Capítulo VII

Las cosas avanzaron como Alejandro había deseado, y antes de que terminara el año, el ejército pontificio se había apoderado de un gran número de castillos y fortalezas que pertenecían a los Orsini, quienes se creían ya perdidos cuando Carlos VIII acudió en su auxilio. Se habían dirigido a él sin mucha esperanza de que pudiera serles de verdadera utilidad, dada su falta de tropas armadas y su preocupación por sus propios asuntos. Sin embargo, él envió a Carlo Orsini, hijo de Virginio, el prisionero, y a Vitellozzo Vitelli, hermano de Camillo Vitelli, uno de los tres valientes condotieros italianos que se le habían unido y habían luchado por él en el cruce del Taro. Estos dos capitanes, cuyo valor y habilidad eran bien conocidos, trajeron consigo una suma considerable de dinero de las generosas arcas de Carlos VIII. Apenas llegaron a Città di Castello, el centro de su pequeño señorío, y manifestaron su intención de reclutar una banda de soldados, hombres de todas partes se presentaron para luchar bajo su estandarte; así, muy pronto reunieron un pequeño ejército, y como durante su estancia entre los franceses habían podido estudiar aquellos aspectos de la organización militar en los que Francia sobresalía, ahora aplicaron lo aprendido a sus propias tropas: las mejoras consistieron principalmente en ciertos cambios en la artillería que facilitaron sus maniobras, y la sustitución de sus armas ordinarias por picas similares a las suizas, pero dos pies más largas. Realizados estos cambios, Vitellozzo Vitelli pasó tres o cuatro meses entrenando a sus hombres en el manejo de sus nuevas armas; luego, cuando consideró que estaban listos para sacarles buen provecho, y tras haber reunido más o menos ayuda de las ciudades de Perugia, Todi y Narni, cuyos habitantes temblaban ante la posibilidad de que les llegara su turno después de los Orsini, como a los Orsini les había sucedido tras los Colonna, marchó hacia Bracciano, que estaba siendo sitiado por el duque de Urbino, prestado al papa por los venecianos en virtud del tratado antes citado.

El general veneciano, al enterarse del avance de Vitelli, pensó que bien podía ahorrarle la mitad del camino y salió a su encuentro: los dos ejércitos se encontraron en el camino de Soriano, y la batalla comenzó de inmediato. El ejército pontificio contaba con un cuerpo de ochocientos alemanes, en quienes los duques de Urbino y Gandía depositaban principalmente su confianza, y con razón, pues eran las mejores tropas del mundo; pero Vitelli atacó a estos hombres selectos con su infantería, que, armada con sus formidables picas, los atravesó, mientras que ellos, con armas cuatro pies más cortas, no tenían posibilidad siquiera de devolver los golpes que recibían; al mismo tiempo, las tropas ligeras de Vitelli giraron sobre el flanco, siguiendo sus movimientos más rápidos y silenciando la artillería enemiga por la rapidez y precisión de su ataque. Las tropas pontificias huyeron, aunque resistieron más tiempo del que cabría esperar al tener que soportar el ataque de un ejército mucho mejor equipado que el suyo; con ellas llevaron a Ronciglione al duque de Gandía, herido en el rostro por una pica, a Fabrizia Colonna y al enviado; el duque de Urbino, que luchaba en la retaguardia para ayudar a la retirada, fue hecho prisionero junto con toda su artillería y el bagaje del ejército vencido. Pero este éxito, por grande que fuera, no envaneció tanto a Vitellozzo Vitelli como para hacerle olvidar su situación. Sabía que él y los Orsini juntos eran demasiado débiles para sostener una guerra de tal magnitud; que el pequeño fondo de dinero al que debía la existencia de su ejército se agotaría muy pronto y su ejército desaparecería con él. Así que se apresuró a obtener el perdón por la victoria haciendo propuestas que muy probablemente habría rechazado si hubiera sido el vencido; y el papa aceptó sus condiciones sin objeción; durante ese intervalo supo que Trivulce acababa de volver a cruzar los Alpes y había regresado a Italia con tres mil suizos, y temía que el general italiano no fuera más que la vanguardia del rey de Francia. Así se acordó que los Orsini pagarían 70,000 florines por los gastos de la guerra, y que todos los prisioneros de ambos bandos serían intercambiados sin rescate, con la única excepción del duque de Urbino. Como garantía para el futuro pago de los 70,000 florines, los Orsini entregaron a los cardenales Sforza y San Severino las fortalezas de Anguillara y Cervetri; luego, cuando llegó el día y no tenían el dinero necesario, entregaron a su prisionero, el duque de Urbino, estimando su valor en 40,000 ducados—casi toda la suma requerida—y lo entregaron a Alejandro como parte de pago; él, riguroso cumplidor de los compromisos, hizo que su propio general, capturado en su servicio, pagara a él mismo el rescate que debía al enemigo.

Entonces el papa hizo enviar el cadáver de Virginio a Carlo Orsini y Vitellozzo Vitelli, ya que no podía enviarlo con vida. Por una extraña fatalidad, el prisionero había muerto ocho días antes de firmarse el tratado, de la misma enfermedad—al menos, si hemos de juzgar por analogía—que había acabado con el hermano de Bajazet.

Apenas se firmó la paz, Prospero Colonna y Gonzalo de Córdoba, a quienes el papa había solicitado a Federico, llegaron a Roma con un ejército de tropas españolas y napolitanas. Alejandro, como no podía utilizarlas contra los Orsini, les encargó la tarea de recuperar Ostia, no queriendo exponerse al reproche de haberlas traído a Roma en vano. Gonzalo fue recompensado por esta hazaña al recibir de manos del papa la Rosa de Oro, el más alto honor que Su Santidad puede conceder. Compartió esta distinción con el emperador Maximiliano, el rey de Francia, el dux de Venecia y el marqués de Mantua.

En medio de todo esto tuvo lugar la solemne festividad de la Asunción, en la que Gonzalo fue invitado a participar. Salió entonces de su palacio, avanzó con gran pompa al frente de la caballería pontificia y ocupó su lugar a la izquierda del duque de Gandía. El duque atraía todas las miradas por su belleza personal, realzada por todo el lujo que consideró apropiado exhibir en esta festividad. Tenía un séquito de pajes y sirvientes vestidos con libreas suntuosas, incomparables en riqueza con cualquier cosa vista hasta entonces en Roma, esa ciudad de pompa religiosa. Todos estos pajes y sirvientes montaban caballos magníficos, enjaezados con terciopelo adornado con flecos de plata y campanillas de plata colgando aquí y allá. Él mismo vestía una túnica de brocado de oro y llevaba al cuello un collar de perlas orientales, quizá las más finas y grandes que jamás poseyera un príncipe cristiano, mientras que en su gorra lucía una cadena de oro engastada con diamantes, de los cuales el más pequeño valía más de 20,000 ducados. Esta magnificencia resultaba aún más llamativa por el contraste con el atuendo de César, cuya túnica escarlata no admitía adorno alguno. El resultado fue que César, doblemente celoso de su hermano, sintió crecer en su interior un nuevo odio al oír a lo largo del trayecto los elogios sobre su gallarda presencia y noble equipamiento. Desde ese momento, el cardenal Valentino decidió en su fuero interno el destino de aquel hombre, ese obstáculo constante en el camino de su orgullo, su amor y su ambición. Muy buenas razones, dice Tommaso, el historiador, tenía el duque de Gandía para dejar tras de sí una impresión en la mente del pueblo de su belleza y grandeza en esta fiesta, pues esa última exhibición sería pronto seguida por las exequias del desdichado joven.

Lucrecia también había venido a Roma, con el pretexto de participar en la solemnidad, pero en realidad, como veremos más adelante, con la intención de servir como un nuevo instrumento para la ambición de su padre. Como el papa no se conformaba con un vacío triunfo de vanidad y ostentación para su hijo, y como su guerra con los Orsini no había producido los resultados esperados, decidió aumentar la fortuna de su primogénito haciendo precisamente lo que había acusado a Calixto en su discurso de hacer por él, es decir, enajenar de los Estados de la Iglesia las ciudades de Benevento, Terracina y Pontecorvo para formar un ducado como apanaje para la casa de su hijo. Así, esta propuesta fue presentada en un consistorio pleno, y como el colegio de cardenales era enteramente de Alejandro, no hubo dificultad en lograr su objetivo. Este nuevo favor a su hermano mayor exasperó a César, aunque él mismo recibía parte de los dones paternos; pues acababa de ser nombrado enviado 'a latere' en la corte de Federico, y se le había designado para coronarlo con sus propias manos como representante papal. Pero Lucrecia, después de pasar algunos días de placer con su padre y hermanos, se había retirado al convento de San Sisto. Nadie conocía el verdadero motivo de su reclusión, y ninguna súplica de César, cuyo amor por ella era extraño y antinatural, la había inducido a posponer esta partida del mundo ni siquiera hasta el día después de que él partiera hacia Nápoles. La obstinación de su hermana lo hirió profundamente, pues desde el día en que el duque de Gandía había aparecido en la procesión tan magníficamente ataviado, creyó haber notado frialdad en la dueña de su ilícito afecto, y esto aumentó tanto su odio hacia su rival que resolvió deshacerse de él a toda costa. Así que ordenó al jefe de sus sbirros que fuera a verlo esa misma noche.

Michelotto estaba acostumbrado a estos mensajes misteriosos, que casi siempre significaban que se requería su ayuda en algún asunto amoroso o acto de venganza. Como en ambos casos su recompensa solía ser considerable, era cuidadoso de cumplir con su compromiso, y a la hora señalada fue conducido ante su patrón.

César lo recibió apoyado contra una alta chimenea, ya sin la sotana ni el sombrero de cardenal, sino con un jubón de terciopelo negro, adornado con cortes de satén del mismo color. Una mano jugaba mecánicamente con sus guantes, mientras la otra descansaba sobre la empuñadura de un puñal envenenado que nunca se separaba de su lado. Éste era el atuendo que reservaba para sus expediciones nocturnas, así que Michelotto no se sorprendió por ello; pero sus ojos ardían con una llama más sombría que de costumbre, y sus mejillas, generalmente pálidas, estaban ahora lívidas. Michelotto sólo necesitó lanzar una mirada a su amo para comprender que César y él estaban a punto de compartir alguna empresa terrible.

Le hizo señas para que cerrara la puerta. Michelotto obedeció. Luego, tras un momento de silencio, durante el cual los ojos de Borgia parecían quemar el alma del bravo, que con aire despreocupado permanecía descubierto ante él, dijo, con una voz cuyo tono levemente burlón era la única señal de su emoción.

"Michelotto, ¿cómo crees que me queda este atuendo?"

Acostumbrado como estaba a los rodeos de su amo, el bravo estaba tan lejos de esperar esta pregunta, que al principio quedó mudo, y sólo después de unos instantes pudo decir:

"Admirablemente, monseñor; gracias al atuendo, su Excelencia tiene el aspecto y también el verdadero espíritu de un capitán."

"Me alegra que lo pienses así," respondió César. "Y ahora déjame preguntarte, ¿sabes quién es el causante de que, en vez de llevar este atuendo, que sólo puedo ponerme de noche, me vea obligado a disfrazarme de día con la sotana y el sombrero de cardenal, y a pasar el tiempo trotando de iglesia en iglesia, de consistorio en consistorio, cuando en realidad debería estar al frente de un magnífico ejército en el campo de batalla, donde tú disfrutarías del rango de capitán en vez de ser el jefe de unos miserables sbirros?"

"Sí, monseñor," respondió Michelotto, que había adivinado el sentido de César desde la primera palabra; "el hombre que causa esto es Francesco, duque de Gandía y Benevento, su hermano mayor."

"¿Sabes tú," prosiguió César, sin dar otra señal de asentimiento que un gesto y una amarga sonrisa, "quién tiene todo el dinero y nada de talento, quién lleva el yelmo y carece de inteligencia, quién empuña la espada y no tiene mano para blandirla?"

"Ese también es el duque de Gandía," dijo Michelotto.

"¿Sabes tú," continuó César, "quién es el hombre que encuentro continuamente bloqueando el camino de mi ambición, mi fortuna y mi amor?"

"Es el mismo, el duque de Gandía," dijo Michelotto.

"¿Y qué opinas de eso?" preguntó César.

"Pienso que debe morir," respondió el hombre fríamente.

"Esa es también mi opinión, Michelotto," dijo César, acercándose a él y apretándole la mano; "y mi único pesar es no haberlo pensado antes; porque si hubiera llevado una espada al cinto en vez de un báculo en la mano cuando el rey de Francia marchaba por Italia, ahora sería dueño de un hermoso dominio. El papa evidentemente desea engrandecer a su familia, pero se equivoca en los medios que emplea: yo debí haber sido hecho duque, y mi hermano cardenal. No cabe duda de que, si me hubiera hecho duque, habría aportado a su servicio una audacia y un coraje que habrían hecho su poder mucho más sólido de lo que es. El hombre que quiere abrirse camino hacia vastos dominios y un reino debe pisotear todos los obstáculos en su camino, y aferrar audazmente las espinas más agudas, por mucho que su débil carne se resista; tal hombre, si quiere abrirse paso hacia la fortuna, debe empuñar su puñal o su espada y atacar con los ojos cerrados; no debe rehuir mancharse las manos con la sangre de sus parientes; debe seguir el ejemplo de todos los fundadores de imperios desde Rómulo hasta Bajazet, ambos ascendidos al trono por la escalera del fratricidio. Sí, Michelotto, como dices, tal es mi situación, y estoy resuelto a no retroceder. Ahora sabes por qué te mandé llamar: ¿me equivoco al contar contigo?"

Como era de esperarse, Michelotto, viendo su propia fortuna en este crimen, respondió que estaba enteramente al servicio de César, y que no tenía más que dar sus órdenes respecto al momento, lugar y modo de ejecución. César replicó que el momento debía ser muy pronto, ya que estaba a punto de partir de Roma hacia Nápoles; en cuanto al lugar y al modo de ejecución, dependerían de las circunstancias, y cada uno debía estar atento a una oportunidad y aprovechar la primera que se presentara favorable.

Dos días después de tomada esta resolución, César supo que el día de su partida estaba fijado para el jueves 15 de junio: al mismo tiempo recibió una invitación de su madre para ir a cenar con ella el día 14. Era una comida de despedida en su honor. Michelotto recibió órdenes de estar listo a las once de la noche.

La mesa estaba dispuesta al aire libre en una magnífica viña, propiedad de Rosa Vanozza, en las cercanías de San Piero-in-Vínculis: los invitados eran César Borgia, el héroe de la ocasión; el duque de Gandía; el príncipe de Squillace; doña Sancha, su esposa; el cardenal de Monte Reale, Francesco Borgia, hijo de Calixto III; don Roderigo Borgia, capitán del palacio apostólico; don Goffredo, hermano del cardenal; Gian Borgia, entonces embajador en Perugia; y por último, don Alfonso Borgia, sobrino del papa: estaba pues presente toda la familia, excepto Lucrecia, que seguía en retiro y no quiso asistir.

El banquete fue magnífico: César estaba tan alegre como de costumbre, y el duque de Gandía parecía más jovial que nunca.

A mitad de la cena, un hombre enmascarado le entregó una carta. El duque la desabrochó, sonrojándose de placer; y cuando la hubo leído, respondió con estas palabras: "Iré"; luego ocultó rápidamente la carta en el bolsillo de su jubón; pero, por rápido que fue en ocultarla de todas las miradas, César tuvo tiempo de lanzar una mirada en esa dirección, y creyó reconocer la letra de su hermana Lucrecia. Mientras tanto, el mensajero se había marchado con su respuesta, sin que nadie excepto César le prestara la menor atención, pues en aquella época era costumbre enviar mensajes por hombres disfrazados o por mujeres con el rostro cubierto por un velo.

A las diez se levantaron de la mesa, y como el aire era dulce y templado, pasearon un rato bajo los magníficos pinos que sombreaban la casa de Rosa Vanozza, mientras César no apartaba ni un instante la vista de su hermano. A las once, el duque de Gandía se despidió de su madre. César lo imitó de inmediato, alegando su deseo de ir al Vaticano para despedirse del papa, ya que no podría cumplir con ese deber al día siguiente, pues su partida estaba fijada al amanecer. Este pretexto era tanto más plausible cuanto que el papa tenía la costumbre de quedarse despierto todas las noches hasta las dos o tres de la madrugada.

Los dos hermanos salieron juntos, montaron sus caballos, que los esperaban en la puerta, y cabalgaron lado a lado hasta el Palacio Borgia, actual residencia del cardenal Ascanio Sforza, quien lo había recibido como obsequio de Alejandro la noche anterior a su elección papal. Allí, el duque de Gandía se separó de su hermano, diciéndole con una sonrisa que no pensaba volver a casa, pues tenía varias horas que pasar primero con una bella dama que lo esperaba. César le respondió que, sin duda, era libre de aprovechar sus oportunidades como mejor le pareciera, y le deseó muy buenas noches. El duque tomó a la derecha y César a la izquierda; pero César observó que la calle que había tomado el duque conducía hacia el convento de San Sisto, donde, como dijimos, Lucrecia se hallaba retirada; esta observación confirmó sus sospechas, y dirigió su caballo al Vaticano, encontró al papa, se despidió de él y recibió su bendición.

Desde este momento todo queda envuelto en misterio y tinieblas, como aquellas en que se cometió el terrible hecho que vamos a relatar.

Esto, sin embargo, es lo que se cree.

El duque de Gandía, al separarse de César, despidió a sus sirvientes y, acompañado únicamente de un criado de confianza, siguió su camino hacia la Piazza della Giudecca. Allí encontró al mismo hombre enmascarado que había ido a hablarle durante la cena, y prohibiendo a su criado seguirlo más allá, le ordenó que lo esperara en la plaza donde se hallaban, prometiéndole regresar en dos horas a más tardar y recogerlo al pasar. Y a la hora convenida, el duque reapareció, se despidió esta vez del hombre enmascarado y emprendió el regreso hacia su palacio. Pero apenas había doblado la esquina del gueto judío, cuando cuatro hombres a pie, guiados por un quinto a caballo, se lanzaron sobre él. Pensando que eran ladrones, o que era víctima de algún error, el duque de Gandía mencionó su nombre; pero lejos de detener los puñales de los asesinos, su nombre redobló los golpes, y el duque cayó muerto muy pronto, muriendo su criado a su lado.

Entonces el hombre a caballo, que había presenciado el asesinato sin mostrar emoción alguna, hizo retroceder su caballo hacia el cadáver: los cuatro asesinos colocaron el cuerpo sobre la grupa, y caminando a su lado para sostenerlo, se dirigieron por el callejón que lleva a la iglesia de Santa Maria-in-Monticelli. Al desdichado criado lo dejaron por muerto en el pavimento. Pero él, tras unos segundos, recobró algo de fuerza, y sus gemidos fueron oídos por los habitantes de una humilde casa cercana; acudieron, lo recogieron y lo acostaron en una cama, donde murió casi de inmediato, sin poder dar testimonio alguno sobre los asesinos ni detalles del crimen.

Toda la noche se esperó al duque en casa, y toda la mañana siguiente; luego la expectativa se tornó en temor, y el temor, finalmente, en terror mortal. Se acudió al papa y se le informó que el duque de Gandía no había regresado a su palacio desde que salió de la casa de su madre. Pero Alejandro trató de engañarse a sí mismo durante el resto del día, esperando que su hijo hubiera sido sorprendido por la llegada del día en medio de una aventura amorosa, y estuviera esperando a la noche siguiente para marcharse en esa oscuridad que había favorecido su llegada. Pero la noche, como el día, pasó sin traer noticias. Al día siguiente, el papa, atormentado por los presentimientos más sombríos y por el graznido del cuervo de la vox populi, cayó en la desesperación: entre suspiros y sollozos, lo único que podía decir a quienes se le acercaban eran estas palabras, repetidas mil veces: "Busquen, busquen; sepamos cómo ha muerto mi desdichado hijo."

Entonces todos se unieron a la búsqueda; pues, como hemos dicho, el duque de Gandía era querido por todos; pero nada se pudo descubrir recorriendo la ciudad, salvo el cuerpo del hombre asesinado, que fue reconocido como el criado del duque; de su amo no había rastro alguno: entonces se pensó, no sin razón, que probablemente había sido arrojado al Tíber, y comenzaron a seguir las orillas del río, empezando por la Via della Ripetta, interrogando a cada barquero y pescador que pudiera haber visto, ya fuera desde sus casas o desde sus botes, lo que había sucedido en las riberas durante las dos noches precedentes. Al principio todas las indagaciones fueron en vano; pero cuando llegaron hasta la Via del Fantanone, encontraron finalmente a un hombre que dijo haber visto algo la noche del 14 que podía estar relacionado con el asunto. Era un eslavo llamado Jorge, que subía el río en una barca cargada de leña hacia Ripetta. Estas son sus propias palabras:

"Señores," dijo, "el miércoles pasado por la noche, cuando hube descargado mi leña en la orilla, permanecí en mi barca, descansando en el fresco de la noche y vigilando para que otros no vinieran a llevarse lo que acababa de descargar, cuando, hacia las dos de la mañana, vi salir del callejón a la izquierda de la iglesia de San Girolamo a dos hombres a pie, que avanzaron hasta el centro de la calle y miraron cuidadosamente a su alrededor, como si hubieran venido a asegurarse de que nadie pasaba por allí. Cuando estuvieron seguros de que estaba desierta, regresaron por el mismo callejón, de donde salieron enseguida otros dos hombres, que tomaron precauciones similares para asegurarse de que todo seguía igual; estos, al ver que todo estaba como deseaban, hicieron una señal a sus compañeros para que se unieran a ellos; luego apareció un hombre montado en un caballo tordillo, que llevaba en la grupa el cuerpo de un hombre muerto, con la cabeza y los brazos colgando de un lado y los pies del otro. Los dos hombres que vi primero lo sostenían por los brazos y las piernas. Los otros tres se dirigieron de inmediato al río, mientras los dos primeros vigilaban la calle, y avanzando hasta la parte de la orilla donde desembocan las alcantarillas de la ciudad en el Tíber, el jinete hizo retroceder su caballo hacia el río; entonces los dos que estaban a cada lado tomaron el cadáver, uno por las manos y el otro por los pies, lo balancearon tres veces y a la tercera lo arrojaron al río con todas sus fuerzas; luego, al oír el ruido que hizo el cuerpo al caer al agua, el jinete preguntó: '¿Está hecho?', y los otros respondieron: 'Sí, señor', y él de inmediato giró sobre sus pasos; pero al ver la capa del muerto flotando, preguntó qué era esa cosa negra que flotaba. 'Señor', dijo uno de los hombres, 'es su capa'; y entonces otro recogió algunas piedras y, corriendo hasta donde aún flotaba, las arrojó para hundirla; apenas desapareció por completo, se marcharon y, tras andar un poco por el camino principal, entraron en el callejón que lleva a San Giacomo. Eso fue todo lo que vi, señores, y es todo lo que puedo responder a sus preguntas."

Ante estas palabras, que quitaban toda esperanza a quienes aún la albergaban, uno de los sirvientes del papa preguntó al eslavo por qué, siendo testigo de tal hecho, no había ido a denunciarlo al gobernador. Pero el eslavo respondió que, desde que ejercía su oficio en la ribera, había visto arrojar cadáveres al Tíber de la misma manera un centenar de veces, y nunca oyó que nadie se preocupara por ellos; así que supuso que con este cuerpo ocurriría lo mismo que con los otros, y nunca imaginó que fuera su deber hablar de ello, no creyendo que fuera más importante que en ocasiones anteriores.

Actuando según esta información, los sirvientes de Su Santidad convocaron de inmediato a todos los barqueros y pescadores que solían recorrer el río, y como se prometió una gran recompensa a quien encontrara el cuerpo del duque, pronto hubo más de cien dispuestos a la tarea; así que antes del anochecer de ese mismo día, que era viernes, sacaron del agua a dos hombres, de los cuales uno fue reconocido de inmediato como el desdichado duque. A simple vista no cabía duda sobre la causa de la muerte. Tenía nueve heridas, la principal en la garganta, cuya arteria estaba seccionada. La ropa no había sido tocada: su jubón y su capa estaban allí, sus guantes en la cintura, oro en la bolsa; el duque, entonces, debió ser asesinado no por codicia, sino por venganza.

La nave que transportaba el cadáver subió por el Tíber hasta el Castillo de Sant’Angelo, donde fue depositado. De inmediato, se trajo desde el palacio ducal el magnífico traje que había vestido el día de la procesión, y volvió a ser ataviado con él: a su lado se colocaron las insignias del generalato de la Iglesia. Así permaneció expuesto todo el día, pero su padre, en su desesperación, no tuvo el valor de ir a verlo. Finalmente, al caer la noche, sus más fieles y honorables servidores llevaron el cuerpo a la iglesia de la Madonna del Papala, con toda la pompa y ceremonia que la Iglesia y el Estado juntos pudieron idear para el funeral del hijo del papa.

Mientras tanto, las manos ensangrentadas de César Borgia colocaban una corona real sobre la cabeza de Federico de Aragón.

Este golpe había herido profundamente el corazón de Alejandro. Al principio, como no sabía sobre quién debían recaer sus sospechas, dio las órdenes más estrictas para la persecución de los asesinos; pero poco a poco la infame verdad se le impuso. Comprendió que el golpe que había caído sobre su casa provenía de la propia casa, y entonces su desesperación se transformó en locura: corría por las habitaciones del Vaticano como un demente, y entrando en el consistorio con las vestiduras desgarradas y ceniza en la cabeza, confesó sollozando todos los errores de su vida pasada, admitiendo que el desastre que había golpeado a su descendencia por medio de su descendencia era un justo castigo de Dios; luego se retiró a una cámara oscura y secreta del palacio, y allí se encerró, declarando su propósito de morir de inanición. Y, en efecto, durante más de sesenta horas no probó alimento de día ni descansó de noche, respondiendo a quienes llamaban a su puerta para llevarle comida solo con lamentos de mujer o rugidos de león herido; ni siquiera la bella Giulia Farnese, su nueva amante, pudo conmoverlo en lo más mínimo, y se vio obligada a buscar a Lucrecia, esa hija doblemente amada, para vencer su mortal resolución. Lucrecia salió del retiro donde lloraba al duque de Gandía, para consolar a su padre. Al oír su voz, la puerta se abrió realmente, y solo entonces el duque de Segovia, que había permanecido casi un día entero de rodillas en el umbral, rogando a Su Santidad que recobrara el ánimo, pudo entrar con los sirvientes que llevaban vino y comida.

El papa permaneció solo con Lucrecia durante tres días y tres noches; luego reapareció en público, exteriormente sereno, si no resignado; pues Guicciardini nos asegura que su hija le hizo comprender cuán peligroso sería para él mismo mostrar demasiado abiertamente ante el asesino, que regresaba a casa, el amor desmedido que sentía por su víctima.