SCENE II. Another room in the same.

Entran el Alcaide y un Sirviente.

SIRVIENTE. Está atendiendo un caso. Vendrá enseguida. Le avisaré de su presencia.

ALCAIDE. Se lo ruego.

[Sale el Sirviente.]

Sabré su voluntad, tal vez se apiade. ¡Ay!, no ha hecho más que ofender como en un sueño; todas las sectas, todas las edades, prueban de este vicio, ¡y él ha de morir por ello!

Entra Angelo.

ANGELO. ¿Y bien, qué sucede, Alcaide?

ALCAIDE. ¿Es su voluntad que Claudio muera mañana?

ANGELO. ¿No te lo dije ya? ¿No recibiste la orden? ¿Por qué lo preguntas de nuevo?

ALCAIDE. Por temor a ser demasiado precipitado. Con su venia, he visto ocasiones en que, tras la ejecución, el juez se ha arrepentido de su sentencia.

ANGELO. Basta; deja eso en mis manos. Cumple con tu deber, o renuncia a tu puesto, y bien podrías ser relevado.

ALCAIDE. Le ruego me disculpe, señor. ¿Qué se hará con la afligida Julieta? Está muy próxima a su hora.

ANGELO. Trasládala a un lugar más adecuado; y hazlo con prontitud.

Entra el Sirviente.

SIRVIENTE. Aquí está la hermana del hombre condenado, desea hablar con usted.

ANGELO. ¿Tiene hermana?

ALCAIDE. Sí, mi señor, una doncella muy virtuosa, y pronto será parte de una orden religiosa, si no lo es ya.

ANGELO. Bien, que se le permita entrar.

[Sale el Sirviente.]

Procura que la fornicaria sea trasladada; dale lo necesario, pero sin excesos; se dará orden para ello.

Entran Lucio e Isabel.

ALCAIDE. [Intentando retirarse.] Salve a su señoría.

ANGELO. Espere un momento. [A Isabel.] Sea bienvenida. ¿Cuál es su petición?

ISABEL. Soy una triste suplicante ante su señoría, le ruego que me escuche.

ANGELO. Bien, ¿cuál es su súplica?

ISABEL. Hay un vicio que aborrezco sobre todos, y más deseo que reciba el golpe de la justicia; por el cual no rogaría, salvo que debo; por el cual no debo rogar, salvo que estoy en guerra entre el querer y el no querer.

ANGELO. ¿Y bien, de qué se trata?

ISABEL. Tengo un hermano condenado a muerte; le suplico, que sea su falta la que pague, y no mi hermano.

ALCAIDE. Que el cielo te conceda gracia para conmover.

ANGELO. ¿Condenar la falta y no al autor? Pues toda falta es condenada antes de cometerse. Mi función sería nula si solo hallara faltas cuyo castigo consta en los registros, y dejara libre al culpable.

ISABEL. ¡Oh, ley justa pero severa! Entonces ya no tengo hermano. ¡Que el cielo guarde su señoría!

[Se va.]

LUCIO. [A Isabel.] No lo dejes así. Vuelve a él, ruégale, arrodíllate ante él, aférrate a su túnica; eres demasiado fría. Si necesitaras un alfiler, no lo pedirías con más tibieza. A él, te digo.

ISABEL. ¿Debe morir necesariamente?

ANGELO. Doncella, no hay remedio.

ISABEL. Sí, creo que podría perdonarlo, y ni el cielo ni el hombre se dolerían de tal misericordia.

ANGELO. No lo haré.

ISABEL. ¿Pero podría hacerlo si quisiera?

ANGELO. Mire, lo que no quiero, no puedo hacerlo.

ISABEL. ¿Pero podría hacerlo, y no causar daño al mundo, si su corazón se conmoviera como el mío por él?

ANGELO. Ya está sentenciado, es demasiado tarde.

LUCIO. [A Isabel.] Eres demasiado fría.

ISABEL. ¿Demasiado tarde? No, quien pronuncia una palabra puede retractarse. Créame: ningún ceremonial propio de los grandes, ni la corona real, ni la espada delegada, el bastón del mariscal, ni la toga del juez, les sientan con la mitad de la gracia que la misericordia. Si él hubiera sido usted, y usted él, usted habría caído como él, pero él, en su lugar, no habría sido tan severo.

ANGELO. Le ruego que se retire.

ISABEL. ¡Ojalá tuviera yo su poder, y usted fuera Isabel! ¿Sería así entonces? No; yo le mostraría lo que es ser juez y lo que es ser prisionero.

LUCIO. [Aparte.] Sí, tóquelo; ahí está el punto.

ANGELO. Su hermano es reo de la ley, y usted solo desperdicia sus palabras.

ISABEL. ¡Ay, ay! Todas las almas que han existido fueron reos alguna vez, y Aquel que más ventaja pudo sacar halló el remedio. ¿Cómo estaría usted si Él, que es la cima del juicio, lo juzgara tal como es? Piénselo, y la misericordia brotará en sus labios, como un hombre recién creado.

ANGELO. Conténtese, bella doncella. Es la ley, no yo, quien condena a su hermano. Aunque fuera mi pariente, hermano o hijo, así sería con él. Debe morir mañana.

ISABEL. ¿Mañana? ¡Oh, qué pronto! ¡Perdónelo, perdónelo! No está preparado para la muerte. Incluso en la cocina matamos las aves en su tiempo. ¿Serviremos al cielo con menos respeto del que tenemos para nosotros mismos? Buen señor, piénselo. ¿Quién ha muerto por este delito? Muchos lo han cometido.

LUCIO. Bien dicho.

ANGELO. La ley no ha estado muerta, aunque haya dormido. Muchos no se habrían atrevido a hacer ese mal si el primero que infringió el edicto hubiera respondido por su acto. Ahora está despierta, toma nota de lo hecho y, como un profeta, mira en un espejo que muestra los males futuros, ya sean presentes o concebidos por negligencia, y así, en su curso, a punto de nacer, ahora no tendrán grados sucesivos, sino que, donde existan, terminarán.

ISABEL. Aun así, muestre algo de piedad.

ANGELO. La muestro más que nunca cuando hago justicia; pues así compadezco a quienes no conozco, a quienes una falta perdonada después podría perjudicar, y hago justicia a quien, respondiendo por un grave mal, no vivirá para cometer otro. Quede satisfecha; su hermano muere mañana; resígnese.

ISABEL. Así, usted debe ser el primero en dar esta sentencia, y él en sufrirla. ¡Oh, es excelente tener la fuerza de un gigante; pero es tiránico usarla como un gigante!

LUCIO. Bien dicho.

ISABEL. Si los grandes pudieran tronar como Júpiter, Júpiter nunca tendría paz, pues cada insignificante oficial usaría su cielo para tronar. Nada más que truenos. Cielo misericordioso, tú, con tu rayo agudo y sulfuroso, partes el roble duro y nudoso, antes que el suave mirto. Pero el hombre, el hombre orgulloso, vestido con un poco de breve autoridad, el más ignorante de lo que más seguro cree, su frágil esencia, como un mono iracundo, hace tales locuras ante el cielo que hace llorar a los ángeles; quienes, con nuestro humor, se reirían hasta morir.

LUCIO. ¡A él, a él, muchacha! Cederá; lo noto.

ALCAIDE. Que el cielo le conceda el triunfo.

ISABEL. No podemos medir a nuestro hermano con nosotros mismos. Los grandes pueden bromear con los santos; es ingenio en ellos, pero en los humildes, profanación vil.

LUCIO. Tienes razón, muchacha; sigue así.

ISABEL. Lo que en el capitán es solo una palabra colérica, en el soldado es pura blasfemia.

LUCIO. ¿Lo has notado? Más de eso.

ANGELO. ¿Por qué me atribuyes esas palabras?

ISABEL. Porque la autoridad, aunque yerra como los demás, tiene en sí misma una especie de medicina que cubre el vicio en la superficie. Vaya a su corazón, llame allí y pregunte qué sabe que se parezca a la falta de mi hermano. Si confiesa una culpa natural como la suya, no deje que una palabra suene en su lengua contra la vida de mi hermano.

ANGELO. Habla, y es tal el sentido que mi razón se une al suyo. [Se va.] Que le vaya bien.

ISABEL. Amable señor, vuelva.

ANGELO. Lo pensaré. Venga de nuevo mañana.

ISABEL. Oiga cómo lo sobornaré. Buen señor, vuelva.

ANGELO. ¿Cómo? ¿Sobornarme?

ISABEL. Sí, con dones que el cielo compartirá con usted.

LUCIO. Todo lo demás lo habrías arruinado.

ISABEL. No con monedas de oro probado, ni piedras cuyo valor es rico o pobre según el capricho, sino con verdaderas oraciones, que subirán al cielo y entrarán antes del amanecer, oraciones de almas puras, de doncellas en ayuno, cuyas mentes están dedicadas a nada temporal.

ANGELO. Bien; venga a verme mañana.

LUCIO. [Aparte a Isabel.] Vamos, está bien; vámonos.

ISABEL. Que el cielo guarde su honor.

ANGELO. [Aparte.] Amén. Pues voy por el camino de la tentación, donde las oraciones se cruzan.

ISABEL. ¿A qué hora mañana debo esperar a su señoría?

ANGELO. A cualquier hora antes del mediodía.

ISABEL. Salve a su señoría.

[Salen Isabel, Lucio y el Alcaide.]

ANGELO. ¡De ti, incluso de tu virtud! ¿Qué es esto? ¿Qué es esto? ¿Es culpa suya o mía? ¿El tentador o el tentado, quién peca más, eh? No ella; ni me tienta; soy yo quien, al estar junto a la violeta al sol, hago como el carroña, no como la flor, corrompo con la estación virtuosa. ¿Puede ser que la modestia traicione más nuestros sentidos que la ligereza de la mujer? Teniendo terreno baldío de sobra, ¿desearemos profanar el santuario y asentar allí nuestros males? ¡Oh, qué vergüenza! ¿Qué haces, o qué eres, Angelo? ¿La deseas impíamente por aquello que la hace buena? Oh, deja vivir a su hermano. Los ladrones tienen autoridad para robar cuando los jueces roban. ¿La amo, que deseo oírla hablar de nuevo y deleitarme en sus ojos? ¿Qué es lo que sueño? ¡Oh, astuto enemigo, que para atrapar a un santo, cebas tu anzuelo con santos! Es más peligrosa esa tentación que nos impulsa a pecar amando la virtud. Jamás la ramera, con todo su doble vigor, arte y naturaleza, pudo conmoverme, pero esta doncella virtuosa me subyuga por completo. Hasta ahora, cuando los hombres se enamoraban, yo sonreía y me preguntaba cómo.

[Sale.]