SCENE II. Cyprus. A Room in the Castle.

Entran Otelo y Emilia.

OTELO. ¿Entonces no has visto nada?

EMILIA. Ni jamás he oído, ni nunca sospeché.

OTELO. Sí, has visto a Casio y a ella juntos.

EMILIA. Pero entonces no vi nada malo, y escuché cada sílaba que se dijeron.

OTELO. ¿Qué, nunca se susurraron?

EMILIA. Nunca, mi señor.

OTELO. ¿Ni te mandaron salir?

EMILIA. Nunca.

OTELO. ¿A buscarle su abanico, sus guantes, su antifaz, o algo?

EMILIA. Nunca, mi señor.

OTELO. Eso es extraño.

EMILIA. Me atrevería, mi señor, a apostar que ella es honesta, pondría mi alma en juego: si piensas otra cosa, quita ese pensamiento, te hace daño en el pecho. Si algún miserable te ha metido esto en la cabeza, que el cielo se lo pague con la maldición de la serpiente, porque si ella no es honesta, casta y fiel, no hay hombre feliz. La más pura de las esposas sería tan vil como la calumnia.

OTELO. Haz que venga aquí. Ve.

[Sale Emilia.]

Ella dice suficiente. Pero es una simple alcahueta que no puede decir tanto. Esta es una ramera sutil, un cofre cerrado con llave de secretos viles. Y aun así se arrodilla y reza. La he visto hacerlo.

Entran Desdémona y Emilia.

DESDÉMONA. Mi señor, ¿qué desea?

OTELO. Ven, querida, acércate.

DESDÉMONA. ¿Cuál es tu voluntad?

OTELO. Déjame ver tus ojos. Mírame a la cara.

DESDÉMONA. ¿Qué horrible idea es esa?

OTELO. [A Emilia.] Haz tu oficio, señora, deja a los que procrean solos y cierra la puerta. Tose, o di «eh», si alguien viene. Tu misterio, tu misterio. Vamos, date prisa.

[Sale Emilia.]

DESDÉMONA. De rodillas, ¿qué significa tu discurso? Entiendo furia en tus palabras, pero no las palabras.

OTELO. ¿Por qué, qué eres tú?

DESDÉMONA. Tu esposa, mi señor, tu esposa fiel y leal.

OTELO. Vamos, júralo, condena tu alma, no sea que, siendo como un ángel, los mismos demonios teman apoderarse de ti. Por eso, sé doblemente condenada. Jura que eres honesta.

DESDÉMONA. El cielo lo sabe de verdad.

OTELO. El cielo sabe de verdad que eres falsa como el infierno.

DESDÉMONA. ¿A quién, mi señor? ¿Con quién? ¿En qué soy falsa?

OTELO. ¡Oh, Desdémona, vete! ¡Vete! ¡Vete!

DESDÉMONA. Ay, qué día tan triste, ¿por qué lloras? ¿Soy yo la causa de esas lágrimas, mi señor? Si acaso sospechas que mi padre es instrumento de que me hayas llamado de vuelta, no me culpes a mí. Si lo has perdido, yo también lo he perdido.

OTELO. Si al cielo le hubiera placido probarme con aflicciones, si hubieran llovido toda clase de llagas y deshonras sobre mi cabeza desnuda, sumergido en la pobreza hasta los labios, entregado a la cautividad a mí y a mis más grandes esperanzas, habría hallado en algún rincón de mi alma una gota de paciencia. Pero, ¡ay!, hacerme una figura fija para que el tiempo del desprecio me señale con su lento e inmóvil dedo! Aun eso podría soportarlo, bien, muy bien: pero allí, donde he guardado mi corazón, donde debo vivir o no tener vida, la fuente de la que corre mi corriente, o se seca, para ser desechada, o guardarla como un aljibe para que sapos inmundos aniden y se reproduzcan en ella... ¡Vuelve allí tu semblante, paciencia, joven querubín de labios rosados, sí, allí, pon cara de infierno!

DESDÉMONA. Espero que mi noble señor me considere honesta.

OTELO. Oh, sí, como las moscas de verano en el matadero, que reviven con solo soplar. ¡Oh, mala hierba, tan hermosa y de aroma tan dulce, que duele el sentido al acercarse a ti! ¡Ojalá nunca hubieras nacido!

DESDÉMONA. ¡Ay, qué pecado ignorante he cometido!

OTELO. ¿Fue este hermoso papel, este libro tan bello, hecho para escribir “ramera” en él? ¿Qué cometido? ¡Cometido! ¡Oh, mujer pública! Debería hacer de mis mejillas verdaderos hornos, que quemarían la modestia hasta las cenizas, si solo hablara de tus actos. ¡Qué cometido! El cielo tapa la nariz ante ello, y la luna guiña el ojo; el viento lascivo, que besa todo lo que encuentra, se calla en la mina hueca de la tierra y no quiere oírlo. ¡Qué cometido! ¡Descarada prostituta!

DESDÉMONA. Por el cielo, me haces mal.

OTELO. ¿No eres una prostituta?

DESDÉMONA. No, como soy cristiana: si guardar este cuerpo para mi señor de cualquier otro toque sucio e ilícito no es ser prostituta, entonces no lo soy.

OTELO. ¿Qué, no eres una ramera?

DESDÉMONA. No, como espero ser salvada.

OTELO. ¿Es posible?

DESDÉMONA. ¡Oh, que el cielo nos perdone!

OTELO. Entonces te pido perdón. Te tomé por esa astuta ramera de Venecia que se casó con Otelo. —Tú, señora,

Entra Emilia.

Que tienes el oficio opuesto al de San Pedro y guardas la puerta del infierno. ¡Tú, tú, sí, tú! Hemos terminado; ahí tienes dinero por tus molestias. Te ruego que cierres la puerta y guardes nuestro secreto.

[Sale.]

EMILIA. Ay, ¿qué piensa este caballero? ¿Cómo está, señora? ¿Cómo está, mi buena dama?

DESDÉMONA. En verdad, medio dormida.

EMILIA. Buena señora, ¿qué le pasa a mi señor?

DESDÉMONA. ¿A quién?

EMILIA. Pues, a mi señor, señora.

DESDÉMONA. ¿Quién es tu señor?

EMILIA. El que es tuyo, dulce señora.

DESDÉMONA. No tengo ninguno. No me hables, Emilia, no puedo llorar, ni tengo respuesta sino la que debería ir con lágrimas. Te ruego, esta noche pon en mi cama las sábanas de boda, recuérdalo, y llama aquí a tu esposo.

EMILIA. ¡Vaya cambio, en verdad!

[Sale.]

DESDÉMONA. Es justo que se me trate así, muy justo. ¿Cómo me he comportado para que él pueda poner la menor sospecha sobre el más mínimo error mío?

Entran Yago y Emilia.

YAGO. ¿Qué desea, señora? ¿Cómo se siente?

DESDÉMONA. No lo sé. Quienes enseñan a los niños pequeños lo hacen con suavidad y tareas fáciles. Él podría haberme reprendido así, porque, en verdad, soy una niña para los regaños.

YAGO. ¿Qué sucede, señora?

EMILIA. Ay, Yago, mi señor la ha insultado, le ha lanzado tales desprecios y palabras duras que los corazones sinceros no pueden soportar.

DESDÉMONA. ¿Soy ese nombre, Yago?

YAGO. ¿Qué nombre, bella señora?

DESDÉMONA. El que dice que mi señor me llamó.

EMILIA. La llamó ramera: ni un mendigo borracho habría dicho tales palabras a su mujerzuela.

YAGO. ¿Por qué lo hizo?

DESDÉMONA. No lo sé. Estoy segura de que no lo soy.

YAGO. No llores, no llores: ¡ay, qué día!

EMILIA. ¿Ha dejado ella tantos nobles pretendientes, a su padre, a su patria y a sus amigos, para ser llamada ramera? ¿No haría eso llorar a cualquiera?

DESDÉMONA. Es mi desdichada suerte.

YAGO. ¡Maldito sea por eso! ¿Cómo le vino esa idea?

DESDÉMONA. No, solo el cielo lo sabe.

EMILIA. Me ahorcaría si no es algún villano eterno, algún bribón entrometido y astuto, algún esclavo embaucador y tramposo, para conseguir algún cargo, quien no haya inventado esta calumnia. Si no, que me ahorquen.

YAGO. Bah, no hay tal hombre. Es imposible.

DESDÉMONA. Si lo hay, ¡que el cielo lo perdone!

EMILIA. ¡Que lo perdone la horca, y el infierno le roa los huesos! ¿Por qué la llama ramera? ¿Quién la acompaña? ¿Dónde? ¿Cuándo? ¿Cómo? ¿Con qué pruebas? El Moro ha sido engañado por algún vil bellaco, algún infame notorio, algún tipo despreciable. ¡Oh, cielo, que tales compañeros descubrieras y pusieras en cada mano honesta un látigo para azotar a esos canallas desnudos por el mundo, de oriente a occidente!

YAGO. Habla más bajo.

EMILIA. ¡Oh, malditos sean! Algún tal caballero fue el que te volvió la cabeza al revés y te hizo sospechar de mí con el Moro.

YAGO. Eres una tonta. Basta ya.

DESDÉMONA. Ay, Yago, ¿qué haré para recuperar a mi señor? Buen amigo, ve con él. Porque, por esta luz del cielo, no sé cómo lo perdí. Aquí me arrodillo. Si alguna vez mi voluntad faltó a su amor, ya sea en pensamiento o en hecho, o si mis ojos, mis oídos, o cualquier sentido, se deleitaron en otra forma, o si no lo amo ahora, y siempre lo he hecho, y siempre lo haré (aunque él me rechace con un divorcio miserable), que me falte el consuelo. La crueldad puede mucho; y su crueldad puede acabar con mi vida, pero nunca manchar mi amor. No puedo decir “ramera”, me repugna ahora que pronuncio la palabra; hacer el acto que mereciera ese nombre, ni toda la vanidad del mundo podría lograrlo.

YAGO. Te ruego, cálmate. Solo es su humor. Los asuntos del estado lo molestan, y por eso te reprende.

DESDÉMONA. Si no fuera por otra cosa...

YAGO. Es solo eso, te lo aseguro.

[Trompetas dentro.]

Escucha, cómo estos instrumentos llaman a cenar. Los mensajeros de Venecia esperan la comida. Entra, y no llores. Todo saldrá bien.

[Salen Desdémona y Emilia.]

Entra Roderigo.

¿Qué pasa, Roderigo?

RODERIGO. No me parece que actúes justamente conmigo.

YAGO. ¿En qué lo contrario?

RODERIGO. Cada día me sales con algún pretexto, Yago, y más bien, según me parece ahora, me privas de toda oportunidad que darme la menor esperanza. De verdad que no lo soportaré más. Ni estoy dispuesto a soportar en paz lo que ya he sufrido tontamente.

YAGO. ¿Me escucharás, Roderigo?

RODERIGO. En verdad, ya he escuchado demasiado, porque tus palabras y tus hechos no tienen parentesco alguno.

YAGO. Me acusas muy injustamente.

RODERIGO. De nada más que la verdad. Me he arruinado. Las joyas que te di para entregar a Desdémona habrían corrompido a una devota: me dijiste que ella las recibió, y me devolviste esperanzas y promesas de consideración y trato, pero no encuentro nada de eso.

YAGO. Bien, está bien, muy bien.

RODERIGO. Muy bien, vamos, no puedo ir, hombre, ni está muy bien. No, digo que es muy ruin, y empiezo a sentirme engañado en esto.

YAGO. Muy bien.

RODERIGO. Te digo que no está nada bien. Me daré a conocer ante Desdémona. Si ella me devuelve mis joyas, abandonaré mi pretensión y me arrepentiré de mi ilícita solicitud. Si no, ten por seguro que buscaré satisfacción contigo.

YAGO. Ya lo has dicho.

RODERIGO. Sí, y no he dicho más que lo que realmente pienso hacer.

YAGO. Ahora veo que tienes temple, y desde este instante empiezo a tener de ti mejor opinión que nunca antes. Dame la mano, Roderigo. Has hecho contra mí una objeción muy justa, pero te aseguro que he actuado con la mayor rectitud en tu asunto.

RODERIGO. No lo ha parecido.

YAGO. Admito que en verdad no lo ha parecido, y tu sospecha no carece de ingenio ni de juicio. Pero, Roderigo, si en verdad tienes eso dentro de ti, cosa que ahora tengo más motivos que nunca para creer —me refiero a propósito, coraje y valor—, esta noche demuéstralo. Si la próxima noche no gozas de Desdémona, arráncame de este mundo con traición y maquina mi muerte.

RODERIGO. Bien, ¿de qué se trata? ¿Es razonable y posible?

YAGO. Señor, ha llegado una comisión especial de Venecia para nombrar a Casio en lugar de Otelo.

RODERIGO. ¿Eso es cierto? Entonces Otelo y Desdémona regresan a Venecia.

YAGO. Oh, no; él va a Mauritania y se lleva consigo a la hermosa Desdémona, a menos que su estancia aquí se prolongue por algún accidente: en lo cual nada puede ser tan decisivo como la eliminación de Casio.

RODERIGO. ¿Qué quieres decir con “eliminación” de él?

YAGO. Pues, hacerle incapaz de ocupar el puesto de Otelo: rompiéndole la cabeza.

RODERIGO. ¿Y quieres que yo haga eso?

YAGO. Sí, si te atreves a hacerte un favor y hacer justicia. Esta noche cena con una ramera, y allí iré a buscarlo. Él aún no sabe de su honorable fortuna. Si vigilas su salida, que haré que ocurra entre las doce y la una, podrás tomarlo a tu gusto: yo estaré cerca para secundar tu intento, y caerá entre los dos. Vamos, no te asombres, sino ven conmigo. Te mostraré tal necesidad en su muerte que pensarás que estás obligado a hacerlo. Ya es hora avanzada de la cena, y la noche se desperdicia. Manos a la obra.

RODERIGO. Quiero oír más razones para esto.

YAGO. Y quedarás satisfecho.

[Salen.]