SCENE II. Paris. A room in the King’s palace.

Toque de cornetas. Entran el Rey de Francia, con cartas; lo acompañan lores y otros asistentes.

REY. Los florentinos y los señores están enfrentados; han luchado con igual fortuna y continúan una guerra desafiante.

PRIMER LORD. Así se informa, señor.

REY. No, es muy creíble, aquí lo recibimos, una certeza confirmada por nuestro primo Austria, con la advertencia de que el florentino nos pedirá ayuda inmediata; en esto, nuestro más querido amigo prejuzga el asunto y parecería querer que le neguemos.

PRIMER LORD. Su amor y sabiduría, tan probados ante vuestra majestad, pueden abogar por la mayor credibilidad.

REY. Él ha preparado nuestra respuesta, y Florencia es rechazada antes de que él llegue; sin embargo, a nuestros caballeros que deseen ver el servicio toscano, se les concede libremente el permiso de tomar parte en cualquiera de los bandos.

SEGUNDO LORD. Bien puede servir como escuela para nuestra nobleza, que está ansiosa de acción y hazañas.

REY. ¿Quién viene aquí?

Entran Bertram, Lafew y Parolles.

PRIMER LORD. Es el Conde de Rosellón, mi buen señor, el joven Bertram.

REY. Joven, llevas el rostro de tu padre; la naturaleza franca, más curiosa que apresurada, te ha formado bien. ¡Ojalá heredes también las virtudes morales de tu padre! Bienvenido a París.

BERTRAM. Mis agradecimientos y deberes son para vuestra majestad.

REY. Ojalá tuviera ahora la misma salud corporal que cuando tu padre y yo, en amistad, probamos por primera vez nuestra destreza militar. Él veía lejos en el servicio de su tiempo y fue discípulo de los más valientes. Vivió mucho, pero la vejez, como bruja, nos alcanzó a ambos y nos apartó de la acción. Me reconforta mucho hablar de tu buen padre; en su juventud tenía la inteligencia que hoy observo en nuestros jóvenes lores; pero ellos pueden bromear hasta que su propio desprecio les pase inadvertido, antes de que puedan ocultar su ligereza bajo el honor. Tan cortesano era, que ni desprecio ni amargura había en su orgullo o agudeza; si los había, su igual los despertaba, y su honor, como un reloj, sabía el momento exacto en que la excepción le pedía hablar, y en ese instante su lengua obedecía a su mano. A quienes estaban por debajo de él los trataba como criaturas de otro lugar, e inclinaba su eminente cabeza ante sus humildes rangos, haciéndolos orgullosos de su humildad; en su pobre elogio se humillaba. Un hombre así podría ser ejemplo para estos tiempos jóvenes; si lo siguieran bien, demostrarían ahora que solo retroceden.

BERTRAM. Su buen recuerdo, señor, vive más rico en sus pensamientos que en su tumba; así, en la aprobación, no vive tanto su epitafio como en su real discurso.

REY. ¡Ojalá estuviera con él! Siempre solía decir—me parece oírlo ahora; sus palabras agradables no las esparcía en oídos, sino que las injertaba para que crecieran y dieran fruto—“No quiero vivir”, así comenzaba a menudo su buena melancolía, al final y tras el entretenimiento, cuando este terminaba—“No quiero vivir”, decía, “cuando mi llama carezca de aceite, para ser la mecha de espíritus jóvenes, cuyos sentidos perceptivos desprecian todo salvo lo nuevo; cuyos juicios son meros padres de sus ropas; cuyas constancias expiran antes que sus modas.” Eso deseaba él. Yo, tras él, también lo deseo, pues ni cera ni miel puedo llevar a casa; pronto me disolvería de mi colmena para dar espacio a otros obreros.

SEGUNDO LORD. Es usted amado, señor; aquellos que menos se lo demuestren serán los primeros en extrañarlo.

REY. Ocupo un lugar, lo sé. ¿Hace cuánto, conde, que el médico de tu padre murió? Era muy famoso.

BERTRAM. Hace unos seis meses, mi señor.

REY. Si viviera, aún lo probaría;—dame un brazo;—los demás me han agotado con tantos remedios; la naturaleza y la enfermedad lo debaten a su antojo. Bienvenido, conde; no es más querido mi hijo.

BERTRAM. Gracias, majestad.

[Salen. Toque de cornetas.]