Parte 4

Estos y otros críticos han estado aparentemente tan deslumbrados y absortos por el asombroso carácter de Shylock, que Portia ha recibido menos justicia de la que merece de su parte; cuando en realidad, Shylock no es un personaje más refinado ni más acabado en su estilo que Portia en el suyo. Estas dos figuras espléndidas son dignas la una de la otra; dignas de ser colocadas juntas dentro del mismo rico marco de poesía encantadora, y de formas gloriosas y gráciles. Ella cuelga al lado del terrible e inexorable judío, los brillantes matices de su carácter resaltados por el poder sombrío del de él, como una magnífica belleza viviente de Tiziano junto a un fastuoso Rembrandt.

Portia está dotada de su propia cuota de esas cualidades encantadoras que Shakespeare ha prodigado en muchos de sus personajes femeninos; pero además de la dignidad, la dulzura y la ternura que deberían distinguir a su sexo en general, se individualiza por cualidades peculiares a ella misma: por su alto poder mental, su temperamento entusiasta, su decisión de propósito y su vivacidad de espíritu. Estas son innatas; posee otras cualidades distintivas más externas, resultado de las circunstancias en las que se encuentra. Así, es heredera de un nombre principesco y de riquezas incontables; una corte de placeres obedientes siempre la ha rodeado; y desde la infancia ha respirado una atmósfera impregnada de perfume y halagos. Por lo tanto, hay en todo lo que hace y dice una gracia dominante, una elegancia etérea y aristocrática, un espíritu de magnificencia, como quien ha estado familiarizada con el esplendor desde su nacimiento. Camina como si sus pasos hubieran sido entre palacios de mármol, bajo techos de oro labrado, sobre pisos de cedro y pavimentos de jaspe y pórfido—en jardines llenos de estatuas, flores, fuentes y música envolvente. Está llena de sabiduría penetrante, genuina ternura y agudo ingenio; pero como nunca ha conocido la necesidad, el dolor, el miedo o la decepción, su sabiduría carece de cualquier matiz sombrío o triste; sus afectos están mezclados con fe, esperanza y alegría; y su ingenio no tiene ni una pizca de malevolencia o mordacidad.

Es bien sabido que El mercader de Venecia está basado en dos relatos diferentes; y al entrelazar su doble trama de manera tan magistral, Shakespeare ha descartado por completo el personaje de la astuta Dama de Belmont con sus pociones mágicas, que aparece en la novela italiana. Con aún más refinamiento, ha eliminado toda la parte licenciosa de la historia, que algunos de sus dramaturgos contemporáneos habrían aprovechado con avidez, sacándole el mejor o peor partido posible; y ha sustituido la prueba de los cofres por otra fuente. No se nos dice expresamente dónde está situado Belmont; pero como Bassanio toma un barco para ir allí desde Venecia, y luego los vemos pedir caballos de Belmont a Padua, imaginaremos el palacio hereditario de Portia erguido en algún hermoso promontorio entre Venecia y Trieste, dominando el azul Adriático, con las montañas de Friuli o las colinas Euganeas como telón de fondo, tal como a menudo vemos en uno de esos paisajes elíseos de Claude o Poussin. En un escenario, en un hogar así, Shakespeare, tras exorcizar al poseedor original, ha colocado a su Portia; y la ha dotado de tal manera, que todas las circunstancias salvajes, extrañas y conmovedoras de la historia se vuelven naturales, probables y necesarias en relación con ella. Que una mujer así sea elegida mediante la resolución de un enigma no resulta sorprendente: ella misma y todo lo que la rodea, el escenario, el país, la época en que se sitúa, respiran poesía, romance y encanto.

De los cuatro rincones de la tierra vienen A besar este santuario, esta santa mortal y viviente El desierto Hircano, y las vastas soledades De la amplia Arabia, son ahora como caminos transitados, Para que los príncipes vengan a ver a la bella Portia; El reino acuático, cuya ambiciosa cabeza Escupe en el rostro del cielo, no es obstáculo Para detener a los espíritus extranjeros; sino que vienen Como si cruzaran un arroyo para ver a la bella Portia.

El plan repentino que idea para liberar al amigo de su esposo, su disfraz y su comportamiento como el joven y erudito doctor, parecerían forzados e improbables en cualquier otra mujer, pero en Portia son el resultado simple y natural de su carácter. La rapidez con la que percibe la ventaja legal que puede obtener de las circunstancias; el espíritu aventurero con el que se involucra en la mascarada, y la decisión, firmeza e inteligencia con que ejecuta su generoso propósito, están en perfecta armonía, y nada parece forzado—nada introducido meramente por efecto teatral.

Pero todas las partes más sublimes del carácter de Portia se ponen de manifiesto en la escena del juicio. Allí brilla en toda su esencia divina. Sus facultades intelectuales, su elevado sentido religioso, sus nobles principios de honor, sus mejores sentimientos como mujer, todo se muestra. Al principio mantiene un autocontrol sereno, como quien está segura de lograr su objetivo al final; sin embargo, la dolorosa e intensa incertidumbre en la que mantiene a toda la corte, hasta que la tensión roza la agonía, no está concebida solo para el efecto; es necesaria e inevitable. Tiene dos objetivos en mente: salvar al amigo de su esposo y mantener el honor de su esposo pagando su justa deuda, aunque sea con su propia fortuna diez veces más. Es evidente que preferiría deber la salvación de Antonio a cualquier cosa antes que al tecnicismo legal con el que su primo Bellario la ha armado, y que reserva como último recurso. Así, todos los discursos dirigidos a Shylock en primera instancia son experimentos, directos o indirectos, sobre su temperamento y sentimientos. Debe entenderse que, de principio a fin, examina con intensa ansiedad el efecto de sus palabras en la mente y el rostro de él; esperando ese espíritu de indulgencia que espera despertar por la razón o la persuasión. Comienza apelando a su misericordia, en ese inigualable fragmento de elocuencia que, con un patetismo irresistible y solemne, cae sobre el corazón como "suave rocío del cielo":—pero en vano; pues ese bendito rocío cae tan infructuoso e insensible sobre la arena reseca del desierto, como esas palabras celestiales en el oído de Shylock. Luego ataca su avaricia:

¡Shylock, se te ofrece el triple de tu dinero!

Luego apela, en el mismo aliento, tanto a su avaricia como a su compasión:

¡Sé misericordioso! Toma el triple de tu dinero. Pídeme que rompa el contrato.

Todo lo que dice después—sus expresiones enérgicas, que están calculadas para provocar un escalofrío de horror en los nervios—las reflexiones que intercala—sus demoras y circunloquios para dar tiempo a que cualquier sentimiento latente de compasión se manifieste—todo, todo está premeditado y tiende del mismo modo al objetivo que tiene en mente. Así—

Debes preparar tu pecho para su cuchillo. Por lo tanto, ¡descubre tu pecho!

Estos dos discursos, aunque aparentemente dirigidos a Antonio, están dirigidos a Shylock, y evidentemente tienen la intención de penetrar en su corazón. Con el mismo espíritu pide la balanza para pesar la libra de carne; y ruega a Shylock que tenga un cirujano listo—

Ten a algún cirujano, Shylock, a tu cargo, Para detener sus heridas, ¡no sea que muera desangrado!

SHYLOCK.

¿Está eso estipulado en el contrato?

PORTIA.

No está expresado así—pero ¿qué importa? Sería bueno que lo hicieras, por caridad.

Tan reacia es su generosa y optimista naturaleza a renunciar a toda esperanza, o a creer que la humanidad está absolutamente extinta en el corazón del judío, que llama a Antonio, como último recurso, para que hable por sí mismo. Su gentil, aunque varonil resignación—la profunda emoción de su despedida, y la afectuosa alusión a ella misma en su última dirección a Bassanio—

Encomiéndame a tu honorable esposa; Dile cuánto te amé, háblame bien en la muerte, etc.

están bien calculadas para aumentar esa emoción, que durante toda la escena debe haber estado luchando por no manifestarse en su corazón.

Por fin llega la crisis, pues la paciencia y la feminidad no pueden soportar más; y cuando Shylock, llevando su cruel propósito "hasta el último instante de la acción", se abalanza sobre su víctima—"La sentencia ha llegado, ¡prepárate!" entonces el desprecio, la indignación y el disgusto contenidos estallan con una impetuosidad que interfiere con la solemnidad judicial que al principio había simulado;—particularmente en el discurso—

Por lo tanto, prepárate para cortar la carne. No derrames sangre; ni cortes más, ni menos, Que exactamente la libra de carne; si tomas más, O menos que una libra justa,—aunque sea tan solo Lo que la haga más ligera, o pesada, en la sustancia, O la división de la vigésima parte De un solo escrúpulo; ni siquiera si la balanza se inclina Por la estimación de un cabello,— Morirás, y todos tus bienes serán confiscados.

Pero después recupera su compostura, y triunfa con un desprecio más frío y una exultación más dueña de sí misma.

Está claro que, para sentir toda la fuerza y la belleza dramática de esta escena maravillosa, debemos acompañar tanto a Porcia como a Shylock; debemos comprender su propósito oculto, tener presentes sus nobles motivos y seguir en nuestra imaginación la corriente subterránea de sentimientos que atraviesa su mente todo el tiempo. El terror y el poder del carácter de Shylock—su malicia mortal e inexorable—serían demasiado opresivos; el dolor y la compasión, demasiado intolerables, y el horror ante el posible desenlace, demasiado abrumador, de no ser por el alivio intelectual que ofrece esta doble fuente de interés y contemplación.

Paso ahora a esa capacidad de afecto cálido y generoso, esa ternura de corazón, que hacen a Porcia no menos adorable como mujer que admirable por sus dotes intelectuales. Los afectos son al intelecto lo que la fragua al metal; son ellos los que lo templan y moldean para todo buen propósito, y lo suavizan, fortalecen y purifican. ¡Qué acierto tan exquisito del poeta al hacer que la pasión mutua de Porcia y Bassanio, aunque no reconocida entre ellos, sea anterior al inicio de la obra! La confesión de Bassanio llega, muy apropiadamente, primero:

BASSANIO.

En Belmont hay una dama ricamente heredada, y es hermosa, y más hermosa que esa palabra, de virtudes maravillosas: a veces, de sus ojos recibí bellos mensajes mudos;

y nos prepara para la elección, medio revelada e inconsciente, que hace Porcia de este admirador tan galante y caballeroso—

NERISSA.

¿No recuerdas, señora, en tiempos de tu padre, a un veneciano, erudito y soldado, que vino aquí en compañía del Marqués de Montferrat?

PORCIA.

Sí, sí, era Bassanio; creo que así se llamaba.

NERISSA.

Cierto, señora; de todos los hombres que mis necios ojos han visto, él era el más digno de una bella dama.

PORCIA.

Lo recuerdo bien; y recuerdo que era digno de tu elogio.

Así, nuestro interés por los amantes se despierta desde el principio; ¿y qué decir de la escena de las cajas con Bassanio, donde cada línea que pronuncia Porcia es tan digna de ella, tan llena de sentimiento y belleza, de poesía y pasión? Demasiado naturalmente franca para el disfraz, demasiado modesta para confesar la profundidad de su amor mientras el resultado de la prueba permanece en suspenso, el conflicto entre el amor y el temor, y la dignidad de doncella, provocan la confusión más deliciosa que jamás tiñera las mejillas de una mujer o se deslizara en palabras entrecortadas de sus labios.

Te ruego, espera, detente un día o dos, antes de arriesgarte; porque si eliges mal, pierdo tu compañía; por eso, abstente un momento; algo me dice, (pero no es amor,) que no quisiera perderte; y tú mismo sabes, el odio no aconseja así: pero, para que no me entiendas mal, (y sin embargo, una doncella no tiene lengua sino pensamiento) quisiera retenerte aquí uno o dos meses antes de que te arriesgues por mí. Podría enseñarte cómo elegir bien,—pero entonces perjuraría;—y eso nunca haré: así podrías perderme;—pero si lo haces, me harás desear un pecado, que hubiera perjurado. ¡Malditos tus ojos, que me han cautivado y dividido! Una mitad de mí es tuya, la otra mitad también,—mía, diría yo; pero si es mía, entonces es tuya, ¡y así toda tuya!

El breve diálogo entre los amantes es exquisito.

BASSANIO.

Déjame elegir, porque, tal como estoy, vivo en el tormento.

PORCIA.

¿En el tormento, Bassanio? Entonces confiesa qué traición hay mezclada con tu amor.

BASSANIO.

Ninguna, salvo esa fea traición de la desconfianza, que me hace temer disfrutar de mi amor. Tan posible sería la amistad y la vida entre la nieve y el fuego, como la traición y mi amor.

PORCIA.

¡Sí! pero temo que hablas bajo tormento, donde los hombres forzados dicen cualquier cosa.

BASSANIO.

Prométeme la vida, y confesaré la verdad.

PORCIA.

Bien, entonces, confiesa y vive.

BASSANIO.

¡Confesar y amar habría sido la suma de mi confesión! ¡Oh, feliz tormento, cuando mi torturador me enseña las respuestas para mi liberación!

Un rasgo destacado en el carácter de Porcia es ese espíritu confiado y animoso, que se mezcla con todos sus pensamientos y afectos. Y permítanme observar aquí que nunca he conocido en la vida real, ni leído en cuento o historia, de ninguna mujer distinguida por un intelecto de primer orden que no fuera también notable por este espíritu confiado, esta esperanza y alegría de temperamento, que es compatible con los hábitos de pensamiento más serios y la sensibilidad más profunda. Lady Wortley Montagu fue un ejemplo; y Madame de Staël ofrece otro mucho más memorable. En su Corinne, a quien retrató de sí misma, este brillo natural de temperamento es una parte prominente del carácter. Una disposición a dudar, sospechar y desesperar, en los jóvenes, indica en general alguna debilidad inherente, moral o física, o algún error miserable y radical de educación; en los viejos, es uno de los primeros síntomas de la vejez; habla de la influencia del dolor y la experiencia, y presagia la decadencia de las facultades más fuertes y generosas del alma. La fuerza intelectual de Porcia toma un matiz natural del rubor y el esplendor de su joven y próspera existencia, y de su ferviente imaginación. En la escena de las cajas, teme ciertamente el resultado de la prueba; en la que se arriesga más que su vida; pero mientras tiembla, su esperanza es más fuerte que su miedo. Mientras Bassanio contempla las cajas, ella se permite por un momento pensar en la posibilidad de la desilusión y la desgracia.

Que suene la música mientras él hace su elección; entonces, si pierde, tendrá un final como el cisne, desvaneciéndose en la música: para que la comparación sea más adecuada, mi ojo será el arroyo y lecho de muerte acuático para él.

Luego, sigue de inmediato esa revulsión de sentimiento, tan bellamente característica del espíritu esperanzado, confiado y elevado de esta noble criatura.

¡Pero puede ganar! ¿Y qué es la música entonces?—entonces la música es como el toque de trompetas cuando los verdaderos súbditos se inclinan ante un monarca recién coronado: así es como esos dulces sonidos al amanecer, que se deslizan en el oído del novio soñador y lo llaman al matrimonio. Ahora él avanza con no menos presencia, pero con mucho más amor que el joven Alcides, cuando rescató el tributo de doncella que pagaba la aullante Troya al monstruo marino. Yo estoy aquí para el sacrificio.

Aquí, no solo el sentimiento mismo, nacido del espíritu elástico y optimista que nunca ha sido tocado por la pena, sino también las imágenes en que se presenta a su fantasía,—el novio despertado por la música en la mañana de su boda,—el monarca recién coronado,—la comparación de Bassanio con el joven Alcides y de ella misma con la hija de Laomedonte,—son precisamente lo que habría sugerido la fina imaginación poética de Porcia en tal momento.

Sus apasionadas exclamaciones de alegría, cuando Bassanio ha elegido la caja correcta, son tan intensas como si antes hubiera desesperado. El miedo y la duda podía rechazarlos; la elasticidad natural de su mente la sostenía ante ellos; sin embargo, nos hace sentir que, así como la alegría repentina casi la desmaya, la desilusión ciertamente la habría matado.

¿Cómo todas las demás pasiones se disipan en el aire, como pensamientos dudosos, y la desesperación abrazada con precipitación, y el temor tembloroso, y los celos de ojos verdes? ¡Oh amor! sé moderado, calma tu éxtasis; dosifica tu alegría, modera este exceso; siento demasiado tu bendición: hazla menor, ¡por temor a excederme!

La posterior entrega de sí misma en cuerpo y alma, de su libertad de doncella y de sus vastas posesiones, nunca puede leerse sin una profunda emoción; pues no solo toda la ternura y delicadeza de una mujer devota se funden aquí con toda la dignidad que corresponde a la noble heredera de Belmont, sino que la seria y mesurada compostura con la que se dirige a su amante, cuando toda incertidumbre ha terminado y todo disimulo es superfluo, es bellísimamente coherente con el personaje. Es, en verdad, un momento sobrecogedor aquel en que una mujer dotada descubre por primera vez que, además de talentos y facultades, posee también pasiones y afectos; cuando comienza a sospechar la enorme importancia que estos tienen en el conjunto de su existencia; cuando confiesa por primera vez que su felicidad ya no está en sus propias manos, sino que ha sido entregada para siempre al dominio de otro. La posesión de facultades mentales poco comunes está lejos de proporcionar alivio o recurso en la primera y embriagadora sorpresa—casi diría terror—de semejante revolución; más bien la vuelve más intensa. Las fuentes del pensamiento multiplican hasta el infinito las fuentes del sentimiento; y, mezcladas, se precipitan juntas, como un torrente tan profundo como poderoso. Porque Porcia posee esa comprensión amplia que mira hacia el pasado y el futuro, no siente menos, sino más; porque desde la altura de su intelecto dominante puede contemplar la fuerza, la tendencia y las consecuencias de sus propios sentimientos—porque es plenamente consciente de su situación y del valor de todo lo que concede—la concesión no se hace con menos entrega y devoción de corazón, ni con menos confianza en la verdad y el valor de su amante, que cuando Julieta, en un momento similar, pero sin tales reflexiones intrusas—sin más freno que la delicadeza instintiva de su sexo—se arroja a los pies de su amado junto con su destino:

Y todas mis fortunas a tus pies pondré, y te seguiré, mi señor, por todo el mundo.

En la confesión de Porcia, que no es susurrada desde un balcón iluminado por la luna, sino pronunciada abiertamente en presencia de sus criados y vasallos, no hay nada del apasionado abandono de Julieta, ni de la ingenua sencillez de Miranda, sino una conciencia y una ternura seria, cercana a la solemnidad, que no resultan menos conmovedoras.

Me ves, señor Bassanio, aquí donde estoy, tal como soy: aunque por mí misma, sola, no sería ambiciosa en mi deseo, ni desearía ser mucho mejor; sin embargo, por ti, querría ser veinte veces más de lo que soy; mil veces más hermosa, diez mil veces más rica; solo para ocupar un lugar alto en tu estima, quisiera en virtudes, bellezas, bienes y amigos, superar toda cuenta; pero la suma total de mí es la suma de algo; que, en términos generales, es una joven sin instrucción, sin escuela, sin experiencia, feliz en esto, que aún no es tan mayor como para no poder aprender; y más feliz aún, que no ha sido criada tan neciamente como para no poder aprender; lo más feliz de todo es que su dulce espíritu se entrega al tuyo para ser guiado, como por su señor, su gobernador, su rey. Yo misma y lo que es mío, a ti y a lo tuyo, ahora se convierte. Hasta ahora, yo era la señora de esta hermosa mansión, dueña de mis sirvientes, reina de mí misma; y ahora, justo ahora, esta casa, estos sirvientes y esta misma yo, son tuyos, mi señor.

Debemos también señalar que la dulzura, la solicitud y el afecto contenido que muestra después, en relación con la carta, son tan fieles a la suavidad de su sexo como la generosa abnegación con la que impulsa la partida de Bassanio (habiéndole dado primero el derecho de esposo sobre ella y toda su incalculable riqueza) es coherente con una mente reflexiva y un espíritu a la vez tierno, razonable y magnánimo.

No es solo en la escena del juicio donde se nos revela la agudeza, elocuencia y viva inteligencia de Porcia; se muestran desde el principio y se mantienen de manera coherente hasta el final. Sus reflexiones, surgidas de los aspectos más comunes de la naturaleza y de los incidentes más cotidianos de la vida, tienen un espíritu tan poético y son a la vez tan agudas y profundas, que han pasado al uso diario y familiar, con toda la fuerza de los proverbios.

Si hacer fuera tan fácil como saber lo que es bueno hacer, las capillas serían iglesias y las cabañas de los pobres, palacios de príncipes.