SCENE III. A room in the Castle.

Entran el Rey, Rosencrantz y Guildenstern.

REY. No me agrada, ni es seguro para nosotros dejar que su locura se desborde. Por lo tanto, prepárense; en seguida despacharé su comisión, y él irá a Inglaterra con ustedes. Las condiciones de nuestro estado no pueden soportar un peligro tan cercano como el que crece a cada hora por sus desvaríos.

GUILDENSTERN. Nosotros mismos nos encargaremos. Es un temor muy santo y piadoso el velar por la seguridad de esos muchos cuerpos que viven y se alimentan gracias a su Majestad.

ROSENCRANTZ. La vida individual y particular se protege con toda la fuerza y armadura de la mente para preservarse de daños; pero mucho más aquel espíritu del que dependen y descansan las vidas de muchos. La caída de la majestad no muere sola; sino que, como un abismo, arrastra consigo todo lo que le es cercano. Es una rueda maciza fijada en la cima del monte más alto, a cuyos enormes radios están ensambladas y unidas diez mil cosas menores; y cuando cae, cada pequeño anexo, cada consecuencia trivial, acompaña la ruidosa ruina. Nunca suspiró el Rey en soledad, sino con un gemido general.

REY. Ármense, se los ruego, para este viaje urgente; pues pondremos grilletes a este temor, que ahora anda demasiado libre.

ROSENCRANTZ y GUILDENSTERN. Nos apresuraremos.

[Salen Rosencrantz y Guildenstern.]

Entra Polonio.

POLONIO. Señor, va hacia la alcoba de su madre. Me ocultaré tras el tapiz para escuchar lo que ocurra. Le aseguro que ella lo reprenderá severamente, y como usted dijo, y bien dicho estuvo, conviene que haya más audiencia que solo una madre, ya que la naturaleza las hace parciales, para que escuche el discurso en ventaja. Que le vaya bien, mi señor; lo veré antes de que se acueste y le contaré lo que sepa.

REY. Gracias, mi buen señor.

[Sale Polonio.]

¡Oh, mi culpa es tan grave que llega hasta el cielo; lleva la maldición primigenia y más antigua, el asesinato de un hermano! No puedo orar, aunque mi inclinación sea tan aguda como mi voluntad: mi culpa más fuerte vence mi firme intención, y, como un hombre atado a dos tareas, me detengo sin saber por dónde empezar, y ambas descuido. ¿Y si esta mano maldita estuviera más empapada aún en la sangre de mi hermano, no habría suficiente lluvia en los dulces cielos para lavarla y dejarla blanca como la nieve? ¿Para qué sirve la misericordia sino para enfrentar el rostro de la ofensa? ¿Y qué es la oración sino esta doble fuerza: prevenir la caída antes de que ocurra, o ser perdonado después de caer? Entonces miraré hacia arriba. Mi falta ya está hecha. Pero, oh, ¿qué forma de oración puede servirme? ¡Perdóname este vil asesinato! Eso no puede ser; pues aún poseo aquello por lo que cometí el crimen: mi corona, mi propia ambición y mi reina. ¿Puede uno ser perdonado y conservar la ofensa? En los corrompidos cauces de este mundo, la mano dorada del delito puede apartar la justicia, y a menudo se ve que el premio mal habido compra la ley. Pero no es así en lo alto; allí no hay engaños, allí el acto se muestra en su verdadera naturaleza, y nosotros mismos, obligados hasta los dientes y la frente de nuestras faltas, debemos dar testimonio. ¿Entonces qué? ¿Qué queda? Probar lo que el arrepentimiento puede. ¿Qué no puede? Pero, ¿qué puede, si uno no puede arrepentirse? ¡Oh, mísero estado! ¡Oh, pecho negro como la muerte! ¡Oh, alma atrapada, que luchando por ser libre, más se enreda! ¡Ayudadme, ángeles! Intentadlo: doblen, rodillas tercas; y corazón de cuerdas de acero, sé blando como los tendones de un recién nacido. Todo puede estar bien.

[Se retira y se arrodilla.]

Entra Hamlet.

HAMLET. Ahora podría hacerlo, ahora que está rezando. Y ahora lo haré. Y así irá al cielo; y así me vengo. Eso debe pensarse: un villano mata a mi padre, y por eso yo, su único hijo, envío a este mismo villano al cielo. Oh, esto es paga y salario, no venganza. Él tomó a mi padre de manera brutal, harto de pan, con todos sus pecados floreciendo, tan frescos como mayo; y ¿cómo está su cuenta, quién lo sabe sino el cielo? Pero en nuestra circunstancia y modo de pensar, le pesa. ¿Y me vengo entonces, tomándolo en la purificación de su alma, cuando está listo y preparado para partir? No. Vuelve a la vaina, espada, y espera una ocasión más atroz: cuando esté dormido de borracho; o en su furia, o en el placer incestuoso de su lecho, jugando, blasfemando; o en algún acto que no tenga sabor de salvación, entonces derríbalo, para que sus talones pateen el cielo, y su alma sea tan condenada y negra como el infierno al que va. Mi madre me espera. Este remedio solo prolonga tus días enfermos.

[Sale.]

El Rey se levanta y avanza.

REY. Mis palabras vuelan alto, mis pensamientos quedan abajo. Las palabras sin pensamientos nunca llegan al cielo.

[Sale.]