SCENE I. The King of Navarre’s park

Entran la Princesa, un Guardabosques, Rosalina, María, Catalina, Boyet y otros lores.

PRINCESA. ¿Era ese el rey que espoleó su caballo tan fuerte cuesta arriba por la empinada colina?

BOYET. No lo sé, pero creo que no era él.

PRINCESA. Quienquiera que haya sido, demostró tener un espíritu elevado. Bien, señores, hoy resolveremos nuestros asuntos; el sábado regresaremos a Francia. Entonces, guardabosques, amigo mío, ¿dónde está el matorral en el que debemos apostarnos y hacer de asesinos?

GUARDABOSQUES. Aquí cerca, al borde de aquel bosquecillo, hay un puesto donde podrán hacer "el mejor tiro".

PRINCESA. Agradezco mi belleza, soy hermosa al disparar, y por eso hablas del mejor tiro.

GUARDABOSQUES. Perdóneme, señora, no era esa mi intención.

PRINCESA. ¿Qué, qué? ¿Primero me elogias y luego lo niegas? ¡Oh, orgullo efímero! ¿No soy hermosa? ¡Ay, qué pesar!

GUARDABOSQUES. Sí, señora, hermosa.

PRINCESA. No me adules ahora. Donde no hay belleza, el elogio no puede mejorar el rostro. Aquí, buen espejo mío, toma esto por decir la verdad:

[Le da dinero.]

Un pago justo por palabras feas es más que suficiente.

GUARDABOSQUES. Nada más justo que lo que usted posee por herencia.

PRINCESA. Mira, mira, mi belleza será salvada por mi mérito. ¡Oh, herejía en la belleza, propia de estos tiempos! Una mano generosa, aunque fea, recibirá bellos elogios. Pero vamos, el arco. Ahora la piedad va a matar, y disparar bien entonces se considera mal. Así salvaré mi reputación en el tiro: si no hiero, la compasión me lo impide; si hiero, es para mostrar mi destreza, más por elogio que por deseo de matar. Y sin duda así es a veces, la gloria se vuelve culpable de crímenes detestables, cuando, por fama, por elogio, por apariencia, inclinamos el corazón a ello; como yo, que por elogio busco derramar la sangre del pobre ciervo, aunque mi corazón no desea el mal.

BOYET. ¿No es cierto que las esposas rebeldes buscan esa soberanía solo por el elogio, cuando luchan por ser señoras sobre sus señores?

PRINCESA. Solo por el elogio; y el elogio podemos concederlo a cualquier dama que someta a un caballero.

Entra Costard.

BOYET. Aquí viene un miembro del pueblo.

COSTARD. ¡Dios les dé buenas tardes a todos! Por favor, ¿quién es la dama principal?

PRINCESA. La conocerás, amigo, por las demás que no tienen cabeza.

COSTARD. ¿Quién es la dama más grande, la más alta?

PRINCESA. La más gruesa y la más alta.

COSTARD. La más gruesa y la más alta. Así es, la verdad es la verdad. Si su cintura, señora, fuera tan delgada como mi ingenio, uno de los cinturones de estas doncellas le quedaría bien. ¿No es usted la principal? Usted es la más gruesa aquí.

PRINCESA. ¿Qué deseas, señor? ¿Qué deseas?

COSTARD. Traigo una carta de Monsieur Berowne para una dama llamada Rosalina.

PRINCESA. ¡Oh, tu carta, tu carta! Es buen amigo mío. Hazte a un lado, buen mensajero. Boyet, tú sabes cortar. Abre este capón.

BOYET. Estoy obligado a servir. Esta carta está equivocada; no concierne a nadie aquí. Está dirigida a Jaquenetta.

PRINCESA. La leeremos, lo juro. Rompe el sello de la cera, y todos presten atención.

BOYET. [Lee.] Por el cielo, que eres hermosa es indudable; cierto que eres bella; verdad misma que eres encantadora. Más hermosa que la hermosura, más bella que la belleza, más verdadera que la verdad misma, ten compasión de tu heroico vasallo. El magnánimo y más ilustre rey Cophetua posó sus ojos en la perniciosa e indubitable mendiga Zenelofón, y fue él quien con razón pudo decir: "Veni, vidi, vici", que para analizarlo en el vulgar—¡Oh, bajo y oscuro vulgar!—videlicet: Vino, vio y venció. Vino, uno; vio, dos; venció, tres. ¿Quién vino? El rey. ¿Por qué vino? Para ver. ¿Por qué vio? Para vencer. ¿A quién vino? A la mendiga. ¿Qué vio? A la mendiga. ¿A quién venció? A la mendiga. La conclusión es la victoria. ¿De qué lado? Del rey. El cautivo es enriquecido. ¿De qué lado? De la mendiga. La catástrofe es una boda. ¿De qué lado? ¿Del rey? No, de ambos en uno, o uno en ambos. Yo soy el rey, pues así lo indica la comparación; tú la mendiga, pues así lo atestigua tu humildad. ¿He de ordenar tu amor? Puedo. ¿He de forzar tu amor? Podría. ¿He de suplicar tu amor? Lo haré. ¿Qué cambiarás por harapos? Túnicas. ¿Por títulos? Títulos. ¿Por ti misma? Por mí. Así, esperando tu respuesta, profano mis labios en tu pie, mis ojos en tu retrato y mi corazón en cada parte tuya. Tuyo en el más querido empeño de la industria, Don Adriano de Armado.

Así escuchas rugir al león de Nemea contra ti, cordero, que te yergues como su presa. Sumisa cae ante sus regios pies, y él dejará la caza para jugar. Pero si luchas, pobre alma, ¿qué eres entonces? Alimento para su furia, banquete para su guarida.

PRINCESA. ¿Qué penacho de plumas tiene quien escribió esta carta? ¿Qué veleta? ¿Qué giraldillo? ¿Han oído algo mejor?

BOYET. Me equivoco mucho si no reconozco el estilo.

PRINCESA. Si no, tu memoria es mala, pues hace poco la repasabas.

BOYET. Este Armado es un español que reside aquí en la corte, un fantasma, un Monarcho, y alguien que divierte al príncipe y a sus compañeros de estudio.

PRINCESA. Tú, amigo, una palabra. ¿Quién te dio esta carta?

COSTARD. Ya se lo dije: mi señor.

PRINCESA. ¿A quién debías entregarla?

COSTARD. De mi señor para mi señora.

PRINCESA. ¿De qué señor a qué señora?

COSTARD. De mi señor Berowne, un buen amo mío, a una dama de Francia a la que llamó Rosalina.

PRINCESA. Has confundido la carta. Vamos, señores, vámonos. Toma, querida, guarda esto: será tuyo otro día.

[Salen todos menos Boyet, Rosalina, María y Costard.]

BOYET. ¿Quién es la tiradora? ¿Quién es la tiradora?

ROSALINA. ¿Te enseño a saberlo?

BOYET. Sí, mi continente de belleza.

ROSALINA. Pues, la que lleva el arco. ¡Bien respondido!

BOYET. Mi señora va a cazar cuernos, pero si te casas, cuélgame si ese año los cuernos fallan. ¡Bien dicho!

ROSALINA. Bien, entonces, yo soy la tiradora.

BOYET. ¿Y quién es tu ciervo?

ROSALINA. Si elegimos por los cuernos, tú no te acerques. ¡Bien dicho, en verdad!

MARÍA. Siempre discutes con ella, Boyet, y ella apunta a tu frente.

BOYET. Pero ella misma es alcanzada más abajo. ¿La he alcanzado ahora?

ROSALINA. ¿Te digo un viejo dicho, que ya era hombre cuando el rey Pepino de Francia era un niño, sobre el acierto?

BOYET. Así puedo responderte con otro igual de antiguo, que ya era mujer cuando la reina Ginebra de Bretaña era una niña, sobre el acierto.

ROSALINA. No puedes acertar, acertar, acertar, No puedes acertar, buen hombre.

BOYET. Si no puedo, no puedo, no puedo, Si no puedo, otro podrá.

[Sale Rosalina.]

COSTARD. Por mi fe, muy divertido. ¡Qué bien se contestaron!

MARÍA. Una marca maravillosamente bien tirada, pues ambos acertaron.

BOYET. ¡Una marca! ¡Oh, observa esa marca! ¡Una marca, dice mi señora! Que la marca tenga un punto, para medir, si es posible.

MARÍA. ¡Lejos de la mano del arco! En verdad, tu mano está fuera.

COSTARD. En efecto, debe disparar más cerca, o nunca dará en el blanco.

BOYET. Y si mi mano está fuera, entonces tal vez la tuya está dentro.

COSTARD. Entonces ella ganará el tiro final partiendo el clavo.

MARÍA. Vamos, vamos, hablas con doble sentido, tus labios se ensucian.

COSTARD. Ella es demasiado hábil para ti en los tiros, señor. Rétala a jugar a los bolos.

BOYET. Temo que haya demasiado roce. Buenas noches, mi buen búho.

[Salen Boyet y María.]

COSTARD. Por mi alma, un rústico, ¡un payaso muy simple! ¡Señor, señor, cómo las damas y yo lo hemos dejado mal parado! Por mi fe, bromas muy dulces, ingenio vulgar muy gracioso, cuando sale tan fluido, tan obsceno, por decirlo así, tan oportuno. Armado, de un lado, ¡oh, un hombre muy delicado! Verlo caminar ante una dama y llevarle el abanico. Verlo besar su mano y cómo jura tan dulcemente. Y su paje del otro lado, ¡ese puñado de ingenio! ¡Ah, cielos, es un tonto patético!

[Se oye un grito dentro.]

¡Sola, sola!

[Sale.]