Capítulo VII

El rey de Hungría, precedido siempre por su bandera negra, partió hacia Nápoles, rechazando todos los honores ofrecidos y negándose a pasar bajo el dosel bajo el cual debía hacer su entrada, sin detenerse siquiera a conceder audiencia a los principales ciudadanos ni a recibir las aclamaciones de la multitud. Armado de pies a cabeza, se dirigió al Castel Nuovo, dejando tras de sí consternación y temor. Su primer acto al entrar en la ciudad fue ordenar que Doña Cancha fuera quemada, habiéndose postergado su castigo debido a su embarazo. Como las demás, fue llevada en un carro hasta la plaza de San Eligio, y allí entregada a las llamas. La joven, cuya belleza no había sido opacada por el sufrimiento, iba vestida como para una fiesta y, riendo como una loca hasta el último momento, se burló de sus verdugos y lanzó besos a la multitud.

Pocos días después, Godofredo de Marsana, conde de Squillace y gran almirante del reino, fue arrestado por orden del rey. Se le prometió la vida con la condición de que entregara a Conrado de Catanzaro, uno de sus parientes, acusado de conspirar contra Andrés. El gran almirante cometió este acto de vergonzosa traición y no vaciló en enviar a su propio hijo para persuadir a Conrado de que acudiera a la ciudad. El desdichado fue entregado al rey y torturado vivo en una rueda provista de cuchillas afiladas. El espectáculo de tales barbaridades, lejos de calmar la ira del rey, parecía avivarla aún más. Cada día surgían nuevas acusaciones y nuevas sentencias. Las prisiones estaban abarrotadas: los castigos de Luis se redoblaban en severidad. Se temía que la ciudad, e incluso todo el reino, fueran tratados como cómplices de la muerte de Andrés. Se alzaron murmullos contra este gobierno bárbaro, y todos los pensamientos se dirigían hacia su reina fugitiva. Los barones napolitanos habían prestado juramento de fidelidad de mala gana; y cuando llegó el turno de los condes de San Severino, temieron alguna trampa y se negaron a presentarse todos juntos ante el húngaro, refugiándose en la ciudad de Salerno y enviando al arzobispo Roger, su hermano, para asegurarse de las intenciones del rey de antemano. Luis lo recibió magníficamente y lo nombró consejero privado y gran protonotario. Solo entonces, Roberto de San Severino y Roger, conde de Chiaramonte, se atrevieron a presentarse ante el rey; tras rendirle homenaje, se retiraron a sus hogares. Los demás barones siguieron su ejemplo de cautela y, ocultando su descontento bajo una apariencia de respeto, aguardaban un momento propicio para sacudirse el yugo extranjero. Pero la reina no encontró obstáculo alguno en su huida y llegó a Niza cinco días después. Su paso por Provenza fue como un triunfo. Su belleza, juventud y desventuras, e incluso ciertos rumores misteriosos sobre sus aventuras, contribuyeron a despertar el interés del pueblo provenzal. Se improvisaron juegos y fiestas para suavizar el rigor del exilio de la princesa proscrita; pero entre las manifestaciones de júbilo de cada pueblo, castillo y ciudad, Juana, siempre triste, vivía sumida en su silencioso dolor y ardientes recuerdos.

A las puertas de Aix encontró al clero, la nobleza y los principales magistrados, quienes la recibieron respetuosamente, pero sin muestras de entusiasmo. A medida que la reina avanzaba, su asombro crecía al notar la frialdad del pueblo y el aire solemne y contenido de los grandes hombres que la escoltaban. Muchas inquietudes la alarmaron, y llegó incluso a temer alguna intriga del rey de Hungría. Apenas su cortejo llegó al castillo Arnaud, los nobles, dividiéndose en dos filas, dejaron pasar a la reina con su consejero Spinelli y dos damas; luego, cerrándose, la separaron del resto de su séquito. Después de esto, cada uno tomó sucesivamente su puesto como guardián de la fortaleza.

No cabía duda: la reina era prisionera; pero el motivo de la maniobra era imposible de adivinar. Preguntó a los altos dignatarios, y estos, protestando devoción respetuosa, se negaron a explicarse hasta tener noticias de Aviñón. Entretanto, todos los honores que una reina podía recibir fueron prodigados a Juana; pero la mantenían vigilada y le prohibían salir. Esta nueva tribulación aumentó su abatimiento: no sabía qué había sido de Luis de Tarento, y su imaginación, siempre propensa a crear desastres, le sugería al instante que pronto estaría llorando su pérdida.

Pero Luis, siempre acompañado de su fiel Acciajuoli, tras muchas fatigosas aventuras, había naufragado en el puerto de Pisa; de allí se dirigió a Florencia, para pedir hombres y dinero; pero los florentinos decidieron mantener una absoluta neutralidad y se negaron a recibirlo. El príncipe, perdiendo su última esperanza, meditaba sombríos planes, cuando Nicolás Acciajuoli le habló resueltamente de este modo:

"Señor, no está dado al hombre gozar de la prosperidad para siempre: existen desgracias que escapan a toda previsión humana. Usted fue rico y poderoso, y ahora es un fugitivo disfrazado, mendigando la ayuda de otros. Debe reservar sus fuerzas para días mejores. Yo aún poseo una fortuna considerable, y también tengo parientes y amigos cuya riqueza está a mi disposición: intentemos llegar hasta la reina y decidir de inmediato qué podemos hacer. Yo mismo siempre lo defenderé y obedeceré como a mi señor y amo."

El príncipe recibió estas generosas ofertas con el mayor agradecimiento y dijo a su consejero que ponía en sus manos su persona y todo lo que quedaba de su porvenir. Acciajuoli, no contento con servir a su señor como un devoto servidor, persuadió a su hermano Angelo, arzobispo de Florencia, quien gozaba de gran favor en la corte de Clemente VI, para que se uniera a ellos en persuadir al papa de interesarse en la causa de Luis de Tarento. Así, sin más demora, el príncipe, su consejero y el buen prelado se dirigieron al puerto de Marsella, pero al enterarse de que la reina era prisionera en Aix, embarcaron en Acque-Morte y fueron directamente a Aviñón. Pronto se evidenció que el papa sentía verdadero afecto y estima por el carácter del arzobispo de Florencia, pues Luis fue recibido con paternal bondad en la corte de Aviñón; lo cual era mucho más de lo que esperaba: cuando se arrodilló ante el soberano pontífice, Su Santidad se inclinó afectuosamente hacia él y lo ayudó a levantarse, saludándolo con el título de rey.

Dos días después, otro prelado, el arzobispo de Aix, se presentó ante la reina,—

"Soberana muy graciosa y amada, permitid que el más humilde y devoto de vuestros servidores pida perdón, en nombre de vuestros súbditos, por la dolorosa pero necesaria medida que han creído conveniente tomar respecto a vuestra Majestad. Cuando llegasteis a nuestras costas, vuestra leal ciudad de Aix había sabido por fuente fidedigna que el rey de Francia proyectaba entregar nuestro país a uno de sus propios hijos, compensando esta pérdida para vos con la cesión de otro dominio; también que el duque de Normandía había venido a Aviñón para solicitar personalmente este intercambio. Estábamos decididos, señora, y habíamos hecho un voto a Dios de renunciar a todo antes que sufrir la odiosa tiranía de los franceses. Pero antes de derramar sangre, creímos mejor asegurar vuestra augusta persona como rehén sagrado, un arca sagrada que nadie osaría tocar sin ser fulminado, y que debía mantener alejada de nuestros muros la plaga de la guerra. Ahora hemos leído la anulación formal de este detestable plan, en un breve enviado por el soberano pontífice desde Aviñón; y en este breve él mismo garantiza vuestra buena fe.

"Os devolvemos vuestra plena y entera libertad, y en adelante solo procuraremos reteneros entre nosotros mediante ruegos y protestas. Marchad entonces, señora, si así lo deseáis, pero antes de abandonar estas tierras, que se sumirán en el luto por vuestra partida, dejadnos alguna esperanza de que perdonáis la aparente violencia a la que os hemos sometido, solo por temor a perderos; y recordad que el día en que dejéis de ser nuestra reina firmáis la sentencia de muerte de todos vuestros súbditos."

Juana tranquilizó al arzobispo y a la delegación de su querida ciudad de Aix con una sonrisa melancólica, y prometió que siempre conservaría el recuerdo de su afecto. Esta vez no podía engañarse respecto a los verdaderos sentimientos de los nobles y el pueblo; y una fidelidad tan poco común, manifestada con sinceras lágrimas, conmovió su corazón y la hizo reflexionar amargamente sobre su pasado. Pero a una legua de distancia de Aviñón la aguardaba una magnífica recepción triunfal. Luis de Tarento y todos los cardenales presentes en la corte habían salido a su encuentro. Pajes ataviados con deslumbrantes vestiduras llevaban sobre la cabeza de Juana un dosel de terciopelo escarlata, adornado con flores de lis doradas y plumas. Apuestos jóvenes y hermosas doncellas, coronados de flores, iban delante de ella cantando sus alabanzas. Las calles estaban bordeadas por un muro viviente de gente; las casas engalanadas; las campanas repicaban un triple tañido, como en las grandes fiestas de la Iglesia. Clemente VI recibió primero a la reina en el castillo de Aviñón con toda la pompa que tan bien sabía emplear en las ocasiones solemnes, luego fue alojada en el palacio del cardenal Napoleón de los Orsini, quien, a su regreso del cónclave de Perugia, había construido esta regia morada en Villeneuve, habitada después por los papas.

Ninguna palabra podría dar idea del extraño y agitado estado de Aviñón en esa época. Desde que Clemente V trasladó la sede del papado a Provenza, habían surgido en esta rival de Roma plazas, iglesias y palacios cardenalicios de un esplendor sin igual. Todos los asuntos de naciones y reyes se trataban en el castillo de Aviñón. Embajadores de todas las cortes, mercaderes de todas las naciones, aventureros de toda clase, italianos, españoles, húngaros, árabes, judíos, soldados, bohemios, bufones, poetas, monjes, cortesanas, pululaban y se agolpaban aquí, empujándose unos a otros en las calles. Había confusión de lenguas, costumbres y vestimentas, una mezcla inextricable de esplendor y harapos, riqueza y miseria, degradación y grandeza. Los austeros poetas de la Edad Media estigmatizaron la ciudad maldita en sus escritos bajo el nombre de la Nueva Babilonia.

Existe un curioso testimonio de la estancia de Juana en Aviñón y del ejercicio de su autoridad como soberana. Se indignó ante el descaro de las mujeres del lugar, que se codeaban sin pudor con todos en las calles, y promulgó un notable edicto, el primero de su clase, que desde entonces ha servido de modelo en casos similares, para obligar a todas las mujeres desafortunadas que traficaban con su honor a vivir encerradas juntas en una casa, la cual debía permanecer abierta todos los días del año excepto los tres últimos de la Semana Santa, estando la entrada vedada a los judíos en todo momento. Una abadesa, elegida una vez al año, tenía el control supremo sobre este extraño convento. Se establecieron reglas para el mantenimiento del orden y se impusieron severas penas por cualquier infracción de la disciplina. Los juristas de la época ganaron gran reputación gracias a esta saludable institución; las damas de Aviñón defendieron con entusiasmo a la reina a pesar de los calumniosos rumores que intentaban empañar su reputación: al unísono se exaltaba la sabiduría de la viuda de Andrés. Sin embargo, el concierto de alabanzas fue perturbado por murmullos de las propias reclusas, quienes, en su rudo lenguaje, declaraban que Juana de Nápoles obstaculizaba su comercio para obtener el monopolio para sí misma.

Mientras tanto, María de Durazzo se había reunido con su hermana. Tras la muerte de su esposo, había logrado refugiarse en el convento de Santa Croce con sus dos pequeñas hijas; y mientras Luis de Hungría se ocupaba de quemar a sus víctimas, la desdichada María consiguió escapar vestida con el hábito de un viejo monje y, como por milagro, embarcarse en un navío que zarpaba hacia Provenza. Relató a su hermana los horribles detalles de la crueldad del rey. Y pronto una nueva prueba de su odio implacable confirmó los relatos de la pobre princesa.

Los embajadores de Luis se presentaron en la corte de Aviñón para exigir formalmente la condena de la reina.

Fue un gran día aquel en que Juana de Nápoles defendió su propia causa ante el papa, en presencia de todos los cardenales entonces en Aviñón, todos los embajadores de potencias extranjeras y todas las personas eminentes llegadas de todos los rincones de Europa para asistir a este juicio, único en los anales de la historia. Debemos imaginar un vasto recinto, en cuyo centro, sobre un trono elevado, como presidente del augusto tribunal, se sentaba el vicario de Dios en la tierra, juez absoluto y supremo, emblema del poder temporal y espiritual, de la autoridad humana y divina. A derecha e izquierda del soberano pontífice, los cardenales con sus ropas rojas se sentaban en sillas dispuestas en círculo, y detrás de estos príncipes del Sacro Colegio se extendían filas de obispos hasta el final del salón, con vicarios, canónigos, diáconos, arcedianos y toda la inmensa jerarquía de la Iglesia. Frente al trono pontificio había una plataforma reservada para la Reina de Nápoles y su séquito. A los pies del papa estaban los embajadores del rey de Hungría, que hacían el papel de acusadores sin pronunciar palabra, pues las circunstancias del crimen y todas las pruebas habían sido discutidas previamente por una comisión designada al efecto. El resto del salón lo ocupaba una brillante multitud de altos dignatarios, ilustres capitanes y nobles enviados, todos compitiendo en ostentación. Todos contenían la respiración, todas las miradas estaban fijas en la tribuna desde donde Juana iba a pronunciar su defensa. Un movimiento de curiosidad inquieta hizo que esa compacta masa humana se desplazara hacia el centro, los cardenales arriba, erguidos como orgullosos pavos reales sobre un campo dorado sacudido por la brisa.

La reina apareció, de la mano de su tío, el anciano cardenal de Perigord, y de su tía, la condesa Inés. Su andar era tan modesto y altivo, su semblante tan melancólico y puro, su mirada tan franca y confiada, que incluso antes de hablar ya se había ganado todos los corazones. Juana tenía entonces veinte años; su magnífica belleza estaba en pleno desarrollo, pero una extrema palidez ocultaba el brillo de su piel de satén translúcido, y su mejilla hundida revelaba la expiación y el sufrimiento. Entre los espectadores que observaban con mayor atención había un joven de rasgos marcados, ojos ardientes y cabello castaño, a quien volveremos a encontrar más adelante en nuestro relato; pero no desviaremos la atención del lector, solo diremos que su nombre era Jaime de Aragón, que era príncipe de Mallorca y que habría estado dispuesto a derramar hasta la última gota de su sangre solo por evitar una sola lágrima en los ojos de Juana. La reina habló con voz agitada y temblorosa, deteniéndose de vez en cuando para secar sus ojos húmedos y brillantes, o para exhalar uno de esos profundos suspiros que llegan directo al corazón. Narró la muerte de su esposo de manera dolorosa y vívida, describió con veracidad el terror insensato que se apoderó de ella y la paralizó en aquel momento espantoso, se llevó las manos a la frente con gesto de desesperación, como si quisiera arrancar la locura de su mente—y un estremecimiento de compasión y asombro recorrió a la multitud reunida. Es un hecho que en ese momento, si sus palabras eran falsas, su angustia era sincera y terrible. Un ángel manchado por el crimen, mentía como el mismo Satanás, pero como él también sufría toda la agonía del remordimiento y el orgullo. Así, cuando al final de su discurso rompió en llanto e imploró ayuda y protección contra el usurpador de su reino, un grito de aprobación general ahogó sus últimas palabras, varias manos volaron a las empuñaduras de sus espadas y los embajadores húngaros se retiraron cubiertos de vergüenza y confusión.

Esa misma noche se proclamó la sentencia, para gran alegría de todos, declarando que Juana era inocente y quedaba absuelta de toda participación en el asesinato de su esposo. Pero como su conducta posterior al hecho y la indiferencia que mostró respecto a perseguir a los autores del crimen no admitían excusa válida, el papa declaró que había claras señales de magia y que las faltas atribuidas a Juana eran el resultado de algún hechizo funesto lanzado sobre ella, al que no podía resistirse de ninguna manera. Al mismo tiempo, Su Santidad confirmó su matrimonio con Luis de Tarento y le otorgó la orden de la Rosa de Oro y el título de rey de Sicilia y Jerusalén. Es cierto que, en vísperas de su absolución, Juana había vendido la ciudad de Aviñón al papa por la suma de 80,000 florines.

Mientras la reina defendía su causa en la corte de Clemente VI, una terrible epidemia, llamada la Peste Negra—la misma que Boccaccio ha descrito de manera tan maravillosa—asolaba el reino de Nápoles, y en realidad toda Italia. Según el cálculo de Matteo Villani, Florencia perdió tres quintas partes de su población, Bolonia dos tercios, y casi toda Europa quedó reducida en proporciones igualmente espantosas. Los napolitanos ya estaban cansados de las crueldades y la avaricia de los húngaros, solo esperaban una oportunidad para rebelarse contra la opresión extranjera y para llamar de vuelta a su legítima soberana, a quien, pese a sus malas acciones, nunca habían dejado de amar. El atractivo de la juventud y la belleza era profundamente sentido por este pueblo amante del placer. Apenas la peste sembró confusión en el ejército y la ciudad, comenzaron a escucharse fuertes maldiciones contra el tirano y sus verdugos. Luis de Hungría, de repente amenazado por la ira del Cielo y la venganza del pueblo, se sintió aterrorizado tanto por la peste como por los disturbios, y desapareció en plena noche. Dejando el gobierno de Nápoles en manos de Conrad Lupo, uno de sus capitanes, embarcó apresuradamente en Berletta y abandonó el reino de manera muy parecida a como Luis de Tarento, huyendo de él, lo había hecho unos meses antes.

Esta noticia llegó a Aviñón justo cuando el papa estaba a punto de enviar a la reina su bula de absolución. De inmediato se decidió arrebatar el reino al virrey de Luis. Nicolás Acciajuoli partió hacia Nápoles con la maravillosa bula que debía demostrar a todos la inocencia de la reina, disipar todo escrúpulo y despertar un nuevo entusiasmo. El consejero fue primero al castillo de Melzi, comandado por su hijo Lorenzo: esta era la única fortaleza que siempre había resistido. Padre e hijo se abrazaron con el orgullo honorable que pueden sentir con justicia los parientes cercanos al reencontrarse tras haber unido esfuerzos en el cumplimiento de un deber heroico. Del gobernador de Melzi, el consejero de Luis de Tarento supo que todos estaban cansados de la arrogancia y el proceder vejatorio de los enemigos de la reina, y que se gestaba una conspiración, iniciada en la Universidad de Nápoles pero con vastas ramificaciones en todo el reino, y además que había disensión en el ejército enemigo. El incansable consejero fue de Apulia a Nápoles, atravesando ciudades y aldeas, reuniendo hombres por doquier, proclamando en voz alta la absolución de la reina y su matrimonio con Luis de Tarento, así como que el papa ofrecía indulgencias a quienes recibieran con alegría a sus legítimos soberanos. Luego, al ver que el pueblo gritaba a su paso: "¡Viva Juana! ¡Muerte a los húngaros!", regresó y contó a sus soberanos en qué ánimo había dejado a sus súbditos.

Juana pidió dinero donde pudo, armó galeras y partió de Marsella con su esposo, su hermana y dos fieles consejeros, Acciajuoli y Spinelli, el 10 de septiembre de 1348. El rey y la reina, al no poder entrar por el puerto, que estaba en poder del enemigo, desembarcaron en Santa María del Carmine, cerca del río Sebeto, entre los frenéticos aplausos de una multitud inmensa y acompañados por todos los nobles napolitanos. Se dirigieron al palacio de Messire Ajutorio, cerca de la Puerta Capuana, pues los húngaros se habían fortificado en todos los castillos; pero Acciajuoli, al frente de los partidarios de la reina, bloqueó las fortalezas con tal habilidad que la mitad del enemigo se vio obligada a rendirse y la otra mitad huyó y se dispersó por el interior del reino. Ahora seguiremos a Luis de Tarento en sus arduas aventuras por Apulia, Calabria y los Abruzos, donde fue recuperando una a una las fortalezas que los húngaros habían tomado. A fuerza de un valor y una paciencia sin igual, logró al fin dominar casi todos los lugares más importantes, cuando de repente todo cambió y la fortuna le volvió la espalda por segunda vez. Un capitán alemán llamado Warner, que había desertado del ejército húngaro para venderse a la reina, volvió a traicionar y se vendió de nuevo, permitiendo ser sorprendido en Corneto por Conrad Lupo, el vicario general del rey de Hungría, y se unió abiertamente a él, llevándose consigo a gran parte de los aventureros que combatían bajo sus órdenes. Esta inesperada defección obligó a Luis de Tarento a retirarse a Nápoles. El rey de Hungría, al enterarse pronto de que las tropas se habían reunido bajo su estandarte y solo esperaban su regreso para marchar sobre la capital, desembarcó con un fuerte refuerzo de caballería en el puerto de Manfredonia, y tomando Trani, Canosa y Salerno, avanzó para sitiar Aversa.

La noticia cayó como un rayo sobre Juana y su esposo. El ejército húngaro constaba de 10,000 jinetes y más de 7,000 infantes, y Aversa solo contaba con 500 soldados bajo el mando de Giacomo Pignatelli. A pesar de la enorme desproporción numérica, el general napolitano repelió vigorosamente el ataque; y el rey de Hungría, luchando en primera línea, fue herido en el pie por una flecha. Entonces Luis, viendo que sería difícil tomar la plaza por asalto, decidió rendirlos por hambre. Durante tres meses los sitiados realizaron prodigios de valor, y era imposible recibir ayuda. Se esperaba su capitulación en cualquier momento, a menos que decidieran perecer hasta el último hombre. Renaud des Baux, que debía venir de Marsella con una escuadra de diez naves para defender los puertos de la capital y asegurar la huida de la reina en caso de que el ejército húngaro se apoderara de Nápoles, había sido retrasado por vientos adversos y obligado a detenerse en el camino. Todo parecía conspirar a favor del enemigo. Luis de Tarento, cuya alma generosa rehusaba derramar la sangre de sus valientes en una lucha desigual y desesperada, se sacrificó noblemente y propuso al rey de Hungría resolver su disputa en combate singular. Adjuntamos las cartas auténticas que se intercambiaron entre el esposo de Juana y el hermano de Andrés.

"Ilustre rey de Hungría, que has venido a invadir nuestro reino, nosotros, por la gracia de Dios rey de Jerusalén y Sicilia, te invitamos a un combate singular. Sabemos que no te afectan en absoluto la muerte de tus lanceros ni la de los demás paganos de tu séquito, no más, en verdad, que si fueran perros; pero nosotros, temiendo por nuestros propios soldados y hombres de armas, deseamos combatir contigo personalmente, para poner fin a la presente guerra y devolver la paz a nuestro reino. El que sobreviva será rey. Y por tanto, para asegurar que este duelo tenga lugar, proponemos definitivamente como sitio París, en presencia del rey de Francia, o alguna de las ciudades de Perugia, Aviñón o Nápoles. Elige uno de estos cuatro lugares y envíanos tu respuesta."

El rey de Hungría consultó primero con su consejo y luego respondió:

"Gran rey, hemos leído y considerado tu carta enviada por el portador de estas presentes, y por tu invitación a un duelo nos sentimos sumamente complacidos; pero no aprobamos ninguno de los lugares que propones, pues todos nos resultan sospechosos, y por varias razones. El rey de Francia es tu abuelo materno, y aunque nosotros también estamos emparentados con él, el parentesco no es tan cercano. La ciudad de Aviñón, aunque nominalmente pertenece al soberano pontífice, es la capital de Provenza y siempre ha estado sujeta a tu dominio. Tampoco tenemos más confianza en Perugia, pues esa ciudad está dedicada a tu causa.

"En cuanto a la ciudad de Nápoles, no hace falta decir que rechazamos ese encuentro, ya que está en rebelión contra nosotros y tú te encuentras allí como rey. Pero si deseas combatir con nosotros, que sea en presencia del emperador de Alemania, quien es señor supremo, o del rey de Inglaterra, que es nuestro amigo común, o del patriarca de Aquilea, un buen católico. Si no apruebas ninguno de los lugares que proponemos, pronto estaremos cerca de ti con nuestro ejército, y así eliminaremos todas las dificultades y demoras. Entonces podrás salir, y nuestro duelo podrá tener lugar en presencia de ambos ejércitos."

Tras el intercambio de estas dos cartas, Luis de Tarento no propuso nada más. La guarnición de Aversa había capitulado tras una heroica resistencia, y se sabía demasiado bien que si el rey de Hungría lograba llegar hasta las murallas de Nápoles, no tendría que arriesgar su vida para apoderarse de la ciudad. Por fortuna, las galeras provenzales habían llegado finalmente al puerto. El rey y la reina apenas tuvieron tiempo de embarcar y refugiarse en Gaeta. El ejército húngaro llegó a Nápoles. La ciudad estaba a punto de rendirse y había enviado mensajeros al rey pidiendo humildemente la paz; pero los discursos de los húngaros mostraron tal insolencia que el pueblo, irritado hasta el límite, tomó las armas y resolvió defender sus lares con toda la energía de la desesperación.