SCENE III. The same

Entra Berowne con un papel en la mano, solo.

BEROWNE. El Rey está cazando ciervos; yo me persigo a mí mismo. Ellos han tendido una trampa; yo me esfuerzo en el fango, fango que mancha. ¡Manchar! ¡Qué palabra tan fea! Bien, siéntate, tristeza, pues así dicen que dijo el necio, y así lo digo yo, y yo soy el necio. ¡Bien dicho, ingenio! Por el Señor, este amor está tan loco como Ayax. Mata ovejas, me mata a mí, yo una oveja. ¡Bien probado de nuevo, de mi parte! No amaré; si lo hago, ¡cuélguenme! En verdad, no lo haré. ¡Oh, pero sus ojos! Por esta luz, de no ser por sus ojos, no la amaría; sí, por sus dos ojos. Bien, no hago otra cosa en el mundo más que mentir, y mentir descaradamente. Por el cielo, la amo, y eso me ha enseñado a rimar y a estar melancólico. Y aquí está parte de mi rima, y aquí mi melancolía. Bien, ella ya tiene uno de mis sonetos. El bufón lo llevó, el necio lo envió, y la dama lo tiene. Dulce bufón, más dulce necio, dulcísima dama. Por el mundo, no me importaría un comino si los otros tres estuvieran dentro. Aquí viene uno con un papel. ¡Dios le conceda gracia para gemir!

[Se aparta.]

Entra el Rey con un papel.

REY. ¡Ay de mí!

BEROWNE. [Aparte.] ¡Diana, por el cielo! Prosigue, dulce Cupido, lo has golpeado con tu flecha bajo el pecho izquierdo. En verdad, ¡secretos!

REY. [Lee.] [No da el dorado sol un beso tan dulce A esas frescas gotas matutinas sobre la rosa, Como los rayos de tus ojos, cuando sus frescos destellos han herido La noche de rocío que por mis mejillas fluye. Ni brilla la plateada luna ni la mitad de brillante A través del transparente seno de las profundidades Como tu rostro, que a través de mis lágrimas da luz. Brillas en cada lágrima que lloro. No hay gota que no te lleve como en carruaje; Así cabalgas triunfante en mi dolor. Basta con mirar las lágrimas que en mí se hinchan, Y ellas mostrarán tu gloria a través de mi pena. Pero no te ames a ti misma; entonces guardarás Mis lágrimas como espejos, y me harás llorar siempre. Oh reina de reinas, cuán lejos superas Ningún pensamiento puede pensarlo, ni lengua mortal decirlo. ¿Cómo sabrá ella mis penas? Dejaré caer el papel. Dulces hojas, oculten la locura. ¿Quién viene aquí?

[Se aparta.]

¿Qué, Longaville, y leyendo? Escucha, oído.

Entra Longaville con un papel.

BEROWNE. [Aparte.] Ahora, con tu apariencia, aparece otro necio más.

LONGAVILLE. ¡Ay de mí! He perjurado.

BEROWNE. Viene como un perjuro, con papeles a cuestas.

REY. Enamorado, espero. Dulce compañía en la vergüenza.

BEROWNE. Un borracho ama a otro del mismo nombre.

LONGAVILLE. ¿Soy el primero que ha perjurado así?

BEROWNE. Podría consolarte: no por dos que yo sepa. Formas el triunvirato, la esquina de la sociedad, La forma del Tyburn del amor, que cuelga la sencillez.

LONGAVILLE. Temo que estos tercos versos carecen de poder para conmover. Oh dulce María, emperatriz de mi amor, Estos versos los romperé y escribiré en prosa.

BEROWNE. Oh, las rimas son los guardianes de las calzas del travieso Cupido. No desfigures su taller.

LONGAVILLE. Este mismo irá.

[Lee el soneto.]

¿No fue la retórica celestial de tu ojo, Contra la cual el mundo no puede argumentar, La que persuadió mi corazón a este falso perjurio? Los votos rotos por ti no merecen castigo. A una mujer juré renunciar, pero probaré, Siendo tú una diosa, que no te renuncié a ti. Mi voto era terrenal, tú un amor celestial; Tu gracia, al ser ganada, cura toda desgracia en mí. Los votos son solo aliento, y el aliento es vapor. Entonces tú, hermoso sol, que en mi tierra brillas, Exhalas este voto-vapor; en ti está. Si se rompe, no es culpa mía; Si yo lo rompo, ¿qué necio no es tan sabio Como para perder un juramento y ganar un paraíso?

BEROWNE. Esta es la vena del hígado, que hace de la carne una deidad, De un ganso verde una diosa. Pura, pura idolatría. ¡Dios nos enmiende, Dios nos enmiende! Estamos muy extraviados.

LONGAVILLE. ¿Por quién enviaré esto?—¡Compañía! Espera.

[Se aparta.]

Entra Dumaine con un papel.

BEROWNE. Todos escondidos, todos escondidos, un viejo juego infantil. Como un semidiós aquí me siento en el cielo, Y los secretos de los desdichados necios observo atentamente. Más sacos al molino. Oh cielos, se cumplió mi deseo. ¡Dumaine transformado! ¡Cuatro becadas en un plato!

DUMAINE. ¡Oh, la más divina Kate!

BEROWNE. ¡Oh, el más profano necio!

DUMAINE. ¡Por el cielo, la maravilla en un ojo mortal!

BEROWNE. Por la tierra, ella es solo corporal. Ahí mientes.

DUMAINE. Su cabello de ámbar ha citado al ámbar como feo.

BEROWNE. Un cuervo color ámbar fue bien notado.

DUMAINE. Tan erguida como el cedro.

BEROWNE. Agáchate, digo. Su hombro está preñado.

DUMAINE. Tan hermosa como el día.

BEROWNE. Sí, como algunos días, pero entonces no debe brillar el sol.

DUMAINE. ¡Oh, si tuviera mi deseo!

LONGAVILLE. ¡Y yo el mío!

REY. ¡Y yo el mío también, buen Señor!

BEROWNE. Amén, así yo el mío. ¿No es esa una buena palabra?

DUMAINE. Quisiera olvidarla; pero una fiebre Ella reina en mi sangre, y será recordada.

BEROWNE. ¿Una fiebre en tu sangre? Entonces una incisión La dejaría salir en platillos. ¡Dulce error!

DUMAINE. Una vez más leeré la oda que he escrito.

BEROWNE. Una vez más observaré cómo el amor puede variar el ingenio.

DUMAINE. [Dumaine lee su soneto.] Un día—¡ay, qué día!— El amor, cuyo mes es siempre mayo, Vio una flor sumamente bella Jugando en el aire travieso. A través de las hojas de terciopelo el viento, Sin ser visto, puede hallar paso; Que el amante, enfermo de muerte, Deseó ser el aliento del cielo. “Aire”, dijo él, “tus mejillas puedes soplar; Aire, ¡ojalá pudiera triunfar así!” Pero, ay, mi mano ha jurado No arrancarte de tu espina. Voto, ay, impropio para la juventud, Juventud tan dada a arrancar dulzura. No lo llames pecado en mí, Que por ti he perjurado; Tú por quien Júpiter juraría Que Juno no es más que una etíope, Y se negaría a sí mismo por Júpiter, Volviéndose mortal por tu amor. Esto enviaré, y algo más sencillo, Que exprese el dolor de mi amor en ayuno. ¡Oh, ojalá el Rey, Berowne y Longaville Fueran también amantes! El mal, al ejemplo del mal, Borraría de mi frente la nota de perjuro, Pues nadie ofende donde todos por igual se enloquecen.

LONGAVILLE. [Sale adelante.] Dumaine, tu amor está lejos de la caridad, Que en la pena del amor deseas compañía. Puedes palidecer, pero yo debería sonrojarme, lo sé, Por ser escuchado y sorprendido así.

REY. [Sale adelante.] Ven, señor, te sonrojas. Como él, tu caso es igual. Lo reprendes, ofendiendo el doble. ¿No amas a María? Longaville Jamás compuso un soneto por ella, Ni cruzó nunca sus brazos sobre Su amoroso pecho para contener su corazón. Yo he estado oculto en este arbusto, Y los observé a ambos, y por ambos me sonrojé. Escuché sus culpables rimas, observé su modo, Vi suspiros salir de ustedes, noté bien su pasión. “¡Ay de mí!”, dice uno. “¡Oh Júpiter!”, clama el otro. [A Longaville.] Romperías la fe y la palabra por el paraíso; [A Dumaine.] Y Júpiter, por tu amor, rompería un juramento. ¿Qué dirá Berowne cuando escuche Que la fe se infringe con tal celo? ¡Cómo se burlará, cómo gastará su ingenio! ¡Cómo triunfará, saltará y se reirá de ello! Por toda la riqueza que he visto, No quisiera que él supiera tanto de mí.

BEROWNE. [Sale adelante.] Ahora salgo yo para azotar la hipocresía. Ah, buen señor, te ruego que me perdones. Buen corazón, ¡qué gracia tienes para reprender Así a estos gusanos por amar, tú que eres el más enamorado! Tus ojos no hacen carruajes; en tus lágrimas No aparece ninguna princesa cierta. No serás perjuro, es cosa odiosa: ¡Bah, solo los juglares gustan de sonetear! ¿Pero no se avergüenzan? No, ¿no se avergüenzan, Los tres, de haber sido así superados? Encontraste su paja, el Rey vio tu paja; Pero yo hallo una viga en cada uno de los tres. ¡Oh, qué escena de necedad he visto, De suspiros, de gemidos, de penas y de aflicción! ¡Ay de mí, con cuánta paciencia he estado, Para ver a un rey transformado en mosquito! Ver al gran Hércules girando un trompo, Y al profundo Salomón tocando una danza, Y a Néstor jugando a las tabas con los niños, Y al crítico Timón riendo de juguetes vanos. ¿Dónde está tu pena, oh, dime, buen Dumaine? Y, gentil Longaville, ¿dónde está tu dolor? ¿Y dónde el de mi señor? ¿Todo en el pecho? ¡Un caldo, eh!

REY. Demasiado amarga es tu broma. ¿Así nos traicionas con tu vigilancia?

BEROWNE. No ustedes a mí, sino yo traicionado por ustedes. Yo, que soy honesto, yo, que considero pecado Romper el voto en el que estoy comprometido. Estoy traicionado por hacer compañía Con hombres como ustedes, hombres de inconstancia. ¿Cuándo me verán escribir algo en verso? ¿O gemir por Juana? ¿O perder el tiempo en acicalarme? ¿Cuándo oirán que alabo una mano, un pie, un rostro, un ojo, Un andar, un porte, una frente, un pecho, una cintura, Una pierna, un miembro—

REY. ¡Alto! ¿A dónde vas tan deprisa? ¿Un hombre honrado, o un ladrón, que galopa así?

BEROWNE. Huyo del amor. Buen amante, déjame ir.

Entran Jaquenetta, con una carta, y Costard.

JAQUENETTA. ¡Dios bendiga al Rey!

REY. ¿Qué traes ahí?

COSTARD. Alguna cierta traición.

REY. ¿Qué hace la traición aquí?

COSTARD. No hace nada, señor.

REY. Si tampoco estropea nada, La traición y tú se van en paz juntos.

JAQUENETTA. Ruego a su Gracia que lea esta carta. Nuestra persona lo duda; él dijo que era traición.

REY. Berowne, léela.

[Berowne lee la carta.]

¿Dónde la conseguiste?

JAQUENETTA. De Costard.

REY. ¿De dónde lo sacaste?

COSTARD. De Don Adramadio, Don Adramadio.

[Berowne rompe la carta.]

REY. ¿Qué sucede, qué tienes? ¿Por qué la rompes?

BEROWNE. Una tontería, mi señor, una tontería. Su Gracia no tiene por qué temerla.

LONGAVILLE. Lo conmovió hasta la pasión, así que escuchemos.

DUMAINE. [Recogiendo los pedazos.] Es la letra de Berowne, y aquí está su nombre.

BEROWNE. [A Costard.] Ah, bribón cabeza dura, naciste para avergonzarme. Culpable, mi señor, culpable. Lo confieso, lo confieso.

REY. ¿Qué?

BEROWNE. Que a ustedes tres tontos les faltaba yo, el tonto, para completar el grupo. Él, él y tú—y tú, mi señor—y yo somos ladrones de corazones, y merecemos morir. Oh, despide a esta audiencia y te contaré más.

DUMAINE. Ahora el número es par.

BEROWNE. Cierto, cierto, somos cuatro. ¿Se irán estas tortolitas?

REY. ¡Fuera, señores, retírense!

COSTARD. Que se aparten los buenos, y que los traidores se queden.

[Salen Costard y Jaquenetta.]

BEROWNE. Dulces señores, dulces amantes, ¡abracémonos! Tan sinceros somos como la carne y la sangre pueden ser. El mar sube y baja, el cielo muestra su rostro; la sangre joven no obedece un viejo decreto. No podemos evitar la causa por la que nacimos; por tanto, todos debemos perjurar.

REY. ¿Qué, esas líneas rotas mostraban algún amor tuyo?

BEROWNE. “¿Lo hacían?”, preguntas. ¿Quién ve a la celestial Rosalina que, como un hombre rudo y salvaje de la India, al primer abrirse el espléndido oriente, no inclina su cabeza de vasallo y, cegado, besa el suelo humilde con sumiso pecho? ¿Qué ojo de águila, tan imperioso, se atreve a mirar el cielo de su frente sin quedar cegado por su majestad?

REY. ¿Qué celo, qué furia te inspira ahora? Mi amor, su señora, es una luna graciosa; ella, una estrella que apenas se ve brillar.

BEROWNE. Entonces mis ojos no son ojos, ni yo soy Berowne. ¡Oh, si no fuera por mi amor, el día se volvería noche! De todas las complexiones, la soberanía escogida se reúne como en una feria en su hermosa mejilla, donde varios méritos forman una sola dignidad, donde nada falta que el deseo mismo no busque. Préstame el adorno de todas las lenguas gentiles—¡Bah, retórica pintada! Oh, ella no la necesita. A las cosas en venta les pertenece el elogio del vendedor. Ella supera el elogio; entonces el elogio demasiado corto la empaña. Un ermitaño marchito, gastado por cien inviernos, podría sacudirse cincuenta, mirando en sus ojos. La belleza barniza la vejez, como si renaciera, y da al bastón la infancia de la cuna. ¡Oh, es el sol quien hace brillar todas las cosas!

REY. Por el cielo, tu amor es negro como el ébano.

BEROWNE. ¿Es el ébano como ella? ¡Oh, palabra divina! Una esposa de tal madera sería felicidad. Oh, ¿quién puede jurar? ¿Dónde hay un libro? Para jurar que la belleza carece de belleza si no aprende de su ojo a mirar. Ningún rostro es hermoso que no sea tan negro.

REY. ¡Oh, paradoja! El negro es el emblema del infierno, el color de las mazmorras y la escuela de la noche; y la cresta de la belleza le sienta bien al cielo.

BEROWNE. Los demonios tientan antes, pareciéndose a espíritus de luz. Oh, si en negro se adornan las cejas de mi dama, es porque lamentan que el maquillaje y el cabello usurpador deban engañar a los enamorados con un falso aspecto; y por eso nació ella para hacer bello el negro. Su favor cambia la moda de los días, pues la sangre natural ahora se considera maquillaje; y por eso el rojo, que quiere evitar el desprecio, se pinta de negro para imitar su ceja.

DUMAINE. Para parecerse a ella, los deshollinadores son negros.

LONGAVILLE. Y desde su tiempo, los carboneros son considerados brillantes.

REY. Y los etíopes presumen de su dulce complexión.

DUMAINE. La oscuridad ya no necesita velas, pues la oscuridad es luz.

BEROWNE. Sus damas nunca se atreverían a salir bajo la lluvia, por miedo a que sus colores se laven.

REY. Sería bueno que la tuya sí; porque, señor, para decirte la verdad, encontraré un rostro más bello que no se ha lavado hoy.

BEROWNE. Probaré que es hermosa, o hablaré aquí hasta el día del juicio.

REY. Ningún diablo te asustará tanto como ella.

DUMAINE. Nunca supe de hombre que apreciara tanto algo tan vil.

LONGAVILLE. [Mostrando su zapato.] Mira, aquí está tu amor: mi pie y su cara, míralos.

BEROWNE. Oh, si las calles estuvieran pavimentadas con tus ojos, sus pies serían demasiado delicados para pisarlas.

DUMAINE. ¡Oh, vil! Entonces, al pasar, lo que queda arriba la calle lo vería al caminar sobre su cabeza.

REY. ¿Pero qué hay de esto? ¿No estamos todos enamorados?

BEROWNE. Nada más seguro, y por ello todos perjurados.

REY. Entonces dejemos esta charla y, buen Berowne, prueba ahora que nuestro amor es lícito y nuestra fe no está rota.

DUMAINE. Sí, claro, ahí está; algo de adulación para este mal.

LONGAVILLE. Oh, alguna autoridad sobre cómo proceder. Algunos trucos, argucias, para engañar al diablo.

DUMAINE. Algún remedio para el perjurio.

BEROWNE. Oh, es más que necesario. Allá voy, entonces, hombres de afecto. Consideren a qué juraron primero: ayunar, estudiar y no ver mujeres—traición directa contra el reino de la juventud. Digan, ¿pueden ayunar? Sus estómagos son demasiado jóvenes, y la abstinencia engendra males. Oh, hemos hecho un voto de estudiar, señores, y en ese voto hemos perjurado nuestros libros; pues, ¿cuándo ustedes, mi señor, o ustedes, en plomiza contemplación habrían hallado esos fogosos versos que los ojos de la belleza les han inspirado? Otras artes lentas sólo ocupan el cerebro, y por eso, al hallar practicantes estériles, apenas muestran cosecha de su pesado trabajo; pero el amor, aprendido primero en los ojos de una dama, no vive solo encerrado en el cerebro, sino que con el movimiento de todos los elementos recorre tan rápido como el pensamiento cada facultad, y da a cada facultad doble poder, más allá de sus funciones y oficios. Añade una visión preciosa al ojo. Los ojos de un amante pueden cegar a un águila. El oído de un amante oye el sonido más bajo, cuando la cabeza suspicaz del ladrón está tapada. El tacto del amor es más suave y sensible que los tiernos cuernos de los caracoles. La lengua del amor hace que Baco parezca tosco en el gusto. Por valentía, ¿no es el Amor un Hércules, trepando siempre a los árboles de las Hespérides? Sutil como la Esfinge, tan dulce y musical como la lira de Apolo, tensada con su cabello. Y cuando el Amor habla, la voz de todos los dioses adormece el cielo con su armonía. Jamás se atrevió un poeta a tomar la pluma hasta que su tinta no estuvo templada con suspiros de Amor. Oh, entonces sus versos encantarían oídos salvajes y plantarían en los tiranos humilde mansedumbre. De los ojos de las mujeres proviene esta doctrina. Ellos aún centellean el verdadero fuego de Prometeo; son los libros, las artes, las academias, que muestran, contienen y nutren todo el mundo; de otro modo, nada en absoluto sería excelente. Entonces, tontos fueron ustedes al renunciar a estas mujeres, o, si mantienen lo jurado, probarán ser tontos. Por sabiduría, una palabra que todos los hombres aman, o por amor, una palabra que ama a todos los hombres, o por los hombres, autores de estas mujeres, o por las mujeres, por quienes los hombres somos hombres, perdamos una vez nuestros juramentos para encontrarnos, o nos perderemos por mantenerlos. Es religión perjurar así, pues la caridad misma cumple la ley, y ¿quién puede separar el amor de la caridad?

REY. ¡San Cupido, entonces, y soldados, al campo!

BEROWNE. ¡Alcen sus estandartes, y sobre ellos, señores! ¡Todos contra todos, abajo con ellos! Pero primero adviértanse, en el conflicto, de tomarles la ventaja del sol.

LONGAVILLE. Ahora, a hablar claro. Dejen esos rodeos. ¿Decidimos cortejar a estas damas de Francia?

REY. Y ganarlas también. Por tanto, ideemos algún entretenimiento para ellas en sus tiendas.

BEROWNE. Primero, desde el parque llevémoslas allí. Luego, de regreso, cada uno tome la mano de su bella dama. Por la tarde las alegraremos con algún pasatiempo extraño, tal como el poco tiempo permita; pues fiestas, danzas, mascaradas y horas alegres preceden al buen Amor, sembrando su camino de flores.

REY. ¡Vamos, vamos! No se omitirá ningún momento que podamos aprovechar y ajustar a nosotros.

BEROWNE. ¡Allons! ¡allons! Quien siembra cizaña no cosecha trigo, y la justicia siempre gira en igual medida. Las muchachas ligeras pueden ser plagas para los perjurados; si es así, nuestro cobre no compra mejor tesoro.

[Salen.]

ACTO V