SCENE I. Paris. A room in the King’s palace.

Toques de trompeta. Entran el Rey con jóvenes lores que se despiden para la guerra florentina; Bertram, Parolles y asistentes.

REY. Adiós, jóvenes lores; no desechen estos principios bélicos; y ustedes, mis lores, adiós; compartan el consejo entre ustedes; si ambos ganan todo, el don se extiende tanto como se recibe, y es suficiente para ambos.

PRIMER LORD. Es nuestra esperanza, señor, después de habernos iniciado bien como soldados, regresar y encontrar a su majestad con salud.

REY. No, no puede ser; y aun así mi corazón no quiere confesar que debe la enfermedad que asedia mi vida. Adiós, jóvenes lores. Viva yo o muera, sean ustedes hijos de dignos franceses; que la alta Italia,—exceptuando a aquellos que sólo heredan la caída de la última monarquía—vea que no vienen a cortejar el honor, sino a desposarlo, cuando el más valiente pretendiente se acobarda: encuentren lo que buscan, para que la fama los proclame en voz alta. Digo adiós.

SEGUNDO LORD. ¡Que la salud, a su mandato, sirva a su majestad!

REY. Cuídense de esas muchachas de Italia; dicen que a los franceses nos falta lenguaje para negar si ellas lo piden; cuídense de ser cautivos antes de servir.

AMBOS. Nuestros corazones reciben sus advertencias.

REY. Adiós.—Acérquense a mí.

[El Rey se retira a un diván.]

PRIMER LORD. ¡Oh, mi dulce señor, que se quedará atrás de nosotros!

PAROLLES. No es culpa suya; la chispa.

SEGUNDO LORD. ¡Oh, son guerras valientes!

PAROLLES. ¡Admirables! Yo he visto esas guerras.

BERTRAM. Aquí me ordenan quedarme, y me molestan con “Demasiado joven”, y “el próximo año” y “es muy temprano”.

PAROLLES. Si tu ánimo lo sostiene, muchacho, escápate valientemente.

BERTRAM. Me quedaré aquí, el caballo de tiro de una dama, crujiendo mis zapatos sobre la simple mampostería, hasta que el honor se agote, y no se lleve espada sino para bailar. Por el cielo, me escaparé.

PRIMER LORD. Hay honor en el robo.

PAROLLES. Hazlo, conde.

SEGUNDO LORD. Yo soy tu cómplice; así que adiós.

BERTRAM. Me apego a ustedes, y nuestra despedida es un cuerpo torturado.

PRIMER LORD. Adiós, capitán.

SEGUNDO LORD. ¡Dulce Monsieur Parolles!

PAROLLES. Nobles héroes, mi espada y la suya son parientes. Buenas chispas y resplandecientes, una palabra, buenos metales. Encontrarán en el regimiento de los Spinii a un tal Capitán Spurio, con su cicatriz, emblema de guerra, aquí en su mejilla izquierda; fue esta misma espada la que la hizo. Díganle que vivo; y observen sus informes para mí.

PRIMER LORD. Así lo haremos, noble capitán.

PAROLLES. ¡Marte los bendiga como a sus novatos!

[Salen los lores.]

¿Qué harás?

BERTRAM. Detener al rey.

PAROLLES. Usa una ceremonia más amplia con los nobles lores; te has contenido demasiado en un adiós frío. Sé más expresivo con ellos; pues ellos se lucen en la moda del momento; allí desfilan con paso auténtico; comen, hablan y se mueven bajo la influencia de la estrella más aceptada; y aunque el diablo marque el paso, a esos hay que seguir. Síguelos, y da una despedida más extensa.

BERTRAM. Así lo haré.

PAROLLES. Dignos compañeros, y con futuro de ser excelentes espadachines.

[Salen Bertram y Parolles.]

Entra Lafew.

LAFEW. Perdón, mi señor [arrodillándose], por mí y por mis noticias.

REY. Te pagaré para que te levantes.

LAFEW. Entonces aquí está un hombre de pie que ha traído su perdón. Ojalá usted se hubiera arrodillado, mi señor, para pedirme misericordia, y que a mi mandato pudiera así levantarse.

REY. Ojalá lo hubiera hecho; así te habría roto la cabeza, y te habría pedido perdón por ello.

LAFEW. En buena fe, es al revés; pero, mi buen señor, es así: ¿quiere curarse de su enfermedad?

REY. No.

LAFEW. Oh, ¿no comerá uvas, mi real zorro? Sí, pero comerá mis nobles uvas, y si mi real zorro pudiera alcanzarlas. He visto un remedio capaz de dar vida a una piedra, animar una roca y hacerle bailar canario con fuego y movimiento vivaz; cuyo simple toque es tan poderoso que podría levantar al rey Pipino, y hasta dar al gran Carlomagno una pluma en la mano y hacerle escribirle una carta de amor.

REY. ¿Qué “ella” es esa?

LAFEW. ¡Pues la doctora “ella”! Mi señor, ha llegado una, si quiere verla. Ahora, por mi fe y honor, si puedo expresar seriamente mis pensamientos en esta ligera entrega, he hablado con una que, por su sexo, edad, profesión, sabiduría y constancia, me ha asombrado más de lo que me atrevo a culpar a mi debilidad. ¿Quiere verla, pues ese es su deseo, y conocer su asunto? Hecho eso, ría bien de mí.

REY. Ahora, buen Lafew, trae a la admiración; para que con ella podamos compartir tu asombro, o quitarte el tuyo maravillándonos de cómo lo tomaste.

LAFEW. No tardaré, y tampoco me tomaré todo el día.

[Sale Lafew.]

REY. Así siempre prologa su especial nada.

Entran Lafew con Helena.

LAFEW. Vamos, sígame.

REY. Esta prisa sí que tiene alas.

LAFEW. Vamos, sígame. Este es su majestad, dígale lo que piensa. Parece usted una traidora, pero de esas traidoras su majestad rara vez teme; soy el tío de Crésida, que se atreve a dejar a dos juntos. Que le vaya bien.

[Sale.]

REY. Ahora, bella dama, ¿su asunto nos sigue?

HELENA. Sí, mi buen señor. Gerard de Narbona fue mi padre, y en lo que profesó, fue bien reconocido.

REY. Lo conocí.

HELENA. Por eso me ahorraré elogios hacia él. Conocerlo es suficiente. En su lecho de muerte me dio muchas recetas; sobre todo una, que, como el fruto más querido de su práctica, y la única joya de su vieja experiencia, me mandó guardar como un tercer ojo, más seguro que mis propios dos; así lo he hecho, y al saber que vuestra alta majestad está afectada por esa causa maligna, en la que el don de mi querido padre es el principal remedio, vengo a ofrecerlo, y mi aplicación, con toda humildad.

REY. Te lo agradecemos, doncella, pero no podemos ser tan crédulos respecto a la cura, cuando nuestros más doctos médicos nos abandonan, y el colegio reunido ha concluido que el arte no puede rescatar a la naturaleza de su estado irremediable. Digo que no debemos manchar así nuestro juicio, ni corromper nuestra esperanza, prostituyendo nuestro mal incurable a empíricos, ni separar así nuestro ser y nuestro crédito, para estimar una ayuda sin sentido, cuando creemos que la ayuda está más allá de la razón.

HELENA. Mi deber entonces me pagará por mis esfuerzos. No insistiré más en mi oficio con usted, suplicando humildemente de sus pensamientos reales una palabra modesta para que me permita regresar.

REY. No puedo darte menos, para ser llamado agradecido. Pensaste ayudarme; y tales gracias te doy como quien está cerca de la muerte a quienes desean que viva. Pero lo que sé por completo, tú no sabes nada; yo conociendo todo mi peligro, tú ningún arte.

HELENA. Lo que puedo hacer no hace daño en intentarlo, ya que usted ha renunciado al remedio. Quien termina las mayores obras a menudo las realiza por el ministro más débil. Así la Sagrada Escritura ha mostrado juicio en los niños, cuando los jueces eran niños. Grandes ríos han fluido de fuentes simples, y grandes mares se han secado cuando los milagros han sido negados por los más grandes. A menudo falla la expectativa, y más a menudo donde más promete; y a menudo acierta donde la esperanza es más fría y la desesperación más propia.

REY. No debo escucharte. Adiós, buena doncella. Tus esfuerzos, no usados, deberás pagarlos tú misma; las ofertas no aceptadas reciben gracias como recompensa.

HELENA. El mérito inspirado así es sofocado por el aliento. No es así con Aquel que todo lo sabe como con nosotros, que juzgamos por apariencias; pero sobre todo es presunción en nosotros cuando atribuimos a los hombres la ayuda del cielo. Querido señor, consienta en mis esfuerzos; haga de los cielos, no de mí, el experimento. No soy una impostora que proclama más de lo que puede, sino que sé, y creo saber con certeza, que mi arte no está fuera de poder ni usted fuera de cura.

REY. ¿Tan confiada estás? ¿En cuánto tiempo esperas mi cura?

HELENA. La mayor gracia prestando gracia. Antes de que dos veces los caballos del sol traigan a su ardiente auriga su anillo diario, antes de que dos veces en la oscuridad y la humedad occidental Héspero haya apagado su lámpara soñolienta; o veinticuatro veces el reloj de arena del piloto haya contado los minutos ladrones que pasan; lo enfermo huirá de sus partes sanas, la salud vivirá libre y la enfermedad morirá libremente.

REY. Sobre tu certeza y confianza, ¿qué te atreves a arriesgar?

HELENA. El impuesto de la desvergüenza, la osadía de una cortesana, una vergüenza divulgada, difamada por odiosas baladas; mi nombre de doncella marcado de otro modo; y si peor puede haber, con la peor tortura, que mi vida termine.

REY. Me parece que en ti habla algún espíritu bendito, su poderoso sonido en un órgano débil; y lo que la imposibilidad mataría en el sentido común, el sentido lo salva de otro modo. Tu vida es valiosa, pues todo lo que la vida puede valorar digno de ese nombre en ti tiene estima: juventud, belleza, sabiduría, coraje, todo lo que la felicidad y la flor de la vida pueden llamar feliz. El que arriesgues esto implica habilidad infinita, o una desesperación monstruosa. Dulce practicante, probaré tu medicina, que administra tu propia muerte si yo muero.

HELENA. Si no cumplo el plazo, o fallo en lo prometido, muera sin piedad, y bien merecido. Si no ayudo, la muerte será mi pago; pero si ayudo, ¿qué me promete?

REY. Haz tu petición.

HELENA. ¿Pero la cumplirá de verdad?

REY. Sí, por mi cetro y mis esperanzas de cielo.

HELENA. Entonces me darás, con tu mano real, al esposo que dentro de tu poder yo elija: líbrame de la arrogancia de escoger de entre la sangre real de Francia, para propagar mi humilde y bajo nombre con cualquier rama o imagen de tu estirpe; sino a aquel, tu vasallo, que sé que está libre para que yo lo pida y tú lo concedas.

REY. Aquí tienes mi mano; observados los términos, tu voluntad será cumplida por mi acción; así que elige el momento que desees, pues yo, tu paciente resuelto, sigo confiando en ti. Debería preguntarte más, y más debo hacerlo, aunque saber más no sería confiar más: de dónde vienes, cómo has sido atendida; pero permanece bienvenida sin preguntas, y bendita sin duda. ¡Ayúdenme aquí, vamos! Si procedes tan alto como tus palabras, mi acción igualará tu acción.

[Toques de trompeta. Salen.]