Capítulo XI

Una llovizna era arremolinada por un viento irritable cuando Larry salió a la pequeña calle. Hacia el río, el único farol de gas brillaba débilmente como una nebulosa agonizante; todas las tienditas estaban cerradas; luces hogareñas resplandecían tras las ventanas cubiertas por cortinas que la tormenta había cerrado; de modo que la calle era ahora un pequeño cañón de sombras inciertas.

Larry no necesitó pensar para saber que Gavegan estaría acercándose de manera vengativa desde las regiones del oeste, donde se encontraba la Jefatura. Así que, manteniéndose en las sombras más profundas cerca del edificio, Larry tomó el rumbo oriental de la calle, recordando de pronto una chalupa que había visto amarrada a una barcaza atracada en el muelle que se extendía como un dedo señalador desde la pequeña plaza. Por el momento no tenía otro plan más allá de la necesidad inmediata, que era huir. Si lograba llegar a la chalupa sin ser visto y soltarla, tendría tiempo, en el breve santuario que le ofrecería el negro río, para formular el procedimiento más sabio que su situación le permitiera.

Al acercarse a ese farol de calle, ahogado y semejante a una luciérnaga, le pareció el resplandor traicionero de un enorme reflector. Pero tenía que pasar por ahí para llegar a la chalupa; y con el cuello del abrigo levantado, el ala del sombrero baja y la cabeza encogida, entró en la esfera tenue de la traición, caminó bajo su llama de escaso valor y se deslizó hacia las sombras más allá, con los ojos forzando la vista con la agudeza sobrenatural de los perseguidos en cada portal y umbral frente a él.

Justo cuando salía de la esfera de luz nebulosa—el farol quedando ahora a su espalda le ayudaba—vio tres figuras vagas acechando a media docena de pasos delante de él. Su cerebro registró esas figuras con la instantaneidad de una cámara fotográfica a pleno mediodía. Eran solo sombras; pero la más lejana de las tres parecía ser Barney Palmer—no estaba seguro; pero de la identidad de las otras dos no había duda: “El Pequeño Mick” y “Ed el Zurdo”, ambos miembros destacados en los consejos de los Ginger Bucks, y cualquiera de cuyos servicios como asesino podía comprarse por cien dólares o un paquete de cocaína, dependiendo de cuál fuera en ese momento la mayor necesidad.

En el mismo instante en que los vio, Larry giró y corrió a toda velocidad de regreso por la calle. Sonaron dos disparos; Larry no pudo saber si los había hecho el Pequeño Mick, Ed el Zurdo o Barney Palmer—eso si el tercero realmente era Barney. De nuevo se oyeron dos disparos, luego el sonido de pasos persiguiéndolo. Por suerte, ninguna de las balas tocó a Larry; pues el pistolero profesional de Nueva York es el peor tirador del mundo y no puede confiar en su puntería, a menos que logre apoyar su arma firmemente contra su objetivo, o pueda acercarse por detrás y disparar a su víctima desprevenida por la espalda.

Cuando Larry se acercaba a la casa de empeños con la intención de escapar por el tramo occidental de la calle, vio que el Viejo Isaac había encendido las luces; y también vio al Oficial Gavegan avanzando en su dirección. Se avistaron en el mismo instante, y Gavegan lanzó un rugido y se abalanzó hacia él.

Atrapado entre dos fuerzas opuestas, Larry de nuevo no tuvo tiempo de planear. Más bien, no había nada que pudiera planear, pues solo un camino se le abría. Se lanzó dentro de la casa de empeños y entró en la habitación trasera. En el escritorio de la Duquesa, Hunt escribía furiosamente.

—Me atraparon, Hunt—viene Gavegan—jadeó, y subió corriendo las escaleras, seguido por Hunt que guardaba apresuradamente sus escritos en un bolsillo. Al pasar por la puerta abierta del estudio, vio a Casey incorporándose. —¡Al suelo, Casey! Hunt, trabaja sobre él para que despierte—y entretén a Gavegan un rato si puedes.

Con eso, Larry saltó hacia una escalera al final del pequeño pasillo, subió por ella, desenganchó y empujó la trampilla, se deslizó por ella hasta el techo y volvió a colocar la trampilla en su lugar.

La fortuna, o más bien la buena voluntad de los amigos abajo, le dio a Larry unos preciosos momentos más de los que había contado. Apenas había salido al techo de hojalata resbaladizo por la lluvia, con la trampilla cerrada, cuando Gavegan subió dando tumbos las escaleras y entró al estudio. Al ver a Casey tendido, la cabeza floja sobre las rodillas de Hunt y su rostro siendo refrescado con una toalla mojada en las manos de Hunt, Gavegan soltó otro rugido:

—¡Rayos y centellas! ¿Qué diablos significa esto?

—Intenté atrapar a Brainard—murmuró débilmente Casey—y me noqueó—igual que te hizo a ti, Gavegan.

—¡Diablos!—bufó Gavegan, su furia aumentada por esa referencia. —Ustedes—dirigiéndose a Hunt y la Duquesa—¿a dónde fue Brainard? ¡Está en esta casa en alguna parte!

—No lo sé—dijo Hunt.

—¡Sí lo sabes! Deja que ese tonto compañero mío duerma la mona y ayúdame a encontrar a Brainard o sentirás mi bota.

El gran pintor se puso de pie frente al corpulento detective, y su mano izquierda le sujetó la muñeca mientras la derecha se cerraba sobre la garganta del detective, tal como lo había hecho sobre el delgado cuello del Viejo Jimmie el día del regreso de Larry—solo que ahora no había nada de juguetón en el lazo de esa gran mano. Sacudió a Gavegan como si sacudiera una almohada, con el pulgar presionando dolorosamente bajo la oreja de Gavegan.

—¡No he hecho nada, y esas bravuconadas conmigo no van!—le escupió casi en la cara a Gavegan. —¡Háblame como un caballero y discúlpate, o te arrojo por la ventana y dejo que tu cabeza rebote en uno de esos adoquines hermanos de abajo!

Gavegan se disculpó ahogado, ante lo cual Hunt lo apartó de un empujón. El detective, fulminando al otro con la mirada, apartó cortinas, miró en rincones; luego hizo una búsqueda furiosa e infructuosa en las habitaciones de abajo, terminando finalmente en la puerta de Maggie, que la Duquesa se le había adelantado y cerrado con llave. Cuando exigió la llave, la Duquesa le contó que Maggie se había marchado llevándose la llave consigo. Era una puerta sólida, con cerradura y bisagras fuertes; y dos minutos de embestidas de Gavegan fueron necesarios para que cediera. No fue hasta que encontró la habitación vacía que Gavegan pensó en la trampilla y el techo.

Larry hizo buen uso de esos minutos extra que le concedieron. Lo que fuera a hacer, comprendía que debía hacerlo rápido. No por mucho tiempo las fuerzas en su contra serían pocas; Gavegan, aunque derrotado al principio, enviaría una alarma que pondría en alerta a la policía de la ciudad—y en su propio grado los gánsteres harían lo mismo. Durante sus semanas de libertad, Larry había estudiado inconscientemente la disposición del vecindario, sus viejos instintos en acción. El conocimiento subconsciente así adquirido fue de valor inmediato. Avanzó rápido por los techos resbaladizos, cuidando no tropezar con los muros divisores, y llegó al borde trasero de un techo donde había notado una escalera de incendios con un descansillo superior inusualmente ancho. Pudo distinguir sus contornos apenas; y colgándose de la canaleta, cayó a la escalera de incendios, y un momento después estaba en el patio trasero; y dos momentos después había saltado dos cercas y atravesaba un pasadizo como madriguera de conejo que pasaba bajo una casa hacia la calle detrás de la suya.

No se detuvo a reconocer el terreno. El tiempo era esencial para su seguridad, los riesgos debían asumirse. Salió de su agujero—dobló la primera esquina—luego la siguiente—y así zigzagueó, avanzando hacia el oeste, hasta que por fin, al doblar una esquina hacia una calle iluminada, vio un posible alivio en dos taxis frente a un pequeño restaurante del East Side, uno de los cuales estaba a punto de irse.

—¡Taxi!—llamó sin aliento.

El chofer del auto que se movía regresó junto a la acera y abrió la puerta. Pero justo cuando iba a entrar, vio al Pequeño Mick y a Ed el Zurdo doblar hacia la calle detrás de él. Sin embargo, el brillo de esa calle no concordaba con el anonimato con que su oficio se practicaba más segura y provechosamente, así que Larry subió sin que una bala lo rozara.

—Calle Cuarenta y Dos y Broadway—le indicó al chofer al cerrar la puerta.

El auto arrancó. Mirando hacia atrás por la pequeña ventana, vio a Ed el Zurdo subir al otro taxi, y vio al Pequeño Mick de pie en la acera. Lo entendió. El Pequeño Mick debía dar la alarma, mientras Ed seguiría el rastro.

Que Ed siguiera. Al menos Larry tenía ahora unos minutos para considerar un plan que mirara más allá de la seguridad inmediata. Estaba bien vestido, aunque algo mojado y sucio; tenía dinero en los bolsillos. ¿Qué debía hacer?

Sí, ¿qué debía hacer? Cuanto más lo pensaba, más ineludible se volvía su situación. Para entonces, Gavegan ya habría dado la alarma; en pocos minutos, cada policía de servicio tendría instrucciones de vigilarlo. Podría escapar, al menos por un tiempo, de esos aliados de sus antiguos compañeros yendo a un hotel y tomando una habitación; pero entrar en un hotel sería entrar en una trampa. Por otro lado, podría evadir a la policía si buscaba refugio en uno de sus viejos escondites, o tal vez con el viejo Bronson; pero entonces sus enfurecidos compañeros conocían esos lugares, y entrar en uno de ellos sería ofrecerse libremente a su venganza.

Había otras ciudades, pero ¿cómo iba a llegar a ellas? Veía Manhattan tal como era para un hombre que huía de la justicia y de la injusticia: una isla, una trampa, con solo unas pocas salidas y entradas para sus millones de habitantes: dos estaciones de tren, unos cuantos transbordadores, unos cuantos puentes, unos cuantos túneles; y en cada uno de ellos, policías esperándolo. No podía salir de Nueva York. Y sin embargo, ¿cómo demonios iba a quedarse aquí?

Pensó en Maggie. Así que ella quería una vida deslumbrante, de emoción, de aventuras brillantes, ¿verdad? Se preguntó cómo le gustaría probar un poco de lo real, algo como esto.

Al acercarse a la Calle Cuarenta y Dos, aún no tenía un plan definido que le garantizara seguridad, y ahí estaba Lefty siguiéndolo tercamente. Se le ocurrió una idea que al menos le daría un respiro y más tiempo para pensar. Abrió la puerta de su taxi y metió un billete de diez dólares en la mano del conductor, que instintivamente ya estaba lista.

—Quédese con el cambio, y déme una vuelta por Central Park, bajando la velocidad en esas curvas con colinas del lado oeste.

—Entendido —respondió el conductor.

El auto entró al parque por el Plaza y aceleró por la brillante y casi vacía avenida. Larry vigilaba, ahora al persistente Lefty, ahora buscando la mejor oportunidad para ejecutar su idea, durante todo el trayecto por el lado este y la vuelta en el extremo norte. Cuando el auto, ya en dirección sur, subió la colina cerca de la Calle Ciento Cinco, en cuya cima hay una curva cerrada con árboles frondosos que cuelgan sobre el camino, Larry abrió la puerta derecha y dijo:

—Muéstreme un poco de velocidad, conductor, ¡apenas pase esta curva!

—Entendido —replicó el chofer.

El auto, que iba más despacio, se pegó al interior de la curva cerrada; Larry sostenía la puerta abierta, esperando el momento oportuno. En cuanto el taxi tomó la curva, el auto de Lefty quedó fuera de vista; y en ese instante Larry saltó del estribo, cerrando la puerta tras de sí, cayó sobre tierra blanda y se escabulló entre los árboles. Agazapado en las sombras, vio cómo su auto se alejaba según sus órdenes, y un momento después vio el auto de Lefty, evidentemente sorprendido por este intento de escape tan obvio, lanzarse en una persecución frenética.

Larry se internó más entre los árboles y se sentó, apoyando la espalda contra un tronco. Esto era mejor. Por el momento estaba a salvo.

Respiró hondo. Entonces, por un instante, lo que acababa de vivir en la última hora se le presentó bajo una luz casi divertida: como algo grotescamente imposible, muy parecido a esas persecuciones caóticas y completamente irreales que, con ligeras variaciones de personajes y vestuarios, eran el argumento principal de los dramas cinematográficos en su infancia rudimentaria. Pero aunque parecía haber semejanza, había una diferencia enorme. ¡Porque esto era real! ¡Todos iban en serio!

De nuevo pensó en Maggie. ¿Qué pensaría ella, cuál sería su actitud, si supiera la verdad sobre él? ¿La verdad sobre aquellos con quienes se había relacionado y la vida en la que se había metido? ¿Se inclinaría hacia ÉL, lo ayudaría?...

Otra vez pensó en qué debía hacer. Ahora que tenía una calma que no había sentido durante el estrés de su huida, examinó cada aspecto con mayor cuidado. Pero las conclusiones de la calma eran las mismas que las del nerviosismo. No podía entrar en uno de los grandes hoteles y quedarse en su habitación, pasando desapercibido entre miles de desconocidos; no podía buscar asilo en uno de sus antiguos refugios; no se atrevía a intentar salir de Manhattan. Era un prisionero, cuyo único privilegio era una libertad mayor pero sumamente incierta.

Y esa libertad se volvía cada vez más incómoda. Había pasado una hora, el suelo donde estaba sentado estaba húmedo y frío, y el aire brumoso comenzaba a parecerse al invierno que se había ido y hacía temblar sus huesos. En el mejor de los casos, se dio cuenta, no podía esperar estar seguro en esa selva cultivada más allá del amanecer. Con la llegada de la mañana, sería presa segura de sus compañeros o de la policía. Y si no lo sacaban de su escondite, el simple hambre lo obligaría a salir a las calles. Si iba a hacer algo, debía hacerlo mientras aún contaba con la protección moderada de la noche.

Y entonces, por primera vez, recordó la rápida recomendación de Hunt, dada en medio del caos de la huida, cuando ningún pensamiento podía impresionar la superficie de su mente salvo los del momento inmediato. “Si te atrapan, llama al Plaza nueve-cero-cero-uno y di ‘Benvenuto Cellini’.”

Larry no tenía idea de qué se trataba esa instrucción tan rápida. Y la posibilidad le parecía remota, casi fantástica, aun si lograba llegar sin peligro a un teléfono público. Pero parecía su única oportunidad.

Se levantó y, manteniéndose lo más posible en las zonas más salvajes del parque y aprovechando al máximo las sombras cuando tenía que cruzar un sendero o una avenida, se deslizó hacia el sur. Recordaba una farmacia en la Calle Ochenta y Cuatro y la Avenida Columbus, especialmente adecuada para su propósito, pues tenía una entrada lateral sobre la Calle Ochenta y Cuatro y estaba en un barrio donde rara vez había policías.

La suerte lo favoreció. Finalmente llegó a la Calle Ochenta y Cuatro y miró por encima del muro. Central Park West estaba prácticamente vacío de automóviles, pues los teatros aún no habían terminado sus funciones y no había policías a la vista. Saltó el muro; un minuto después estaba en una cabina de la farmacia, depositó una moneda en la ranura y pidió Plaza nueve-cero-cero-uno.

—¡Hola, señor! —respondió la voz muy correcta de un hombre.

—Benvenuto Cellini —dijo Larry.

—Manténgase en la línea, señor —dijo la voz.

Larry se mantuvo en la línea, intrigado. Al cabo de un momento, la misma voz correcta preguntó desde dónde llamaba Larry. Larry dio la información exacta.

—Quédese en la cabina y siga hablando; diga lo que quiera; la línea aquí se mantendrá abierta —continuó la voz—. No lo haremos esperar mucho, señor.

La voz se detuvo. Larry comenzó a hablar sobre temas del día, sobre amigos y compromisos inventados, sabiendo bien que su monólogo no era escuchado a menos que la operadora estuviera “escuchando”; y sabiendo también que, para cualquiera que mirara por la puerta de vidrio de la cabina, daba la apariencia más inocente de un hombre ocupado. Y mientras hablaba, su asombro crecía. ¿Qué iba a suceder? ¿De qué se trataba todo ese asunto de Benvenuto Cellini?

Había estado hablando durante quince minutos o más cuando la puerta de vidrio de la cabina se abrió desde afuera y la voz de un hombre comentó:

—Cuando termine, señor, nos iremos.

La voz era la misma que había escuchado por teléfono. Larry colgó y siguió al hombre por la puerta lateral, notando solo que tenía un rostro delgado y respetuoso. En la acera esperaba una limusina, cuya puerta el hombre abrió para Larry. Larry subió.

—¿Lo siguen, señor? —preguntó el hombre.

—No lo sé.

—Será mejor asegurarnos. Si lo siguen, los perderemos, señor. Pararemos en algún lugar y cambiaremos otra vez las placas del auto.

En vez de entrar en la parte oscura del auto con él, como Larry esperaba, el hombre cerró la puerta, subió al asiento junto al chofer y el auto salió disparado hacia el oeste y luego subió por Riverside Drive.

Uno puede violar las leyes de velocidad en Nueva York si tiene la velocidad y la habilidad para salirse con la suya. Este auto tenía ambas. Larry nunca antes había viajado tan rápido dentro de los límites de la ciudad; sabía que cualquier taxi perseguidor quedaría atrás. En la Calle Doscientos Cuarenta y Cinco, el auto entró en Van Cortland Park y apagó todas las luces. Dos minutos después se detuvieron en un tramo oscuro de uno de los caminos secundarios del parque.

—Solo nos detendremos un minuto, señor, para poner nuestras placas verdaderas —el hombre abrió la puerta para explicar.

En menos de un minuto estaban en marcha de nuevo, ahora avanzando más despacio, con la tranquilidad de un auto particular en sus asuntos privados, aunque el interior del auto estaba discretamente oscuro y Larry se encogía discretamente en un rincón. Así cruzaron los Grandes Bulevares, volvieron a cruzar el río Harlem y pronto se detuvieron frente a un gran edificio de departamentos en Park Avenue.

El hombre abrió la puerta. —Entre como si viviera aquí, señor. El portero y el ascensorista están avisados.

Ellos podían estar avisados, pero Larry ciertamente no lo estaba; y subió en el ascensor hasta el último piso con una confusión creciente. El hombre abrió la puerta de un departamento, hizo pasar a Larry, tomó su sombrero mojado y luego condujo al aturdido Larry por la esquina de una sala tenuemente iluminada y a través de otra puerta.

—Debe esperar aquí, señor —dijo el hombre, y se retiró en silencio.

Larry miró a su alrededor. Solo captó algunos detalles, pero sabía lo suficiente sobre las mejores comodidades de la vida como para darse cuenta de que estaba en presencia tanto de dinero como del mejor gusto. Notó el fuego de leña en la amplia chimenea, los sillones cómodos, las alfombras importadas sobre el brillante piso, los estantes de libros que llegaban hasta el techo, un curioso escritorio en una esquina que parecía pertenecer a otro país y a otro siglo, pero que encajaba perfectamente en esa habitación.

Sobre el escritorio vio una fotografía enmarcada en cuero que le resultó familiar. Se acercó y la tomó. ¡En efecto, le era familiar! Era una fotografía de Hunt: de Hunt, no con las ropas raídas y sin forma que usaba en casa de la Duquesa, sino ataviado como podría estarlo un hombre acostumbrado a una habitación como esa—aunque en la imagen estaban la misma barbilla fuerte, los mismos ojos beligerantes y bondadosos.

Ahora bien, ¿cómo y dónde encajaba ese pintor desaliñado y sin dinero en—

Pero la perpleja pregunta que Larry se hacía fue interrumpida por una voz que venía de la puerta—la voz gruesa de un hombre:

—¿Quién demonios eres tú?

Larry se giró de inmediato. En el umbral estaba un joven alto, belicoso, de unos veinticuatro o veinticinco años, vestido de etiqueta, con el rostro enrojecido, sujetándose con dificultad al marco de la puerta.

—Le ruego me disculpe —dijo Larry.

—¿Y qué demonios haces aquí? —continuó el joven beligerante.

—Le agradecería si pudiera decírmelo —respondió Larry.

—Intentas hacerte el tonto, ¿eh? —declaró el joven con una profunda expresión ceñuda—. No va a funcionar. Tienes que salir de tu rincón y pelear. Y te voy a dar una paliza.

El joven se acercó tambaleante a Larry y adoptó una postura de pelea.

—¡Levanta los puños! —ordenó.

Sin duda, pensó Larry, esta era una noche de extrañas aventuras. Su huida salvaje—su llegada a ese lugar desconocido—y ahora ese joven atolondrado empeñado en pelear con él.

—Peleemos mañana —sugirió Larry en tono conciliador.

—¡Levanta los puños! —ordenó el otro—. Si no sabes qué haces aquí, ¡yo te lo voy a mostrar!

Pero no iba a mostrárselo a Larry, porque mientras pronunciaba sus últimas palabras, intentando mantenerse firme en cuclillas para lanzar un golpe, una voz sonó con fuerza desde la puerta—la voz de una mujer:

—¡Dick!

El joven se volvió lentamente. Pero Larry la había visto primero. No tuvo oportunidad de fijarse bien en ella en ese primer momento, más allá de notar que era esbelta, joven y estaba exquisitamente vestida, pues se dirigió directamente hacia ellos.

—¡Dick, otra vez estás borracho! —exclamó.

—Te equivocas, hermana —corrigió él en tono dolido—. Es la misma borrachera.

—¡Dick, vete a la cama!

—Ahora, hermana...

—¡Vete a la cama!

El joven vaciló ante la mirada autoritaria de ella. —Como digas... como digas —murmuró, y se dirigió tambaleante hacia la puerta.

La joven lo observó salir y luego volvió su rostro preocupado hacia Larry. —Lamento que Dick se haya comportado así contigo.

Y antes de que Larry pudiera responder, su expresión sombría desapareció. —Así que por fin está aquí, señor Brainard. —Le tendió la mano, sonriendo con una calidez que, por algún hechizo, pareció envolverlo en una amistad inmediata.

—Soy la señorita Sherwood. —Notó que la mano delgada y afilada tenía casi la fuerza de un hombre—. No necesita contarme nada sobre usted —añadió—, porque ya sé bastante—todo lo que necesito saber: sobre usted y sobre Maggie Carlisle. Verá, hace una hora un mensajero me trajo una larga carta que él escribió sobre usted. —E hizo un gesto hacia la fotografía que Larry aún sostenía.

—¿Usted... lo conoce? —tartamudeó Larry.

Ella respondió con una sonrisa traviesa: —Sí. ¿No es un viejo adorable y loco? Es tan fanfarrón y bullicioso que lo he apodado Benvenuto Cellini—aunque no es ni mentiroso ni ladrón. Seguro le contó cómo lo llamo.

¡Así que eso explicaba la contraseña de “Benvenuto Cellini”! —No, no explicó nada. No hubo tiempo.

—No sé dónde está —continuó ella—; por favor, no me lo diga. No quiero saberlo hasta que él quiera que lo sepa.

Larry la había estado evaluando rápidamente. Tendría unos treinta años, era rubia, con el cabello castaño dorado recogido por una gran peineta de oro labrado, ojos azul violeta, vestía un vestido escotado de terciopelo de gasa violeta y zapatos de oro opaco. El instinto de Larry le decía que estaba ante una patricia, una auténtica dama: con aplomo, conocimiento del mundo, humor irónico, comprensión bondadosa de las personas, temple de acero y una sonrisa lista para cualquier situación.

—Creo que nadie lo encontrará—aunque sea por ahora —continuó su voz agradablemente modulada—. Hay tantas cosas que quiero conversar con usted. Quizá pueda ayudar en lo de Maggie. Espero que no le moleste que hable de ella. Larry no podía imaginar que alguien pudiera ofenderse por algo que esa brillante aparición pudiera decir. —Pero dejaremos la charla para mañana. Es tarde, usted está mojado y tiene frío, y además, mi tía está pasando por uno de sus malos momentos y cree que me necesita. Judkins se encargará de usted. Buenas noches.

—Buenas noches —dijo Larry.

Ella salió con gracia—casi flotando, habría dicho Larry. Al momento siguiente, el hombre que lo había acompañado hasta allí estaba de nuevo con él y condujo a Larry a un amplio dormitorio con baño. Diez minutos después Judkins salió, llevándose la ropa exterior de Larry; y otros diez minutos más tarde, tras un baño caliente y vestido con un pijama de seda que Judkins le había dado, Larry se encontraba en la cama más suave y fresca en la que jamás había dormido.

Pero el sueño tardó mucho en llegarle a Larry. Se quedó pensando en esa señorita Sherwood de cabellos dorados y porte sereno. Sin duda, ella era la mujer en el trasfondo de la vida de Hunt. Y pensó en Hunt—quién era realmente—qué lo había llevado a ese extraño exilio. Y pensó en Maggie—qué estaría haciendo—qué podría hacer por ella y con ella desde esa nueva y extraña posición. Y se preguntó cómo se resolvería su propia y compleja situación.

Y aún preguntándose, Larry finalmente se quedó dormido.