SCENE III. The tent of Coriolanus

Entran Coriolano y Aufidio.

CORIOLANO. Mañana, ante los muros de Roma, estableceremos nuestro ejército. Compañero en esta empresa, debes informar a los señores volscos cuán abiertamente he llevado este asunto.

AUFIDIO. Solo sus fines has respetado, cerraste tus oídos ante la súplica general de Roma; nunca admitiste un susurro privado, ni siquiera con aquellos amigos que creían tenerte seguro.

CORIOLANO. Este último anciano, a quien con el corazón quebrado he enviado a Roma, me amó más allá de la medida de un padre, no, en verdad me divinizó. Su último recurso fue enviarlo a él, por cuyo antiguo afecto he—aunque me mostré áspero con él—ofrecido una vez más las primeras condiciones, que ellos rechazaron y que ahora no pueden aceptar, solo para honrar a aquel que pensó que podía hacer más. Muy poco he cedido. Nuevas embajadas y súplicas, ni del Estado ni de amigos privados, en adelante escucharé.

[Se oye un grito dentro.]

¿Eh? ¿Qué grito es ese? ¿Seré tentado a quebrantar mi juramento en el mismo momento en que lo hago? No lo haré.

Entran Virgilia, Volumnia, Valeria, el joven Marcio y asistentes.

Mi esposa viene al frente, luego el venerable molde en que se forjó este cuerpo, y en su mano el nieto de su sangre. ¡Pero fuera, afecto! Todo lazo y privilegio de la naturaleza, ¡rompeos! Que sea virtuoso ser obstinado. ¿De qué vale esa reverencia? ¿O esos ojos de paloma, que pueden hacer que los dioses perjuren? Me derrito y no soy de tierra más fuerte que otros. Mi madre se inclina, como si el Olimpo ante un montículo hiciera reverencia en súplica; y mi joven hijo tiene un aspecto de intercesión al que la Gran Naturaleza clama: “¡No lo niegues!” Que los volscos araren Roma y rastreen Italia, jamás seré tan tonto como para obedecer al instinto, sino que me mantendré como si un hombre fuera autor de sí mismo y no conociera otro parentesco.

VIRGILIA. Mi señor y esposo.

CORIOLANO. Estos ojos no son los mismos que llevé en Roma.

VIRGILIA. El dolor que nos entrega así cambiados te hace pensar eso.

CORIOLANO. Como un actor torpe ahora, he olvidado mi papel, y estoy fuera de él, hasta la completa deshonra. Lo mejor de mi carne, perdona mi tiranía, pero no digas por eso: “Perdona a nuestros romanos.”

[Se besan.]

¡Oh, un beso tan largo como mi exilio, dulce como mi venganza! Ahora, por la celosa reina del cielo, ese beso lo llevé de ti, querida, y mi verdadero labio lo ha guardado virgen desde entonces. ¡Dioses! Hablo y a la más noble madre del mundo dejo sin saludar. Húndete, rodilla mía, en la tierra;

[Se arrodilla.]

Muestra con tu profundo deber más impresión que la de los hijos comunes.

VOLUMNIA. Oh, levántate bendito,

[Él se levanta.]

Mientras, sin otro cojín más blando que el pedernal, me arrodillo ante ti y, impropiamente, muestro deber, como si todo este tiempo se hubiera confundido el hijo y el padre.

[Ella se arrodilla.]

CORIOLANO. ¿Qué es esto? ¿Sus rodillas ante mí? ¿Ante su hijo corregido?

[Él la levanta.]

¡Entonces que los guijarros de la playa hambrienta golpeen las estrellas! ¡Entonces que los vientos amotinados azoten los orgullosos cedros contra el ardiente sol, asesinando la imposibilidad para hacer de lo que no puede ser, una obra ligera!

VOLUMNIA. Tú eres mi guerrero; ayudé a formarte. ¿Conoces a esta dama?

CORIOLANO. La noble hermana de Publicola, la luna de Roma, casta como el carámbano que se cuaja por la escarcha de la nieve más pura y cuelga en el templo de Diana. —Querida Valeria.

VOLUMNIA. Este es un pobre epítome tuyo, que con la interpretación del tiempo pleno puede mostrar todo tu ser.

CORIOLANO. El dios de los soldados, con el consentimiento del supremo Júpiter, inspire tus pensamientos con nobleza, para que pruebes ser invulnerable a la vergüenza y te mantengas en las guerras como un gran faro resistiendo toda tormenta y salvando a quienes te miran.

VOLUMNIA. [Al joven Marcio.] Tu rodilla, muchacho.

[Él se arrodilla.]

CORIOLANO. ¡Ese es mi valiente hijo!

VOLUMNIA. Incluso él, tu esposa, esta dama y yo somos suplicantes ante ti.

[El joven Marcio se levanta.]

CORIOLANO. Les ruego, silencio; o, si van a pedir, recuerden esto antes: lo que he jurado no conceder jamás podrá serles negado. No me pidan que despida a mis soldados ni que capitule de nuevo con los artesanos de Roma. No me digan en qué parezco antinatural; no deseen calmar mis iras y venganzas con sus razones más frías.

VOLUMNIA. ¡Oh, no más, no más! Has dicho que no nos concederás nada; pues no tenemos nada más que pedir salvo aquello que ya niegas. Sin embargo, pediremos, para que si fallas en nuestra petición, la culpa recaiga en tu dureza. Por tanto, escúchanos.

CORIOLANO. Aufidio, y ustedes volscos, escuchen, pues no oiremos nada de Roma en privado. ¿Cuál es su petición?

VOLUMNIA. Si calláramos y no habláramos, nuestro vestido y estado físico delatarían la vida que hemos llevado desde tu exilio. Piensa cuán más desafortunadas que todas las mujeres vivas hemos venido aquí; pues esa tu vista, que debería hacer fluir nuestros ojos de alegría, y nuestros corazones danzar de consuelo, nos obliga a llorar y temblar de miedo y tristeza, haciendo que madre, esposa e hijo vean al hijo, esposo y padre desgarrando las entrañas de su patria. Y para nosotras, tu enemistad es la más capital. Nos privas de nuestras oraciones a los dioses, que es un consuelo que todos, salvo nosotras, disfrutan. Pues, ¿cómo podemos—ay, cómo podemos—oramos por nuestra patria, a la que estamos obligadas, junto con tu victoria, a la que también estamos obligadas? Ay, o debemos perder la patria, nuestra querida nodriza, o perderte a ti, nuestro consuelo en la patria. Debemos hallar una calamidad evidente, aunque tuviéramos nuestro deseo, gane quien gane, pues o tú debes, como un renegado extranjero, ser conducido con grilletes por nuestras calles, o bien pisar triunfante la ruina de tu patria y llevar la palma por haber derramado valientemente la sangre de tu esposa e hijos. Por mi parte, hijo, no pienso esperar a la fortuna hasta que estas guerras se decidan. Si no puedo persuadirte a mostrar noble gracia a ambas partes en vez de buscar la destrucción de una, no marcharás a asaltar tu patria sin antes—créelo, no lo harás—pisar el vientre de tu madre que te trajo a este mundo.

VIRGILIA. Sí, y el mío, que te dio este hijo para que tu nombre viva en el tiempo.

JOVEN MARCIO. No pisará sobre mí. Correré hasta ser más grande, pero entonces pelearé.

CORIOLANO. No se requiere de la ternura de una mujer ver ni rostro de niño ni de mujer.— He permanecido sentado demasiado tiempo.

[Se levanta.]

VOLUMNIA. No te vayas así de nosotras. Si fuera así, que nuestra petición tendiera a salvar a los romanos, destruyendo así a los volscos a quienes sirves, podrías condenarnos como venenosas para tu honor. No, nuestra súplica es que los reconcilies, mientras los volscos puedan decir: “Esta misericordia hemos mostrado”, los romanos: “Esto hemos recibido”, y cada uno de ambos lados te salude y clame: “¡Bendito seas por lograr esta paz!” Sabes, gran hijo, que el fin de la guerra es incierto, pero esto es cierto: que si conquistas Roma, el beneficio que de ello obtendrás será un nombre cuya repetición irá acompañada de maldiciones, cuya crónica dirá así: “El hombre fue noble, pero con su último intento lo borró; destruyó su patria, y su nombre queda para la posteridad aborrecido.” Háblame, hijo. Has buscado los más finos matices del honor para imitar las gracias de los dioses, para desgarrar con trueno las anchas mejillas del aire y aun así cargar tu azufre con un rayo que solo debería partir un roble. ¿Por qué no hablas? ¿Piensas que es honorable para un hombre noble recordar siempre las ofensas?—Hija, habla tú. No le importa tu llanto.—Habla tú, muchacho. Quizá tu niñez lo conmueva más que nuestras razones.—No hay hombre en el mundo más obligado a su madre, y sin embargo aquí me deja hablar como quien está en el cepo. Jamás en tu vida mostraste cortesía a tu querida madre cuando ella, pobre gallina, sin otro polluelo, te llamó a la guerra y te trajo a salvo a casa, cargado de honor. Di que mi petición es injusta y recházame; pero si no es así, no eres honesto, y los dioses te castigarán por negarme el deber que corresponde a una madre.—Se vuelve.—¡De rodillas, damas! Avergoncémoslo con nuestras rodillas. Al apellido Coriolano le corresponde más orgullo que piedad a nuestras súplicas. ¡De rodillas! Basta.

[Se arrodillan.]

Esto es lo último. Así volveremos a Roma y moriremos entre nuestros vecinos.—No, míranos. Este niño que no sabe lo que quiere, pero se arrodilla y alza las manos por compañerismo, razona nuestra petición con más fuerza de la que tú tienes para negarla.—Vamos, vámonos.

[Se levantan.]

Este hombre tuvo una volsco por madre, su esposa está en Corioles, y su hijo se le parece por casualidad.—Aun así, danos nuestra respuesta. Guardaré silencio hasta que nuestra ciudad arda, y entonces hablaré un poco.

[Él la toma de la mano, en silencio.]

CORIOLANO. ¡Oh madre, madre! ¿Qué has hecho? Mira, los cielos se abren, los dioses miran hacia abajo, y esta escena antinatural les causa risa. ¡Oh madre, madre, oh! Has ganado una feliz victoria para Roma, pero, por tu hijo—créelo, oh, créelo—has prevalecido sobre él de forma peligrosísima, si no mortal. Pero que así sea.—Aufidio, aunque no puedo hacer la guerra verdadera, forjaré una paz conveniente. Ahora, buen Aufidio, si estuvieras en mi lugar, ¿habrías escuchado menos a una madre? ¿O concedido menos, Aufidio?

AUFIDIO. También me conmovió.

CORIOLANO. Me atrevo a jurar que así fue. Y, señor, no es poca cosa lograr que mis ojos suden compasión. Pero, buen señor, infórmame de la paz que vas a lograr. Por mi parte, no iré a Roma, regresaré contigo; y te ruego que permanezcas a mi lado en esta causa. —¡Oh, madre! —¡Esposa!

[Habla con ellas aparte.]

AUFIDIO. [Aparte.] Me alegra que hayas puesto tu compasión y tu honor en conflicto dentro de ti. De eso sacaré provecho para restaurar mi antigua fortuna.

CORIOLANO. [A las mujeres.] Sí, en un momento; pero primero beberemos juntos, y ustedes llevarán de regreso un testimonio mejor que las palabras, el cual, en condiciones similares, nosotros refrendaremos. Vengan, entren con nosotros. Damas, merecen que se les erija un templo. Todas las espadas de Italia, y sus armas aliadas, no habrían logrado esta paz.

[Salen.]