SCENE I. Rome. A public place

Entran Menenio con los dos tribunos del pueblo, Sicinio y Bruto.

MENENIO. El augur me dice que esta noche tendremos noticias.

BRUTO. ¿Buenas o malas?

MENENIO. No según la oración del pueblo, pues no aman a Marcio.

SICINIO. La naturaleza enseña a las bestias a reconocer a sus amigos.

MENENIO. Dígame, ¿a quién ama el lobo?

SICINIO. Al cordero.

MENENIO. Sí, para devorarlo, como los hambrientos plebeyos quisieran devorar al noble Marcio.

BRUTO. En verdad es un cordero, que bala como un oso.

MENENIO. Es un oso, en verdad, que vive como un cordero. Ustedes dos son hombres viejos; respóndanme una cosa que les voy a preguntar.

AMBOS TRIBUNOS. Bien, señor.

MENENIO. ¿En qué defecto es pobre Marcio, que ustedes dos no tengan en abundancia?

BRUTO. No es pobre en ningún defecto, sino lleno de todos.

SICINIO. Especialmente en orgullo.

BRUTO. Y sobrepasando a todos en jactancia.

MENENIO. Esto sí que es extraño. ¿Saben ustedes cómo son juzgados aquí en la ciudad, me refiero a nosotros, los de la fila de la derecha, lo saben?

AMBOS TRIBUNOS. ¿Por qué, cómo somos juzgados?

MENENIO. Ya que hablan de orgullo ahora, ¿no se enojarán?

AMBOS TRIBUNOS. Bueno, bueno, señor, ¿y bien?

MENENIO. Pues no es gran cosa; porque un pequeño ladrón de ocasión les robará mucha paciencia. Den rienda suelta a sus disposiciones y enójense a su gusto, al menos, si les place hacerlo. Ustedes culpan a Marcio de ser orgulloso.

BRUTO. No lo hacemos solos, señor.

MENENIO. Sé que solos pueden hacer muy poco, pues sus ayudas son muchas, o de otro modo sus acciones serían maravillosamente solitarias. Sus habilidades son demasiado infantiles para hacer mucho por sí solos. Hablan de orgullo. ¡Ojalá pudieran volver sus ojos hacia la nuca y hacerse un examen interior de sí mismos! ¡Ojalá pudieran!

AMBOS TRIBUNOS. ¿Y entonces, señor?

MENENIO. Entonces descubrirían un par de magistrados indignos, orgullosos, violentos, irascibles, alias tontos, como cualquiera en Roma.

SICINIO. Menenio, tú también eres suficientemente conocido.

MENENIO. Soy conocido por ser un patricio humorista y uno que ama una copa de vino caliente sin una gota de Tíber que la rebaje; se dice que soy algo imperfecto al favorecer la primera queja, impetuoso y volátil ante cualquier nimiedad; uno que conversa más con el trasero de la noche que con la frente de la mañana. Lo que pienso, lo digo, y gasto mi malicia en el aliento. Al encontrarme con dos tales servidores públicos como ustedes—no puedo llamarlos Licurgos—si la bebida que me ofrecen no me agrada, pongo mala cara. No puedo decir que sus mercedes hayan expuesto bien el asunto cuando encuentro al asno mezclado en la mayor parte de sus sílabas. Y aunque debo resignarme a soportar a quienes dicen que son hombres graves y venerables, mienten mortalmente los que afirman que tienen buen rostro. Si ven esto en el mapa de mi microcosmos, ¿se sigue que yo también soy suficientemente conocido? ¿Qué daño pueden sacar sus ciegas miradas de este carácter, si yo también soy bien conocido?

BRUTO. Vamos, señor, vamos; lo conocemos suficientemente.

MENENIO. No se conocen ni a mí, ni a ustedes mismos, ni a nada. Son ambiciosos por las reverencias y saludos de los pobres. Desgastan una buena y saludable mañana escuchando un pleito entre una vendedora de naranjas y un vendedor de grifos, y luego posponen la controversia de tres peniques para un segundo día de audiencia. Cuando escuchan un asunto entre parte y parte, si les da un cólico, ponen caras como mimos, izan la bandera sangrienta contra toda paciencia y, clamando por una bacinica, despiden el pleito sangrando, más enredado por su audiencia. Toda la paz que logran en sus causas es llamar bribones a ambas partes. Son un par de sujetos extraños.

BRUTO. Vamos, vamos. Se entiende bien que eres mejor burlón en la mesa que consejero necesario en el Capitolio.

MENENIO. Hasta nuestros propios sacerdotes tendrían que volverse burlones si se encontraran con sujetos tan ridículos como ustedes. Cuando mejor hablan al propósito, no vale ni el movimiento de sus barbas, y sus barbas no merecen tumba más honorable que rellenar el cojín de un remendón o ser enterradas en la albarda de un asno. Sin embargo, insisten en que Marcio es orgulloso, quien, en una estimación modesta, vale más que todos sus predecesores desde Deucalión, aunque tal vez algunos de los mejores de ellos fueron verdugos hereditarios. Buenas tardes a sus mercedes. Más de su conversación infectaría mi cerebro, siendo ustedes los pastores de los bestiales plebeyos. Me atreveré a despedirme de ustedes.

[Comienza a salir. Bruto y Sicinio se hacen a un lado.]

Entran Volumnia, Virgilia y Valeria.

¿Qué hay, mis tan bellas como nobles damas—y la luna, si fuera terrenal, no sería más noble—adónde dirigen tan rápido sus miradas?

VOLUMNIA. Honorable Menenio, mi hijo Marcio se acerca. Por el amor de Juno, ¡vámonos!

MENENIO. ¿Eh? ¿Marcio regresa a casa?

VOLUMNIA. Sí, digno Menenio, y con la más próspera aprobación.

MENENIO. ¡Toma mi gorra, Júpiter, y te lo agradezco! ¡Oh! ¿Marcio regresa a casa?

VALERIA, VIRGILIA. No, es cierto.

VOLUMNIA. Mira, aquí hay una carta de él. El Estado tiene otra, su esposa otra, y creo que hay una en casa para ti.

MENENIO. Haré que mi propia casa se tambalee esta noche. ¿Una carta para mí?

VIRGILIA. Sí, seguro, hay una carta para ti; la vi.

MENENIO. ¿Una carta para mí? Me otorga una salud de siete años, en los cuales haré burla del médico. La más soberana prescripción de Galeno no es más que empírica y, comparada con este preservativo, no tiene mejor fama que una pócima para caballos. ¿No está herido? Solía regresar a casa herido.

VIRGILIA. ¡Oh, no, no, no!

VOLUMNIA. ¡Oh, está herido, le agradezco a los dioses por ello!

MENENIO. Yo también, si no es demasiado. Si trae la victoria en el bolsillo, las heridas le sientan bien.

VOLUMNIA. En la frente, Menenio. Vuelve por tercera vez a casa con la corona de roble.

MENENIO. ¿Ha disciplinado a Aufidio como es debido?

VOLUMNIA. Tito Larcio escribe que pelearon juntos, pero Aufidio escapó.

MENENIO. Y era tiempo para él también, te lo aseguro. Si se hubiera quedado con él, no habría querido ser tan 'aufidiado' por todos los cofres de Corioles y el oro que contienen. ¿El Senado está al tanto de esto?

VOLUMNIA. Buenas damas, vámonos.—Sí, sí, sí. El Senado tiene cartas del general, en las que le otorga a mi hijo todo el mérito de la guerra. En esta acción ha superado doblemente sus hazañas anteriores.

VALERIA. En verdad, se dicen cosas maravillosas de él.

MENENIO. ¿Maravillosas? Sí, se los aseguro, y no sin su verdadero mérito.

VIRGILIA. Que los dioses las hagan ciertas.

VOLUMNIA. ¿Ciertas? ¡Bah, bah!

MENENIO. ¿Ciertas? Juro que son ciertas. ¿Dónde está herido? [A los tribunos.] ¡Dios salve a sus mercedes! Marcio regresa a casa; tiene más motivos para estar orgulloso.—¿Dónde está herido?

VOLUMNIA. En el hombro y en el brazo izquierdo. Habrá grandes cicatrices que mostrar al pueblo cuando se postule para su cargo. Recibió en el rechazo de Tarquino siete heridas en el cuerpo.

MENENIO. Una en el cuello y dos en el muslo—son nueve que yo sepa.

VOLUMNIA. Antes de esta última expedición, tenía veinticinco heridas.

MENENIO. Ahora son veintisiete. Cada tajo era la tumba de un enemigo.

[Un grito y fanfarria.]

Escuchen, ¡las trompetas!

VOLUMNIA. Estos son los ujieres de Marcio: delante de él lleva ruido, y tras de sí deja lágrimas. La muerte, ese oscuro espíritu, reposa en su nervioso brazo, que, al alzarse, declina, y entonces los hombres mueren.

[Un toque de trompetas.]

Entran Cominio el general y Tito Larcio, entre ellos Coriolano coronado con una guirnalda de roble, con capitanes y soldados y un heraldo. Suenan trompetas.

HERALDO. Sepa Roma, que solo Marcio luchó dentro de las puertas de Corioles, donde ha ganado, con fama, un nombre para Cayo Marcio; a esto, en honor, sigue “Coriolano”. Bienvenido a Roma, renombrado Coriolano.

[Suena la fanfarria.]

TODOS. ¡Bienvenido a Roma, renombrado Coriolano!

CORIOLANO. Basta de esto, me ofende el corazón. Les ruego, no más.

COMINIO. Mire, señor, su madre.

CORIOLANO. Oh, ustedes han, lo sé, pedido a todos los dioses por mi prosperidad.

[Se arrodilla.]

VOLUMNIA. No, mi buen soldado, levántate.

[Él se pone de pie.]

Mi dulce Marcio, digno Cayo, y por tus hazañas recién nombrado con honor—¿Cómo es? ¿Debo llamarte Coriolano? Pero, oh, tu esposa—

CORIOLANO. Mi gracioso silencio, salve. ¿Habrías reído si hubiera vuelto en ataúd, tú que lloras al verme triunfar? Ah, mi amor, así miran las viudas en Corioles y las madres que no tienen hijos.

MENENIO. ¡Ahora los dioses te coronen!

CORIOLANO. ¿Y aún viven? [A Valeria] Oh, mi dulce dama, perdón.

VOLUMNIA. No sé a dónde volverme. ¡Oh, bienvenido a casa! Y bienvenido, general.—Y bienvenidos todos.

MENENIO. ¡Cien mil bienvenidas! Podría llorar, y podría reír; estoy ligero y pesado. Bienvenido. ¡Una maldición caiga en el corazón mismo de quien no se alegre de verte! Ustedes son tres de quienes Roma debería enamorarse; sin embargo, por la fe de los hombres, tenemos aquí algunos viejos árboles de cangrejo que no se injertarán a su gusto. ¡Aun así, bienvenidos, guerreros! Llamamos a la ortiga solo ortiga, y a las faltas de los tontos, simple necedad.

COMINIO. Siempre tienes razón.

CORIOLANO. Menenio, siempre, siempre.

HERALDO. ¡Abran paso ahí, y continúen!

CORIOLANO. [A Volumnia y Virgilia.] Tu mano, y la tuya. Antes de cubrir mi cabeza bajo nuestro propio techo, debo visitar a los buenos patricios, de quienes he recibido no solo saludos, sino también intercambio de honores.

VOLUMNIA. He vivido para ver heredados mis más profundos deseos y las construcciones de mi fantasía. Solo falta una cosa, que no dudo que nuestra Roma te concederá.

CORIOLANO. Sabe, buena madre, que prefiero ser su servidor a mi manera que gobernar con ellos a la suya.

COMINIO. Vamos, al Capitolio.

[Toque de cornetas. Salen en procesión, como antes.]

Bruto y Sicinio avanzan.

BRUTO. Todos hablan de él, y las miradas cansadas se ponen lentes para verlo. La niñera parlanchina deja que su bebé llore de emoción mientras ella conversa sobre él. La sirvienta de cocina se pone su mejor paño de lino sobre el cuello tiznado, trepando los muros para mirarlo. Los puestos, los mostradores, las ventanas están abarrotados, los tejados llenos, y las cornisas atestadas de rostros de variados tonos, todos coincidiendo en el fervor por verlo. Los flamines, rara vez vistos, se abren paso entre la multitud y se esfuerzan por ganar un lugar entre el pueblo. Nuestras damas, cubiertas con velo, entregan la batalla del blanco y el rosado en sus delicadas mejillas al caprichoso saqueo de los ardientes besos de Febo. Tal alboroto, como si cualquier dios que lo guía se hubiera deslizado en sus poderes humanos y le diera esa gracia en el porte.

SICINIO. De pronto, te aseguro que será cónsul.

BRUTO. Entonces nuestro cargo, durante su mandato, podrá dormir tranquilo.

SICINIO. No puede trasladar sus honores con moderación desde donde debe empezar y terminar, sino que perderá los que ha ganado.

BRUTO. En eso hay consuelo.

SICINIO. No dudes del pueblo, por quienes estamos aquí, pues ellos, por su antigua enemistad, olvidarán con la menor causa estos nuevos honores suyos—y que él se los conceda es tan seguro como que se siente orgulloso de hacerlo.

BRUTO. Le oí jurar que, si se postulara para cónsul, nunca aparecería en la plaza ni se pondría la raída vestidura de humildad, ni mostraría, como es costumbre, sus heridas al pueblo para mendigar su apestoso aliento.

SICINIO. Es cierto.

BRUTO. Esa fue su palabra. Oh, preferiría fallar antes que lograrlo solo por el ruego de la nobleza y el deseo de los patricios.

SICINIO. No deseo nada mejor que verlo mantener ese propósito y llevarlo a cabo.

BRUTO. Es muy probable que así lo haga.

SICINIO. Entonces eso será para él, como nuestros buenos deseos, una segura destrucción.

BRUTO. Así debe sucederle a él, o a nuestras autoridades como final. Debemos sugerirle al pueblo cuánto los ha despreciado siempre; que, de tener el poder, los habría convertido en mulas, silenciado a sus defensores y despojado de sus libertades; considerándolos, en acción y capacidad humana, con no más alma ni aptitud para el mundo que los camellos en la guerra, que solo reciben alimento por cargar peso y golpes por desfallecer bajo él.

SICINIO. Esto, como dices, sugerido en algún momento en que su arrogancia desmedida toque al pueblo—y ese momento no faltará si se lo provoca, lo cual es tan fácil como lanzar perros contra ovejas—será el fuego que encienda su paja seca, y su llama lo oscurecerá para siempre.

Entra un Mensajero.

BRUTO. ¿Qué sucede?

MENSAJERO. Los llaman al Capitolio. Se cree que Marcio será cónsul. He visto a los mudos apiñarse para verlo, y a los ciegos para oírlo hablar; las matronas arrojaron guantes, damas y doncellas sus pañuelos y bufandas sobre él al pasar; los nobles se inclinaron como ante la estatua de Júpiter, y el pueblo hizo una lluvia y trueno con sus gorros y gritos. Nunca vi algo igual.

BRUTO. Vamos al Capitolio; llevemos con nosotros oídos y ojos para el momento, pero corazones para lo que venga.

SICINIO. Voy contigo.

[Salen.]