SCENE III. Cyprus. The Garden of the Castle.

Entran Desdémona, Casio y Emilia.

DESDÉMONA. Ten la seguridad, buen Casio, de que haré todo lo que esté en mis capacidades en tu favor.

EMILIA. Hágalo, señora. Le aseguro que a mi esposo le duele como si el asunto fuera suyo.

DESDÉMONA. Oh, es un buen hombre. No dudes, Casio, que haré que mi señor y tú vuelvan a ser tan amigos como antes.

CASIO. Generosa señora, pase lo que pase con Michael Casio, siempre seré su fiel servidor.

DESDÉMONA. Lo sé. Te lo agradezco. Tú amas a mi señor. Lo conoces desde hace tiempo; y ten por seguro que no se mantendrá distante más allá de lo que la política aconseje.

CASIO. Sí, pero, señora, esa política puede durar demasiado, o alimentarse de una dieta tan delicada y ligera, o crecer tanto fuera de las circunstancias, que, estando yo ausente y mi puesto ocupado, mi general olvide mi amor y servicio.

DESDÉMONA. No temas eso. Delante de Emilia te garantizo tu puesto. Ten la seguridad de que si prometo una amistad, la cumpliré hasta el último detalle. Mi señor no tendrá descanso, lo vigilaré hasta amansarlo y le hablaré hasta agotar su paciencia; su lecho parecerá una escuela, su mesa una confesión; mezclaré todo lo que haga con la petición de Casio. Así que alégrate, Casio, porque tu intercesora preferirá morir antes que abandonar tu causa.

Entran Otelo e Iago.

EMILIA. Señora, aquí viene mi señor.

CASIO. Señora, me despido.

DESDÉMONA. ¿Por qué? Quédate y escúchame.

CASIO. Señora, ahora no. Me siento muy incómodo, no apto para mis propios fines.

DESDÉMONA. Bien, haz lo que creas conveniente.

[Sale Casio.]

IAGO. Ja, eso no me gusta.

OTELO. ¿Qué dices?

IAGO. Nada, mi señor; o si acaso... no sé qué.

OTELO. ¿No era Casio el que se apartó de mi esposa?

IAGO. ¿Casio, mi señor? No, seguro que no lo creo, que él se marcharía tan culpablemente al verte venir.

OTELO. Creo que sí era él.

DESDÉMONA. ¿Qué sucede, mi señor? Estaba hablando aquí con un suplicante, un hombre que languidece bajo tu desagrado.

OTELO. ¿De quién hablas?

DESDÉMONA. De tu teniente, Casio. Buen señor, si tengo alguna gracia o poder para conmoverte, concédele la reconciliación ahora; porque si él no es uno que realmente te ama, que yerra por ignorancia y no por astucia, no tengo juicio para reconocer un rostro honesto. Te ruego que lo llames de vuelta.

OTELO. ¿Se fue hace un momento?

DESDÉMONA. Sí, en verdad; tan humillado que dejó parte de su pena conmigo para sufrirla junto a él. Amor mío, llámalo de vuelta.

OTELO. No ahora, dulce Desdémona, en otro momento.

DESDÉMONA. ¿Pero será pronto?

OTELO. Cuanto antes, dulce, por ti.

DESDÉMONA. ¿Será esta noche en la cena?

OTELO. No, esta noche no.

DESDÉMONA. ¿Entonces mañana en el almuerzo?

OTELO. No almorzaré en casa; me reuniré con los capitanes en la ciudadela.

DESDÉMONA. Entonces mañana por la noche, o el martes por la mañana, al mediodía del martes, o por la noche; el miércoles por la mañana. Te ruego que digas el momento, pero que no pase de tres días. En verdad, está arrepentido; y aun así su falta, según la razón común (salvo que, dicen, la guerra debe dar ejemplo con los mejores), casi no es una falta que merezca un reproche privado. ¿Cuándo vendrá? Dímelo, Otelo: me pregunto en el alma, ¿qué me pedirías tú que yo negara, o que dudara tanto en conceder? ¿Qué? Michael Casio, que vino a cortejar contigo, y tantas veces, cuando he hablado mal de ti, él te ha defendido, ¡y ahora hay tanto que hacer para traerlo! Créeme, podría hacer mucho.

OTELO. Te ruego que no insistas más. Que venga cuando quiera; no te negaré nada.

DESDÉMONA. Esto no es un favor; es como si te pidiera que usaras guantes, o que comieras platos nutritivos, o que te mantuvieras abrigado, o que te rogara hacer algo que solo te beneficia a ti mismo: no, cuando tenga una petición que realmente toque tu amor, será de peso y dificultad, y temeré pedirla.

OTELO. No te negaré nada. Por eso, te ruego, concédeme esto: déjame un poco a solas.

DESDÉMONA. ¿Te lo negaría? No, adiós, mi señor.

OTELO. Adiós, mi Desdémona. Iré contigo enseguida.

DESDÉMONA. Emilia, ven. Haz lo que tu imaginación te dicte. Sea lo que seas, yo obedezco.

[Sale con Emilia.]

OTELO. ¡Excelente criatura! ¡Que mi alma se pierda si no te amo! Y cuando deje de amarte, el caos volverá.

IAGO. Mi noble señor,—

OTELO. ¿Qué dices, Iago?

IAGO. ¿Sabía Michael Casio, cuando cortejabas a mi señora, de tu amor?

OTELO. Sí, desde el principio hasta el final. ¿Por qué lo preguntas?

IAGO. Solo para satisfacer mi pensamiento. Nada más.

OTELO. ¿Por qué tu pensamiento, Iago?

IAGO. No creí que él la conociera.

OTELO. Oh sí, y fue intermediario entre nosotros muchas veces.

IAGO. ¿En serio?

OTELO. ¿En serio? Sí, en serio. ¿Ves algo en eso? ¿No es honesto?

IAGO. ¿Honesto, mi señor?

OTELO. ¿Honesto? Sí, honesto.

IAGO. Por lo que sé, mi señor.

OTELO. ¿Qué piensas?

IAGO. ¿Pensar, mi señor?

OTELO. ¿Pensar, mi señor? Por el cielo, me repites, como si hubiera algún monstruo en tu pensamiento demasiado horrible para mostrarlo. Quieres decir algo. Te oí decir hace un momento que eso no te gustaba, cuando Casio dejó a mi esposa. ¿Qué no te gustó? Y cuando te dije que él fue mi confidente en todo mi cortejo, exclamaste: “¿En serio?” Y frunciste el ceño, como si hubieras encerrado en tu mente alguna horrible sospecha: si me amas, muéstrame tu pensamiento.

IAGO. Mi señor, sabes que te amo.

OTELO. Creo que sí; y porque sé que estás lleno de amor y honestidad y pesas tus palabras antes de pronunciarlas, por eso tus pausas me asustan más: porque tales cosas en un bribón falso y desleal son trucos habituales; pero en un hombre justo, son reservas profundas que nacen del corazón y la pasión no puede dominar.

IAGO. Por Michael Casio, me atrevo a jurar que creo que es honesto.

OTELO. Yo también lo creo.

IAGO. Los hombres deberían ser lo que parecen; o aquellos que no lo son, ojalá no parecieran nada.

OTELO. Ciertamente, los hombres deberían ser lo que parecen.

IAGO. Entonces, creo que Casio es un hombre honesto.

OTELO. No, aún hay más en esto: te ruego, háblame según tus pensamientos, como los rumias, y da a tus peores ideas las peores palabras.

IAGO. Buen señor, perdóname. Aunque estoy obligado a todo acto de deber, no estoy obligado a lo que todos los esclavos son libres de hacer. ¿Expresar mis pensamientos? ¿Y si son viles y falsos? ¿Dónde está el palacio en el que no se cuelan cosas impuras de vez en cuando? ¿Quién tiene un pecho tan puro que no albergue alguna sospecha impura y no celebre juicios y sesiones con meditaciones legítimas?

OTELO. Conspiras contra tu amigo, Iago, si piensas que ha sido agraviado y haces que su oído sea ajeno a tus pensamientos.

IAGO. Te lo ruego, aunque tal vez soy vicioso en mis suposiciones, pues confieso que es el mal de mi naturaleza espiar abusos, y de mis celos inventar faltas que no existen, que tu sabiduría, de alguien que concibe tan imperfectamente, no tome nota alguna; ni construyas para ti mismo un problema a partir de mis observaciones dispersas e inseguras. No sería bueno para tu tranquilidad ni para tu bien, ni para mi hombría, honestidad o sabiduría, dejarte saber mis pensamientos.

OTELO. ¿Qué quieres decir?

IAGO. El buen nombre en el hombre y la mujer, querido señor, es la joya inmediata de sus almas. Quien roba mi bolsa roba basura. Es algo, nada; fue mía, ahora es suya, y ha sido esclava de miles. Pero quien me arrebata mi buen nombre me roba lo que no lo enriquece a él y me deja verdaderamente pobre.

OTELO. Por el cielo, sabré lo que piensas.

IAGO. No puedes, aunque mi corazón estuviera en tu mano, ni podrás mientras esté bajo mi custodia.

OTELO. ¿Eh?

IAGO. Oh, cuídate, mi señor, de los celos; es el monstruo de ojos verdes que se burla de la presa de la que se alimenta. Ese cornudo vive feliz, que, seguro de su destino, no ama a quien lo engaña; pero, ¡ay, cuántos minutos malditos cuenta aquel que adora y duda, sospecha y, sin embargo, ama con fuerza!

OTELO. ¡Oh, miseria!

IAGO. Pobre y contento es rico, y suficientemente rico; pero la riqueza infinita es tan pobre como el invierno para quien siempre teme ser pobre. ¡Dios bueno, que las almas de toda mi estirpe estén a salvo de los celos!

OTELO. ¿Por qué, por qué dices esto? ¿Crees que haría de mi vida una vida de celos, siguiendo siempre los cambios de la luna con nuevas sospechas? No. Dudar una vez es resolver una vez: cámbiame por una cabra si alguna vez convierto los asuntos de mi alma en suposiciones tan vacías e infladas como las tuyas. No es para ponerme celoso decir que mi esposa es hermosa, come bien, le gusta la compañía, es locuaz, canta, toca y baila bien; donde hay virtud, estas cosas son aún más virtuosas: ni de mis propios méritos débiles sacaré el menor temor o duda de su traición, porque ella tenía ojos y me eligió a mí. No, Iago, veré antes de dudar; cuando dude, probaré; y con la prueba, no hay más que esto: ¡fuera de una vez con el amor o los celos!

IAGO. Me alegra, porque ahora tendré motivo para mostrarte el amor y la lealtad que te profeso con mayor franqueza: por ello, como es mi deber, recíbelo de mí. Aún no hablo de pruebas. Vigila a tu esposa; obsérvala bien con Casio; mantén los ojos así, ni celoso ni confiado. No quisiera que tu naturaleza libre y noble, por generosidad, fuera engañada. Ten cuidado. Conozco bien la disposición de nuestro país; en Venecia dejan que el cielo vea las travesuras que no se atreven a mostrar a sus maridos. Su mejor conciencia no es dejar de hacer, sino mantenerlo oculto.

OTHELLO. ¿Dices eso?

IAGO. Ella engañó a su padre, casándose contigo; y cuando parecía temblar y temer tu mirada, era cuando más la amaba.

OTHELLO. Y así fue.

IAGO. Pues bien, entonces. Aquella que tan joven pudo fingir tan bien, cerrando los ojos de su padre como si fueran de roble, él pensó que era brujería. Pero soy yo quien está muy equivocado. Te ruego humildemente me perdones por quererte demasiado.

OTHELLO. Te debo para siempre.

IAGO. Veo que esto ha turbado un poco tu ánimo.

OTHELLO. Ni un poco, ni un poco.

IAGO. Créeme, temo que sí. Espero que consideres que lo dicho nace de mi cariño. Pero veo que te has alterado. Te ruego no lleves mis palabras a asuntos más groseros ni a interpretaciones más amplias que la simple sospecha.

OTHELLO. No lo haré.

IAGO. Si lo hicieras, mi señor, mis palabras caerían en consecuencias tan viles que no eran mi intención. Casio es mi digno amigo. Mi señor, veo que te has alterado.

OTHELLO. No, no mucho. No pienso sino que Desdémona es honesta.

IAGO. ¡Que así viva ella! ¡Y que tú vivas mucho para pensarlo!

OTHELLO. Y sin embargo, cómo la naturaleza puede errar de sí misma—

IAGO. Sí, ahí está el punto. Permíteme ser franco contigo, no quiso aceptar muchos pretendientes propuestos, de su propio clima, color y rango, hacia donde vemos que en todo tiende la naturaleza; ¡bah! En tal voluntad puede olerse lo más corrompido, desproporción vil, pensamientos antinaturales. Pero discúlpame: no hablo de ella en concreto, aunque temo que su voluntad, volviendo a su mejor juicio, pueda llevarla a igualarse con los de su país, y quizá arrepentirse.

OTHELLO. Adiós, adiós: si percibes algo más, házmelo saber; pon a tu esposa a observar. Déjame, Yago.

IAGO. [Yéndose.] Mi señor, me despido.

OTHELLO. ¿Por qué me casé? Sin duda, esta criatura honesta ve y sabe más, mucho más, de lo que revela.

IAGO. [Regresando.] Mi señor, quisiera rogarte que no indagues más en esto. Déjalo al tiempo: aunque conviene que Casio recupere su puesto, pues seguro lo desempeña con gran habilidad, si te place mantenerlo apartado un tiempo, así podrás observarlo a él y sus intenciones. Nota si tu señora insiste con vehemencia en su regreso; mucho se verá en eso. Mientras tanto, considérame demasiado temeroso (pues tengo motivos para temer que lo soy) y tenla por inocente, te lo ruego, mi señor.

OTHELLO. No temas por mi gobierno.

IAGO. Una vez más me despido.

[Sale.]

OTHELLO. Este hombre es de suma honestidad, y conoce todas las cualidades, con espíritu docto, de los tratos humanos. Si llego a probar que ella es indómita, aunque sus ligaduras fueran las cuerdas de mi propio corazón, la dejaría ir, la soltaría al viento para que buscara fortuna. Tal vez, porque soy negro, y no tengo ese trato suave en la conversación que tienen los cortesanos, o porque he descendido al valle de los años,—aunque eso no es mucho—. Ella se ha ido, he sido engañado, y mi consuelo debe ser aborrecerla. ¡Oh, maldición del matrimonio, que podamos llamar nuestras a estas delicadas criaturas, y no a sus apetitos! Preferiría ser un sapo y vivir del vapor de una mazmorra, antes que guardar un rincón en lo que amo para uso de otros. Sin embargo, es el sino de los grandes, tienen menos prerrogativas que los humildes, es un destino inevitable, como la muerte: incluso entonces esta plaga bifurcada nos está destinada desde que nacemos. Llega Desdémona. Si ella es falsa, ¡oh, entonces el cielo se burla de sí mismo! No lo creeré.

Entran Desdémona y Emilia.

DESDÉMONA. ¿Qué sucede, mi querido Otelo? Tu cena, y los generosos isleños que invitaste, esperan tu presencia.

OTELO. He obrado mal.

DESDÉMONA. ¿Por qué hablas tan débilmente? ¿No te sientes bien?

OTELO. Siento un dolor aquí en la frente.

DESDÉMONA. En verdad, es por desvelo, pronto se irá; déjame vendarlo fuerte, en una hora estarás bien.

OTELO. Tu pañuelo es muy pequeño;

[Él aparta el pañuelo y ella lo deja caer.]

Déjalo. Ven, entraré contigo.

DESDÉMONA. Siento mucho que no te sientas bien.

[Salen Otelo y Desdémona.]

EMILIA. Me alegra haber encontrado este pañuelo; fue el primer recuerdo que el Moro le dio. Mi caprichoso esposo me ha rogado cien veces que lo robe. Pero ella ama tanto ese recuerdo, pues él le conjuró que siempre lo guardara, que lo lleva siempre consigo para besarlo y hablarle. Mandaré sacar el bordado y se lo daré a Yago. Lo que él haga con él, solo el cielo lo sabe, yo solo busco complacer su fantasía.

Entra Yago.

IAGO. ¿Qué haces aquí sola?

EMILIA. No me riñas. Tengo algo para ti.

IAGO. ¿Algo para mí? Es cosa común—

EMILIA. ¿Eh?

IAGO. Tener una esposa tonta.

EMILIA. ¿Eso es todo? ¿Qué me darás ahora por ese mismo pañuelo?

IAGO. ¿Qué pañuelo?

EMILIA. ¿Qué pañuelo? El que el Moro dio primero a Desdémona, ese que tantas veces me pediste robar.

IAGO. ¿Se lo has robado?

EMILIA. No, en verdad, lo dejó caer por descuido, y, aprovechando, yo que estaba aquí, lo recogí. Mira, aquí está.

IAGO. Buena muchacha, dámelo.

EMILIA. ¿Qué harás con él, que tanto te empeñaste en que lo robara?

IAGO. [Arrebatándoselo.] ¿Y eso qué te importa?

EMILIA. Si no es para algún propósito importante, devuélvemelo. Pobre señora, se volverá loca cuando le falte.

IAGO. No digas nada, lo necesito. Vete, déjame.

[Sale Emilia.]

Voy a perder este pañuelo en la habitación de Casio, y dejaré que él lo encuentre. Bagatelas ligeras como el aire son para los celosos confirmaciones tan fuertes como pruebas sagradas. Esto puede servir de algo. El Moro ya cambia con mi veneno: las ideas peligrosas son venenosas por naturaleza, que al principio apenas se perciben, pero con un poco de acción en la sangre arden como minas de azufre. Ya lo dije.

Entra Otelo.

Mira, ahí viene. Ni la adormidera, ni la mandrágora, ni todos los jarabes soporíferos del mundo, podrán devolverte ese dulce sueño que tuviste ayer.

OTELO. ¡Ja! ¡ja! ¿Falsa conmigo?

IAGO. ¿Qué sucede, general? No más de eso.

OTELO. ¡Fuera! ¡Vete! Me has puesto en el tormento. Juro que es mejor ser muy engañado que saberlo solo un poco.

IAGO. ¿Qué pasa, mi señor?

OTELO. ¿Qué sentí yo de sus horas robadas de lujuria? No lo vi, no lo pensé, no me hizo daño. Dormí bien la noche siguiente, estaba libre y alegre; no encontré los besos de Casio en sus labios. Aquel que es robado, si no echa de menos lo que le han robado, que no lo sepa, y no ha sido robado en absoluto.

IAGO. Lamento oír eso.

OTELO. Habría sido feliz si todo el campamento, zapadores y todo, hubieran gozado de su dulce cuerpo, con tal de no haberlo sabido. ¡Oh, ahora, para siempre, adiós a la mente tranquila! ¡Adiós al contento! ¡Adiós a las tropas emplumadas y a las grandes guerras que hacen de la ambición virtud! ¡Oh, adiós, adiós al caballo relinchador y a la trompeta aguda, al tambor que agita el espíritu, al pífano que hiere el oído, al estandarte real y a toda la pompa, orgullo y circunstancia de la gloriosa guerra! Y, oh, ustedes, máquinas mortales, cuyos rudos truenos imitan los temibles clamores del inmortal Júpiter, ¡adiós! ¡La ocupación de Otelo ha terminado!

IAGO. ¿Es posible, mi señor?

OTELO. Villano, asegúrate de probar que mi amor es una ramera; asegúrate de ello. Dame la prueba ocular, o, por el valor del alma eterna del hombre, más te valdría haber nacido perro que enfrentar mi ira despierta.

IAGO. ¿Hemos llegado a esto?

OTELO. Haz que lo vea, o al menos pruébalo de modo que la prueba no deje resquicio ni lazo donde colgar una duda, o ¡ay de tu vida!

IAGO. Mi noble señor,—

OTELO. Si calumnias a ella y me torturas, no reces más. Abandona todo remordimiento; sobre la cabeza del horror amontona horrores; haz actos que hagan llorar al cielo y asombren a la tierra; pues nada puedes añadir a la condenación mayor que eso.

IAGO. ¡Oh, gracia! ¡Oh, que el cielo me defienda! ¿Eres hombre? ¿Tienes alma o sentido? Que Dios te acompañe. Toma mi puesto.—¡Oh, desdichado necio, que vives para hacer de tu honestidad un vicio! ¡Oh, mundo monstruoso! Toma nota, toma nota, oh mundo, que ser directo y honesto no es seguro. Te agradezco esta lección, y desde ahora no amaré a ningún amigo, pues el amor engendra tal ofensa.

OTELO. No, espera. Deberías ser honesto.

IAGO. Debería ser sabio; porque la honestidad es una necedad, y pierde aquello por lo que trabaja.

OTELO. Por el mundo, creo que mi esposa es honesta, y creo que no lo es. Creo que tú eres justo, y creo que no lo eres. Quiero pruebas: su nombre, que era tan fresco como el rostro de Diana, ahora está manchado y negro como mi propio rostro. Si hay cuerdas o cuchillos, veneno o fuego, o arroyos sofocantes, no lo soportaré. ¡Ojalá estuviera satisfecho!

IAGO. Veo, señor, que está consumido por la pasión. Me arrepiento de habérselo planteado. ¿Quiere estar satisfecho?

OTELLO. ¿Querer? No, lo estaré.

IAGO. Y puede; pero ¿cómo? ¿Cómo estar satisfecho, mi señor? ¿Querría usted, siendo testigo, mirar abiertamente, ver cómo la poseen?

OTELLO. ¡Muerte y condenación! ¡Oh!

IAGO. Sería una dificultad tediosa, creo yo, llevarlos a esa situación. Malditos sean entonces, si algún ojo mortal los ve juntos más allá de lo propio. ¿Y entonces qué? ¿Cómo entonces? ¿Qué he de decir? ¿Dónde está la satisfacción? Es imposible que usted vea eso, aunque fueran tan fogosos como cabras, tan ardientes como monos, tan lascivos como lobos en celo, y tan necios como la ignorancia embriagada. Pero aún así le digo, si la sospecha y las fuertes circunstancias, que conducen directamente a la puerta de la verdad, le dan satisfacción, puede tenerla.

OTELLO. Dame una razón viva de que ella es desleal.

IAGO. No me gusta el encargo, pero ya que he entrado tan lejos en este asunto, impulsado por una tonta honestidad y amor, seguiré adelante. Dormí con Casio recientemente, y, atormentado por un dolor de muelas, no pude dormir. Hay una clase de hombres tan sueltos de espíritu, que en sueños murmuran sus asuntos. Casio es uno de ellos: en sueños le oí decir, “Dulce Desdémona, seamos cautos, ocultemos nuestro amor;” y entonces, señor, apretaba y retorcía mi mano, gritaba “¡Oh dulce criatura!” y luego me besaba con fuerza, como si arrancara besos de raíz de mis labios, después ponía su pierna sobre mi muslo, suspiraba y besaba, y luego gritaba “¡Maldito destino que te dio al Moro!”

OTELLO. ¡Oh, monstruoso! ¡Monstruoso!

IAGO. No, eso fue solo un sueño suyo.

OTELLO. Pero eso denota una conclusión previa. Es una seria sospecha, aunque solo sea un sueño.

IAGO. Y esto puede ayudar a reforzar otras pruebas que se muestran débiles.

OTELLO. La haré pedazos.

IAGO. No, sea prudente. Aún no hemos visto nada hecho, puede que ella aún sea honesta. Dígame solo esto, ¿no ha visto alguna vez un pañuelo con fresas en la mano de su esposa?

OTELLO. Le di uno así, fue mi primer regalo.

IAGO. No lo sé: pero un pañuelo así (estoy seguro de que era de su esposa) vi hoy a Casio limpiarse la barba con él.

OTELLO. Si es ese,—

IAGO. Si es ese, o cualquiera que haya sido de ella, habla en su contra junto con las demás pruebas.

OTELLO. ¡Oh, que ese esclavo tuviera cuarenta mil vidas! ¡Una es demasiado pobre, demasiado débil para mi venganza! Ahora veo que es verdad. Mira aquí, Yago; todo mi amor insensato así lo soplo al cielo. Se ha ido. ¡Levántate, negra venganza, de tu hueco infierno! ¡Cede, oh amor, tu corona y trono del corazón al odio tiránico! ¡Hincha, pecho, con tu carga, pues es de lenguas de áspid!

IAGO. Aún así, esté tranquilo.

OTELLO. ¡Oh, sangre, Yago, sangre!

IAGO. Paciencia, le digo. Quizá su ánimo cambie.

OTELLO. Nunca, Yago. Como el mar Póntico, cuya helada corriente y curso forzoso nunca siente la marea en retirada, sino que sigue su curso hacia el Propóntico y el Helesponto; así mis pensamientos sangrientos, con paso violento, nunca mirarán atrás, nunca volverán al humilde amor, hasta que una venganza capaz y vasta los devore. Ahora, por ese cielo de mármol, en la debida reverencia de un sagrado voto [Se arrodilla.] aquí empeño mi palabra.

IAGO. No se levante aún. [Se arrodilla.] Sean testigos, luces eternas que arden arriba, ustedes, elementos que nos rodean, sean testigos de que aquí Yago entrega la ejecución de su ingenio, manos y corazón, al servicio del agraviado Otelo. Que él mande, y obedecer será para mí remordimiento, sea cual sea el sangriento asunto.

[Se levantan.]

OTELLO. Recibo tu amor, no con vanos agradecimientos, sino con generosa aceptación, y al instante te pondré a prueba. Dentro de tres días quiero oírte decir que Casio ya no vive.

IAGO. Mi amigo está muerto. Está hecho a su pedido. Pero deje que ella viva.

OTELLO. ¡Maldícela, vil bribona! ¡Oh, maldícela, maldícela! Ven, acompáñame aparte, me retiraré para procurarme algún medio rápido de muerte para ese bello demonio. Ahora eres mi teniente.

IAGO. Soy tuyo para siempre.

[Salen.]