SCENE I. A wood near Athens

Entra un hada por una puerta, y Puck por otra.

PUCK. ¿Qué tal, espíritu? ¿A dónde vagabundeas?

HADA. Sobre colina, sobre valle, a través de arbustos, a través de zarzas, sobre parques, sobre cercas, a través de inundaciones, a través de fuego, deambulo por todas partes, más veloz que la esfera de la luna; y sirvo a la Reina de las Hadas, para rociar de rocío sus orbes sobre el verde. Las altas prímulas son sus damas de honor, en sus dorados trajes ves manchas; esas son rubíes, favores de hada, en esas pecas vive su esencia. Debo buscar gotas de rocío aquí, y colgar una perla en cada oreja de prímula. Adiós, duende de los espíritus; me marcho. Nuestra Reina y todos sus elfos vendrán aquí pronto.

PUCK. El Rey celebra sus fiestas aquí esta noche; cuida que la Reina no se cruce en su camino, pues Oberón está sumamente furioso y colérico, porque ella, como su asistente, tiene a un hermoso niño, robado de un rey indio; nunca tuvo un niño cambiado tan dulce. Y el celoso Oberón quiere al niño como caballero de su séquito, para recorrer los bosques salvajes; pero ella, a la fuerza, retiene al amado niño, lo corona de flores y lo hace toda su alegría. Y ahora nunca se encuentran en bosque ni pradera, junto a fuente clara, ni bajo el centelleo de las estrellas, sin que discutan; tanto que todos sus elfos, por miedo, se esconden en cáscaras de bellota y allí se ocultan.

HADA. O me equivoco por completo en tu forma y hechura, o eres ese duende astuto y travieso llamado Robin Goodfellow. ¿No eres tú quien asusta a las doncellas del pueblo, desnatando la leche, y a veces trabaja en el molino, y hace que la fatigada ama de casa bata la manteca en vano, y a veces hace que la bebida no fermente, extravía a los caminantes nocturnos, riendo de su desgracia? Aquellos que te llaman Hobgoblin, y dulce Puck, tú haces su trabajo, y tendrán buena suerte. ¿No eres tú?

PUCK. Hablas con acierto; soy ese alegre vagabundo de la noche. Hago bromas a Oberón y lo hago sonreír, cuando engaño a un caballo gordo y bien alimentado, relinchando como si fuera una potranca; y a veces me escondo en la taza de una comadre, en forma de manzana asada, y cuando ella bebe, salto contra sus labios y vierto la cerveza en su arrugada papada. La tía más sabia, contando la historia más triste, a veces me toma por un banquillo de tres patas; entonces me deslizo de debajo de ella, cae de bruces, grita '¡sastre!' y le da un ataque de tos; y entonces todo el coro se agarra las caderas y se ríe, y crecen en su alegría, estornudan y juran que nunca se perdió hora más divertida allí. Pero hazte a un lado, hada. Aquí viene Oberón.

HADA. Y aquí mi señora. ¡Ojalá él se fuera!

Entra Oberón por una puerta, con su séquito, y Titania por otra, con el suyo.

OBERÓN. Mal encuentro a la luz de la luna, orgullosa Titania.

TITANIA. ¿Qué, celoso Oberón? Hadas, vámonos; he jurado no compartir su lecho ni su compañía.

OBERÓN. Espera, impetuosa y caprichosa; ¿acaso no soy tu señor?

TITANIA. Entonces debo ser tu señora; pero sé cuándo te has escabullido del país de las hadas, y en la figura de Corin te has sentado todo el día tocando flautas de caña y recitando versos de amor a la amorosa Filida. ¿Por qué estás aquí, viniendo desde la lejana India, sino porque, por supuesto, la altiva Amazona, tu amante de botas y tu amor guerrero, debe casarse con Teseo; y tú vienes a desearles alegría y prosperidad en su lecho?

OBERÓN. ¿Cómo puedes así, sin pudor, Titania, poner en duda mi honor con Hipólita, sabiendo que yo sé de tu amor por Teseo? ¿No lo guiaste tú en la noche titilante desde Perigenia, a quien él raptó? ¿Y lo hiciste romper su palabra con la bella Egla, con Ariadna y con Antíopa?

TITANIA. Esas son invenciones de los celos: y nunca, desde el pleno verano, nos hemos encontrado en colina, valle, bosque o pradera, junto a fuente empedrada, o arroyo cañaveral, o en la orilla del mar, para bailar nuestros círculos al silbido del viento, sin que tus disputas hayan perturbado nuestro juego. Por eso los vientos, soplando en vano para nosotras, como venganza, han absorbido del mar nieblas contagiosas; que, cayendo en la tierra, han hecho que cada río insignificante se vuelva tan orgulloso que han desbordado sus orillas. El buey ha estirado su yugo en vano, el labrador ha perdido su sudor, y el trigo verde se ha podrido antes de que su juventud alcance barba. El redil está vacío en el campo inundado, y los cuervos se han cebado con el rebaño muerto; el juego de las nueve casillas está cubierto de lodo, y los laberintos en el verde travieso, por falta de pisadas, son indistinguibles. Los mortales humanos carecen aquí de su invierno. Ninguna noche ahora es bendecida con himno o villancico. Por eso la luna, la gobernadora de las mareas, pálida de ira, lava todo el aire, de modo que abundan las enfermedades reumáticas. Y por este desorden vemos que las estaciones cambian: las heladas canosas caen en el fresco regazo de la rosa carmesí; y en la delgada y helada corona del viejo Hiems se coloca, como en burla, una fragante guirnalda de capullos de verano. La primavera, el verano, el fecundo otoño, el airado invierno, cambian sus habituales galas; y el mundo atónito, por su abundancia, ya no sabe cuál es cuál. Y toda esta progenie de males viene de nuestra disputa, de nuestro desacuerdo; somos sus padres y origen.

OBERÓN. Arréglalo entonces. Depende de ti. ¿Por qué Titania ha de contrariar a su Oberón? Solo te pido un pequeño niño cambiado para que sea mi paje.

TITANIA. Tranquiliza tu corazón; ni el país de las hadas me comprará ese niño. Su madre era devota de mi orden, y en el aire perfumado de la India, de noche, muchas veces charló a mi lado; y se sentó conmigo en las doradas arenas de Neptuno, observando a los mercaderes embarcados en el mar, cuando reíamos al ver las velas hincharse, y crecer como vientres preñados por el viento travieso; lo que ella, con gracioso y ondulante andar, imitaba (su vientre entonces rico con mi joven paje), y navegaba por la tierra, para traerme bagatelas y volver de nuevo, como de un viaje, rica en mercancías. Pero ella, siendo mortal, murió por ese niño; y por ella crío a su hijo, y por ella no me separaré de él.

OBERÓN. ¿Cuánto tiempo piensas quedarte en este bosque?

TITANIA. Quizá hasta después del día de bodas de Teseo. Si quieres bailar pacientemente en nuestro corro, y ver nuestras fiestas a la luz de la luna, ven con nosotras; si no, evítame, y yo evitaré tus dominios.

OBERÓN. Dame ese niño y yo iré contigo.

TITANIA. Ni por tu reino de hadas. Hadas, vámonos. Discutiremos de verdad si me quedo más tiempo.

[Sale Titania con su séquito.]

OBERÓN. Bien, vete. No saldrás de este bosque hasta que te atormente por esta ofensa.— Mi buen Puck, ven aquí. ¿Recuerdas aquella vez que me senté en un promontorio y escuché a una sirena en el lomo de un delfín emitir un aliento tan dulce y armonioso que el rudo mar se volvió apacible ante su canto y ciertas estrellas se salieron locamente de sus esferas para escuchar la música de la sirena?

PUCK. Lo recuerdo.

OBERÓN. En ese mismo momento vi (pero tú no podías), volando entre la fría luna y la tierra, a Cupido armado: apuntó con precisión a una bella vestal, entronizada en el occidente, y soltó su flecha de amor con tal destreza como si debiera atravesar cien mil corazones. Pero pude ver cómo la ardiente flecha de Cupido se apagó en los castos rayos de la acuosa luna; y la imperial devota siguió su camino, en casta meditación, libre de fantasías. Sin embargo, observé dónde cayó el dardo de Cupido: cayó sobre una pequeña flor occidental, antes blanca como la leche, ahora púrpura por la herida del amor, y las doncellas la llaman pensamiento. Tráeme esa flor, la hierba que te mostré una vez: el jugo de ella, puesto en los párpados de quien duerme, hará que hombre o mujer se enamore locamente de la primera criatura viviente que vea. Tráeme esa hierba, y vuelve antes de que el leviatán pueda nadar una legua.

PUCK. Daré la vuelta al mundo en cuarenta minutos.

[Sale Puck.]

OBERÓN. Una vez tenga este jugo, vigilaré a Titania cuando duerma, y dejaré el licor en sus ojos: lo primero que vea al despertar (sea león, oso, lobo, toro, mono entrometido o simio inquieto) lo perseguirá con el alma enamorada. Y antes de quitar este hechizo de su vista (como puedo hacerlo con otra hierba) haré que me entregue a su paje. Pero ¿quién viene aquí? Soy invisible; escucharé su conversación.

Entran Demetrio, seguido de Helena.

DEMETRIO. No te amo, así que no me sigas. ¿Dónde están Lisandro y la hermosa Hermia? A uno mataré, la otra me mata a mí. Dijiste que se habían escapado a este bosque, y aquí estoy, y enloquezco en este bosque porque no puedo encontrar a Hermia. Vete, márchate, y no me sigas más.

HELENA. Me atraes, duro imán, pero no atraes el hierro, porque mi corazón es tan verdadero como el acero. Deja de atraerme, y yo no tendré poder para seguirte.

DEMETRIO. ¿Te seduzco? ¿Te hablo con dulzura? ¿O más bien no te digo con la mayor claridad que no te amo, ni puedo amarte?

HELENA. Y precisamente por eso te amo aún más. Soy tu spaniel; y, Demetrio, cuanto más me golpees, más te halagaré. Trátame solo como a tu spaniel, recházame, golpéame, descuídame, piérdeme; solo permíteme, aunque indigna como soy, seguirte. ¿Qué peor lugar podría suplicar en tu amor (y sin embargo, para mí sería un lugar de gran estima) que ser tratada como tratas a tu perro?

DEMETRIO. No tientes demasiado el odio de mi espíritu; pues me enfermo cuando te miro.

HELENA. Y yo me enfermo cuando no te veo.

DEMETRIO. Comprometes demasiado tu modestia al dejar la ciudad y entregarte a las manos de quien no te ama, confiando la oportunidad de la noche y el mal consejo de un lugar desierto al valioso tesoro de tu virginidad.

HELENA. Tu virtud es mi privilegio: por eso no es de noche cuando veo tu rostro, por lo tanto creo que no estoy en la noche; ni este bosque carece de mundos de compañía, pues tú, para mí, eres todo el mundo. ¿Cómo podría decirse entonces que estoy sola, si todo el mundo está aquí para mirarme?

DEMETRIO. Huiré de ti y me esconderé entre los matorrales, y te dejaré a merced de las fieras salvajes.

HELENA. La más salvaje no tiene un corazón como el tuyo. Corre cuando quieras, la historia cambiará; Apolo huye y Dafne da la caza; la paloma persigue al grifo, la cierva mansa se apresura a atrapar al tigre. ¡Vana velocidad, cuando la cobardía persigue y el valor huye!

DEMETRIO. No responderé más a tus preguntas. Déjame ir, o si me sigues, no creas que no te haré daño en el bosque.

HELENA. Sí, en el templo, en la ciudad, en el campo, me haces daño. ¡Ay, Demetrio! Tus agravios ponen en entredicho a mi sexo. No podemos luchar por amor como los hombres. Debemos ser cortejadas, no fuimos hechas para cortejar.

[Sale Demetrio.]

Te seguiré, y haré un cielo del infierno, muriendo en la mano que tanto amo.

[Sale Helena.]

OBERÓN. Adiós, ninfa. Antes de que él abandone este bosque, tú huirás de él y él buscará tu amor.

Entra Puck.

¿Tienes la flor ahí? Bienvenido, errante.

PUCK. Sí, aquí está.

OBERÓN. Te ruego que me la des. Conozco un banco donde sopla el tomillo silvestre, donde crecen prímulas y la violeta inclinada, completamente cubierto por dulces madreselvas, con almizcladas rosas y eglantinas. Allí duerme Titania algunas noches, arrullada entre estas flores con danzas y deleite; y allí la serpiente arroja su esmaltada piel, hierba lo bastante ancha para envolver a un hada. Y con el jugo de esto untaré sus ojos, y la llenaré de odiosas fantasías. Toma un poco de esto y busca en este bosque: una dulce dama ateniense está enamorada de un joven desdeñoso. Úntale los ojos; pero hazlo cuando lo próximo que vea sea la dama. Reconocerás al hombre por las vestiduras atenienses que lleva. Hazlo con cuidado, para que él la ame más de lo que ella lo ama a él. Y procura encontrarme antes de que cante el primer gallo.

PUCK. No temas, mi señor, tu sirviente así lo hará.

[Salen.]