Capítulo I

En la noche del 15 de enero de 1343, mientras los habitantes de Nápoles dormían envueltos en plácido sueño, fueron súbitamente despertados por las campanas de las trescientas iglesias que contiene esta tres veces bendita capital. En medio del alboroto causado por tan rudo llamado, el primer pensamiento de todos fue que la ciudad estaba en llamas, o que el ejército de algún enemigo había desembarcado misteriosamente bajo el amparo de la noche y podía pasar a los ciudadanos por la espada. Pero los lúgubres e intermitentes tañidos de todas esas campanas, que perturbaban el silencio a intervalos regulares y distantes, eran una invitación a los fieles para rezar por un alma que partía, y pronto fue evidente que ningún desastre amenazaba a la ciudad, sino que solo el rey estaba en peligro.

En efecto, desde hacía varios días era evidente la mayor inquietud en Castel Nuovo; los oficiales de la corona se reunían regularmente dos veces al día, y personas de importancia, que tenían derecho a acceder a los aposentos del rey, salían visiblemente abatidas por la pena. Pero aunque la muerte del rey era considerada como una desgracia inevitable, toda la ciudad, al enterarse con certeza de la inminencia de su última hora, se vio afectada por un dolor sincero, fácilmente comprensible cuando se sabe que el hombre a punto de morir, tras un reinado de treinta y tres años, ocho meses y algunos días, era Roberto de Anjou, el más sabio, justo y glorioso rey que jamás se sentó en el trono de Sicilia. Así, llevó consigo a la tumba los elogios y lamentos de todos sus súbditos.

Los soldados hablaban con entusiasmo de las largas guerras que había librado contra Federico y Pedro de Aragón, contra Enrique VII y Luis de Baviera; y sentían palpitar sus corazones al recordar las glorias de las campañas en Lombardía y Toscana; los sacerdotes alababan agradecidos su constante defensa del papado contra los ataques gibelinos, y la fundación de conventos, hospitales e iglesias en todo su reino; en el mundo de las letras era considerado el rey más erudito de la cristiandad; Petrarca, de hecho, no quiso recibir la corona de poeta de otra mano, y pasó tres días consecutivos respondiendo a todas las preguntas que Roberto tuvo a bien hacerle sobre cualquier tema del saber humano. Los juristas, asombrados por la sabiduría de aquellas leyes que ahora enriquecían el código napolitano, lo llamaron el Salomón de su tiempo; los nobles lo aplaudían por proteger sus antiguos privilegios, y el pueblo era elocuente al hablar de su clemencia, piedad y mansedumbre. En una palabra, sacerdotes y soldados, filósofos y poetas, nobles y campesinos, temblaban al pensar que el gobierno iba a caer en manos de un extranjero y de una joven, recordando aquellas palabras de Roberto, quien, al seguir el cortejo fúnebre de Carlos, su único hijo, se volvió al llegar al umbral de la iglesia y exclamó sollozando a sus barones: "Hoy la corona ha caído de mi cabeza: ¡ay de mí! ¡ay de ustedes!"

Ahora que las campanas tañían por los últimos momentos del buen rey, todas las mentes estaban llenas de esas palabras proféticas: las mujeres rezaban fervientemente a Dios; hombres de todas partes de la ciudad se dirigían al palacio real para obtener las noticias más tempranas y auténticas, y tras esperar algunos momentos, que pasaban intercambiando tristes reflexiones, se veían obligados a regresar como habían venido, pues nada de lo que ocurría en la intimidad de la familia trascendía al exterior: el castillo estaba sumido en completa oscuridad, el puente levadizo estaba alzado como de costumbre y los guardias se hallaban en su puesto.

Sin embargo, si nuestros lectores desean estar presentes en la muerte del sobrino de San Luis y nieto de Carlos de Anjou, podemos conducirlos a la cámara del moribundo. Una lámpara de alabastro suspendida del techo ilumina la vasta y sombría estancia, con paredes tapizadas de terciopelo negro bordado con flores de lis doradas. Cerca de la pared que da frente a las dos puertas de entrada, que en este momento están cerradas, se encuentra, bajo un dosel brocado, una cama de ébano sostenida por cuatro columnas retorcidas talladas con figuras simbólicas. El rey, tras luchar con un violento paroxismo, ha caído desmayado en los brazos de su confesor y su médico, quienes sostienen cada uno una de sus manos moribundas, sintiendo su pulso con ansiedad e intercambiando miradas de inteligencia. Al pie de la cama se encuentra una mujer de unos cincuenta años, con las manos entrelazadas y los ojos elevados al cielo, en actitud de resignada pena: esa mujer es la reina. Ninguna lágrima empaña sus ojos: su mejilla hundida tiene ese tinte amarillento y ceroso que se observa en los cuerpos de los santos conservados por milagro. En su mirada hay esa mezcla de calma y sufrimiento que revela un alma a la vez probada por el dolor e impregnada de religiosidad. Tras el transcurso de una hora, sin que ningún movimiento perturbara el profundo silencio que reinaba en torno al lecho de muerte, el rey tembló levemente, abrió los ojos e intentó débilmente levantar la cabeza. Luego, agradeciendo con una sonrisa al médico y al sacerdote, que se apresuraron a acomodar sus almohadas, pidió a la reina que se acercara y le dijo en voz baja que deseaba hablar con ella a solas. El médico y el confesor se retiraron, inclinándose profundamente, y el rey los siguió con la mirada hasta el momento en que una de las puertas se cerró tras ellos. Pasó la mano por su frente, como buscando reunir sus pensamientos, y reuniendo todas sus fuerzas para el supremo esfuerzo, pronunció estas palabras:

"Lo que debo decirte, Sancha, no concierne a esas dos buenas personas que estaban aquí hace un momento: su tarea ha terminado. Uno ha hecho todo por mi cuerpo que la ciencia humana le ha enseñado, y todo lo que ha logrado es que mi muerte se retrase un poco; el otro me ha absuelto ya de todos mis pecados y me ha asegurado el perdón de Dios, pero no puede apartar de mí esas terribles apariciones que en esta hora espantosa se alzan ante mí. Dos veces me has visto luchar con un horror sobrehumano. Mi frente se ha bañado en sudor, mis miembros rígidos, mis gritos ahogados por una mano de hierro. ¿Ha permitido Dios que el Espíritu Maligno me tiente? ¿Es este el remordimiento en forma de fantasma? Estos dos combates que he sufrido han debilitado tanto mis fuerzas que no podría soportar un tercero. Escucha entonces, Sancha mía, pues tengo instrucciones que darte de las que tal vez dependa la salvación de mi alma."

"Señor y mi dueño," dijo la reina con el acento más dulce de sumisión, "estoy dispuesta a escuchar vuestras órdenes; y si Dios, en los ocultos designios de su providencia, ha querido llamaros a su gloria mientras nosotros quedamos sumidos en el dolor, vuestros últimos deseos serán cumplidos en la tierra con el mayor esmero y exactitud. Pero," añadió, con toda la solicitud de un alma tímida, "permitidme rociar unas gotas de agua bendita y ahuyentar al maldito de esta cámara, y dejarme ofrecer una parte de ese servicio de oración que compusisteis en honor de vuestro santo hermano, para implorar la protección de Dios en esta hora en que tanto la necesitamos."

Entonces, abriendo un libro ricamente encuadernado, leyó con fervorosa devoción ciertos versos del oficio que Roberto había escrito en un latín muy puro para su hermano Luis, obispo de Tolosa, y que se usaba en la Iglesia aún en tiempos del Concilio de Trento.

Sosegado por el encanto de las oraciones que él mismo había compuesto, el rey estuvo a punto de olvidar el motivo de la entrevista que tan solemne y ansiosamente había solicitado y, dejándose llevar por un estado de vaga melancolía, murmuró en voz baja: "Sí, sí, tienes razón; reza por mí, porque tú también eres una santa, y yo no soy más que un pobre hombre pecador."

"No digáis eso, señor mío," interrumpió doña Sancha; "sois el más grande, sabio y justo rey que jamás se haya sentado en el trono de Nápoles."

"Pero el trono es usurpado," replicó Roberto con voz sombría; "sabes que el reino pertenecía a mi hermano mayor, Carlos Martel; y como Carlos estaba en el trono de Hungría, que heredó de su madre, el reino de Nápoles correspondía por derecho a su hijo mayor, Caroberto, y no a mí, que soy el tercero en rango de la familia. Y he consentido en ser coronado en lugar de mi sobrino, aunque él era el único rey legítimo; he puesto a la rama menor en el lugar de la mayor, y durante treinta y tres años he sofocado los reproches de mi conciencia. Es cierto, he ganado batallas, hecho leyes, fundado iglesias; pero una sola palabra basta para desmentir todos los títulos pomposos que me prodiga la admiración del pueblo, y esa palabra resuena más clara en mis oídos que todas las adulaciones de los cortesanos, todos los cantos de los poetas, todos los discursos de la multitud: ¡soy un usurpador!

—No sea injusto consigo mismo, mi señor, y recuerde que si no abdicó en favor del heredero legítimo, fue porque deseaba salvar al pueblo de las peores desgracias. Además —continuó la reina, con ese aire de profunda convicción que inspira un argumento irrefutable—, usted ha permanecido como rey por el consentimiento y la autoridad de nuestro Santo Padre el Sumo Pontífice, quien dispone del trono como de un feudo perteneciente a la Iglesia.

—Durante mucho tiempo he acallado así mis escrúpulos —respondió el moribundo—, y la autoridad del papa me ha mantenido en silencio; pero, por más seguridad que uno pretenda sentir en vida, llega una hora solemne y terrible en la que todas las ilusiones deben desvanecerse: esa hora ha llegado para mí, y ahora debo presentarme ante Dios, el único juez infalible.

—Si su justicia no puede fallar, ¿no es su misericordia infinita? —prosiguió la reina, con el fervor de la inspiración sagrada—. Incluso si existiera razón para el temor que ha sacudido su alma, ¿qué falta no podría ser borrada por un arrepentimiento tan noble? ¿No ha reparado el daño que pudo haber hecho a su sobrino Caroberto, trayendo a su hijo menor Andrés a su reino y casándolo con Juana, la hija mayor de nuestro pobre Carlos? ¿No heredarán ellos su corona?

—¡Ay! —exclamó Roberto, con un profundo suspiro—, Dios me castiga quizá por haber pensado demasiado tarde en esta justa reparación. Oh, mi buena y noble Sandra, tocas una cuerda que vibra tristemente en mi corazón, y anticipas la dolorosa confidencia que estaba a punto de hacerte. Siento un lúgubre presentimiento —y en la hora de la muerte el presentimiento es profecía— de que los dos hijos de mi sobrino, Luis, que ha sido rey de Hungría desde la muerte de su padre, y Andrés, a quien quise hacer rey de Nápoles, serán el azote de mi familia. Desde que Andrés puso un pie en nuestro castillo, una extraña fatalidad ha perseguido y trastornado mis proyectos. Esperaba que si Andrés y Juana se criaban juntos, entre ambos nacería una tierna intimidad; y que la belleza de nuestros cielos, nuestra civilización y los atractivos de nuestra corte terminarían por suavizar cualquier rudeza que pudiera haber en el carácter del joven húngaro; pero, a pesar de mis esfuerzos, todo ha tendido a provocar frialdad, e incluso aversión, entre los esposos. Juana, apenas quinceañera, está muy adelantada para su edad. Dotada de una mente brillante y vivaz, un carácter noble y elevado, una imaginación viva y ardiente, ora libre y juguetona como una niña, ora grave y orgullosa como una reina, confiada y sencilla como una joven, apasionada y sensible como una mujer, presenta el contraste más marcado con Andrés, quien, tras diez años en nuestra corte, es más salvaje, más sombrío, más intratable que nunca. Sus facciones frías y regulares, su semblante impasible y su indiferencia ante todo placer que parece agradar a su esposa, han levantado entre él y Juana una barrera de indiferencia, incluso de antipatía. A la más tierna efusión responde apenas con una sonrisa desdeñosa o un ceño fruncido, y nunca parece más feliz que cuando, con el pretexto de la caza, puede escapar de la corte. Estos son, pues, los dos, marido y mujer, sobre cuyas cabezas reposará mi corona, quienes en breve se verán expuestos a todas las pasiones cuyo sordo rumor se percibe ahora bajo una calma engañosa, pero que solo esperan el momento en que yo exhale mi último suspiro para estallar sobre ellos.

—¡Oh Dios mío, Dios mío! —repetía la reina en su dolor: sus brazos cayeron a sus costados, como los de una estatua que llora junto a una tumba.

—Escucha, doña Sandra. Sé que tu corazón nunca se ha aferrado a las vanidades terrenales, y que solo esperas a que Dios me llame a su lado para retirarte al convento de Santa María della Croce, fundado por ti misma con la esperanza de terminar allí tus días. Lejos de mí disuadirte de tu sagrada vocación, cuando yo mismo desciendo a la tumba y soy consciente de la nada de toda grandeza humana. Solo te pido un año de viudez antes de que pases a tus nupcias con el Señor, un año en el que veles por Juana y su esposo, para apartar de ellos todos los peligros que los amenazan. Ya la mujer que fue esposa del senescal y su hijo tienen demasiada influencia sobre nuestra nieta; sé especialmente cuidadosa, y entre los muchos intereses, intrigas y tentaciones que rodearán a la joven reina, desconfía particularmente del afecto de Bertrand de Artois, de la belleza de Luis de Tarento y de la ambición de Carlos de Durazzo.

El rey hizo una pausa, agotado por el esfuerzo de hablar; luego, dirigiendo a su esposa una mirada suplicante y extendiendo su mano delgada y consumida, añadió en voz apenas audible:

—Una vez más te lo ruego, no abandones la corte antes de que pase un año. ¿Me lo prometes?

—Lo prometo, mi señor.

—Y ahora —dijo Roberto, cuyo rostro adquirió al oír estas palabras una nueva animación—, llama a mi confesor y al médico y reúne a la familia, porque la hora está cerca, y pronto no tendré fuerzas para pronunciar mis últimas palabras.

Pocos momentos después, el sacerdote y el médico volvieron a entrar en la habitación, con los rostros bañados en lágrimas. El rey les agradeció calurosamente los cuidados que le prodigaron en su última enfermedad, y les rogó que le ayudaran a vestirse con el áspero hábito de un fraile franciscano, para que Dios, al verle morir en pobreza, humildad y penitencia, le concediera más fácilmente el perdón. El confesor y el médico calzaron en sus pies desnudos las sandalias de los frailes mendicantes, lo revistieron con una túnica franciscana y le ataron la cuerda a la cintura. Así tendido en su lecho, la frente coronada por sus escasos cabellos, con su larga barba blanca y las manos cruzadas sobre el pecho, el rey de Nápoles parecía uno de esos viejos anacoretas que pasan la vida mortificando la carne y cuyas almas, absortas en la contemplación celestial, se deslizan insensiblemente de su último éxtasis a la bienaventuranza eterna. Así permaneció algún tiempo, con los ojos cerrados, elevando una oración silenciosa a Dios; luego pidió que iluminaran la espaciosa sala como para una gran solemnidad, y dio una señal a las dos personas que estaban, una a la cabecera y otra a los pies de la cama. Se abrieron las dos puertas plegadizas, y toda la familia real, encabezada por la reina y seguida de los principales barones, ocupó en silencio su lugar alrededor del rey moribundo para escuchar sus últimos deseos.

Sus ojos se volvieron hacia Juana, que estaba a su lado derecho, con una mirada indescriptible de ternura y dolor. Era de una belleza tan inusual y maravillosa, que su abuelo quedó fascinado ante la visión deslumbrante, y la confundió con un ángel que Dios le enviaba para consolarlo en su lecho de muerte. Las líneas puras de su fino perfil, sus grandes ojos negros y líquidos, su noble frente descubierta, su cabello brillante como el ala de un cuervo, su boca delicada, el efecto total de aquel hermoso rostro en el ánimo de quienes la contemplaban era de una profunda melancolía y dulzura, que se imprimía para siempre. Alta y esbelta, pero sin la excesiva delgadez de algunas jóvenes, sus movimientos tenían esa gracia descuidada y flexible que recuerda el vaivén de un tallo de flor en la brisa. Pero a pesar de todas esas gracias sonrientes e inocentes, podía discernirse en la heredera de Roberto una voluntad firme y resuelta a desafiar cualquier obstáculo, y los oscuros círculos que rodeaban sus bellos ojos mostraban claramente que su corazón ya estaba agitado por pasiones más allá de su edad.

Junto a Juana se encontraba su hermana menor, María, que tenía doce o trece años, la segunda hija de Carlos, duque de Calabria, quien había muerto antes de su nacimiento, y cuya madre, María de Valois, lamentablemente le había sido arrebatada desde la cuna. Extremadamente bonita y tímida, parecía turbada por la presencia de tan ilustre asamblea, y se acercó discretamente a la viuda del gran senescal, Filipa, apodada la Catanesa, institutriz de las princesas, a quien honraban como a una madre. Detrás de las princesas y junto a esta dama se hallaba su hijo, Roberto de Cabane, un joven apuesto, orgulloso y recto, que jugaba con su leve bigote con la mano izquierda mientras lanzaba a Juana una mirada de audaz atrevimiento. El grupo se completaba con doña Cancha, la joven camarera de las princesas, y con el conde de Terlizzi, quien intercambiaba con ella más de una mirada furtiva y más de una sonrisa abierta. El segundo grupo lo componían Andrés, esposo de Juana, y fray Roberto, tutor del joven príncipe, que había venido con él desde Budapest y no se separaba de su lado ni un instante. Andrés tendría entonces quizá dieciocho años: a primera vista llamaba la atención la extrema regularidad de sus facciones, su rostro hermoso y noble, y su abundante cabellera rubia; pero entre todos esos rostros italianos, llenos de animación, el suyo carecía de expresión, sus ojos parecían apagados, y algo duro y frío en su mirada revelaba su carácter salvaje y su origen extranjero. El retrato de su tutor nos lo ha dejado Petrarca: rostro encendido, cabellos y barba rojos, figura baja y encorvada; orgulloso en la pobreza, rico y avaro; como un segundo Diógenes, con miembros horribles y deformes apenas ocultos bajo el hábito de fraile.

En el tercer grupo se encontraba la viuda de Felipe, príncipe de Tarento, hermano del rey, honrada en la corte de Nápoles con el título de emperatriz de Constantinopla, dignidad que había heredado como nieta de Balduino II. Cualquiera acostumbrado a sondear las profundidades del corazón humano habría percibido de un vistazo que esta mujer, bajo su pálida palidez, ocultaba un odio implacable, una celosa envidia y una ambición devoradora. Tenía a sus tres hijos a su alrededor: Roberto, Felipe y Luis, el menor. Si el rey hubiera elegido entre sus sobrinos al más apuesto, valiente y generoso, no cabe duda de que Luis de Tarento habría obtenido la corona. A los veintitrés años ya había superado a los caballeros más renombrados en hazañas de armas; honesto, leal y valiente, apenas concebía un proyecto, lo llevaba a cabo de inmediato. Su frente brillaba con esa luz clara que parece servir de halo de éxito a naturalezas tan privilegiadas como la suya; sus bellos ojos, de un negro suave y aterciopelado, conquistaban los corazones de quienes no podían resistirse a su encanto, y su sonrisa acariciadora hacía dulce la conquista. Hijo del destino, le bastaba con querer algo; algún poder desconocido, algún hada benéfica había velado por su nacimiento y se encargaba de allanar todos los obstáculos y satisfacer todos sus deseos.

Cerca de él, pero en el cuarto grupo, se encontraba su primo Carlos de Durazzo, frunciendo el ceño. Su madre, Inés, viuda del duque de Durazzo y Albania, otro de los hermanos del rey, lo miraba asustada, apretando contra su pecho a sus dos hijos menores, Ludovico, conde de Gravina, y Roberto, príncipe de Morea. Carlos, de rostro pálido, cabello corto y barba espesa, miraba con recelo primero a su tío moribundo y luego a Juana y a la pequeña María, y después nuevamente a sus primos, aparentemente tan agitado por pensamientos tumultuosos que no podía estarse quieto. Su inquietud febril contrastaba notablemente con el rostro sereno y soñador de Bertrand d’Artois, quien, cediendo el paso a su padre Carlos, se acercó a la reina al pie de la cama, encontrándose así cara a cara con Juana. El joven estaba tan absorto en la belleza de la princesa que parecía no ver nada más en la habitación.

Apenas Juana y Andrés, los príncipes de Tarento y Durazzo, los condes de Artois y la reina Sancha tomaron sus lugares alrededor del lecho de muerte, formando un semicírculo como acabamos de describir, el vicecanciller atravesó las filas de barones, quienes, según su rango, seguían de cerca a los príncipes de sangre; y, haciendo una profunda reverencia ante el rey, desplegó un pergamino sellado con el sello real y leyó con voz solemne, en medio de un profundo silencio:

"Roberto, por la gracia de Dios rey de Sicilia y Jerusalén, conde de Provenza, Forcalquier y Piamonte, vicario de la Santa Iglesia Romana, nombra y declara por la presente como su única heredera en el reino de Sicilia de este y del otro lado del estrecho, así como en los condados de Provenza, Forcalquier y Piamonte, y en todos sus demás territorios, a Juana, duquesa de Calabria, hija mayor del excelentísimo señor Carlos, duque de Calabria, de ilustre memoria.

"Asimismo, nombra y declara a la honorable señora María, hija menor del difunto duque de Calabria, su heredera en el condado de Alba y en la jurisdicción del valle de Grati y el territorio de Giordano, con todos sus castillos y dependencias; y ordena que la señora así nombrada los reciba en feudo directamente de la mencionada duquesa y sus herederos; con la condición, sin embargo, de que si la duquesa da y concede a su ilustre hermana o a sus asignados la suma de 10,000 onzas de oro en concepto de compensación, el condado y la jurisdicción mencionados quedarán en posesión de la duquesa y sus herederos.

"Asimismo, dispone y ordena, por razones privadas y secretas, que la mencionada señora María contraiga matrimonio con el ilustre príncipe Luis, rey reinante de Hungría. Y en caso de que surja algún impedimento para este matrimonio debido a la unión que se dice ya concertada y firmada entre el rey de Hungría y el rey de Bohemia y su hija, nuestro señor el rey ordena que la ilustre señora María contraiga matrimonio con el hijo mayor del poderoso señor don Juan, duque de Normandía, él mismo hijo mayor del rey reinante de Francia."

En ese momento, Carlos de Durazzo dirigió a María una mirada de singular significado, que pasó inadvertida para todos los presentes, absortos en la lectura del testamento de Roberto. La joven, desde el instante en que oyó su propio nombre, permaneció confundida y aturdida, con las mejillas encendidas, sin atreverse a levantar la vista.

El vicecanciller continuó:

"Asimismo, ha dispuesto y ordenado que los condados de Forcalquier y Provenza queden unidos para siempre a su reino, y formen un solo e inseparable dominio, haya o no varios hijos o hijas, o cualquier otra razón que motive su partición, considerando que esta unión es de la mayor importancia para la seguridad y prosperidad común del reino y los condados mencionados.

"Asimismo, ha decidido y ordenado que, en caso de muerte de la duquesa Juana —¡que Dios lo evite!— sin descendencia legítima, el ilustre señor Andrés, duque de Calabria, su esposo, recibirá el principado de Salerno, con el título, frutos, rentas y todos los derechos correspondientes, junto con una renta de 2,000 onzas de oro para su mantenimiento.

"Asimismo, ha decidido y ordenado que la Reina, por encima de todo, y también el venerable padre don Felipe de Cabassole, obispo de Cavaillon, vicecanciller del reino de Sicilia, y los magníficos señores Felipe de Sanguineto, senescal de Provenza, Godofredo de Marsan, conde de Squillace, almirante del reino, y Carlos de Artois, conde de Aire, sean gobernadores, regentes y administradores del mencionado señor Andrés y de las mencionadas señoras Juana y María, hasta que el duque, la duquesa y la ilustre señora María hayan alcanzado la edad de veinticinco años", etc., etc.

Cuando el vicecanciller terminó de leer, el rey se incorporó y, mirando a su hermosa y numerosa familia, habló así:

“Hijos míos, han escuchado mis últimos deseos. Los he convocado a todos a mi lecho de muerte para que vean cómo la gloria del mundo se desvanece. Aquellos a quienes los hombres llaman los grandes de la tierra tienen más deberes que cumplir y, tras la muerte, más cuentas que rendir: en eso reside su grandeza. He reinado treinta y tres años, y Dios, ante quien estoy a punto de presentarme, Dios a quien tantas veces se han elevado mis suspiros durante mi larga y dolorosa vida, solo Él conoce los pensamientos que desgarran mi corazón en esta hora final. Pronto yaceré en la tumba, y todo lo que quede de mí en este mundo vivirá en la memoria de quienes recen por mí. Pero antes de dejarlos para siempre, a ustedes, oh, ustedes que son dos veces mis hijas, a quienes he amado con un doble amor, y a ustedes, mis sobrinos, que han recibido de mí todo el cuidado y el afecto de un padre, prométanme permanecer siempre unidos de corazón y de voluntad, como en verdad lo están en mi amor. He vivido más que sus padres, yo, el mayor de todos, y sin duda Dios ha querido así fortalecer los lazos de su afecto, acostumbrarlos a vivir como una sola familia y a rendir honor a una sola cabeza. Los he amado a todos por igual, como debe hacerlo un padre, sin excepción ni preferencia. He dispuesto mi trono según la ley natural y la inspiración de mi conciencia: aquí están los herederos de la corona de Nápoles; tú, Juana, y tú, Andrés, nunca olviden el amor y el respeto que se deben entre esposos, y que mutuamente se juraron al pie del altar; y ustedes, todos mis sobrinos; mis barones, mis oficiales, rindan homenaje a sus legítimos soberanos; Andrés de Hungría, Luis de Tarento, Carlos de Durazzo, recuerden que son hermanos; ¡ay de aquel que imite la perfidia de Caín! Que su sangre caiga sobre su propia cabeza, y que sea maldito por el Cielo como lo es por la boca de un moribundo; y que la bendición del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo descienda sobre aquel cuyo corazón sea bueno, cuando el Señor de la misericordia llame a mi alma a Sí mismo.”

El rey permaneció inmóvil, con los brazos levantados, los ojos fijos en el cielo, las mejillas extraordinariamente encendidas, mientras los príncipes, barones y oficiales de la corte ofrecían a Juana y a su esposo el juramento de fidelidad y lealtad. Cuando llegó el turno de los Príncipes de Duras para avanzar, Carlos pasó junto a Andrés con desdén y, doblando la rodilla ante la princesa, dijo en voz alta, mientras besaba su mano—

“A ti, mi reina, te rindo homenaje.”

Todas las miradas se dirigieron con temor hacia el moribundo, pero el buen rey ya no escuchaba. Al verlo caer rígido e inmóvil, doña Sancha rompió en sollozos y exclamó con voz ahogada por las lágrimas—

“El rey ha muerto; recemos por su alma.”

En ese mismo instante, todos los príncipes salieron apresuradamente de la habitación, y todas las pasiones hasta entonces reprimidas en presencia del rey encontraron desahogo como un torrente impetuoso que rompe sus diques.

“¡Viva Juana!” exclamaron los primeros Roberto de Cabane, Luis de Tarento y Bertrán de Artois, mientras el tutor del príncipe, abriéndose paso furiosamente entre la multitud y apostrofando a los diversos miembros del consejo de regencia, gritaba con tonos de pasión variados: “Señores, ya han olvidado el deseo del rey; deben gritar también, ‘¡Viva Andrés!’”; luego, uniendo el ejemplo a la palabra y haciendo él solo más ruido que todos los barones juntos, clamó con voz de trueno—

“¡Viva el Rey de Nápoles!”

Pero su grito no tuvo eco, y Carlos de Durazzo, midiendo al dominico con una mirada terrible, se acercó a la reina y, tomándola de la mano, descorrió las cortinas del balcón, desde donde se veía la plaza y la ciudad de Nápoles. Hasta donde alcanzaba la vista se extendía una multitud inmensa, iluminada por haces de luz, y miles de cabezas se volvían hacia el Castel Nuovo para captar cualquier noticia que pudiera anunciarse. Carlos, retrocediendo respetuosamente e indicando con la mano a su bella prima, exclamó—

“¡Pueblo de Nápoles, el rey ha muerto: viva la reina!”

“¡Viva Juana, reina de Nápoles!” respondió el pueblo, con un solo y poderoso grito que resonó en todos los rincones de la ciudad.

Los acontecimientos que en esa noche se sucedieron con la rapidez de un sueño produjeron en el ánimo de Juana una impresión tan profunda, que, agitada por mil sentimientos distintos, se retiró a sus aposentos y, encerrándose en su cámara, dio libre curso a su dolor. Mientras el conflicto de tantas ambiciones se desataba en torno a la tumba, la joven reina, rechazando todo consuelo que se le ofrecía, lloraba amargamente la muerte de su abuelo, quien la había amado hasta la debilidad. El rey fue sepultado con toda solemnidad en la iglesia de Santa Clara, que él mismo había fundado y dedicado al Santísimo Sacramento, enriqueciéndola con magníficos frescos de Giotto y otras preciosas reliquias, entre las que aún se muestra, detrás del presbiterio del altar mayor, dos columnas de mármol blanco tomadas del templo de Salomón. Allí reposa aún Roberto, representado en su tumba con el traje de rey y el hábito de monje, a la derecha del monumento de su hijo Carlos, duque de Calabria.