SCENE II. The French camp.

Entran el Delfín, Orleans, Rambures y otros.

ORLEANS. El sol dora nuestras armaduras; ¡arriba, mis señores!

DELFIN. ¡Monte à cheval! ¡Mi caballo, mozo! ¡lacayo, ha!

ORLEANS. ¡Oh, bravo espíritu!

DELFIN. ¡Vamos, las aguas y la tierra!

ORLEANS. ¿Nada más? ¿El aire y el fuego?

DELFIN. El cielo, primo Orleans.

Entra el Condestable.

¡Ahora, mi señor Condestable!

CONDESTABLE. ¡Escuchen cómo nuestros corceles relinchan, ansiosos por el servicio inmediato!

DELFIN. Móntenlos y hagan incisiones en sus pieles, para que su sangre caliente salpique los ojos ingleses, y los apaguen con un valor superfluo, ¡ja!

RAMBURES. ¿Qué, queréis que lloren la sangre de nuestros caballos? ¿Cómo veremos entonces sus lágrimas naturales?

Entra un Mensajero.

MENSAJERO. Los ingleses están formados en batalla, señores franceses.

CONDESTABLE. ¡A caballo, príncipes valientes! ¡De inmediato, a caballo! Miren tan solo esa pobre y hambrienta tropa, y su gallarda presencia absorberá sus almas, dejándoles solo las cáscaras y envolturas de hombres. No hay trabajo suficiente para todas nuestras manos; apenas sangre en todas sus venas enfermas para manchar cada hacha desnuda que nuestros galanes franceses desenvainarán hoy, y envainarán por falta de diversión. Bastaría con que sopláramos sobre ellos, el vapor de nuestro valor los derribaría. Es seguro, sin excepción, señores, que nuestros lacayos superfluos y nuestros campesinos, que en acción innecesaria pululan alrededor de nuestros cuadros de batalla, serían suficientes para limpiar este campo de tan vil enemigo, aunque nosotros, en la base de esta montaña, nos quedáramos solo para observar, pero nuestro honor no lo permite. ¿Qué decir? Bastará con que hagamos muy, muy poco, y todo estará hecho. Que suenen entonces las trompetas, la señal y la nota de montar; pues nuestra aproximación desafiará tanto al campo que Inglaterra se agazapará de miedo y se rendirá.

Entra Grandpré.

GRANDPRÉ. ¿Por qué tardan tanto, señores de Francia? Esos despojos insulares, desesperados de sus huesos, lucen muy mal en el campo matutino. Sus cortinas raídas apenas se sueltan, y nuestro aire las sacude con desprecio. El gran Marte parece en bancarrota en su ejército mendigo, y apenas asoma a través de un visera oxidada; los jinetes están como candelabros fijos con antorchas en la mano; y sus pobres caballos bajan la cabeza, con la piel y las ancas caídas, la goma escurriendo de sus ojos pálidos y muertos, y en sus bocas pálidas y apagadas el bocado doble yace sucio con pasto masticado, quietos e inmóviles; y sus ejecutores, los cuervos bribones, vuelan sobre ellos, impacientes por su hora. La descripción no puede encontrar palabras para mostrar la vida de tal batalla, en una vida tan sin vida como se presenta.

CONDESTABLE. Ya han rezado y esperan la muerte.

DELFIN. ¿Les enviamos cenas y trajes limpios y damos forraje a sus caballos hambrientos, y luego luchamos con ellos?

CONDESTABLE. Solo espero a mi guardia; ¡al campo! Tomaré el estandarte de una trompeta y lo usaré para mi prisa. ¡Vamos, vamos, deprisa! El sol está alto y estamos dejando pasar el día.

[Salen.]