SCENE III. Rome. An apartment in Martius’ house

Entran Volumnia y Virgilia, madre y esposa de Martio. Se sientan en dos taburetes bajos y cosen.

VOLUMNIA. Te ruego, hija, canta o exprésate de manera más animada. Si mi hijo fuera mi esposo, me alegraría más libremente de esa ausencia en la que ganó honor que de los abrazos en su lecho, donde mostraría más amor. Cuando aún era de cuerpo tierno y el único hijo de mi vientre, cuando la juventud y la belleza atraían todas las miradas hacia él, cuando por un día de ruegos de reyes una madre no debería vender ni una hora de contemplarlo, yo, considerando cómo el honor le sentaría a tal persona—que no era mejor que un cuadro colgado en la pared si la fama no lo hacía moverse—, me complací en dejarlo buscar el peligro donde era probable que hallara gloria. Lo envié a una guerra cruel, de donde regresó con las sienes ceñidas de roble. Te digo, hija, no salté más de alegría al oír por primera vez que era un varón que ahora al ver por primera vez que se ha probado a sí mismo como hombre.

VIRGILIA. Pero si hubiera muerto en la empresa, señora, ¿qué entonces?

VOLUMNIA. Entonces su buena fama habría sido mi hijo; en ello habría hallado descendencia. Óyeme decirlo sinceramente: si tuviera una docena de hijos, a todos los amaría por igual y ninguno me sería menos querido que el tuyo y mi buen Martio, preferiría que once murieran noblemente por su patria antes que uno se hartara voluptuosamente fuera de la acción.

Entra una Dama.

DAMA. Señora, la señora Valeria ha venido a visitarla.

VIRGILIA. Le ruego, permítame retirarme.

VOLUMNIA. En verdad, no lo harás. Me parece oír aquí el tambor de tu esposo, verlo derribar a Aufidio tirándolo del cabello; como los niños huyen de un oso, así los volscos lo evitan. Me parece verlo pisar así y gritar así: "¡Vamos, cobardes! Fueron concebidos en el miedo, aunque nacieron en Roma." Su frente ensangrentada, limpiándola con su mano armada, sale luego como un segador encargado de segar todo o perder su paga.

VIRGILIA. ¿Su frente ensangrentada? ¡Oh Júpiter, no sangre!

VOLUMNIA. ¡Vamos, necia! Eso le sienta mejor a un hombre que el oro en su trofeo. Los pechos de Hécuba, cuando amamantaba a Héctor, no lucían más hermosos que la frente de Héctor cuando brotaba sangre ante la espada griega, desafiándola.—Dile a Valeria que estamos listas para recibirla.

[Sale la Dama.]

VIRGILIA. ¡Que los cielos protejan a mi señor del fiero Aufidio!

VOLUMNIA. Le romperá la cabeza a Aufidio por debajo de la rodilla y pisará su cuello.

Entran Valeria con un ujier y una dama.

VALERIA. Mis damas, buenos días a ambas.

VOLUMNIA. Dulce señora.

VIRGILIA. Me alegra ver a su señoría.

VALERIA. ¿Cómo están ambas? Se nota que son amas de casa dedicadas. ¿Qué están cosiendo aquí? Un bonito bordado, en verdad. ¿Cómo está su pequeño hijo?

VIRGILIA. Gracias, señora; bien, buena señora.

VOLUMNIA. Prefiere ver las espadas y oír un tambor que mirar a su maestro de escuela.

VALERIA. ¡Por mi palabra, el hijo de su padre! Juro que es un niño muy lindo. De verdad, lo observé el miércoles pasado durante media hora seguida. Tiene un semblante tan decidido. Lo vi correr tras una mariposa dorada, y cuando la atrapó, la soltó de nuevo, y fue tras ella otra vez, y una y otra vez volvía, y la atrapaba de nuevo. Ya fuera que la caída lo enfureciera o por lo que fuera, apretó tanto los dientes y la desgarró. ¡Oh, apuesto que la destrozó!

VOLUMNIA. Uno de los humores de su padre.

VALERIA. En verdad, es un niño noble.

VIRGILIA. Un pillo, señora.

VALERIA. Vamos, dejen la costura. Quiero que sean unas amas de casa ociosas conmigo esta tarde.

VIRGILIA. No, buena señora, no saldré de casa.

VALERIA. ¿No saldrá?

VOLUMNIA. Sí saldrá, sí saldrá.

VIRGILIA. En verdad, no, con su permiso. No cruzaré el umbral hasta que mi señor regrese de la guerra.

VALERIA. Vaya, se limita usted de manera muy poco razonable. Vamos, debe ir a visitar a la buena señora que está de parto.

VIRGILIA. Le desearé pronta recuperación y la visitaré con mis oraciones, pero no puedo ir allá.

VOLUMNIA. ¿Por qué, le ruego?

VIRGILIA. No es por ahorrar esfuerzo, ni porque me falte cariño.

VALERIA. Quisiera ser otra Penélope. Pero dicen que todo el hilo que hiló en ausencia de Ulises solo sirvió para llenar Ítaca de polillas. Vamos, quisiera que su batista fuera tan sensible como su dedo, para que dejara de pincharlo por compasión. Vamos, debe ir con nosotras.

VIRGILIA. No, buena señora, discúlpeme; en verdad, no saldré.

VALERIA. De verdad, venga conmigo, y le contaré excelentes noticias de su esposo.

VIRGILIA. Oh, buena señora, aún no puede haberlas.

VALERIA. En verdad, no bromeo con usted. Anoche llegaron noticias de él.

VIRGILIA. ¿En serio, señora?

VALERIA. De veras, es cierto. Oí a un senador decirlo. Así es: los volscos han sacado un ejército, contra el cual Cominio el general ha ido con una parte de nuestro poder romano. Su señor y Tito Larcio están apostados ante su ciudad, Corioles. No dudan en prevalecer y hacer una guerra breve. Esto es cierto, en mi honor, así que le ruego, venga con nosotras.

VIRGILIA. Discúlpeme, buena señora. La obedeceré en todo lo demás.

VOLUMNIA. Déjala, señora. Así como está ahora, solo perturbaría nuestra mejor alegría.

VALERIA. En verdad, creo que así sería.—Entonces, que le vaya bien.—Vamos, dulce señora.—Te ruego, Virgilia, deja tu seriedad fuera de la puerta y ven con nosotras.

VIRGILIA. No, en serio, señora. De verdad no puedo. Les deseo mucha alegría.

VALERIA. Bien, entonces, adiós.

[Salen.]