SCENE II. Belmont. A room in Portia’s house.

Entran Bassanio, Porcia, Graciano, Nerisa y todos sus acompañantes.

PORCIA. Les ruego que esperen, deténganse un día o dos antes de arriesgarse, porque si eligen mal, pierdo su compañía; por eso absténganse un momento. Algo me dice (aunque no es amor) que no quisiera perderlos, y ustedes mismos saben que el odio no aconseja en tales asuntos. Pero, para que no me malinterpreten,—y sin embargo, una doncella no tiene otra lengua que el pensamiento,—quisiera retenerlos aquí uno o dos meses antes de que se arriesguen por mí. Podría enseñarles cómo elegir correctamente, pero entonces perjuro mi juramento. Jamás lo haré. Así podrían perderme. Pero si lo hacen, me harán desear haber pecado, haber perjurado. ¡Malditos sean sus ojos, que me han mirado y dividido! Una mitad de mí es suya, la otra mitad también es suya, mía, quiero decir; pero si es mía, entonces es suya, y así, toda suya. ¡Oh, estos tiempos perversos ponen barreras entre los dueños y sus derechos! Y así, aunque sea suya, no lo es. Si resulta así, que la Fortuna pague por ello, no yo. Hablo demasiado, pero es para pesar el tiempo, para alargarlo y extenderlo, para impedirles elegir.

BASSANIO. Déjame elegir, porque tal como estoy, vivo en el tormento.

PORCIA. ¿En el tormento, Bassanio? Entonces confiesa qué traición se mezcla con tu amor.

BASSANIO. Ninguna, salvo esa fea traición de la desconfianza, que me hace temer disfrutar de mi amor. Tan posible es que haya amistad y vida entre la nieve y el fuego como traición y mi amor.

PORCIA. Sí, pero temo que hablas bajo tormento, donde los hombres forzados dicen cualquier cosa.

BASSANIO. Prométeme la vida, y confesaré la verdad.

PORCIA. Bien, entonces, confiesa y vive.

BASSANIO. “Confiesa y ama” habría sido el verdadero resumen de mi confesión: ¡Oh, dichoso tormento, cuando mi torturador me enseña respuestas para mi liberación! Pero déjame ir a mi destino y a los cofres.

PORCIA. ¡Adelante, entonces! Estoy encerrada en uno de ellos. Si me amas, me encontrarás. Nerisa y los demás, manténganse a distancia. Que suene la música mientras él hace su elección. Si pierde, tendrá un final como el cisne, desvaneciéndose en la música. Para que la comparación sea más adecuada, mi ojo será el arroyo y lecho de muerte acuoso para él. Puede ganar, ¿y qué es entonces la música? Entonces la música es como el toque de trompetas cuando los verdaderos súbditos se inclinan ante un monarca recién coronado. Así es, como esos dulces sonidos al amanecer que se deslizan en el oído del novio soñador y lo llaman al matrimonio. Ahora va, con no menos presencia, pero con mucho más amor que el joven Alcides cuando rescató el tributo virginal que la aullante Troya pagaba al monstruo marino: yo represento el sacrificio; los demás, a distancia, son las esposas dardanas, con rostros empañados, que salen a ver el resultado de la hazaña. ¡Ve, Hércules! Vive tú, yo vivo. Con mucho, mucho más temor contemplo la lucha que tú, que la libras.

Una canción, mientras Bassanio reflexiona sobre los cofres para sí mismo.

Dime, ¿dónde nace el capricho, en el corazón o en la cabeza? ¿Cómo se engendra, cómo se alimenta? Responde, responde. Se engendra en los ojos, se alimenta mirando, y el capricho muere en la cuna donde yace. Toquemos todos la campana fúnebre del capricho: yo empezaré.—Din, don, campana.

TODOS. Din, don, campana.

BASSANIO. Así puede ser que las apariencias externas sean lo menos parecido a sí mismas. El mundo siempre se deja engañar por el adorno. En la ley, ¿qué alegato tan corrompido y viciado que, sazonado con una voz amable, no oscurezca el mal que muestra? En la religión, ¿qué error condenado que algún semblante sobrio no bendiga y apruebe con un texto, ocultando la grosería con bello adorno? No hay vicio tan simple que no asuma alguna marca de virtud en su exterior. Cuántos cobardes, cuyos corazones son tan falsos como escaleras de arena, llevan en sus barbillas las barbas de Hércules y el ceño de Marte, quienes, examinados por dentro, tienen hígados blancos como la leche, y sólo asumen el excremento del valor para parecer temibles. Mira la belleza, y verás que se compra por el peso, lo que obra un milagro en la naturaleza, haciendo más ligeros a quienes más la llevan: así son esos cabellos dorados, ondulados como serpientes, que juegan traviesos con el viento sobre una supuesta hermosura, y que a menudo se sabe que son la dote de una segunda cabeza, el cráneo que los crió en el sepulcro. Así, el adorno no es más que la orilla engañosa de un mar peligroso; el bello pañuelo que cubre a una belleza india; en resumen, la aparente verdad que los tiempos astutos adoptan para atrapar a los más sabios. Por eso tú, oro reluciente, dura comida para Midas, no quiero nada de ti, ni de ti, pálido y común sirviente entre hombre y hombre: pero tú, tú plomo deslucido, que más amenazas que prometes, tu palidez me conmueve más que la elocuencia, y aquí elijo yo, ¡que la alegría sea la consecuencia!

PORCIA. [Aparte.] Cómo todas las demás pasiones se disipan en el aire, como pensamientos dudosos, y la desesperación abrazada con precipitación, y el miedo tembloroso, y los celos de ojos verdes. Oh amor, sé moderado; calma tu éxtasis, dosifica tu alegría; modera este exceso. Siento demasiado tu bendición, hazla menor, por temor a empacharme.

BASSANIO. ¿Qué encuentro aquí? [Abriendo el cofre de plomo.] ¡El retrato de la bella Porcia! ¿Qué semidiós ha llegado tan cerca de la creación? ¿Se mueven estos ojos? ¿O, cabalgando sobre las esferas de los míos, parecen estar en movimiento? Aquí hay labios separados, divididos por un aliento azucarado, tan dulce barrera que separa a tan dulces amigos. Aquí, en su cabello, el pintor juega a ser araña y ha tejido una red dorada para atrapar los corazones de los hombres más rápido que los mosquitos en telarañas. ¡Pero sus ojos!—¿Cómo pudo ver para pintarlos? Habiendo hecho uno, creo que debería tener poder para robar ambos y dejarse a sí mismo sin ellos. Sin embargo, mira cuán lejos la sustancia de mi elogio hace injusticia a esta sombra al subestimarla, y esta sombra queda tan atrás de la sustancia. Aquí está el pergamino, el contenido y resumen de mi fortuna.

Tú que no eliges por la apariencia, tienes la misma suerte y eliges con la misma verdad. Ya que esta fortuna te corresponde, conténtate y no busques otra. Si esto te complace, y consideras tu fortuna como tu dicha, ve donde está tu dama y reclámala con un beso amoroso.

Un gentil pergamino. Bella dama, con su permiso, [la besa.] vengo con nota a dar y recibir. Como uno de dos que compiten por un premio y cree haberlo hecho bien ante los ojos del pueblo, oyendo aplausos y vítores universales, aturdido de espíritu, mira aún dudando si esos clamores de alabanza son para él o no, así, tres veces bella dama, estoy yo, dudando si lo que veo es verdad, hasta que usted lo confirme, lo firme y lo ratifique.

PORCIA. Me ve, señor Bassanio, aquí donde estoy, tal como soy; aunque por mí sola no sería ambiciosa en mi deseo de ser mucho mejor, sin embargo, por usted quisiera ser veinte veces más, mil veces más hermosa, diez mil veces más rica, sólo para estar alta en su estima, y así en virtudes, bellezas, bienes y amigos, superar toda cuenta. Pero la suma total de mí es algo que, para decirlo en general, es una muchacha sin instrucción, sin escuela, sin experiencia; feliz en esto, que no es tan vieja que no pueda aprender; más feliz aún, que no ha sido criada tan torpemente que no pueda aprender; y lo más feliz de todo, que su espíritu gentil se entrega a usted para ser guiado, como de su señor, su gobernador, su rey. Yo misma, y lo que es mío, a usted y lo suyo me convierto ahora. Hasta ahora era la señora de esta hermosa mansión, dueña de mis sirvientes, reina de mí misma; y ahora, justo ahora, esta casa, estos sirvientes y esta misma yo son suyos,—de mi señor. Los entrego con este anillo, que cuando se aparte de él, lo pierda o lo regale, sea presagio de la ruina de su amor, y me dé derecho a reprocharle.

BASSANIO. Señora, me ha dejado sin palabras, sólo mi sangre le habla en mis venas, y hay tal confusión en mis facultades como después de un discurso pronunciado por un príncipe amado, aparece entre la multitud zumbante y complacida, donde todo se mezcla y se convierte en un caos de nada, salvo de alegría expresada y no expresada. Pero cuando este anillo se separe de este dedo, la vida se separa de aquí. ¡Oh, entonces atrévase a decir que Bassanio ha muerto!

NERISA. Mi señor y mi señora, ahora es nuestro turno, que hemos estado presentes y visto prosperar nuestros deseos, de gritar: ¡buena dicha! ¡Buena dicha, mi señor y mi señora!

GRACIANO. Mi señor Bassanio, y mi gentil dama, les deseo toda la felicidad que puedan desear; pues estoy seguro de que no pueden desear ninguna de mí. Y cuando sus señorías decidan solemnizar el pacto de su fe, les ruego que en ese momento yo también pueda casarme.

BASSANIO. De todo corazón, si puedes conseguir esposa.

GRACIANO. Le agradezco, señor, ya me ha conseguido una. Mis ojos, señor, pueden mirar tan rápido como los suyos: usted vio a la señora, yo vi a la doncella. Usted amó, yo amé; pues la pausa no me corresponde más a mí que a usted. Su fortuna dependía de los cofres, y la mía también, según se dio el caso. Pues cortejando aquí hasta sudar de nuevo, y jurando hasta que mi propio techo se secó con juramentos de amor, al fin, (si la promesa dura) obtuve la promesa de esta bella aquí de tener su amor, siempre que su fortuna lograra la de su señora.

PORCIA. ¿Es esto cierto, Nerisa?

NERISSA. Señora, así es, si eso os place.

BASSANIO. ¿Y tú, Gratiano, hablas en serio?

GRATIANO. Sí, por mi fe, mi señor.

BASSANIO. Nuestra fiesta será mucho más honrada con tu boda.

GRATIANO. Jugaremos con ellos el primer hijo por mil ducados.

NERISSA. ¿Qué? ¿Y apostando de verdad?

GRATIANO. No, nunca ganaremos en ese juego apostando de verdad. Pero, ¿quién viene aquí? ¿Lorenzo y su infiel? ¿Y mi viejo amigo veneciano, Salerio?

Entran Lorenzo, Jessica y Salerio.

BASSANIO. Lorenzo y Salerio, sean bienvenidos, si es que la juventud de mi nuevo interés aquí tiene poder para darles la bienvenida. Con su permiso, dulce Porcia, doy la bienvenida a mis verdaderos amigos y compatriotas.

PORTIA. Así lo hago yo, mi señor, son completamente bienvenidos.

LORENZO. Agradezco su señoría. Por mi parte, mi señor, no era mi intención veros aquí, pero al encontrarme con Salerio en el camino, él me rogó tanto, que no pude negarme a venir con él.

SALERIO. Así fue, mi señor, y tengo razón para ello. El señor Antonio os envía saludos.

[Le da una carta a Bassanio.]

BASSANIO. Antes de abrir su carta, les ruego me digan cómo está mi buen amigo.

SALERIO. No está enfermo, mi señor, a menos que sea del ánimo, ni bien, a menos que sea del ánimo. Esa carta os mostrará su estado.

[Bassanio abre la carta.]

GRATIANO. Nerissa, anima a esa extranjera, dale la bienvenida. Dame la mano, Salerio. ¿Qué noticias de Venecia? ¿Cómo está ese noble mercader, el buen Antonio? Sé que se alegrará de nuestro éxito. Somos los Jasón, hemos ganado el vellocino.

SALERIO. Ojalá hubieran ganado el vellocino que él ha perdido.

PORTIA. Hay algunos contenidos graves en ese papel que le roban el color a la mejilla de Bassanio. Algún querido amigo muerto, de otro modo nada en el mundo podría alterar tanto la constitución de un hombre constante. ¿Qué, peor y peor? Con su permiso, Bassanio, soy la mitad de usted, y debo tener libremente la mitad de todo lo que ese papel le traiga.

BASSANIO. Oh dulce Porcia, aquí hay algunas de las palabras más desagradables que jamás mancharon un papel. Dama gentil, cuando por primera vez os confesé mi amor, os dije francamente que toda mi riqueza corría por mis venas, que era un caballero. Y entonces os hablé con verdad. Y aun así, querida dama, valorándome en nada, veréis cuán fanfarrón fui. Cuando os dije que mi estado era nada, debí deciros que era peor que nada; pues en verdad me he comprometido con un querido amigo, he comprometido a mi amigo con su mero enemigo, para alimentar mis medios. Aquí hay una carta, señora, el papel como el cuerpo de mi amigo, y cada palabra en él es una herida abierta que mana sangre vital. ¿Pero es cierto, Salerio? ¿Han fallado todas sus empresas? ¿Ni un solo acierto? ¿De Trípoli, de México y de Inglaterra, de Lisboa, de Berbería y de la India, y ni un solo navío escapó al temible golpe de las rocas que arruinan mercaderes?

SALERIO. Ni uno solo, mi señor. Además, parece que aunque tuviera el dinero para pagarle al judío, él no lo aceptaría. Jamás conocí criatura con forma de hombre tan ansiosa y codiciosa de arruinar a otro hombre. Acosa al duque de mañana y de noche, e impugna la libertad del estado si le niegan justicia. Veinte mercaderes, el mismo duque y los magnates de mayor rango han intentado persuadirlo, pero nadie puede apartarlo de su envidiosa demanda de confiscación, de justicia y de su contrato.

JESSICA. Cuando estuve con él, le oí jurar a Tubal y a Chus, sus compatriotas, que preferiría la carne de Antonio antes que veinte veces el valor de la suma que le debía. Y sé, mi señor, que si la ley, la autoridad y el poder no lo impiden, le irá muy mal al pobre Antonio.

PORTIA. ¿Es ese querido amigo el que está en tal aprieto?

BASSANIO. El amigo más querido para mí, el hombre más bondadoso, el de mejor disposición y espíritu incansable en hacer favores, y en quien el antiguo honor romano se muestra más que en cualquier otro que respire en Italia.

PORTIA. ¿Qué suma le debe al judío?

BASSANIO. Por mí, tres mil ducados.

PORTIA. ¿Qué, nada más? Págale seis mil y destruye el contrato. Dobla seis mil, y luego triplica eso, antes de que un amigo así pierda un solo cabello por culpa de Bassanio. Primero ve conmigo a la iglesia y llámame esposa, y luego parte a Venecia con tu amigo. Porque nunca yacerás al lado de Porcia con el alma intranquila. Tendrás oro para pagar esa pequeña deuda veinte veces. Cuando esté pagada, trae contigo a tu verdadero amigo. Mi doncella Nerissa y yo, mientras tanto, viviremos como doncellas y viudas. ¡Vamos, deprisa! Pues partirás el mismo día de tu boda. Da la bienvenida a tus amigos, muestra alegría; ya que has sido tan caro, te amaré con igual precio. Pero déjame oír la carta de tu amigo.

BASSANIO. Dulce Bassanio, todos mis navíos se han perdido, mis acreedores se han vuelto crueles, mi fortuna está muy baja, mi contrato con el judío está en mora, y ya que al pagarlo me es imposible vivir, todas las deudas quedan saldadas entre tú y yo, si pudiera verte en mi muerte. Sin embargo, haz lo que desees. Si tu amor no te persuade a venir, que no lo haga mi carta.

PORTIA. ¡Oh amor, despacha todos los asuntos y parte!

BASSANIO. Ya que tengo tu permiso para irme, me apresuraré; pero, hasta que regrese, ninguna cama será culpable de mi demora, ni el descanso se interpondrá entre nosotros dos.

[Salen.]