Capítulo IV

Ocho días después del funeral de la anciana reina, Bertrand de Artois se presentó ante Juana, trastornado, despeinado, en un estado de agitación y confusión imposible de describir.

Juana se acercó rápidamente a su amante, pidiéndole con una mirada de temor que le explicara la causa de su angustia.

—Le advertí, señora —exclamó el joven barón con exaltación—, que terminará por arruinarnos a todos, ya que nunca acepta mis consejos.

—Por el amor de Dios, Bertrand, habla claro: ¿qué ha sucedido? ¿Qué consejo he desoído?

—Señora, su noble esposo, Andrés de Hungría, acaba de ser proclamado Rey de Jerusalén y Sicilia, y ha sido reconocido por la corte de Aviñón, así que de ahora en adelante no será más que su esclava.

—Conde de Artois, está soñando.

—No, señora, no estoy soñando: tengo este hecho para probar la verdad de mis palabras, y es que los embajadores del papa han llegado a Capua con la bula para su coronación, y si no entran en Castel Nuovo esta misma tarde, la demora es solo para dar tiempo al nuevo rey de hacer sus preparativos.

La reina inclinó la cabeza como si un rayo hubiera caído a sus pies.

—Cuando antes le dije —continuó el conde, con creciente furia— que debíamos usar la fuerza para oponernos a él, que debíamos romper el yugo de esta infame tiranía y deshacernos de ese hombre antes de que pudiera hacerle daño, usted siempre retrocedía con temor infantil, con la cobarde vacilación de una mujer.

Juana dirigió a su amante una mirada llena de lágrimas.

—¡Dios mío, Dios mío! —exclamó, juntando las manos con desesperación—. ¿He de escuchar para siempre este espantoso grito de muerte? ¿Tú también, Bertrand, tú también pronuncias esa palabra, como Roberto de Cabane, como Carlos de Durazzo? ¡Desdichado, por qué quieres alzar entre nosotros ese sangriento espectro, para enfriar con mano helada nuestros besos adúlteros? Basta de tales crímenes; si su mísera ambición le hace ansiar el trono, que sea rey: ¿qué me importa su poder, si me deja tu amor?

—No es tan seguro que nuestro amor dure mucho más.

—¿Qué dices, Bertrand? Te regocijas con esta tortura despiadada.

—Le digo, señora, que el Rey de Nápoles tiene lista una bandera negra, y el día de su coronación será llevada delante de él.

—¿Y crees —dijo Juana, pálida como un cadáver en su mortaja—, crees que esa bandera es una amenaza?

—Sí, y la amenaza ya ha comenzado a cumplirse.

La reina vaciló y se apoyó en una mesa para no caer.

—Cuéntamelo todo —exclamó con voz ahogada—; no temas conmocionarme; mira, no tiemblo. ¡Oh, Bertrand, te lo suplico!

—Los traidores han comenzado por el hombre que usted más estimaba, el consejero más sabio de la corona, el mejor de los magistrados, el de corazón más noble y de virtud más estricta...

—¡Andrea de Isernia!

—Señora, ya no existe.

Juana lanzó un grito, como si el noble anciano hubiera sido asesinado ante sus ojos: lo respetaba como a un padre; luego, dejándose caer, permaneció en profundo silencio.

—¿Cómo lo mataron? —preguntó al fin, fijando sus grandes ojos aterrados en el conde.

—Ayer por la tarde, al salir de este castillo, camino a su casa, un hombre se abalanzó sobre él ante la Porta Petruccia: era uno de los favoritos de Andrés, Conrado de Gottis, elegido sin duda porque tenía un resentimiento contra el incorruptible magistrado por alguna sentencia dictada en su contra, y así el asesinato podría atribuirse a motivos de venganza privada. El cobarde dio una señal a dos o tres cómplices, que rodearon a la víctima y le impidieron toda escapatoria. El pobre anciano miró fijamente a su asesino y le preguntó qué quería. '¡Quiero que pierdas la vida por mi mano, como yo perdí mi causa por la tuya!', gritó el asesino, y sin darle tiempo a responder, lo atravesó con su espada. Luego los demás se abalanzaron sobre el pobre hombre, que ni siquiera intentó pedir ayuda, y su cuerpo fue acribillado a heridas y horriblemente mutilado, quedando bañado en su sangre.

—¡Terrible! —murmuró la reina, cubriéndose el rostro.

—Fue solo su primer intento; las listas de proscripción ya están llenas: Andrés necesita sangre para celebrar su ascenso al trono de Nápoles. ¿Y sabe, Juana, qué nombre encabeza la lista de los condenados?

—¿Cuál? —exclamó la reina, estremeciéndose de pies a cabeza.

—El mío —dijo el conde con calma.

—¡El tuyo! —exclamó Juana, irguiéndose con toda su estatura—. ¿A ti te matarán después? Oh, cuídate, Andrés; acabas de pronunciar tu propia sentencia de muerte. Mucho tiempo aparté el puñal que apuntaba a tu pecho, pero has colmado mi paciencia. ¡Ay de ti, príncipe de Hungría! La sangre que has derramado caerá sobre tu propia cabeza.

Mientras hablaba, había perdido la palidez; su hermoso rostro se encendía de venganza, sus ojos lanzaban relámpagos. Aquella niña de dieciséis años resultaba terrible de contemplar; apretó la mano de su amante con ternura convulsiva y se aferró a él como si quisiera protegerlo con su propio cuerpo.

—Tu furia ha despertado demasiado tarde —dijo él suavemente y con tristeza; pues en ese momento Juana le parecía tan hermosa que no podía reprocharle nada—. ¿No sabes que su madre le ha dejado un talismán que lo preserva de la espada y del veneno?

—Morirá —dijo Juana con firmeza; la sonrisa que iluminó su rostro era tan antinatural que el conde se sintió sobrecogido y bajó la mirada.

Al día siguiente, la joven reina de Nápoles, más hermosa y sonriente que nunca, sentada descuidadamente en una actitud graciosa junto a una ventana que daba a la magnífica vista de la bahía, se ocupaba en tejer un cordón de seda y oro. El sol había recorrido ya casi dos tercios de su ardiente carrera y hundía poco a poco sus rayos en las aguas azules donde se refleja la cabeza de Posílipo, coronada de verdor y flores. Una brisa cálida y perfumada, que había pasado sobre los naranjales de Sorrento y Amalfi, resultaba deliciosamente refrescante para los habitantes de la capital, que habían sucumbido a la modorra en la suavidad enervante del día. Toda la ciudad despertaba de una larga siesta, respirando libremente tras un intervalo de sopor; el Molo estaba cubierto de una multitud ansiosa, vestida con los colores más vivos; los múltiples gritos de una fiesta, canciones alegres, cantos de amor resonaban por todos los rincones del vasto anfiteatro, que es una de las principales maravillas de la creación; llegaban a los oídos de Juana, y ella escuchaba mientras se inclinaba sobre su labor, absorta en profundos pensamientos. De pronto, cuando parecía más ocupada, una sensación indefinible de alguien cerca y el roce de algo en su hombro la hizo sobresaltarse: se volvió como si un contacto de serpiente la hubiera despertado de un sueño, y vio a su esposo, magníficamente vestido, apoyado con descuido en el respaldo de su silla. Hacía mucho tiempo que el príncipe no se acercaba a su esposa de manera tan familiar, y para la reina, aquella fingida afectuosidad y comportamiento despreocupado eran de mal augurio. Andrés no pareció notar la mirada de odio y terror que se escapó de Juana a pesar suyo, y, asumiendo la mejor expresión de dulzura que sus facciones rígidas y severas podían adoptar en tales circunstancias, preguntó sonriente:

—¿Por qué haces ese bonito cordón, querida y obediente esposa?

—Para ahorcarte con él, mi señor —respondió la reina, con una sonrisa.

Andrés se encogió de hombros, viendo en la amenaza, tan increíblemente temeraria, nada más que una broma de mal gusto. Pero al ver que Juana reanudaba su labor, intentó retomar la conversación.

—Reconozco —dijo, con voz perfectamente tranquila— que mi pregunta es bastante innecesaria: por tu afán en terminar esta hermosa labor, debería sospechar que está destinada a algún apuesto caballero tuyo, a quien piensas enviar en peligrosa empresa luciendo tus colores. Si es así, mi bella reina, reclamo recibir mis órdenes de tus labios: fija el tiempo y el lugar de la prueba, y estoy seguro de antemano de obtener un premio que disputaré con todos tus adoradores.

—Eso no es tan seguro —dijo Juana—, si eres tan valiente en la guerra como en el amor. Y lanzó a su esposo una mirada a la vez seductora y desdeñosa, bajo la cual el joven enrojeció hasta los ojos.

—Espero —dijo Andrés, reprimiendo sus sentimientos—, espero pronto darte tales pruebas de mi afecto que nunca más lo dudes.

—¿Y qué te hace pensar eso, mi señor?

—Te lo diría, si me escucharas seriamente.

—Te escucho.

—Pues bien, es un sueño que tuve anoche lo que me da tanta confianza en el futuro.

—¡Un sueño! Sin duda deberías explicarlo.

“Soñé que había una gran fiesta en la ciudad: una multitud inmensa llenaba las calles como un torrente desbordado, y el cielo resonaba con sus gritos de alegría; las sombrías fachadas de granito estaban ocultas por tapices de seda y guirnaldas de flores; las iglesias estaban adornadas como para alguna gran ceremonia. Yo cabalgaba a tu lado.” Juana hizo un movimiento altivo: “Perdóname, señora, solo era un sueño: yo iba a tu derecha, montando un hermoso caballo blanco, magníficamente enjaezado, y el presidente del reino llevaba delante de mí una bandera desplegada en señal de honor. Después de recorrer triunfalmente las principales avenidas de la ciudad, llegamos, al son de trompetas y clarines, a la iglesia real de Santa Clara, donde están enterrados tu abuelo y mi tío, y allí, ante el altar mayor, el embajador del papa puso tu mano en la mía y pronunció un largo discurso, y luego colocó sobre nuestras cabezas, una tras otra, la corona de Jerusalén y Sicilia; después de lo cual los nobles y el pueblo gritaron al unísono: ‘¡Vivan el Rey y la Reina de Nápoles!’ Y yo, deseando perpetuar la memoria de un día tan glorioso, procedí a crear caballeros entre los más celosos de nuestra corte.”

“¿Y no recuerdas los nombres de las personas elegidas a quienes juzgaste dignas de tus favores reales?”

“Por supuesto, señora: Bertrand, Conde de Artois.”

“Basta, mi señor; te excuso de nombrar a los demás: siempre supuse que eras leal y generoso, pero me das una nueva prueba de ello al mostrar favor a hombres a quienes más honro y en quienes más confío. No puedo decir si tus deseos se verán pronto realizados, pero en cualquier caso, ten por seguro mi eterna gratitud.”

La voz de Juana no traicionó la menor emoción; su mirada se volvió amable, y la más dulce sonrisa asomó a sus labios. Pero en su corazón, la muerte de Andrés quedó decidida desde ese momento. El príncipe, demasiado absorto en sus propios proyectos de venganza y demasiado confiado en su talismán todopoderoso y en su valor personal, no sospechaba que sus planes pudieran ser anticipados. Conversó largo tiempo con su esposa de manera amistosa y amena, tratando de descubrir su secreto y exponiendo el suyo propio con frases entrecortadas y reservas misteriosas. Cuando creyó que toda sombra de resentimiento pasado, incluso la más leve, había desaparecido del rostro de Juana, le rogó que lo acompañara con su séquito a una magnífica cacería que estaba organizando para el 20 de agosto, añadiendo que tal amabilidad de su parte sería para él una segura prenda de su reconciliación y completo olvido del pasado. Juana prometió con encantadora gracia, y el príncipe se retiró plenamente satisfecho con la entrevista, llevándose la convicción de que solo tenía que amenazar con atacar al favorito de la reina para asegurarse su obediencia, quizá incluso su amor.

Pero en la víspera del 20 de agosto se desarrollaba una escena extraña y terrible en el sótano de una de las torres laterales del Castel Nuovo. Carlos de Durazzo, que nunca había dejado de meditar en secreto sus infernales planes, había sido informado por el notario a quien había encargado espiar a los conspiradores, que esa noche iban a celebrar una reunión decisiva, y por ello, envuelto en una capa negra, se deslizó por el corredor subterráneo y se ocultó tras una columna, allí para esperar el resultado de la conferencia. Tras dos horribles horas de suspenso, cada segundo marcado por los latidos de su corazón, Carlos creyó oír el sonido de una puerta que se abría con sumo cuidado; el débil rayo de una linterna en la bóveda apenas lograba disipar la oscuridad, pero un hombre que se apartaba de la pared se le acercó caminando como una estatua viviente. Carlos tosió levemente, la señal convenida. El hombre apagó la luz y ocultó el puñal que había sacado por si era sorprendido.

“¿Eres tú, maestro Nicolás?” preguntó el duque en voz baja.

“Soy yo, mi señor.”

“¿Qué ocurre?”

“Acaban de fijar la muerte del príncipe para mañana, en su camino a la cacería.”

“¿Reconociste a todos los conspiradores?”

“A todos, aunque sus rostros estaban enmascarados; cuando votaron por la muerte, los reconocí por sus voces.”

“¿Podrías señalarme quiénes son?”

“Sí, ahora mismo; van a pasar por el extremo de este corredor. Y mira, ahí va Tommaso Pace delante de ellos para alumbrarles el camino.”

En efecto, una alta figura espectral, vestida de negro de pies a cabeza, con el rostro cuidadosamente oculto bajo una máscara de terciopelo, caminaba al final del corredor, lámpara en mano, y se detuvo en el primer peldaño de una escalera que conducía a los pisos superiores. Los conspiradores avanzaron lentamente, de dos en dos, como una procesión de fantasmas, aparecieron por un momento en el círculo de luz que formaba la antorcha, y de nuevo desaparecieron en la sombra.

“Mira, ahí están Carlos y Bertrand de Artois,” dijo el notario; “ahí están los Condes de Terlizzi y Catanzaro; el gran almirante y el gran senescal, Godofredo de Marsan, Conde de Squillace, y Roberto de Cabane, Conde de Eboli; las dos mujeres que conversan en voz baja y gesticulan con vehemencia son Catalina de Tarento, Emperatriz de Constantinopla, y Filipa la Catanesa, institutriz y dama principal de la reina; ahí está doña Cancha, camarera y confidente de Juana; y ahí está la condesa de Morcone.”

El notario se detuvo al ver una sombra solitaria, la cabeza inclinada, los brazos caídos, ahogando sus sollozos bajo una capucha negra.

“¿Quién es la mujer que parece arrastrarse tan penosamente en su séquito?” preguntó el duque, apretando el brazo de su compañero.

“Esa mujer,” dijo el notario, “es la reina.” “Ah, ahora lo veo,” pensó Carlos, respirando aliviado, con la misma satisfacción que sin duda siente Satanás cuando un alma largamente codiciada cae por fin en su poder.

“Y ahora, mi señor,” continuó maestro Nicolás, cuando todo volvió a quedar en silencio y oscuridad, “si me has ordenado espiar a estos conspiradores con miras a salvar al joven príncipe que proteges con amor y vigilancia, debes apresurarte, pues mañana tal vez sea demasiado tarde.”

“Sígueme,” exclamó el duque imperiosamente; “es hora de que conozcas mi verdadera intención, y luego cumplas mis órdenes con escrupulosa exactitud.”

Con estas palabras lo apartó hacia un lugar frente a donde los conspiradores acababan de desaparecer. El notario lo siguió mecánicamente a través de un laberinto de oscuros pasillos y escaleras secretas, sin poder explicarse el repentino cambio que se había producido en su señor—al cruzar una de las antesalas del castillo, se encontraron con Andrés, quien los saludó alegremente; tomando la mano de su primo Duras con afecto, le preguntó insistentemente, de modo que no admitía negativa: “¿Vendrás con nosotros a la cacería mañana, duque?”

“Discúlpame, mi señor,” dijo Carlos, inclinándose hasta el suelo; “me será imposible ir mañana, pues mi esposa está muy enferma; pero te ruego que aceptes el mejor halcón que tengo.”

Y aquí lanzó al notario una mirada petrificante.

La mañana del 20 de agosto amaneció clara y tranquila—la ironía de la naturaleza contrastando cruelmente con el destino de los hombres. Desde el amanecer, maestros y criados, pajes y caballeros, príncipes y cortesanos, todos estaban en pie; se oían gritos de alegría por doquier cuando la reina llegó montada en un caballo blanco como la nieve, a la cabeza del joven y brillante grupo. Juana estaba quizá más pálida de lo habitual, pero eso podía deberse a que había tenido que levantarse muy temprano. Andrés, montado en uno de los corceles más fogosos que había domado, galopaba junto a su esposa, noble y orgulloso, feliz en sus propias fuerzas, su juventud y las mil doradas esperanzas que un brillante porvenir parecía ofrecerle. Nunca la corte de Nápoles había mostrado un aspecto tan espléndido: todo sentimiento de desconfianza y odio parecía completamente olvidado; el propio fraile Roberto, desconfiado por naturaleza, al ver pasar la alegre cabalgata bajo su ventana, la contempló con orgullo y, acariciándose la barba, se rió de su propia seriedad.

La intención de Andrés era pasar varios días cazando entre Capua y Aversa, y regresar a Nápoles solo cuando todo estuviera listo para su coronación. Así, el primer día cazaron en los alrededores de Melito y pasaron por dos o tres aldeas de la tierra de Labor. Hacia la tarde la corte se detuvo en Aversa, con la intención de pasar allí la noche, y como en esa época no había castillo en el lugar digno de albergar a la reina con su esposo y numerosa corte, el convento de San Pedro de Majella fue convertido en residencia real: este convento había sido construido por Carlos II en el año de Nuestro Señor 1309.

Mientras el gran senescal daba órdenes para la cena y la preparación de una habitación para André y su esposa, el príncipe, que durante todo el día se había entregado por completo a su pasatiempo favorito, subió a la terraza para disfrutar del aire de la tarde, acompañado por la buena Isolda, su querida nodriza, quien lo amaba incluso más que su propia madre y no se apartaba de su lado ni un instante. Nunca había parecido el príncipe tan animado y feliz: estaba extasiado ante la belleza del campo, el aire claro, el aroma de los árboles circundantes; asediaba a su nodriza con mil preguntas, sin esperar respuesta alguna; y éstas, en verdad, tardaban en llegar, pues la pobre Isolda lo contemplaba con esa expresión de fascinación que vuelve distraída a una madre cuando su hijo le habla: André le contaba con entusiasmo acerca de un jabalí terrible que había perseguido esa mañana por el bosque, cómo había caído espumando a sus pies, e Isolda lo interrumpía para decirle que tenía una mota de polvo en el ojo. Luego André hablaba de sus planes para el futuro, e Isolda acariciaba su rubio cabello, comentando que debía de estar muy cansado. Entonces, sin atender más que a su propia alegría y emoción, el joven príncipe desafiaba al destino, invocando a todos sus dioses para que los peligros se presentaran, con el fin de poder vencerlos, y la pobre nodriza exclamaba, entre un torrente de lágrimas: "Hijo mío, ya no me amas".

Cansado de tantas interrupciones, André la reprendió con amabilidad y se burló de sus temores infantiles. Luego, sin prestar atención a una especie de melancolía que comenzaba a invadirlo, le pidió que le contara viejas historias de su infancia, y conversaron largamente sobre su hermano Luis, su madre ausente, y se le llenaron los ojos de lágrimas al recordar su última despedida. Isolda escuchaba feliz y respondía a todo lo que él preguntaba; pero ningún oscuro presentimiento agitó su corazón: la pobre mujer amaba a André con toda la fuerza de su alma; por él habría dado su vida en este mundo y en el venidero; sin embargo, no era su madre.

Cuando todo estuvo listo, Roberto de Cabane fue a avisar al príncipe que la reina lo esperaba; André echó una última mirada a los campos sonrientes bajo el cielo estrellado, llevó la mano de su nodriza a los labios y al corazón, y siguió al gran senescal lentamente y, al parecer, con cierto pesar. Pero pronto las brillantes luces del salón, el vino que corría libremente, la alegre conversación, los relatos entusiastas de las hazañas del día disiparon la nube de tristeza que por un momento había oscurecido el semblante del príncipe. Solo la reina, apoyada en la mesa con la mirada fija y los labios inmóviles, permanecía en aquel extraño banquete pálida y fría como un espectro funesto convocado desde la tumba para perturbar la alegría de los presentes. André, cuyo ánimo comenzaba a alterarse por los tragos de vino de Capri y Siracusa, se irritó ante la expresión de su esposa y, atribuyéndola al desprecio, llenó una copa hasta el borde y la ofreció a la reina. Juana tembló visiblemente, sus labios se movieron convulsivamente; pero los conspiradores ahogaron con su bulliciosa charla el gemido involuntario que se le escapó. En medio del alboroto general, Roberto de Cabane propuso que se sirviera generosamente el mismo vino que se bebía en la mesa real a los guardias húngaros que vigilaban los accesos al convento, y esta liberalidad provocó frenéticos aplausos. Los gritos de los soldados pronto dieron testimonio de su gratitud por el inesperado obsequio, mezclándose con los brindis alegres de los comensales. Para colmar la excitación de André, de todas partes surgían gritos de "¡Viva la Reina! ¡Viva Su Majestad el Rey de Nápoles!"

La orgía se prolongó hasta bien entrada la noche: se discutían con entusiasmo los placeres del día siguiente, y Bertrand de Artois protestó en voz alta que, si se acostaban tan tarde, algunos no se levantarían temprano al día siguiente. André declaró que, por su parte, una o dos horas de descanso serían suficientes para reponerse del cansancio, y animadamente sugirió que los demás siguieran su ejemplo. El conde de Terlizzi pareció dudar de la puntualidad del príncipe. André insistió y, desafiando a todos los barones presentes a ver quién se levantaría primero, se retiró con la reina a la habitación que les habían reservado, donde muy pronto cayó en un sueño profundo y pesado. Alrededor de las dos de la mañana, Tommaso Pace, el ayuda de cámara del príncipe y primer ujier de los aposentos reales, llamó a la puerta de su señor para despertarlo para la cacería. Al primer golpe, todo quedó en silencio; al segundo, Juana, que no había cerrado los ojos en toda la noche, se movió como para despertar a su esposo y advertirle del peligro inminente; pero al tercer golpe, el desdichado joven despertó de repente y, al oír en la habitación contigua risas y susurros, pensó que se burlaban de su pereza, y saltó de la cama sin cubrirse la cabeza, solo en camisa, con los zapatos a medio poner. Abrió la puerta; y en este punto traducimos literalmente el relato de Domenico Gravina, un historiador de gran estima. Apenas apareció el príncipe, los conspiradores se abalanzaron sobre él para estrangularlo con sus propias manos; creían que no podía morir ni por veneno ni por espada, debido al anillo encantado que le había dado su pobre madre. Pero André era tan fuerte y ágil, que al percatarse de la infame traición se defendió con una fuerza sobrehumana y, lanzando horribles gritos, logró zafarse de sus asesinos, con el rostro ensangrentado y sus rubios cabellos arrancados a puñados. El desdichado joven intentó llegar a su dormitorio para tomar alguna arma y resistir valientemente a los asesinos; pero al llegar a la puerta, Nicolás de Melazzo, colocando su daga como un cerrojo en la cerradura, le impidió el paso. El príncipe, gritando todo el tiempo e implorando la protección de sus amigos, regresó al salón; pero todas las puertas estaban cerradas y nadie le tendió una mano amiga; pues la reina guardaba silencio, sin mostrar inquietud alguna por la muerte de su esposo.

Pero la nodriza Isolda, aterrorizada por los gritos de su amado hijo y señor, saltó de la cama y corrió a la ventana, llenando la casa de alaridos espantosos. Los traidores, alarmados por el gran alboroto, aunque el lugar era solitario y tan alejado del centro de la ciudad que nadie podría haber acudido a ver qué sucedía, estuvieron a punto de dejar escapar a su víctima, cuando Bertrand de Artois, que se sentía más culpable que los demás, sujetó al príncipe con furia infernal por la cintura y, tras una lucha desesperada, logró derribarlo; luego, arrastrándolo por el cabello hasta un balcón que daba al jardín, y presionando una rodilla sobre su pecho, gritó a los demás—

"Vengan, barones: aquí tengo lo que necesitamos para estrangularlo."

Y alrededor de su cuello pasó una larga cuerda de seda y oro, mientras el desdichado luchaba con todas sus fuerzas. Bertrand apretó rápidamente el nudo, y los demás arrojaron el cuerpo por encima del parapeto del balcón, dejándolo colgado entre el cielo y la tierra hasta que sobrevino la muerte. Cuando el conde de Terlizzi apartó la vista del horrible espectáculo, Roberto de Cabane exclamó imperiosamente—

"¿Qué hacen ahí? La cuerda es lo suficientemente larga para que todos la sostengamos: ¡no queremos testigos, queremos cómplices!"

En cuanto cesaron los últimos estertores del moribundo, dejaron caer el cadáver desde la altura de los tres pisos y, abriendo las puertas del salón, se marcharon como si nada hubiera ocurrido.

Isolda, cuando por fin logró hacerse con una luz, corrió rápidamente a la habitación de la reina y, al encontrar la puerta cerrada por dentro, comenzó a llamar a gritos a su André. No hubo respuesta, aunque la reina estaba en la habitación. La pobre nodriza, desconcertada, temblorosa, desesperada, recorrió todos los pasillos, llamó a todas las celdas y despertó a los monjes uno por uno, rogándoles que la ayudaran a buscar al príncipe. Los monjes dijeron que, en efecto, habían oído un ruido, pero pensando que era una pelea entre soldados, quizá ebrios o amotinados, no creyeron que debieran intervenir. Isolda suplicó con vehemencia: la alarma se extendió por el convento; los monjes siguieron a la nodriza, que iba delante con una antorcha. Entró al jardín, vio algo blanco sobre la hierba, avanzó temblando, lanzó un grito desgarrador y cayó hacia atrás.

El desdichado André yacía en su sangre, una cuerda al cuello como si fuera un ladrón, la cabeza destrozada por la altura desde la que había caído. Entonces dos monjes subieron a la habitación de la reina y, llamando respetuosamente a la puerta, preguntaron con voz sepulcral—

"Señora, ¿qué desea que hagamos con el cadáver de su esposo?"

Y como la reina no respondió, descendieron de nuevo lentamente al jardín y, arrodillándose uno a la cabecera y el otro a los pies del difunto, comenzaron a recitar en voz baja salmos penitenciales. Tras haber pasado una hora en oración, otros dos monjes subieron del mismo modo a la cámara de Juana, repitiendo la misma pregunta y sin obtener respuesta; entonces relevaron a los dos primeros y comenzaron ellos mismos a orar. Luego, una tercera pareja se dirigió a la puerta de esa habitación implacable y, al retirarse perturbados por su falta de éxito, percibieron que había un alboroto de gente fuera del convento, mientras entre la multitud indignada se escuchaban gritos de venganza. Los grupos se hacían cada vez más numerosos, se alzaban voces amenazantes, una oleada de invasores amenazaba la morada real, cuando apareció la guardia de la reina, lanza en ristre, y una litera herméticamente cerrada, rodeada por los principales barones de la corte, atravesó la multitud, que permanecía mirando estúpidamente. Juana, envuelta en un velo negro, regresó a Castel Nuovo entre su escolta; y nadie, dicen los historiadores, tuvo el valor de pronunciar una palabra sobre tan terrible hecho.