SCENE II. A Hall in the Earl of Gloucester’s Castle

Entra Edmundo con una carta.

EDMUNDO. Tú, Naturaleza, eres mi diosa; a tu ley están atados mis servicios. ¿Por qué he de someterme a la plaga de la costumbre y permitir que la curiosidad de las naciones me prive? ¿Por ser yo unos doce o catorce meses menor que un hermano? ¿Por qué bastardo? ¿Por qué vil? ¿Acaso mis dimensiones no son igual de bien formadas, mi mente tan generosa y mi figura tan legítima como la de la honrada descendencia de mi señora madre? ¿Por qué nos marcan con el estigma de vil? ¿De vileza? ¿De bastardía? ¿Vil, vil? Aquellos que, en el fogoso sigilo de la naturaleza, toman más composición y fiera calidad que la que se encuentra en un lecho aburrido, rancio y cansado, donde se engendra toda una tribu de necios concebidos entre el sueño y la vigilia. Bien, entonces, legítimo Edgar, debo tener tus tierras: el amor de nuestro padre es para el bastardo Edmundo igual que para el legítimo: ¡qué palabra tan fina: legítimo! Bien, mi legítimo, si esta carta prospera y mi invención tiene éxito, Edmundo el vil superará al legítimo. Crezco, prospero. Ahora, dioses, ¡apoyen a los bastardos!

Entra Gloucester.

GLOUCESTER. ¡Kent desterrado así! ¡Y Francia se fue airado! ¡Y el Rey se ha ido esta noche! ¡Le han prescrito su poder! ¡Confinado a una pensión! ¡Todo esto hecho de repente!—Edmundo, ¿qué hay? ¿Qué noticias?

EDMUNDO. Si a su señoría le place, ninguna.

[Guardando la carta.]

GLOUCESTER. ¿Por qué te empeñas tanto en guardar esa carta?

EDMUNDO. No tengo noticias, mi señor.

GLOUCESTER. ¿Qué papel estabas leyendo?

EDMUNDO. Nada, mi señor.

GLOUCESTER. ¿Nada? ¿Entonces por qué esa terrible prisa en guardarlo en tu bolsillo? La cualidad de la nada no necesita esconderse tanto. Veamos. Vamos, si no es nada, no necesitaré anteojos.

EDMUNDO. Le ruego, señor, que me perdone. Es una carta de mi hermano que no he leído por completo; y por lo poco que he revisado, no la encuentro apropiada para que usted la vea.

GLOUCESTER. Dame la carta, señor.

EDMUNDO. Ofenderé tanto si la retengo como si la entrego. El contenido, según lo entiendo en parte, es reprochable.

GLOUCESTER. ¡Veamos, veamos!

EDMUNDO. Espero, para justificar a mi hermano, que haya escrito esto solo como un ensayo, o una prueba de mi virtud.

GLOUCESTER. [Lee.] ‘Esta política y reverencia hacia la vejez hace amargo al mundo para lo mejor de nuestros tiempos; nos retiene la fortuna hasta que en la vejez ya no podemos disfrutarla. Empiezo a encontrar una esclavitud ociosa y tonta en la opresión de la tiranía anciana; que no manda según su poder, sino según se le permite. Ven a mí, para que de esto pueda hablar más. Si nuestro padre durmiera hasta que yo lo despertara, tú disfrutarías la mitad de sus rentas para siempre, y vivirías como el amado de tu hermano EDGAR.’ ¡Hum! ¿Conspiración? ‘Dormir hasta que yo lo despierte, disfrutarías la mitad de sus rentas.’—¡Mi hijo Edgar! ¿Tuvo mano para escribir esto? ¿Corazón y mente para concebirlo? ¿Cuándo te llegó esto? ¿Quién lo trajo?

EDMUNDO. No me lo trajeron, mi señor, ahí está la astucia. Lo encontré arrojado por la ventana de mi aposento.

GLOUCESTER. ¿Reconoces la letra de tu hermano?

EDMUNDO. Si el contenido fuera bueno, mi señor, me atrevería a jurar que es suyo; pero por lo que dice, preferiría pensar que no lo es.

GLOUCESTER. Es de él.

EDMUNDO. Es su letra, mi señor; pero espero que su corazón no esté en el contenido.

GLOUCESTER. ¿Nunca antes te insinuó algo sobre este asunto?

EDMUNDO. Nunca, mi señor. Pero le he oído sostener a menudo que es justo que, cuando los hijos llegan a la mayoría de edad y los padres decaen, el padre deba quedar bajo tutela del hijo, y el hijo administrar sus rentas.

GLOUCESTER. ¡Oh, villano, villano! ¡Su misma opinión en la carta! ¡Aborrecible villano! ¡Antinatural, detestable, brutal villano! ¡Peor que brutal! Ve, muchacho, búscalo; voy a aprehenderlo. Abominable villano, ¿dónde está?

EDMUNDO. No lo sé bien, mi señor. Si le place suspender su indignación contra mi hermano hasta que pueda obtener de él mejor testimonio de su intención, actuaría con certeza; pues si procede violentamente contra él, malinterpretando su propósito, eso abriría una gran brecha en su propio honor y destrozaría el corazón de su obediencia. Me atrevo a empeñar mi vida por él, que ha escrito esto solo para probar mi afecto hacia su honor, y sin otro motivo de peligro.

GLOUCESTER. ¿Eso crees?

EDMUNDO. Si su señoría lo considera conveniente, lo colocaré donde pueda escucharnos hablar de esto, y así, con prueba auditiva, quedar satisfecho, y sin más demora que esta misma noche.

GLOUCESTER. No puede ser tan monstruoso.

EDMUNDO. Ni lo es, seguro.

GLOUCESTER. A su padre, que tan tierna y enteramente lo ama. ¡Cielos y tierra! Edmundo, búscalo; introdúceme con él, te lo ruego: maneja el asunto según tu propio juicio. Renunciaría a mi posición por una resolución justa.

EDMUNDO. Lo buscaré, señor, de inmediato; conduciré el asunto según encuentre ocasión, y lo mantendré informado.

GLOUCESTER. Estos recientes eclipses del sol y la luna no presagian nada bueno para nosotros: aunque la sabiduría de la Naturaleza pueda razonarlo de una u otra forma, la naturaleza se siente azotada por los efectos que siguen. El amor se enfría, la amistad se rompe, los hermanos se dividen: en las ciudades, motines; en los campos, discordia; en los palacios, traición; y el lazo entre padre e hijo se quiebra. Este villano mío entra en la predicción; ahí está el hijo contra el padre: el Rey se desvía del curso natural; ahí está el padre contra el hijo. Hemos visto lo mejor de nuestro tiempo. Maquinaciones, falsedad, traición y todo tipo de desórdenes ruinosos nos siguen inquietos hasta la tumba. Encuentra a este villano, Edmundo; no perderás nada; hazlo con cuidado.—¡Y el noble y leal Kent desterrado! ¡Su delito, la honestidad! Es extraño.

[Sale.]

EDMUNDO. Esta es la excelente necedad del mundo, que, cuando tenemos mala fortuna, a menudo por los excesos de nuestro propio comportamiento, culpamos de nuestros desastres al sol, la luna y las estrellas; como si fuéramos villanos por necesidad; necios por compulsión celestial; bribones, ladrones y traidores por predominio esférico; borrachos, mentirosos y adúlteros por obediencia forzada a la influencia planetaria; y todo lo malo que somos, por un impulso divino. Admirable evasión del hombre lascivo, echarle la culpa de su disposición cabruna a una estrella. Mi padre se unió con mi madre bajo la cola del dragón, y mi nacimiento fue bajo la Osa Mayor, así que, según eso, soy rudo y lujurioso. ¡Bah! Habría sido lo que soy, aunque la estrella más casta del firmamento hubiera brillado sobre mi bastardía.

Entra Edgar.

¡Justo! Viene, como el desenlace de la vieja comedia: mi papel es de melancolía villanesca, con un suspiro como Tom o’Bedlam.—¡Oh, estos eclipses presagian estas divisiones! Fa, sol, la, mi.

EDGAR. ¿Qué pasa, hermano Edmundo, en qué seria contemplación estás?

EDMUNDO. Pienso, hermano, en una predicción que leí el otro día, sobre lo que debería seguir a estos eclipses.

EDGAR. ¿Te ocupas de eso?

EDMUNDO. Te prometo que los efectos de los que habla se cumplen desgraciadamente: como la falta de naturalidad entre el hijo y el padre; muerte, escasez, disolución de antiguas amistades; divisiones en el Estado, amenazas y maldiciones contra el Rey y los nobles; desconfianzas innecesarias, destierro de amigos, dispersión de cohortes, rupturas nupciales, y no sé qué más.

EDGAR. ¿Desde cuándo eres sectario de la astronomía?

EDMUNDO. ¡Vamos, vamos! ¿Cuándo viste a mi padre por última vez?

EDGAR. Anoche.

EDMUNDO. ¿Hablaste con él?

EDGAR. Sí, dos horas seguidas.

EDMUNDO. ¿Se despidieron en buenos términos? ¿No notaste en él ningún disgusto, ni en palabras ni en el semblante?

EDGAR. Ninguno en absoluto.

EDMUNDO. Piensa bien en qué podrías haberlo ofendido: y a mi ruego, evita su presencia hasta que el tiempo haya calmado un poco el calor de su disgusto; que en este instante arde tanto en él que ni con tu daño personal se apaciguaría.

EDGAR. Algún villano me ha hecho daño.

EDMUNDO. Ese es mi temor. Te ruego que tengas una paciencia contenida hasta que la furia de su enojo disminuya; y, como digo, retírate conmigo a mi aposento, desde donde oportunamente te llevaré a escuchar hablar a mi señor: te lo ruego, ven; aquí tienes mi llave. Si sales, ve armado.

EDGAR. ¿Armado, hermano?

EDMUNDO. Hermano, te aconsejo lo mejor; no soy hombre honesto si hay buena intención hacia ti: te he dicho lo que he visto y oído. Pero débilmente; nada como la imagen y el horror de ello: te lo ruego, ¡vete!

EDGAR. ¿Sabré de ti pronto?

EDMUNDO. Te sirvo en este asunto.

[Sale Edgar.]

¡Un padre crédulo! Y un hermano noble, cuya naturaleza está tan lejos de hacer daño que no sospecha ninguno; sobre cuya tonta honestidad mis maquinaciones se deslizan fácilmente. Veo el asunto. Si no por nacimiento, que sea por ingenio que obtenga tierras; todo lo que pueda moldear a mi favor, me conviene.

[Sale.]