SCENE III. An ante-chamber of the Queen’s apartments.

Entran Ana Bolena y una Dama Mayor.

ANA. Tampoco es por eso. Aquí está el dolor que me punza: Su Alteza, habiendo vivido tanto tiempo con ella, y siendo ella tan buena dama que ninguna lengua podría jamás pronunciar deshonra sobre ella—por mi vida, nunca conoció el mal obrar—oh, ahora, después de tantos recorridos del sol en el trono, creciendo siempre en majestad y pompa, lo cual dejar es mil veces más amargo que lo dulce que es adquirirlo al principio—después de este proceso, darle el adiós, es una lástima que conmovería a un monstruo.

DAMA MAYOR. Corazones de la más dura condición se enternecen y lamentan por ella.

ANA. ¡Oh, voluntad de Dios! Mucho mejor hubiera sido que nunca hubiera conocido la pompa; aunque sea temporal, si esa disputa, Fortuna, la separa de quien la porta, es un sufrimiento tan doloroso como la separación del alma y el cuerpo.

DAMA MAYOR. Ay, pobre dama, ahora es de nuevo una extraña.

ANA. Por eso mismo debe caer más compasión sobre ella. En verdad, juro que es mejor nacer humilde y vivir entre gente sencilla en contento, que estar encumbrada en un resplandor doloroso y llevar una pena dorada.

DAMA MAYOR. Nuestro contento es nuestro mejor bien.

ANA. Por mi fe y mi doncellez, no querría ser reina.

DAMA MAYOR. ¡Válgame Dios, yo sí! Y arriesgaría mi doncellez por ello; y también lo harías tú, pese a ese toque de hipocresía tuya. Tú, que tienes tan bellas cualidades de mujer, tienes también un corazón de mujer, que siempre ha deseado eminencia, riqueza, soberanía; que, a decir verdad, son bendiciones; y esos dones, salvo tu recato, la capacidad de tu blanda conciencia de gamuza los recibiría, si te agradara estirarla.

ANA. No, en verdad.

DAMA MAYOR. Sí, en verdad y en verdad. ¿No querrías ser reina?

ANA. No, ni por todas las riquezas bajo el cielo.

DAMA MAYOR. Es extraño. Hasta un penique doblado me contrataría, vieja como soy, para ser reina. Pero dime, ¿qué piensas de ser duquesa? ¿Tienes fuerzas para soportar ese título?

ANA. No, en verdad.

DAMA MAYOR. Entonces eres débil de naturaleza. Quita un poco. No querría ser un joven conde en tu lugar por más de lo que da el rubor. Si tu espalda no puede soportar esta carga, es demasiado débil para engendrar un hijo.

ANA. ¡Cómo hablas! Te juro de nuevo que no querría ser reina por nada en el mundo.

DAMA MAYOR. En verdad, por la pequeña Inglaterra te arriesgarías a ser coronada. Yo misma lo haría por Caernarfonshire, aunque no hubiera más que eso para la corona. Mira, ¿quién viene aquí?

Entra el Lord Chambelán.

CHAMBELÁN. Buenos días, damas. ¿Cuánto valdría saber el secreto de vuestra conversación?

ANA. Mi buen señor, no su demanda; no merece su pregunta. Estábamos compadeciendo las penas de nuestra señora.

CHAMBELÁN. Era un asunto noble, y propio de buenas mujeres. Hay esperanza de que todo salga bien.

ANA. ¡Ahora, ruego a Dios, amén!

CHAMBELÁN. Tienes un ánimo gentil, y bendiciones celestiales siguen a tales criaturas. Para que veas, bella dama, que hablo sinceramente, y que se tiene alta estima de tus muchas virtudes, Su Majestad el Rey te envía su buena opinión y piensa honrarte con un título no menor que el de Marquesa de Pembroke, al cual añade, por su gracia, una renta anual de mil libras.

ANA. No sé qué clase de obediencia debería ofrecer. Más que todo lo que tengo es nada; ni mis oraciones son palabras debidamente santificadas, ni mis deseos valen más que vanidades vacías; pero oraciones y deseos es todo lo que puedo devolver. Le ruego, señor, se digne expresar mis gracias y mi obediencia, como de una doncella ruborizada, a Su Alteza, cuya salud y realeza ruego por siempre.

CHAMBELÁN. Dama, no dejaré de aprobar la buena opinión que el Rey tiene de usted. [Aparte.] La he observado bien. Belleza y honor en ella están tan mezclados que han cautivado al Rey; y quién sabe si de esta dama pueda nacer una joya que ilumine toda esta isla. Iré al Rey y le diré que hablé con usted.

ANA. Mi honorable señor.

[Sale el Lord Chambelán.]

DAMA MAYOR. Esto es: ¡mira, mira! He estado mendigando dieciséis años en la corte, y aún soy una cortesana pobre, ni pude llegar nunca justo entre demasiado pronto y demasiado tarde para ningún favor de libras; y tú, ¡oh destino!, un pez muy fresco aquí—¡ay, ay, ay de esta fortuna forzada!—tienes la boca llena antes de abrirla.

ANA. Esto me resulta extraño.

DAMA MAYOR. ¿Cómo sabe? ¿Es amargo? Te apuesto cuarenta peniques a que no. Hubo una dama una vez—es una vieja historia—que no quiso ser reina, no lo quiso, ni por todo el barro de Egipto. ¿La has oído?

ANA. Vamos, eres graciosa.

DAMA MAYOR. Con tu tema, podría sobrepasar a la alondra. ¿La Marquesa de Pembroke? ¿Mil libras al año solo por respeto? ¿Ninguna otra obligación? Por mi vida, eso promete más miles; el séquito del honor es más largo que su delantera. A estas alturas sé que tu espalda soportará ser duquesa. Dime, ¿no eres más fuerte que antes?

ANA. Buena dama, diviértase con su ocurrencia particular, y déjeme fuera de ello. Ojalá no existiera si esto conmueve mi sangre en lo más mínimo. Me desmaya pensar en lo que sigue. La Reina está desconsolada, y nosotras olvidadizas en nuestra larga ausencia. Por favor, no le cuente lo que aquí ha oído.

DAMA MAYOR. ¿Qué cree que soy?

[Salen.]