, si tienen; un retazo de su manta, buena señora, nuestra querida hermana, — mire, aquí escribo su nombre, — tocino o carne de res, o lo que encuentren’. Un rudo mozo siempre iba tras ellos, que era el criado de su anfitrión, y llevaba un saco, y lo que la gente les daba, lo echaba a la espalda. Y cuando salía por la puerta, enseguida borraba todos los nombres que antes había escrito en sus tablillas: los servía con necedades y cuentos tontos.

“No, ahí mientes, Summoner”, dijo el Fraile. “Silencio”, dijo nuestro Anfitrión, “por la santa madre de Cristo; cuenta tu historia y no te detengas en nada”. “Así sea”, dijo el Summoner, “así lo haré”. —

Tanto anduvo de casa en casa, hasta que llegó a una donde solía ser mejor recibido que en cien lugares. El dueño de la casa, que era el enfermo, yacía postrado en un lecho bajo: “Deus hic”, dijo; “oh Tomás, amigo, buen día”, dijo el fraile, muy cortés y suavemente. “Tomás”, dijo, “Dios te lo pague, muchas veces he estado muy bien en este banco, aquí he comido muchas comidas alegres”. Y apartó al gato del banco, y dejó su bastón y su sombrero, y también su bolsa, y se sentó: su compañero había ido al pueblo con su criado, a la posada donde pensaba pasar la noche.

“Oh querido maestro”, dijo el enfermo, “¿cómo le ha ido desde que comenzó marzo? No lo he visto en quince días o más”. “Dios lo sabe”, dijo, “he trabajado mucho; y especialmente por tu salvación he dicho muchas preciosas oraciones, y por mis otros amigos, Dios los bendiga. Hoy he estado en tu iglesia en la misa, y he predicado según mi humilde saber, no todo según el texto de la Sagrada Escritura; porque es difícil para ti, según supongo, y por eso siempre te enseñaré la glosa. Glosar es cosa muy gloriosa, ciertamente, porque la letra mata, como decimos los clérigos. Allí les he enseñado a ser caritativos y a gastar su dinero donde es razonable. Y allí vi a nuestra señora; ¿dónde está ella?” “Allá creo que está en el patio”, dijo el hombre; “y vendrá enseguida”. “Eh, maestro, bienvenido sea por San Juan”, dijo la esposa; “¿cómo le va, de corazón?”

Este fraile se levanta muy cortésmente, y la abraza con sus brazos apretados y la besa dulcemente, y gorjea como un gorrión con sus labios: “Señora”, dice, “muy bien, como quien es su servidor en todo. Gracias a Dios, que le dio alma y vida, no he visto hoy mujer tan bella en toda la iglesia, que Dios me salve”, “Sí, que Dios corrija los defectos, señor”, dijo ella; “de todos modos, sea bienvenido, por mi fe”. “Muchas gracias, señora; eso siempre lo he encontrado. Pero por su gran bondad, con su permiso, le pediría que no se moleste, quiero hablar un poco con Tomás: estos curas son tan negligentes y lentos para examinar tiernamente una conciencia. En la confesión y la predicación está mi diligencia y estudio en las palabras de Pedro y Pablo; ando y pesco las almas de los cristianos, para rendir a nuestro Señor Jesús su propio tributo; difundir su palabra es todo mi propósito”. “Ahora, por su fe, oh querido señor”, dijo ella, “repréndalo bien, por caridad. Siempre está enojado como una hormiga, aunque tenga todo lo que desea, aunque lo arrope por la noche y lo mantenga caliente, y sobre él ponga mi pierna y también mi brazo, gruñe como nuestro cerdo que está en la pocilga: no tengo otro placer de él, no puedo complacerlo de ninguna manera”. “Oh Tomás, je vous dis, Tomás, Tomás, esto lo hace el demonio, esto debe corregirse. La ira es algo que el alto Dios ha prohibido, y de eso hablaré una o dos palabras”. “Ahora, maestro”, dijo la esposa, “antes de que me vaya, ¿qué quiere comer? Iré a prepararlo”. “Ahora, señora”, dijo él, “je vous dis sans doute, si no tuviera más que el hígado de un capón, y de su pan blanco solo una rebanada, y después una cabeza de cerdo asada, (pero quisiera que por mí no muriera ningún animal), entonces tendría con usted suficiente para estar en casa. Soy un hombre de poca sustancia. Mi espíritu se alimenta siempre en la Biblia. Mi cuerpo está siempre tan dispuesto y laborioso para velar, que mi estómago está destruido. Le ruego, señora, que no se moleste, aunque tan amistosamente le muestre mi consejo; por Dios, solo se lo habría contado a pocos”. “Ahora, señor”, dijo ella, “solo una palabra antes de irme; mi hijo ha muerto en estas dos semanas, poco después de que usted salió de este pueblo”.

“Vi su muerte por revelación”, dijo este fraile, “en nuestra casa, en el dormitorio. Bien puedo decir que, menos de media hora después de su muerte, lo vi llevado a la bienaventuranza en mi visión, así me guíe Dios. Lo mismo nuestro sacristán y nuestro enfermero, que han sido verdaderos frailes por cincuenta años; — ahora pueden, gracias al amor de Dios, celebrar su jubileo y caminar allá arriba. Y me levanté, y todo nuestro convento también, con muchas lágrimas rodando por mis mejillas, sin ruido ni repique de campanas, nuestro canto fue el Te Deum, y nada más, salvo que a Cristo le dirigí una oración, dándole gracias por mi revelación. Porque, señor y señora, créanme bien, nuestras oraciones son más efectivas, y vemos más de los secretos de Cristo que la gente laica, aunque sean reyes. Vivimos en pobreza y abstinencia, y la gente laica en riquezas y derroche de comida y bebida, y en sus deleites impuros. Despreciamos todos los placeres de este mundo. Lázaro y Dives vivieron de manera distinta, y por ello recibieron distinta recompensa. Quien quiera orar, debe ayunar y ser puro, alimentar su alma y mantener su cuerpo delgado. Vivimos como dice el apóstol; ropa y comida nos bastan, aunque no sean de lo mejor. La pureza y el ayuno de nosotros, los frailes, hacen que Cristo acepte nuestras oraciones. Mira, Moisés ayunó cuarenta días y cuarenta noches antes de que el alto Dios todopoderoso hablara con él en el monte Sinaí: con el estómago vacío de tanto ayunar recibió la ley, que fue escrita con el dedo de Dios; y Elías, bien lo sabes, en el monte Horeb, antes de hablar con el alto Dios, que es nuestro médico de vida, ayunó mucho tiempo y estuvo en contemplación. Aarón, que tenía a su cargo el templo, y también los demás sacerdotes, cuando debían entrar al templo para orar por el pueblo y hacer servicio, no bebían ninguna bebida que pudiera embriagarlos, sino que allí oraban y velaban en abstinencia, para no morir: fíjate bien en lo que digo — sólo los sobrios pueden orar por el pueblo — basta con eso, no diré más: es suficiente. Nuestro Señor Jesús, como narra la Sagrada Escritura, nos dio ejemplo de ayuno y oración: por eso nosotros, los mendicantes, los humildes frailes, estamos casados con la pobreza y la continencia, con la caridad, la humildad y la abstinencia, con la persecución por la justicia, con el llanto, la misericordia y la pureza. Por eso pueden ver que nuestras oraciones (hablo de nosotros, los mendicantes, los frailes) son más aceptables para el alto Dios que las suyas, con sus banquetes en la mesa. Desde el Paraíso, si no he de mentir, el hombre fue expulsado por su gula, y en el Paraíso el hombre era casto, ciertamente. Pero escucha ahora, Tomás, lo que te diré; no tengo un texto al respecto, creo, pero lo encontraré en una especie de glosa; que especialmente nuestro dulce Señor Jesús dijo esto de los frailes, cuando dijo: ‘Bienaventurados los pobres de espíritu’, y así pueden ver todo el evangelio, si se parece más a nuestra profesión o a la de aquellos que nadan en posesiones; ¡fuera su pompa, su gula y su necedad! Los desprecio. Me parecen como Joviniano, gordos como ballenas y caminando como cisnes; todos llenos de vino como una bota en la despensa; su oración es de gran reverencia; cuando rezan el Salmo de David por las almas, dicen ‘Buf’, Cor meum eructavit. ¿Quién sigue el evangelio de Cristo y su doctrina sino nosotros, que somos humildes, castos y pobres, obreros de la palabra de Dios, no sólo oyentes? Por eso, así como un halcón en vuelo se eleva en el aire, así las oraciones de los frailes caritativos y castos suben hasta los oídos de Dios. Tomás, Tomás, así como puedo andar o cabalgar, y por ese señor llamado San Ivo, si no fueras nuestro hermano, no prosperarías; en nuestro capítulo oramos día y noche a Cristo para que te envíe salud y fuerza, para que pronto puedas mover tu cuerpo libremente.

“Dios lo sabe”, dijo él, “nada de eso siento; que me ayude Cristo, pues en pocos años he gastado en diversos frailes muchas libras, y no estoy mejor. Ciertamente, casi he agotado mis bienes: adiós a mi oro, pues ya se fue todo.” El fraile respondió: “¿Oh Tomás, es así? ¿Para qué necesitas buscar a diferentes frailes? ¿Para qué necesita alguien que tiene un buen médico buscar otros médicos en la ciudad? Su inconstancia es su confusión. ¿Acaso me consideran a mí, o a nuestro convento, insuficientes para orar por usted? Tomás, esa broma no vale ni un centavo; tu enfermedad es porque tenemos muy poco. Ah, dale a ese convento media fanega de avena; y a ese convento veinticuatro monedas; y a ese fraile un centavo, ¡y déjalo ir! No, no, Tomás, no puede ser así. ¿De qué sirve un cuarto de centavo dividido entre doce? Mira, todo lo que está unido en sí mismo es más fuerte que cuando está disperso. Tomás, no te halagaré; quieres que trabajemos por nada. El alto Dios, que creó todo este mundo, dice que el trabajador es digno de su salario. Tomás, no deseo nada de tu tesoro para mí, sino que todo nuestro convento sea siempre tan diligente en orar por ti; y para construir la iglesia de Cristo. Tomás, si quieres aprender a trabajar en la construcción de iglesias, puedes encontrar si es bueno en la vida de Tomás de la India. Aquí yaces lleno de ira y enojo, con los que el diablo enciende tu corazón, y regañas a esta santa inocente, tu esposa, que es tan humilde y paciente. Por eso créeme, Tomás, si te place, no pelees con tu esposa, es lo mejor. Y recuerda bien esto, por tu fe, sobre este asunto, mira lo que dice el sabio: ‘En tu casa no seas un león; no oprimas a tus súbditos; ni hagas que tus conocidos huyan de ti.’ Y aún, Tomás, de nuevo te advierto: cuídate de la ira que duerme en tu pecho, cuídate de la serpiente que se desliza tan astutamente bajo la hierba y pica con sutileza. Cuídate, hijo mío, y escucha pacientemente, que veinte mil hombres han perdido la vida por pelear con sus amantes y esposas. Ahora que tienes una esposa tan santa y humilde, ¿para qué, Tomás, buscas pelea? No hay, en verdad, serpiente tan cruel cuando le pisan la cola ni la mitad de feroz que una mujer cuando se enoja; entonces sólo desea venganza. La ira es un pecado, uno de los siete grandes, abominable para el Dios del cielo, y para sí mismo es destrucción. Todo vicario o párroco ignorante puede decir cómo la ira engendra homicidio; la ira es, en verdad, la ejecutora del orgullo. Podría contarte tanto sufrimiento causado por la ira, que mi relato duraría hasta mañana. Por eso pido a Dios día y noche, que a un hombre iracundo le dé poco poder. Es un gran daño, y ciertamente una gran lástima, poner a un hombre iracundo en alto cargo.

“Había una vez un juez iracundo, como dice Séneca, que durante su mandato, un día salieron dos caballeros; y, como quiso la fortuna, uno de ellos regresó a casa y el otro no. Enseguida llevaron al caballero ante el juez, que dijo así: ‘Has matado a tu compañero, por lo cual te condeno a muerte segura.’ Y a otro caballero le ordenó: ‘Ve, llévalo a la muerte, te lo encargo.’ Y sucedió que, mientras iban de camino al lugar donde debía morir, apareció el caballero que creían muerto. Entonces pensaron que lo mejor era llevar a ambos de nuevo ante el juez. Dijeron: ‘Señor, el caballero no ha matado a su compañero; aquí está, vivo y sano.’ ‘Morirán’, dijo él, ‘así me salve, es decir, uno, dos y tres.’ Y al primer caballero le habló así: ‘Te condené, debes morir de todos modos; y tú también debes perder la cabeza, porque eres la causa de la muerte de tu compañero.’ Y al tercer caballero le dijo: ‘No has hecho lo que te mandé.’ Y así mandó matar a los tres.

Cambises, el iracundo, también era un borracho, y siempre se deleitaba en ser un hombre ruin y de mal genio. Y sucedió que un señor de su séquito, que amaba la virtud y la moralidad, le dijo un día entre ambos: ‘Un señor está perdido si es vicioso. [Un hombre iracundo es como una bestia frenética, en la que no hay control alguno de la sabiduría;] y la embriaguez es también una mancha vergonzosa para cualquier hombre, y especialmente para un señor. Hay muchos ojos y muchos oídos que lo observan, y él no sabe dónde. Por el amor de Dios, bebe con más moderación: el vino hace que el hombre pierda miserablemente su mente y también el control de todos sus miembros.’ ‘Verás lo contrario’, respondió él, ‘y lo probarás por tu propia experiencia, que el vino no causa tal daño a la gente. No hay vino que me quite la fuerza de la mano, ni del pie, ni de la vista.’ Y por despecho bebió mucho más, cien veces más que antes, y enseguida este maldito y colérico infeliz mandó llamar al hijo de este caballero, ordenándole que se presentara ante él. De repente tomó su arco en la mano, tensó la cuerda hasta la oreja y, con una flecha, mató al niño allí mismo. ‘¿Acaso tengo una mano firme o no?’, dijo; ‘¿He perdido toda mi fuerza y mi mente? ¿Me ha quitado el vino la vista?’ ¿Para qué contar la respuesta del caballero? Su hijo fue asesinado, no hay más que decir. Tened cuidado, pues, de cómo tratáis con los señores, cantad placebo; y yo lo haré si puedo, salvo que se trate de un hombre pobre: a un pobre se le deben señalar sus vicios, pero no a un señor, aunque vaya al infierno. Ved a Ciro, aquel persa iracundo, cómo destruyó el río Gisen, porque un caballo suyo se ahogó allí, cuando iba a conquistar Babilonia: hizo que el río fuera tan pequeño que las mujeres podían vadearlo por todas partes. Ved lo que dijo aquel que tan bien sabe enseñar: ‘No seas compañero de un hombre iracundo, ni camines con un loco por el camino, no sea que te arrepientas’; no diré más.

“Ahora, Tomás, querido hermano, deja tu ira; me hallarás tan justo como un escudero; no mantengas siempre el cuchillo del diablo en tu corazón; tu enojo te causa demasiado dolor; pero muéstrame toda tu confesión.” “No,” dijo el enfermo, “por San Simón, ya me he confesado hoy con mi cura; le he contado todo mi estado completamente. No es necesario hablar más de ello, dice él, salvo que yo lo desee por humildad.” “Dame entonces de tus bienes para construir nuestro claustro,” dijo él, “pues muchos mejillones y muchas ostras, cuando otros hombres han estado muy bien, han sido nuestro alimento para levantar el claustro. Y aún, Dios lo sabe, apenas está terminada la cimentación, ni hay una sola baldosa en nuestra morada: por Dios, debemos cuarenta libras por las piedras. Ahora ayuda, Tomás, por aquel que descendió al infierno, Cristo, porque si no, tendremos que vender nuestros libros, y si les falta nuestra predicación, entonces este mundo irá a la destrucción. Porque quien nos quite de este mundo, que Dios me salve, Tomás, con su permiso, quitaría al sol de este mundo, pues ¿quién puede enseñar y obrar como nosotros sabemos? Y eso no es de hace poco tiempo (dijo él), sino desde Elías y Eliseo, ha habido frailes, según consta, en caridad, gracias a nuestro Señor. Ahora, Tomás, ayuda por santa caridad.” Y enseguida se arrodilló; el enfermo casi enloqueció de ira, hubiera querido que el fraile ardiera en el fuego por su falsa disimulación. “Lo que tengo en mi poder,” dijo él, “eso puedo darte y a nadie más: así me dices, que soy tu hermano.” “Sí, por cierto,” dijo el fraile, “sí, créelo bien; recibí de Nuestra Señora la carta de nuestro sello.” “Bien,” dijo él, “y algo daré a tu santo convento mientras viva; y en tu mano lo tendrás enseguida, con esta condición y ninguna otra, que lo repartas así, querido hermano, que cada fraile reciba tanto como los otros: esto lo jurarás por tu profesión, sin fraude ni evasivas.” “Lo juro,” dijo el fraile, “por mi fe.” Y con ello puso su mano en la de él; “He aquí mi fe, en mí no habrá falta.” “Entonces pon tu mano justo detrás de mi espalda,” dijo este hombre, “y palpa bien detrás, debajo de mis nalgas, allí encontrarás algo que he ocultado en secreto.” “Ah,” pensó el fraile, “eso se vendrá conmigo.” Y metió la mano en la hendidura, con la esperanza de encontrar allí un regalo. Y cuando el enfermo sintió al fraile tanteando aquí y allá por su trasero, en medio de su mano le soltó un pedo; no hay caballo tirando de un carro que pudiera haber soltado un pedo de tal sonido. El fraile saltó como un león furioso: “¡Ah, falso villano,” dijo, “por los huesos de Dios, esto lo has hecho por desprecio y a propósito: pagarás por este pedo, si puedo.” Su séquito, que oyó el alboroto, entró corriendo y echó al fraile, y él se fue con el rostro muy enojado y fue a buscar a su compañero, donde tenía su equipaje: parecía un jabalí salvaje, y rechinaba los dientes, tan furioso estaba. Bajó a paso firme al patio, donde vivía un hombre de gran honor, de quien era siempre confesor: este digno hombre era señor de aquella aldea. El fraile llegó, como si estuviera fuera de sí, donde el señor estaba sentado comiendo en su mesa: apenas podía el fraile pronunciar palabra, hasta que al fin dijo: “Dios lo salve.”

El señor lo miró y dijo: “¡Bendito sea! ¿Qué sucede? Fraile Juan, ¿qué clase de mundo es este? Veo bien que algo anda mal; pareces como si el bosque estuviera lleno de ladrones. Siéntate enseguida y dime cuál es tu pena, y será remediada, si puedo.” “Hoy he recibido un agravio,” dijo él, “que Dios se lo pague, allá en su aldea, que en este mundo no hay ni el más pobre criado que no abominaría de lo que he recibido en su pueblo: y aun así nada me duele tanto como que el viejo villano, de cabellos canos, haya blasfemado también contra nuestro santo convento.” “Ahora, maestro,” dijo el señor, “le ruego”— “No maestro, señor,” dijo él, “sino servidor, aunque haya tenido ese honor en la escuela. Dios no quiere que nos llamen Rabí, ni en el mercado ni en su gran salón.” “No importa,” dijo él; “pero dime toda tu pena.” “Señor,” dijo el fraile, “un odioso infortunio ha caído hoy sobre mi orden y sobre mí, y por consecuencia sobre cada grado de la santa iglesia, que Dios lo remedie pronto.” “Señor,” dijo el señor, “usted sabe lo que hay que hacer: no se altere, usted es mi confesor. Usted es la sal de la tierra y el sabor; por el amor de Dios, conserve ahora su paciencia; cuénteme su pena.” Y él enseguida le contó, como ya habéis oído antes, ya sabéis bien qué. La señora de la casa permaneció aún más callada, hasta que escuchó lo que dijo el fraile: “¡Ay, madre de Dios!” exclamó, “dichosa doncella, ¿hay algo más? Dímelo con sinceridad.” “Señora,” dijo él, “¿qué le parece?” “¿Qué me parece?” dijo ella; “que Dios me ayude, digo que un villano ha hecho una villanía, ¿qué más puedo decir? Que Dios no le permita prosperar. Su enferma cabeza está llena de vanidad; lo considero casi un demente.” “Señora,” dijo él, “por Dios, no miento, pero si de otra manera puedo vengarme, lo difamaré por dondequiera que hable; este falso blasfemo, que me encargó repartir lo que no puede ser repartido, a cada hombre por igual, con mala fortuna.”

El señor permaneció sentado, como si estuviera en trance, y en su corazón le daba vueltas al asunto, “¿Cómo se le ocurrió a este villano plantear tal problema al fraile? Nunca antes había oído cosa semejante; creo que el Diablo se lo puso en la cabeza. En toda la aritmética no habrá quien encuentre, antes de este día, una cuestión así. ¿Quién podría demostrar que cada hombre debería tener igual parte del sonido y el olor de un pedo? Oh, necio y orgulloso villano, maldigo su cara. Ved, señores,” dijo el señor, “con qué mala suerte, ¿quién ha oído jamás cosa semejante? ¿A cada uno por igual? Dime cómo. Es imposible, no puede ser. Ay, necio villano, que Dios no le permita prosperar. El retumbar de un pedo, y todo sonido, no es más que aire reverberando, y siempre se va disipando poco a poco; no hay quien pueda juzgar, por mi fe, si eso pudiera ser repartido por igual. ¿Qué? Ved aún, qué impíamente habló hoy a mi confesor; lo tengo por cierto por un endemoniado. Ahora coman su comida y dejen que el villano se divierta, ¡que se ahorque por el camino del diablo!”

Ahora estaba el escudero del señor junto a la mesa, quien cortaba su carne y escuchó palabra por palabra todo esto que les he contado. “Mi señor”, dijo, “no os disgustéis; yo podría decir, por una tela para una túnica, a usted, señor fraile, si no se enoja, cómo este pedo debería ser repartido equitativamente entre su convento, si así le place.” “Habla”, dijo el señor, “y tendrás enseguida una tela para túnica, por Dios y por San Juan.” “Mi señor”, dijo él, “cuando el clima esté bueno, sin viento ni perturbación del aire, traigan una rueda de carreta aquí al salón, pero asegúrense de que tenga todos sus radios; una rueda de carreta suele tener doce radios; y tráiganme entonces doce frailes, ¿sabe por qué? Porque trece es un convento, según creo; su confesor aquí, por su dignidad, completará el número de su convento. Entonces se arrodillarán todos juntos, y cada fraile pondrá cuidadosamente su nariz en el extremo de un radio; su noble confesor, que Dios lo guarde, pondrá su nariz erguida bajo el cubo de la rueda. Luego, este villano, con el vientre tan tenso y firme como un tambor, será traído aquí y sentado justo sobre el cubo de la rueda de la carreta, y hará su pedo, y verán, bajo mi palabra, por prueba fehaciente, que tanto el sonido como el hedor llegarán por igual hasta el extremo de cada radio, salvo que este digno hombre, su confesor (por ser un hombre de gran honor), recibirá el primer fruto, como es justo; la noble costumbre de los frailes es que los hombres dignos sean servidos primero, y ciertamente él lo ha merecido bien; hoy nos ha enseñado tanto bien con su predicación en el púlpito, que puedo asegurar, al menos por mí, que él merece el primer olor de tres pedos; y así lo querrían todos sus hermanos, sin duda; se comporta de manera tan justa y piadosa.”

El señor, la dama y todos los presentes, salvo el fraile, dijeron que Jankin habló en este asunto tan bien como Euclides o como Ptolomeo. En cuanto al villano, dijeron que su sutileza y gran ingenio le hicieron hablar como habló; no es ningún tonto ni un endemoniado. Y Jankin ha ganado una túnica nueva; mi relato ha terminado, ya casi llegamos al pueblo.