SCENE II. Alexandria. Another Room in Cleopatra’s palace.

Entran Enobarbo, un Adivino, Charmian, Iras, Mardian y Alexas.

CHARMIAN. Señor Alexas, dulce Alexas, casi cualquier cosa Alexas, casi el más absoluto Alexas, ¿dónde está el adivino que tanto alabaste ante la reina? ¡Oh, si conociera a ese esposo del que dices que debe adornar sus cuernos con guirnaldas!

ALEXAS. ¡Adivino!

ADIVINO. ¿Qué desea?

CHARMIAN. ¿Es este el hombre? ¿Es usted, señor, quien conoce los secretos?

ADIVINO. En el infinito libro de los secretos de la naturaleza, apenas puedo leer un poco.

ALEXAS. Muéstrale tu mano.

ENOBARBO. Traigan el banquete rápido; suficiente vino para brindar por la salud de Cleopatra.

CHARMIAN. Buen señor, dame buena fortuna.

ADIVINO. No la hago, pero la preveo.

CHARMIAN. Ruega, entonces, predíceme una.

ADIVINO. Aún serás mucho más hermosa de lo que eres.

CHARMIAN. Se refiere a la carne.

IRAS. No, te pintarás cuando seas vieja.

CHARMIAN. ¡Que las arrugas lo impidan!

ALEXAS. No irrites su presciencia. Sé atenta.

CHARMIAN. ¡Silencio!

ADIVINO. Serás más amante que amada.

CHARMIAN. Preferiría calentar mi hígado bebiendo.

ALEXAS. No, escúchalo.

CHARMIAN. Ahora sí, ¡alguna fortuna excelente! ¡Déjame casarme con tres reyes en una mañana y enviudarlos a todos! Déjame tener un hijo a los cincuenta, al que Herodes de Judea rinda homenaje. Haz que me case con Octavio César, y acompáñame con mi señora.

ADIVINO. Sobrevivirás a la dama a la que sirves.

CHARMIAN. ¡Oh, excelente! Prefiero la larga vida antes que los higos.

ADIVINO. Has visto y probado una fortuna anterior más favorable que la que está por venir.

CHARMIAN. Entonces, tal vez mis hijos no tendrán nombre. Te ruego, ¿cuántos niños y niñas tendré?

ADIVINO. Si cada uno de tus deseos tuviera un vientre, y cada deseo fuera fértil, un millón.

CHARMIAN. ¡Fuera, necio! Te perdono por brujo.

ALEXAS. Piensas que solo tus sábanas conocen tus deseos.

CHARMIAN. No, vamos, dile la fortuna a Iras.

ALEXAS. Conoceremos todas nuestras fortunas.

ENOBARBO. La mía, y la de la mayoría de nosotros esta noche, será bebida en la cama.

IRAS. Esa palma presagia castidad, si no otra cosa.

CHARMIAN. Así como el desbordante Nilo presagia hambruna.

IRAS. Anda, compañera de lecho, no sabes adivinar.

CHARMIAN. Si una palma aceitosa no es un pronóstico fértil, no puedo rascarme la oreja. Te ruego, dile solo una fortuna de trabajo diario.

ADIVINO. Sus fortunas son parecidas.

IRAS. ¿Pero cómo, cómo? Dame detalles.

ADIVINO. Ya lo he dicho.

IRAS. ¿No tengo yo una pulgada de fortuna más que ella?

CHARMIAN. Bien, si tuvieras una pulgada de fortuna más que yo, ¿dónde la elegirías?

IRAS. No en la nariz de mi esposo.

CHARMIAN. ¡Que el cielo corrija nuestros peores pensamientos! Alexas—¡vamos, su fortuna! ¡su fortuna! Oh, que se case con una mujer que no pueda caminar, dulce Isis, te lo suplico, y que también muera ella, y dale una peor, y que lo peor siga a lo peor, hasta que lo peor de todo lo siga riendo a su tumba, ¡cincuenta veces cornudo! Buena Isis, escucha esta oración, aunque me niegues algo de mayor peso; buena Isis, ¡te lo ruego!

IRAS. Amén. ¡Querida diosa, escucha esa oración del pueblo! Porque, así como es desgarrador ver a un hombre apuesto con esposa licenciosa, es una pena mortal ver a un vil bribón sin ser engañado. Por tanto, querida Isis, guarda el decoro y dale la fortuna correspondiente.

CHARMIAN. Amén.

ALEXAS. Miren ahora, si dependiera de ellas hacerme cornudo, ¡se harían ellas mismas rameras con tal de lograrlo!

Entra Cleopatra.

ENOBARBO. Silencio, aquí viene Antonio.

CHARMIAN. No, es la reina.

CLEOPATRA. ¿Viste a mi señor?

ENOBARBO. No, señora.

CLEOPATRA. ¿No estuvo aquí?

CHARMIAN. No, señora.

CLEOPATRA. Estaba dispuesto a la alegría; pero de repente un pensamiento romano lo ha asaltado. ¡Enobarbo!

ENOBARBO. ¿Señora?

CLEOPATRA. Búscalo y tráelo aquí. ¿Dónde está Alexas?

ALEXAS. Aquí, a su servicio. Mi señor se acerca.

Entra Antonio con un Mensajero.

CLEOPATRA. No lo miraremos. Ven con nosotras.

[Salen Cleopatra, Enobarbo, Charmian, Iras, Alexas y el Adivino.]

MENSAJERO. Fulvia, tu esposa, fue la primera en entrar en combate.

ANTONIO. Contra mi hermano Lucio.

MENSAJERO. Sí. Pero pronto esa guerra terminó, y la situación del momento los hizo amigos, uniendo sus fuerzas contra César, cuyo mejor resultado en la guerra desde Italia, en el primer encuentro, los expulsó.

ANTONIO. Bien, ¿qué es lo peor?

MENSAJERO. La naturaleza de las malas noticias infecta al que las cuenta.

ANTONIO. Cuando se trata de un necio o un cobarde. Continúa. Las cosas pasadas ya no cuentan para mí. Es así: quien me dice la verdad, aunque en su relato haya muerte, lo escucho como si me adulase.

MENSAJERO. Labieno—esto es una noticia dura—con su fuerza parta ha extendido Asia desde el Éufrates, su estandarte victorioso ondeó desde Siria hasta Lidia y Jonia, mientras—

ANTONIO. “Antonio”, querrías decir—

MENSAJERO. ¡Oh, mi señor!

ANTONIO. Háblame claro; no suavices la lengua general. Nombra a Cleopatra como la llaman en Roma; insulta con las palabras de Fulvia y repróchame mis faltas con la libertad que tanto la verdad como la malicia pueden permitirse. Oh, entonces brotan malas hierbas cuando nuestras mentes activas reposan, y que nos digan nuestros males es como arar la tierra. Adiós por un momento.

MENSAJERO. A su noble voluntad.

[Sale el Mensajero.]

Entra otro Mensajero.

ANTONIO. ¿De Sición, eh, las noticias? ¡Habla ahí!

SEGUNDO MENSAJERO. El hombre de Sición—

ANTONIO. ¿Hay tal persona?

SEGUNDO MENSAJERO. Espera su voluntad.

ANTONIO. Que se presente.

[Sale el segundo Mensajero.]

Estas fuertes cadenas egipcias debo romper, o perderme en el abandono.

Entra otro Mensajero con una carta.

¿Quién eres?

TERCER MENSAJERO. Fulvia, tu esposa, ha muerto.

ANTONIO. ¿Dónde murió?

TERCER MENSAJERO. En Sición: la duración de su enfermedad, y lo que más te importe saber, está aquí.

[Le da una carta.]

ANTONIO. Déjame solo.

[Sale el tercer Mensajero.]

¡Se ha ido un gran espíritu! Así lo deseaba. Lo que nuestro desprecio arroja de nosotros, luego lo deseamos de nuevo. El placer presente, al cambiar, se convierte en su opuesto. Es buena, ahora que se ha ido. La mano que la empujó podría traerla de vuelta. Debo romper con esta reina hechicera. Diez mil males, más de los que conozco, mi ociosidad engendra. ¿Qué hay, Enobarbo?

Entra Enobarbo.

ENOBARBO. ¿Qué desea, señor?

ANTONIO. Debo partir de aquí con prisa.

ENOBARBO. Entonces matamos a todas nuestras mujeres. Vemos cuán mortal es la ingratitud para ellas. Si soportan nuestra partida, la muerte es la palabra.

ANTONIO. Debo irme.

ENOBARBO. Ante una ocasión apremiante, que mueran las mujeres. Sería una lástima descartarlas por nada, aunque, entre ellas y una gran causa, deberían ser consideradas nada. Cleopatra, al oír el menor rumor de esto, muere al instante. La he visto morir veinte veces por motivos mucho menores. Creo que hay algo en la muerte que comete algún acto amoroso sobre ella, tiene tal rapidez para morir.

ANTONIO. Es más astuta que el pensamiento del hombre.

ENOBARBO. ¡Ay, señor, no! Sus pasiones están hechas de nada más que de la parte más pura del amor. No podemos llamar a sus vientos y aguas suspiros y lágrimas; son tormentas y tempestades mayores que las que los almanaques pueden registrar. Esto no puede ser astucia en ella; si lo es, hace llover tan bien como Júpiter.

ANTONIO. ¡Ojalá nunca la hubiera visto!

ENOBARBO. Oh, señor, entonces habría dejado de ver una obra maravillosa, que no haber tenido la dicha de contemplar habría desacreditado sus viajes.

ANTONIO. Fulvia ha muerto.

ENOBARBO. ¿Señor?

ANTONIO. Fulvia ha muerto.

ENOBARBO. ¿Fulvia?

ANTONIO. Muerta.

ENOBARBO. Pues, señor, ofrezca a los dioses un sacrificio de agradecimiento. Cuando a sus deidades les place quitarle a un hombre su esposa, le muestra a los sastres de la tierra; consolando así que, cuando los viejos ropajes se desgastan, hay miembros para hacer nuevos. Si no hubiera más mujeres que Fulvia, entonces sí que sería una herida, y el caso lamentable. Este dolor se corona con consuelo; su vieja camisa da paso a una nueva enagua: y en verdad, las lágrimas viven en una cebolla que debería regar este pesar.

ANTONIO. Los asuntos que ella inició en el estado no pueden soportar mi ausencia.

ENOBARBO. Y los asuntos que usted ha iniciado aquí no pueden continuar sin usted, especialmente los de Cleopatra, que dependen totalmente de su presencia.

ANTONIO. No más respuestas ligeras. Que nuestros oficiales sean informados de nuestro propósito. Debo explicar la causa de nuestra urgencia a la Reina y obtener su permiso para partir. Porque no solo la muerte de Fulvia, con razones más apremiantes, nos llama con fuerza, sino también las cartas de muchos amigos nuestros en Roma nos piden regresar. Sexto Pompeyo ha desafiado a César y domina el imperio del mar. Nuestro pueblo voluble, cuyo amor nunca se une al merecedor hasta que sus méritos han pasado, empieza a entregar a Pompeyo el Grande y todas sus dignidades a su hijo, quien, alto en nombre y poder, más alto aún en sangre y vida, se erige como el principal soldado; cuya calidad, si sigue adelante, puede poner en peligro los confines del mundo. Mucho se está gestando, que, como el pelo del corcel, apenas tiene vida y aún no el veneno de la serpiente. Comunica nuestro deseo a quienes están bajo nuestro mando, que requiere nuestra pronta partida de aquí.

ENOBARBO. Así lo haré.

[Salen.]