SCENE III. Leonato’s Garden.

Entra Benedicto.

BENEDICTO. ¡Muchacho!

Entra un Muchacho.

MUCHACHO. ¿Señor?

BENEDICTO. En la ventana de mi aposento hay un libro; tráemelo aquí al huerto.

MUCHACHO. Ya estoy aquí, señor.

BENEDICTO. Lo sé; pero quiero que te vayas y regreses.

[Sale el Muchacho.]

Me maravilla mucho que un hombre, viendo cuán necio es otro cuando dedica su conducta al amor, después de haberse burlado de tales simplezas en otros, termine siendo motivo de su propio escarnio al enamorarse: y tal hombre es Claudio. Lo he conocido cuando no había música para él sino el tambor y el pífano; y ahora prefiere oír el tamboril y la flauta. Lo he visto caminar diez millas a pie para ver una buena armadura; y ahora pasaría diez noches en vela, diseñando el modelo de un nuevo jubón. Solía hablar claro y al grano, como un hombre honesto y un soldado; y ahora se ha vuelto ortografía; sus palabras son un banquete fantástico, con tantos platos extraños. ¿Podría yo ser así transformado y ver con estos ojos? No lo sé; creo que no: no juro que el amor no pueda convertirme en una ostra; pero sí juro que, hasta que me haga una ostra, no me hará tal necio. Una mujer es hermosa, y yo estoy bien; otra es sabia, y yo estoy bien; otra es virtuosa, y yo estoy bien; pero hasta que todas las gracias estén en una sola mujer, ninguna mujer tendrá mi favor. Rica ha de ser, eso es seguro; sabia, o no la quiero; virtuosa, o no la consideraré; hermosa, o no la miraré; dulce, o que no se me acerque; noble, o no la querré ni por un ángel; de buena conversación, excelente música, y su cabello será del color que Dios quiera. ¡Ah! ¡El Príncipe y el Señor Amor! Me esconderé en el cenador.

[Se retira.]

Entran Don Pedro, Leonato y Claudio, seguidos de Baltasar y Músicos.

DON PEDRO. ¿Vamos a escuchar esta música?

CLAUDIO. Sí, mi buen señor. ¡Qué tranquila está la tarde, como si guardara silencio a propósito para honrar la armonía!

DON PEDRO. ¿Ves dónde se ha escondido Benedicto?

CLAUDIO. ¡Oh! Muy bien, mi señor: cuando termine la música, le daremos su merecido al zorro.

DON PEDRO. Ven, Baltasar, escuchemos esa canción otra vez.

BALTASAR. ¡Oh! Buen señor, no acuse tan mala voz de calumniar la música más de una vez.

DON PEDRO. Siempre es señal de excelencia poner un rostro extraño a la propia perfección. Te ruego, canta, y no me hagas más la corte.

BALTASAR. Ya que habláis de cortejar, cantaré; pues muchos pretendientes inician su demanda a quien no creen digna; y aun así la cortejan; y aun así juran que la aman.

DON PEDRO. No, te ruego; o si quieres seguir discutiendo, hazlo en notas.

BALTASAR. Toma nota antes de mis notas: no hay una sola nota mía que valga la pena notar.

DON PEDRO. ¡Vaya, estas sí que son ocurrencias! ¡Notas, notas, y nada más!

[Música.]

BENEDICTO. ¡Ahora, aire divino! ¡Ahora su alma está extasiada! ¿No es extraño que tripas de oveja puedan sacar almas de los cuerpos de los hombres? Bueno, prefiero una trompa, al final.

BALTASAR [canta.] No suspiren más, damas, no suspiren más, los hombres siempre fueron engañadores; un pie en el mar y otro en la orilla, nunca constantes en nada. Así que no suspiren, déjenlos ir, y sean alegres y risueñas, convirtiendo todos sus lamentos en un “Hey nonny, nonny”.

No canten más canciones, no más de penas tan tristes y pesadas; el engaño de los hombres siempre fue así, desde que el verano tuvo hojas. Así que no suspiren, déjenlos ir, y sean alegres y risueñas, convirtiendo todos sus lamentos en un “Hey nonny, nonny”.

DON PEDRO. Por mi fe, una buena canción.

BALTASAR. Y un mal cantante, mi señor.

DON PEDRO. No, no, en verdad; cantas lo suficientemente bien para salir del paso.

BENEDICTO. [Aparte] Si hubiera sido un perro que aullara así, lo habrían ahorcado; y ruego a Dios que su mala voz no traiga desgracia. Preferiría haber oído al cuervo nocturno, venga la peste que venga después.

DON PEDRO. Sí, claro; ¿oyes, Baltasar? Te ruego que nos consigas buena música, porque mañana por la noche la queremos en la ventana de la señora Hero.

BALTASAR. Lo mejor que pueda, mi señor.

DON PEDRO. Hazlo así: adiós.

[Salen Baltasar y los Músicos.]

Ven aquí, Leonato: ¿qué era eso que me contaste hoy, que tu sobrina Beatriz estaba enamorada del señor Benedicto?

CLAUDIO. ¡Oh! Sí:—[Aparte a Don Pedro] Sigue, sigue; el ave está en el nido. Nunca pensé que esa dama amara a ningún hombre.

LEONATO. Ni yo tampoco; pero es maravilloso que se haya encaprichado así del señor Benedicto, a quien siempre ha parecido detestar en su comportamiento.

BENEDICTO. [Aparte] ¿Es posible? ¿Sopla el viento por ese lado?

LEONATO. Por mi fe, mi señor, no sé qué pensar, salvo que lo ama con una pasión desbordada: supera todo pensamiento.

DON PEDRO. Tal vez sólo finge.

CLAUDIO. Es muy posible.

LEONATO. ¡Oh Dios! ¡Fingir! Nunca hubo fingimiento de pasión tan cercano a la vida de la pasión como ella lo muestra.

DON PEDRO. ¿Qué efectos de pasión muestra?

CLAUDIO. [Aparte] Prepara bien el anzuelo: este pez morderá.

LEONATO. ¿Qué efectos, mi señor? Se sienta; [A Claudio] Tú oíste a mi hija decírtelo.

CLAUDIO. Así fue.

DON PEDRO. ¿Cómo, cómo, te ruego? Me asombras: habría pensado que su espíritu era invencible contra todo asalto de afecto.

LEONATO. Yo también lo habría jurado, mi señor; especialmente contra Benedicto.

BENEDICTO. [Aparte] Pensaría que esto es una trampa, si no fuera porque el viejo de barba blanca lo dice: la picardía no puede, seguro, ocultarse en tal reverencia.

CLAUDIO. [Aparte] Ha caído en la trampa: manténlo.

DON PEDRO. ¿Ha dado a conocer su afecto a Benedicto?

LEONATO. No; y jura que nunca lo hará: ese es su tormento.

CLAUDIO. Es cierto; así lo dice tu hija: ‘¿He de’, dice ella, ‘que tantas veces lo enfrenté con desprecio, escribirle que lo amo?’

LEONATO. Eso dice ahora cuando empieza a escribirle; pues se levanta veinte veces en la noche, y allí se sienta en su camisón hasta que ha escrito una hoja entera: mi hija nos cuenta todo.

CLAUDIO. Ahora que hablas de una hoja de papel, recuerdo una broma que nos contó tu hija.

LEONATO. ¡Oh! Cuando la hubo escrito, y la leía, ¿encontró a Benedicto y Beatriz entre la hoja?

CLAUDIO. Esa misma.

LEONATO. ¡Oh! Rompió la carta en mil pedazos; se reprochó a sí misma por ser tan poco recatada al escribirle a alguien que sabía que la burlaría: ‘Lo mido’, dice, ‘por mi propio espíritu; pues yo me burlaría de él si me escribiera; sí, aunque lo amara, lo haría’.

CLAUDIO. Entonces cae de rodillas, llora, solloza, se golpea el pecho, se arranca el cabello, reza, maldice; ‘¡Oh dulce Benedicto! ¡Dios dame paciencia!’

LEONATO. Así lo hace; mi hija lo dice; y el arrebato la ha dominado tanto, que mi hija a veces teme que cometa una locura contra sí misma. Es muy cierto.

DON PEDRO. Sería bueno que Benedicto lo supiera por otro, si ella no quiere confesarlo.

CLAUDIO. ¿Para qué? Sólo se burlaría y atormentaría más a la pobre dama.

DON PEDRO. Y si lo hiciera, merecería que lo colgaran. Es una dama excelente y dulce, y, fuera de toda sospecha, es virtuosa.

CLAUDIO. Y es sumamente sabia.

DON PEDRO. En todo, menos en amar a Benedicto.

LEONATO. ¡Oh, mi señor! Cuando la sabiduría y la sangre combaten en un cuerpo tan tierno, tenemos diez pruebas contra una de que la sangre vence. Lo lamento por ella, con justa causa, siendo su tío y tutor.

DON PEDRO. Ojalá hubiera puesto ese amor en mí; habría dejado de lado todo lo demás y la habría hecho parte de mí. Les ruego, cuéntenle a Benedicto, y escuchen lo que dice.

LEONATO. ¿Creéis que sería bueno?

CLAUDIO. Hero está segura de que morirá; pues dice que morirá si él no la ama, y morirá antes de confesar su amor, y morirá si él la corteja, antes que ceder un ápice de su acostumbrada aspereza.

DON PEDRO. Hace bien: si declarara su amor, es muy posible que él la desprecie; pues el hombre,—como todos saben,—tiene un espíritu desdeñoso.

CLAUDIO. Es un hombre muy apuesto.

DON PEDRO. En verdad tiene una buena apariencia exterior.

CLAUDIO. Por Dios, y en mi opinión, muy sabio.

DON PEDRO. En verdad muestra algunas chispas que parecen ingenio.

CLAUDIO. Y lo considero valiente.

DON PEDRO. Como Héctor, se los aseguro: y en el manejo de disputas pueden decir que es sabio; pues o las evita con gran discreción, o las afronta con un temor muy cristiano.

LEONATO. Si teme a Dios, debe necesariamente mantener la paz: si la rompe, debe entrar en disputa con temor y temblor.

DON PEDRO. Y así lo hará; pues el hombre teme a Dios, aunque no lo parezca por algunas bromas que hace. Bien, lamento lo de tu sobrina. ¿Vamos a buscar a Benedicto y contarle su amor?

CLAUDIO. Nunca se lo digan, mi señor: que lo supere con buenos consejos.

LEONATO. No, eso es imposible: antes se le acabará el corazón.

DON PEDRO. Bien, escucharemos más sobre esto por parte de su hija: dejemos que se enfríe por ahora. Estimo mucho a Benedicto, y desearía que examinara humildemente su interior, para ver cuán poco digno es de una dama tan buena.

LEONATO. Mi señor, ¿quiere pasear? La cena está lista.

CLAUDIO. [Aparte] Si él no se enamora de ella después de esto, nunca volveré a confiar en mis expectativas.

DON PEDRO. [Aparte] Que se tienda la misma red para ella; y eso deberán hacerlo su hija y su doncella. La diversión será cuando ambos crean que el otro está enamorado, y no sea así: esa es la escena que quiero ver, que será simplemente una pantomima. Enviémosla a llamarlo para la cena.

[Salen Don Pedro, Claudio y Leonato.]

BENEDICTO. [Avanzando desde el cenador.] Esto no puede ser una artimaña: la conversación fue seria. Han sabido esto por Hero. Parecen compadecer a la dama: parece que sus afectos están plenamente inclinados. ¿Amarme? Pues debe corresponderse. Oigo cómo me juzgan: dicen que me comportaré con orgullo si percibo que el amor viene de ella; también dicen que ella preferiría morir antes que mostrar algún signo de afecto. Nunca pensé en casarme: no debo parecer orgulloso: dichosos aquellos que escuchan sus defectos y pueden corregirlos. Dicen que la dama es hermosa: es verdad, puedo dar fe de ello; y virtuosa: así es, no puedo reprocharlo; y sabia, salvo por amarme: en verdad, no es un mérito para su ingenio, ni tampoco una gran prueba de su necedad, porque yo estaré terriblemente enamorado de ella. Puede que me caigan algunas burlas y restos de ingenio, porque he criticado tanto el matrimonio; pero ¿acaso no cambian los gustos? Un hombre ama la comida en su juventud que no puede soportar en su vejez. ¿Han de intimidar a un hombre las pullas, sentencias y esas balas de papel de la mente para apartarlo de su humor? No; el mundo debe poblarse. Cuando dije que moriría soltero, no pensé que viviría hasta casarme. Ahí viene Beatriz. ¡Por este día! Es una hermosa dama: veo en ella algunas señales de amor.

Entra Beatriz.

BEATRIZ. Contra mi voluntad me han enviado a invitarlo a cenar.

BENEDICTO. Hermosa Beatriz, le agradezco su molestia.

BEATRIZ. No me costó más trabajo recibir ese agradecimiento que a usted darle las gracias: si hubiera sido molesto, no habría venido.

BENEDICTO. ¿Entonces le complace el mensaje?

BEATRIZ. Sí, tanto como a usted le agradaría tenerlo en la punta de un cuchillo y atragantar a una graja con él. No tiene apetito, señor: que le vaya bien.

[Sale.]

BENEDICTO. ¡Ah! 'Contra mi voluntad me han enviado a invitarlo a cenar', eso tiene un doble sentido. 'No me costó más trabajo recibir ese agradecimiento que a usted darle las gracias', eso equivale a decir: cualquier esfuerzo que haga por usted es tan fácil como agradecer. Si no me compadezco de ella, soy un villano; si no la amo, soy un judío. Iré a conseguir su retrato.

[Sale.]

ACTO III