SCENE I. London. An ante-chamber in the palace.

Entra el Duque de Norfolk por una puerta; por la otra, el Duque de Buckingham y Lord Abergavenny.

BUCKINGHAM. Buenos días y buen encuentro. ¿Cómo os ha ido desde la última vez que nos vimos en Francia?

NORFOLK. Agradezco a Su Gracia, con salud, y desde entonces, un renovado admirador de lo que vi allá.

BUCKINGHAM. Una inoportuna fiebre me retuvo prisionero en mi aposento cuando esos soles de gloria, esas dos luces de los hombres, se encontraron en el valle de Andren.

NORFOLK. Entre Guines y Ardes. Yo estuve presente entonces, los vi saludarse a caballo, los observé cuando desmontaron, cómo se abrazaron, como si se fundieran en uno solo; y si así hubiera sido, ¿qué otros cuatro entronizados habrían podido igualar a tan compuesto ser?

BUCKINGHAM. Todo ese tiempo fui prisionero de mi aposento.

NORFOLK. Entonces perdisteis la visión de la gloria terrenal. Se podría decir que hasta entonces la pompa era soltera, pero ahora se ha casado con algo superior a sí misma. Cada día que seguía superaba al anterior, hasta que el último hizo suyas las maravillas pasadas. Hoy los franceses, todos relucientes, todos de oro, como dioses paganos, eclipsaban a los ingleses; y al día siguiente, ellos hicieron de Bretaña la India: cada hombre que estaba allí parecía una mina. Sus pajes enanos eran como querubines, todos dorados. Las damas también, poco acostumbradas al esfuerzo, casi sudaban por llevar tanto orgullo encima, que su propio trabajo era para ellas como un cuadro. Ahora esta mascarada fue aclamada como incomparable; y la noche siguiente la hizo parecer necia y pobre. Los dos reyes, iguales en esplendor, eran ahora el mejor, ahora el peor, según la presencia los mostraba: a uno se le miraba, a otro se le alababa; y estando ambos presentes, se decía que solo veían a uno, y ningún observador se atrevía a emitir juicio. Cuando estos soles—pues así los llaman—por medio de sus heraldos retaron a los nobles espíritus a las armas, se desempeñaron más allá de lo imaginable, de modo que la antigua historia fabulosa, al verse ahora posible, fue creída, y Bevis fue tenido por cierto.

BUCKINGHAM. Oh, vais muy lejos.

NORFOLK. Por mi honor y afecto a la honestidad, el relato de todo perdería vida en boca de un buen narrador, pues la acción misma era su lenguaje. Todo fue real; nada se rebeló contra su disposición; el orden daba forma a cada cosa; cada oficio cumplía plenamente su función.

BUCKINGHAM. ¿Quién dirigió, quiero decir, quién unió el cuerpo y los miembros de este gran espectáculo, según vos suponéis?

NORFOLK. Uno, ciertamente, que no promete ser elemento en tal asunto.

BUCKINGHAM. Os ruego, ¿quién, mi señor?

NORFOLK. Todo esto fue dispuesto por la buena discreción del muy reverendo Cardenal de York.

BUCKINGHAM. ¡Que el diablo lo lleve! Ningún pastel está a salvo de sus ambiciosos dedos. ¿Qué tenía él que ver en estas vanidades feroces? Me asombra que semejante bola de sebo pueda, con su sola corpulencia, absorber los rayos del benéfico sol y privar a la tierra de ellos.

NORFOLK. Seguramente, señor, hay en él materia que lo impulsa a tales fines; pues, no estando sostenido por la ascendencia, cuya gracia marca el camino a los sucesores, ni llamado por grandes hazañas hechas para la corona; ni aliado a asistentes eminentes, sino, como una araña, de su propia telaraña, nos muestra que la fuerza de su propio mérito le abre camino, un don que el cielo le otorga y que le compra un lugar junto al Rey.

ABERGAVENNY. No puedo decir qué le ha dado el cielo—que lo discierna una mirada más grave—pero puedo ver su orgullo asomando por cada parte de él. ¿De dónde lo ha sacado? Si no es del infierno, el diablo es tacaño, o ya lo ha dado todo antes, y él inicia un nuevo infierno en sí mismo.

BUCKINGHAM. ¿Por qué diablos, en esta salida a Francia, se arrogó, sin conocimiento del Rey, el nombrar quién debía acompañarlo? Hace la lista de toda la nobleza, en su mayoría tales a quienes pensaba imponer tanta carga como poca honra; y su propia carta, dejando fuera al honorable consejo, debe traerle los papeles.

ABERGAVENNY. Sé de parientes míos, al menos tres, que por esto han enfermado tanto sus haciendas que nunca volverán a prosperar como antes.

BUCKINGHAM. Oh, muchos han quebrado sus espaldas empeñando sus propiedades para este gran viaje. ¿Qué hizo esta vanidad sino propiciar la comunicación de un resultado muy pobre?

NORFOLK. Pienso con pesar que la paz entre los franceses y nosotros no vale el costo que la selló.

BUCKINGHAM. Cada hombre, tras la horrible tormenta que siguió, fue como inspirado y, sin consultar, rompió en una profecía general, que esta tempestad, al azotar el ropaje de esta paz, presagiaba su pronta ruptura.

NORFOLK. Lo cual ya ha brotado, pues Francia ha quebrantado la liga y ha embargado los bienes de nuestros mercaderes en Burdeos.

ABERGAVENNY. ¿Es por eso que el embajador está silenciado?

NORFOLK. Así es.

ABERGAVENNY. ¡Buen título para una paz, y comprada a precio superfluo!

BUCKINGHAM. Todo este asunto lo llevó nuestro reverendo Cardenal.

NORFOLK. Si le place a Su Gracia, el Estado toma nota de la diferencia privada entre vos y el Cardenal. Os aconsejo—y tomadlo de un corazón que os desea honor y abundante seguridad—que consideréis la malicia y el poder del Cardenal juntos; y que penséis además que a lo que su alto odio quiera lograr no le falta un ejecutor en su poder. Conocéis su naturaleza, que es vengativa, y sé que su espada tiene filo agudo; es larga, y puede decirse que alcanza lejos, y donde no llega, allí la lanza. Guardad mi consejo en el pecho; lo hallaréis saludable. Ved, ahí viene esa roca que os aconsejo evitar.

Entra el Cardenal Wolsey, precedido por el portador de la bolsa, ciertos guardias y dos secretarios con papeles. El Cardenal, al pasar, fija su mirada en Buckingham, y Buckingham en él, ambos llenos de desdén.

WOLSEY. ¿El inspector del Duque de Buckingham, eh? ¿Dónde está su declaración?

SECRETARIO. Aquí, si le place.

WOLSEY. ¿Está presente en persona?

SECRETARIO. Sí, su Gracia.

WOLSEY. Bien, entonces sabremos más, y Buckingham disminuirá esa mirada altiva.

[Salen el Cardenal Wolsey y su séquito.]

BUCKINGHAM. Este perro de carnicero tiene la boca envenenada, y no tengo poder para ponerle bozal; por tanto, es mejor no despertarlo en su sueño. Un libro de mendigo vale más que la sangre de un noble.

NORFOLK. ¿Qué, estáis irritado? Pedid a Dios templanza. Es el único remedio que requiere vuestro mal.

BUCKINGHAM. Leo en su mirada materia contra mí, y su ojo me ha despreciado como a un objeto vil. En este instante me atraviesa con algún ardid. Ha ido al Rey. Lo seguiré y lo desafiaré con la mirada.

NORFOLK. Esperad, mi señor, y dejad que vuestra razón cuestione a vuestro enojo sobre lo que vais a hacer. Subir colinas empinadas requiere paso lento al principio. La ira es como un caballo fogoso, que si se le permite su camino, su propio ímpetu lo agota. Nadie en Inglaterra puede aconsejarme como vos; sed para vos mismo como lo seríais para un amigo.

BUCKINGHAM. Iré al Rey, y con boca de honor denunciaré por completo la insolencia de este hombre de Ipswich, o proclamaré que no hay diferencia entre las personas.

NORFOLK. Sed prudente. No calentéis tanto el horno para vuestro enemigo que os queme a vos mismo. Podemos sobrepasar, por excesiva rapidez, aquello a lo que corremos, y perder por ir demasiado lejos. ¿No sabéis que el fuego que sube el licor hasta hacerlo rebosar, al parecer aumentarlo, lo desperdicia? Sed prudente. Repito, no hay alma inglesa más fuerte para guiaros que vos mismo, si con la savia de la razón apagáis, o al menos calmáis, el fuego de la pasión.

BUCKINGHAM. Señor, os lo agradezco, y seguiré vuestro consejo; pero este hombre altanero—al que no nombro por amargura, sino por sinceros motivos—por información y pruebas tan claras como fuentes en julio, cuando se ve cada grano de arena, sé que es corrupto y traidor.

NORFOLK. No digáis "traidor".

BUCKINGHAM. Al Rey se lo diré, y sostendré mi palabra tan firme como roca. Escuchad. Este santo zorro, o lobo, o ambos—pues es tan voraz como sutil, y tan propenso al mal como capaz de ejecutarlo, contagiando su mente y su puesto recíprocamente—solo para mostrar su pompa tanto en Francia como aquí en casa, sugiere al Rey nuestro señor este último costoso tratado, el encuentro, que devoró tanto tesoro, y como un vaso se rompió al enjuagarse.

NORFOLK. Cierto, así fue.

BUCKINGHAM. Os ruego me concedáis vuestra atención, señor. Este astuto Cardenal redactó los artículos de la combinación a su antojo; y fueron ratificados tal como él exclamó: "Así sea", con tan poco sentido como dar una muleta a un muerto. Pero nuestro Conde-Cardenal ha hecho esto, y está bien, pues el digno Wolsey, que no puede errar, fue quien lo hizo. Ahora sigue esto—que, según entiendo, es como un cachorro de la vieja perra traición—Carlos el Emperador, bajo el pretexto de visitar a la Reina, su tía—pues esa fue en verdad su excusa, aunque vino a susurrar a Wolsey—aquí hace su visita. Sus temores eran que la entrevista entre Inglaterra y Francia, por su amistad, pudiera acarrearle algún perjuicio, pues de esta alianza asomaban peligros que lo amenazaban. En secreto trata con nuestro Cardenal y, según creo—y lo creo bien, pues estoy seguro de que el Emperador pagó antes de prometer, por lo que su petición fue concedida antes de ser pedida. Pero cuando el camino estuvo hecho y pavimentado con oro, el Emperador deseó entonces que se complaciera en alterar el curso del Rey y romper la mencionada paz. Que el Rey lo sepa, como pronto lo sabrá por mí, que así el Cardenal compra y vende su honor como le place y para su propio beneficio.

NORFOLK. Lamento oír esto de él, y desearía que estuvierais algo equivocado al respecto.

BUCKINGHAM. No, ni una sílaba. Lo afirmo tal cual aparecerá en la prueba.

Entran Brandon, un Sargento de armas delante de él, y dos o tres de la Guardia.

BRANDON. Cumple con tu deber, sargento: ejecútalo.

SARGENTO. Señor, mi señor el Duque de Buckingham, y Conde de Hereford, Stafford y Northampton, os arresto por alta traición, en nombre de nuestro soberano Rey.

BUCKINGHAM. Ved, mi señor, la red ha caído sobre mí. Pereceré bajo el artificio y la intriga.

BRANDON. Lamento veros privado de libertad, al enfrentar el asunto presente. Es el deseo de Su Alteza que vayáis a la Torre.

BUCKINGHAM. No servirá de nada alegar mi inocencia, pues esa mancha está en mí que vuelve negro mi lado más blanco. Que se cumpla la voluntad del cielo en esto y en todo. Obedezco. Oh, mi Lord Abergavenny, que os vaya bien.

BRANDON. No, él debe acompañaros. [A Abergavenny.] El Rey se complace en que vayáis a la Torre, hasta que sepáis cómo decide proceder.

ABERGAVENNY. Como dijo el Duque, que se cumpla la voluntad del cielo, y el deseo del Rey sea por mí obedecido.

BRANDON. Aquí está la orden del Rey para arrestar a Lord Montague, y a los cuerpos del confesor del Duque, John de la Car, y de Gilbert Peck, su canciller—

BUCKINGHAM. Así, así; estos son los miembros de la trama. ¿No hay más, espero?

BRANDON. Un monje de la Cartuja.

BUCKINGHAM. ¿Oh, Nicholas Hopkins?

BRANDON. Él mismo.

BUCKINGHAM. Mi inspector es falso. El demasiado poderoso Cardenal le ha mostrado oro. Mi vida ya está medida. Soy la sombra del pobre Buckingham, cuya figura incluso en este instante la nube se pone, oscureciendo mi claro sol. Mi señor, adiós.

[Salen.]