SCENE IV. A Hall in Albany’s Palace

Entra Kent, disfrazado.

KENT. Si tan bien como puedo adoptar otros acentos, que puedan disimular mi habla, mi buena intención podrá llevarse a cabo por sí misma hasta el fin para el que he cambiado mi apariencia. Ahora, Kent desterrado, si puedes servir donde has sido condenado, que así sea, tu señor, a quien amas, te hallará lleno de trabajos.

Se oyen cuernos dentro. Entran el Rey Lear, caballeros y asistentes.

LEAR. No me detengan ni un instante por la cena; vayan a prepararla.

[Sale un asistente.]

¿Y bien? ¿Quién eres tú?

KENT. Un hombre, señor.

LEAR. ¿Qué profesas? ¿Qué buscas con nosotros?

KENT. Profeso no ser menos de lo que parezco; servir fielmente a quien me dé su confianza; amar al hombre honesto; conversar con el sabio que habla poco; temer al juicio; luchar cuando no pueda evitarlo; y no comer pescado.

LEAR. ¿Qué eres tú?

KENT. Un hombre de corazón muy honesto, y tan pobre como el rey.

LEAR. Si eres tan pobre como súbdito como él lo es como rey, eres lo bastante pobre. ¿Qué deseas?

KENT. Servir.

LEAR. ¿A quién quisieras servir?

KENT. A usted.

LEAR. ¿Me conoces, amigo?

KENT. No, señor; pero hay algo en su semblante que quisiera llamar mi señor.

LEAR. ¿Qué es eso?

KENT. Autoridad.

LEAR. ¿Qué servicios puedes hacer?

KENT. Sé guardar consejos honestos, montar a caballo, correr, arruinar un cuento ingenioso al contarlo y entregar un mensaje sencillo de manera directa. Aquello para lo que los hombres comunes son aptos, yo lo soy, y lo mejor de mí es la diligencia.

LEAR. ¿Cuántos años tienes?

KENT. No tan joven, señor, como para amar a una mujer por su canto; ni tan viejo como para encapricharme de ella por cualquier cosa: llevo cuarenta y ocho años a cuestas.

LEAR. Sígueme; me servirás. Si después de la cena no me desagradas más, aún no me separaré de ti. ¡Cena, eh, cena! ¿Dónde está mi bribón? ¿Mi bufón? Vayan y llamen a mi bufón aquí.

[Sale un asistente.]

Entra Oswald.

Tú, tú, muchacho, ¿dónde está mi hija?

OSWALD. Si a usted le place,—

[Sale.]

LEAR. ¿Qué dice ese sujeto? Llamen de vuelta a ese tonto.

[Sale un caballero.]

¿Dónde está mi bufón? Eh, creo que el mundo está dormido.

Vuelve a entrar el caballero.

¿Y bien? ¿Dónde está ese mestizo?

CABALLERO. Dice, mi señor, que su hija no se encuentra bien.

LEAR. ¿Por qué no regresó ese sirviente cuando lo llamé?

CABALLERO. Señor, me respondió de la manera más directa, que no lo haría.

LEAR. ¿Que no lo haría?

CABALLERO. Mi señor, no sé cuál sea el motivo; pero a mi juicio, su alteza no es recibida con el mismo afecto ceremonioso de antes; hay una gran disminución de amabilidad, tanto en los servidores como en el mismo Duque y en su hija.

LEAR. ¿Ah, dices eso?

CABALLERO. Le ruego me perdone, mi señor, si me equivoco; pero mi deber no puede callar cuando creo que su alteza es agraviada.

LEAR. Solo me recuerdas lo que yo mismo he pensado: he notado últimamente un descuido muy leve; que he preferido atribuir a mis propios celos y suspicacia antes que a una verdadera intención de desamor: lo investigaré más. Pero, ¿dónde está mi bufón? No lo he visto en dos días.

CABALLERO. Desde que mi joven señora partió a Francia, señor, el bufón ha languidecido mucho.

LEAR. No más de eso; lo he notado bien. Ve y dile a mi hija que deseo hablar con ella.

[Sale un asistente.]

Tú, ve y llama aquí a mi bufón.

[Sale otro asistente.]

Vuelve a entrar Oswald.

Oh, tú, señor, tú, ven aquí: ¿quién soy yo, señor?

OSWALD. El padre de mi señora.

LEAR. ¡El padre de mi señora! Bribón de mi señor: ¡perro bastardo! ¡esclavo! ¡canalla!

OSWALD. No soy ninguno de esos, mi señor; le ruego me perdone.

LEAR. ¿Me desafías con la mirada, granuja?

[Lo golpea.]

OSWALD. No me dejaré golpear, mi señor.

KENT. Ni tropezar tampoco, vil jugador de fútbol.

[Le hace una zancadilla.]

LEAR. Te lo agradezco, amigo. Me sirves, y te querré.

KENT. Vamos, señor, levántese, ¡fuera! Le enseñaré a distinguir: ¡fuera, fuera! Si quiere medir su largo de holgazán otra vez, quédese; pero ¡fuera! ¿tiene juicio? Así.

[Empuja a Oswald fuera.]

LEAR. Ahora, mi buen amigo, te lo agradezco: ahí tienes una señal de mi favor.

[Le da dinero a Kent.]

Entra el Bufón.

BUFÓN. Déjeme contratarlo también; aquí tiene mi gorro de loco.

[Le da a Kent su gorro.]

LEAR. ¿Y bien, mi pequeño bribón, cómo estás?

BUFÓN. Muchacho, será mejor que tomes mi gorro de loco.

KENT. ¿Por qué, bufón?

BUFÓN. Porque tomas partido por quien ha caído en desgracia. Si no puedes sonreír según sople el viento, pronto te resfriarás: toma mi gorro de loco; mira, este hombre ha desterrado a dos de sus hijas, y a la tercera le hizo un favor en contra de su voluntad; si lo sigues, tendrás que llevar mi gorro de loco. ¿Y bien, tío? ¡Ojalá tuviera dos gorros de loco y dos hijas!

LEAR. ¿Por qué, muchacho?

BUFÓN. Si les diera todo lo que tengo, me quedaría yo con mis gorros de loco. Ahí tienes el mío; pide otro a tus hijas.

LEAR. Cuidado, muchacho, el látigo.

BUFÓN. La verdad es un perro que debe ir a la perrera; hay que azotarlo fuera, mientras la dama Brach puede quedarse junto al fuego y apestar.

LEAR. ¡Qué sarcasmo tan pestilente!

BUFÓN. Señor, te enseñaré un discurso.

LEAR. Hazlo.

BUFÓN. Escucha, tío: Ten más de lo que muestres, Habla menos de lo que sepas, Presta menos de lo que debas, Cabalga más de lo que andes, Aprende más de lo que creas, Arriesga menos de lo que apuestes; Deja la bebida y la ramera, Quédate en casa, Y tendrás más Que dos dieces en una veintena.

KENT. Esto no es nada, bufón.

BUFÓN. Entonces es como el discurso de un abogado sin paga, no me diste nada por ello. ¿No puedes sacar provecho de la nada, tío?

LEAR. No, muchacho; de la nada nada puede salir.

BUFÓN. [a Kent.] Por favor, dile que eso es lo que rinden sus tierras: no le creerá a un bufón.

LEAR. Un bufón mordaz.

BUFÓN. ¿Sabes la diferencia, muchacho, entre un bufón amargo y uno dulce?

LEAR. No, chico; enséñame.

BUFÓN. Ese señor que te aconsejó Que entregaras tus tierras, Siéntalo aquí junto a mí, Y tú ponte en su lugar. El bufón dulce y amargo Pronto aparecerán; Uno, vestido de loco aquí, El otro, allá afuera.

LEAR. ¿Me llamas bufón, muchacho?

BUFÓN. Todos los otros títulos los has regalado; solo te queda con el que naciste.

KENT. No es del todo bufón, mi señor.

BUFÓN. No, en verdad; los señores y grandes hombres no me dejan; si tuviera el monopolio, ellos querrían parte, y las damas también, no me dejan quedarme con toda la locura; siempre están arrebatando. Tío, dame un huevo, y te daré dos coronas.

LEAR. ¿Qué dos coronas serán esas?

BUFÓN. Pues, después de partir el huevo por la mitad y comerme el contenido, las dos coronas del huevo. Cuando partiste tu corona por la mitad y regalaste ambas partes, llevaste tu asno a cuestas por el lodo: tuviste poca inteligencia en tu calva cuando entregaste la dorada. Si en esto hablo como yo mismo, que azoten al primero que lo note. [Cantando.] Nunca hubo menos gracia en los locos en un año; Pues los sabios se han vuelto tontos, Y no saben cómo usar su ingenio, Sus modales son tan simiescos.

LEAR. ¿Cuándo solías estar tan lleno de canciones, muchacho?

BUFÓN. Lo he hecho, tío, desde que hiciste a tus hijas tus madres; pues cuando les diste el cetro, y te bajaste los pantalones, [Cantando.] Entonces ellas lloraron de alegría, Y yo canté de tristeza, Que tal rey jugara al escondite, Y se fuera entre los locos. Por favor, tío, ten un maestro que enseñe a tu bufón a mentir; quisiera aprender a mentir.

LEAR. Si mientes, muchacho, te haremos azotar.

BUFÓN. Me pregunto qué parentesco tienes tú y tus hijas: ellas quieren azotarme por decir la verdad; tú quieres azotarme por mentir; y a veces me azotan por quedarme callado. Preferiría ser cualquier cosa antes que bufón: y sin embargo, no quisiera ser tú, tío: has recortado tu ingenio por ambos lados, y no queda nada en el medio: aquí viene uno de los recortes.

Entra Goneril.

LEAR. ¿Y bien, hija? ¿Por qué llevas ese ceño? Me parece que últimamente frunces demasiado el entrecejo.

BUFÓN. Eras un buen tipo cuando no tenías que preocuparte por su ceño. Ahora eres una O sin cifra: yo soy mejor que tú ahora. Yo soy un bufón, tú no eres nada. [A Goneril.] Sí, señora, guardaré silencio. Así me lo indica su rostro, aunque no diga nada. Mudo, mudo, Quien no guarda ni corteza ni miga, Cansado de todo, algo le faltará. [Señalando a Lear.] Ese es un guisante desgranado.

GONERIL. No solo, señor, este bufón con licencia, sino otros de su insolente séquito no cesan de murmurar y disputar; estallan en tumultos desenfrenados e intolerables. Señor, pensé que al poner esto en su conocimiento, hallaría un remedio seguro; pero ahora temo, por lo que usted mismo ha dicho y hecho últimamente, que usted protege y permite este proceder; que si así fuera, la falta no escaparía a la censura, ni los remedios dormirían, los cuales, por el bien de la salud pública, podrían en su aplicación causarle a usted un daño que de otro modo sería vergonzoso, pero que entonces la necesidad hará proceder con discreción.

BUFÓN. Porque usted sabe, tío, que el gorrión alimentó al cuco tanto tiempo que acabó perdiendo la cabeza a manos de su cría. Así se apagó la vela, y quedamos en la oscuridad.

LEAR. ¿Eres tú nuestra hija?

GONERILIA. Coma, señor, quisiera que hiciera uso de esa buena sabiduría de la que sé está dotado; y deje de lado esas disposiciones que últimamente lo transforman en alguien que no es usted realmente.

BUFÓN. ¿Acaso un asno no sabe cuándo la carreta tira del caballo? ¡Eh, Jug! ¡Te quiero!

LEAR. ¿Alguien aquí me conoce? Este no es Lear; ¿acaso Lear camina así? ¿habla así? ¿Dónde están sus ojos? O su entendimiento se debilita, o su discernimiento está adormecido. ¡Ah! ¿Despierto? ¡No puede ser! ¿Quién puede decirme quién soy?

BUFÓN. La sombra de Lear.

LEAR. Quisiera aprender eso; pues por las señales de soberanía, conocimiento y razón, debería estar falsamente persuadido de que tengo hijas.

BUFÓN. Las cuales harán de usted un padre obediente.

LEAR. ¿Su nombre, gentil dama?

GONERILIA. Esta admiración, señor, es muy parecida al favor de otras de sus nuevas travesuras. Le ruego que comprenda bien mis propósitos: Como usted es anciano y venerable, debería ser sabio. Aquí mantiene a cien caballeros y escuderos; hombres tan desordenados, tan disolutos y osados que esta nuestra corte, infectada por sus modales, parece una posada tumultuosa. El epicureísmo y la lujuria la hacen parecer más una taberna o un burdel que un palacio digno. La vergüenza misma clama por un remedio inmediato. Sea, pues, solicitado por quien de otro modo tomará lo que suplica, que reduzca un poco su séquito; y que los que permanezcan sean hombres acordes a su edad, que se conozcan a sí mismos, y a usted.

LEAR. ¡Tinieblas y demonios! Ensillen mis caballos; reúnan a mi séquito. ¡Bastarda degenerada! No te molestaré más: Aún me queda una hija.

GONERILIA. Usted golpea a mi gente; y su turba desordenada convierte en sirvientes a quienes les superan.

Entra Albany.

LEAR. ¡Ay de quien se arrepiente demasiado tarde!— [A Albany.] Oh, señor, ¿ha llegado usted? ¿Es su voluntad? Hable, señor.—Preparen mis caballos. Ingratitud, demonio de corazón de mármol, ¡más horrible cuando te muestras en un hijo que cualquier monstruo marino!

ALBANY. Le ruego, señor, tenga paciencia.

LEAR. [a Gonerilia.] Detestada milana, mientes. Mi séquito son hombres selectos y de las más raras cualidades, que conocen todos los detalles del deber; y con el mayor esmero sostienen el honor de su nombre. ¡Oh, falta tan pequeña, cuán fea apareciste en Cordelia! Que, como una máquina, retorció mi naturaleza desde su lugar fijo; arrancó de mi corazón todo amor, y añadió amargura. ¡Oh Lear, Lear, Lear! [Golpeándose la cabeza.] ¡Golpea esta puerta que dejó entrar tu locura y expulsó tu juicio querido! ¡Váyanse, váyanse, mi gente!

ALBANY. Señor, soy inocente, como lo soy de ignorante de lo que le ha movido.

LEAR. Puede ser así, señor. Escucha, naturaleza, escucha; diosa querida, escucha. ¡Suspende tu propósito, si pensabas hacer fértil a esta criatura! ¡Infúndele esterilidad en su vientre! Seca en ella los órganos de procreación; y que de su cuerpo degradado nunca brote un hijo que la honre. Si debe concebir, que su hijo sea de ira, para que viva y sea para ella un tormento contrario a la naturaleza. ¡Que le marque arrugas en la frente juvenil; que con lágrimas constantes talle surcos en sus mejillas; que convierta todos los dolores y beneficios de madre en risa y desprecio; para que sienta cuán más agudo que el diente de una serpiente es tener un hijo ingrato! ¡Fuera, fuera!

[Sale.]

ALBANY. Ahora, dioses a quienes adoramos, ¿de dónde viene esto?

GONERILIA. No se aflija por saber más de ello; deje que su carácter tenga el alcance que la senilidad le permite.

Vuelve a entrar Lear.

LEAR. ¿Qué, cincuenta de mis seguidores de un golpe? ¿En menos de quince días?

ALBANY. ¿Qué sucede, señor?

LEAR. Te lo diré. [A Gonerilia.] ¡Vida y muerte! Me avergüenza que tengas poder para sacudir así mi hombría; que estas lágrimas ardientes, que brotan de mí a la fuerza, te hagan digna de ellas. ¡Plagas y nieblas sobre ti! ¡Las heridas abiertas de la maldición de un padre atraviesen todos tus sentidos! Viejos ojos tontos, si vuelven a llorar por esto, los arrancaré y los arrojaré con las aguas que pierdan para mezclar barro. ¡Ah! Que así sea. Tengo otra hija, que estoy seguro es bondadosa y compasiva: Cuando se entere de esto, con sus uñas desollará tu rostro de loba. Verás que retomaré la forma que crees que he abandonado para siempre.

[Salen Lear, Kent y asistentes.]

GONERILIA. ¿Se da cuenta de eso?

ALBANY. No puedo ser tan parcial, Gonerilia, por el gran amor que te tengo,—

GONERILIA. Le ruego, basta. ¿Qué pasa, Oswald? [Al Bufón.] Y usted, señor, más bribón que bufón, siga a su amo.

BUFÓN. Tío Lear, tío Lear, espera y lleva contigo al bufón. Una zorra, cuando la atrapan, y una hija así, debe ir al matadero, si mi gorro comprara una soga; así el bufón la sigue.

[Sale.]

GONERILIA. Este hombre ha recibido buen consejo.—¡Cien caballeros! Es político y seguro dejarle mantener a punto a cien caballeros: sí, para que ante cada sueño, cada rumor, cada capricho, cada queja o disgusto, pueda proteger su senilidad con su poder, y tener nuestras vidas a su merced. ¡Oswald, digo!

ALBANY. Bien, puede que temas demasiado.

GONERILIA. Más seguro es temer demasiado que confiar demasiado: prefiero quitar siempre los males que temo, que temer siempre ser despojada; conozco su corazón. Lo que ha dicho se lo he escrito a mi hermana: si ella lo sostiene a él y a sus cien caballeros, cuando le haya mostrado lo impropio,—

Vuelve a entrar Oswald.

¿Qué hay, Oswald? ¿Ya escribiste esa carta a mi hermana?

OSWALD. Sí, señora.

GONERILIA. Llévate a alguien contigo y parte a caballo: infórmale detalladamente de mi temor particular; y añade a ello las razones que se te ocurran para reforzarlo. Vete; y apresura tu regreso.

[Sale Oswald.]

¡No, no, mi señor! Esta gentileza láctea y su proceder, aunque no lo condeno, bajo su perdón, se le reprocha mucho más por falta de sabiduría que se le alaba por una bondad dañina.

ALBANY. Hasta dónde alcancen sus ojos no lo sé: procurando mejorar, a menudo estropeamos lo que está bien.

GONERILIA. Entonces,—

ALBANY. Bien, bien; el desenlace.

[Salen.]